1
“¿Casarme contigo?“, repitió Travis Carson, con su brillante y oscura mirada llena de incredulidad mientras dejaba a un lado bruscamente el informe financiero que estaba estudiando. “No... no lo entiendo. ¿Por qué querría casarme contigo?”
La delgada mano de Freya temblaba. Dejó apresuradamente su taza de café, sintiéndose desfallecida. “Me preguntaba si alguna vez lo habías pensado”. Sus dedos inquietos ajustaron un instante la posición del azucarero. Tenía miedo de mirarlo a los ojos. “Solo fue... una idea”.
“¿De quién?“, la animó suavemente. “Estás perfectamente contenta como estás”.
No quería pensar en lo que Travis había hecho con ella. Pero, sin duda, la satisfacción rara vez había figurado en sus respuestas. Desde el principio lo había amado con locura, temerariamente, y con ese borde de desesperación que le impedía alguna vez ser su igual.
Durante los últimos dos años, ella había oscilado entre el éxtasis y la desesperación más veces de las que él jamás habría creído. O querido creer. Este hermoso y lujoso apartamento era su prisión. No la de él. Era una hermosa ave cantora en una jaula dorada para el disfrute exclusivo de Travis. Pero no eran los barrotes lo que la mantenía prisionera, era el amor.
Lo miró de reojo, nerviosa. Su tono suave había sido engañoso. Travis estaba furioso en silencio. Pero no contra ella. Su ira se dirigía a algún chivo expiatorio imaginario, que se había atrevido a contaminarla con ideas, ideas bastante vergonzosas y superiores a su posición.
—Freya —presionó con impaciencia. Bajo la mesa, las uñas de su otra mano le marcaban afiladas medialunas en la palma húmeda. Patinar sobre hielo fino no era su costumbre con Travis.
“Fue idea mía y... agradecería una respuesta”, se atrevió a decir con una mentira irónica, pues en realidad no quería esa respuesta; no quería oírla. Le daba miedo oírla.
Travis no podría haber parecido más adusto que ahora. “No tienes ni la formación ni las cualificaciones que exigiría a mi esposa. Ahí lo dije”, pronunció con la rapidez decisiva y la crueldad que lo habían hecho tan temido como respetado en el mundo empresarial. “Ahora ya no tienes que preguntártelo”.
Freya palideció poco a poco. Retrocedió ante la brutal franqueza que la había invitado a mostrar, avergonzada al descubrir que, después de todo, había alimentado una pequeña y frágil esperanza de que, en el fondo, él pudiera pensar diferente. Sus suaves ojos azules se apartaron de los suyos, con la cabeza inclinada. “No, ya no tendré que preguntármelo”, logró decir casi en voz baja.
Tras haberla destrozado, cedió un poco. “Esto no es lo que yo llamaría una conversación de desayuno”, murmuró con una aspereza burlona que ella fácilmente tradujo en una reprimenda por su presunción al atreverse a sacar el tema. “¿Por qué aspirarías a una relación en la que no te sentirías cómoda...? Como amante, supongo, soy mucho menos exigente que como esposo”.
En medio de lo que ella consideraba el desenlace más angustioso de su vida, una risita histérica se apoderó peligrosamente de su garganta convulsa. Un dedo romo y bronceado jugueteó lánguidamente sobre los nudillos, que se veían blancos bajo la piel de su mano apretada. Aunque era consciente de que Travis estaba usando sus métodos habituales de distracción, la electricidad de una poderosa química sexual la tensó y el fugaz deseo de reírse de las cenizas de la dolorosa desilusión se desvaneció.
Con un leve suspiro, se echó hacia atrás el puño de la camisa para consultar el reloj y frunció el ceño. “Llegarás tarde a tu reunión.” Lo dijo por él mientras se levantaba, por primera vez, inmensamente contenta de ver acercarse la partida que solía destrozarla.
Travis se incorporó con fluidez para observarla atentamente. “Estás nerviosa esta mañana. ¿Pasa algo?”
El otro asunto, advirtió con incredulidad, ya lo había olvidado, lo había descartado como una tontería impulsiva y estúpidamente femenina. A Travis no se le ocurriría que había guardado esa pregunta a propósito hasta que él estuviera a punto de irse. No quería arruinar las últimas horas que pasarían juntos.
“No... ¿qué podría pasar?” Se giró y se sonrojó. Pero él le había enseñado el arte de la mentira y la evasión, y solo podía culparse al darse cuenta del monstruo que había creado.
“No lo puedo creer. No dormiste anoche”.
Se quedó paralizada, atónita. ¿Lo había sabido?
Regresó a través de la habitación para rodear con sus brazos su pequeña y esbelta figura, haciéndola girar para que lo mirara. “Quizás sea tu seguridad lo que te preocupa”.
Los huesos duros y la musculatura de ese cuerpo esbelto y magníficamente en forma contra el suyo la derretían con una languidez que no podía combatir. Y, arrogantemente familiarizado con esa debilidad estremecedora, Travis se sintió satisfecho y aliviado. Un dedo largo recorrió la trémula plenitud de su labio inferior. «Algún día nuestros caminos se separarán», pronosticó en voz baja y áspera. «Pero ese día aún está lejos de mi mente».
Dios mío, ¿sabía lo que le hacía al decir cosas así? Si lo sabía, ¿por qué debería importarle? Aunque su ansia por ella seguía intacta, no le hacía ningún cumplido el deseo que una vez, ingenuamente, creyó que se basaba en la emoción. Había salido de la fantasía de pompas de jabón que había empezado a construir contra la realidad hacía dos años. Él no la amaba. No se había despertado de repente un día para darse cuenta de que no podía vivir sin ella... y nunca lo haría.
“Llegarás tarde”, susurró tensa, desconcertada, mientras él rozaba su rostro vuelto hacia arriba. Cuando Travis decidía irse, no solía entretenerse. Los dedos apoyados en su columna la apretaban más contra sí, mientras su otra mano se alzaba para enroscarse con fría posesividad en el rizado cabello rubio que le caía por la espalda.
“Freya”, dijo con voz ronca, inclinando su morena cabeza para saborear sus húmedos labios entreabiertos con la sensualidad inherente y la atormentadora experiencia que siempre la habían llevado a la ruina.
Apuñalada por la conciencia culpable, se arrastró con miedo para liberarse antes de que él pudiera sentir el extraño e insensible escalofrío que la recorría. “No me siento bien”, murmuró con una excusa entrecortada, aterrorizada de delatarse.
“¿Por qué no me lo dijiste antes? Deberías acostarte.” La levantó fácilmente en sus brazos, comenzó a besarla de nuevo y luego, con un oscurecimiento de color casi imperceptible, se abstuvo el tiempo suficiente para llevarla al dormitorio y acomodarla en la cama revuelta.
