هروب في صمت الجاز
الإضَاءَةُ الخَافِتة ،وَ الشُّموع المُشتعِلة هنا وهناك تتناثر في زوايا المكان كَشاهدٍ عتيق على زائِريه، تدور الإسطوانةُ على الجرَامافون فِي مشهدٍ كلاسيكيّ أثير لِتُرسِل نغَماتِ الجَاز القَديم إِلى مَسامِعِهم ، كُؤوس الخَمر تصطَّفُ بِعناية من يَخيط ثوبًا ، والزُّجاجات مُمتَلِئة بأعتق أصنافِه، كُنتُ أجلِس مُحَدِّقةً بِسيجاري الذي يشتعلُ بِصمت كَما أفكاري تارَّةً ، وتارَّةً أُخرى أجولُ بِبصري حولَ المكان ، الطِّلاءُ الهادِئ ، و الأحاديثُ النَّاعمة ، والرَّقَصاتِ الباهِتة ، كُلُّها لم تكُن تعني لي شيئًا ، أُطفِئَت الشُّموعُ فَجأَة إخطارًا منها بحلول ساعة الصفر ، وانطلقت تلك الرَّصاصَة الفِضيَّة لِفَريستها المُنتظَرة لتُرديها قتيلةً وَسَط صَرخاتِ الظَّلام عَلى مَائدة الجَحيم ،أَمسكتُ قُبَّعتي ، حَملتُ حَقيبَتي ، وتركتُ أَحمر شفاهي الملفوف بعبق عِطري كَشاهدٍ أَعمى على روحي
الهروب في صمت الجاز
همس الجاز القديم الأخير قبل أن يبتلعه الصراخ والظلام. لم أتحرك. لم أصرخ. لم أنظر إلى المائدة التي تحولت فجأة إلى "مائدة الجحيم" كما وصفتها روحي الساخرة. كان الأمر كما لو أنني تدربت على هذه اللحظة، كنت أتوقع هذه الطلقة، هذا الصمت الذي يسبق الفوضى، وهذا الانطفاء المفاجئ للشاهد العتيق.
دخان سيجاري، الذي كان يتصاعد بصمت كأفكاري، أصبح الآن الغطاء الأخير لي. تحولت النظرات الباهتة والرقصات الناعمة إلى أشباح مرتجفة، لكنني لم أمنحها وقتًا لتستوعب الأمر.
القبّعة لم تكن مجرد غطاء للرأس؛ كانت حاجزًا بيني وبين العالم، ظلًا إضافيًا لظلال المكان. وضعتها ببطء، بلمسة دقيقة كمن يختم رسالة سرية، ثم ضغطت على إبزيم حقيبتي التي كانت خفيفة بما يكفي لتحمل كل ما هو مهم، وثقيلة بما يكفي لتحمل وزني.
على حافة الكأس الفارغ، تركتُ أحمر شفاهي يلامس الزجاج. كانت تلك بصمة لا تمحى، توقيعي النهائي، أو ربما شاهد أعمى كما أسميته، يروي القصة دون أن ينطق. رائحة عطري القوية، الممزوجة بدخان السيجار البارد ورائحة البار العتيقة، كانت آخر شيء سيتذكرونه عني قبل أن تتجه أصابع الاتهام إلى مكان آخر.
تحركتُ نحو الباب الخلفي بخطوات محسوبة، ناعمة مثل الطلاء الهادئ على الجدران، وحاسمة مثل الرصاصة الفضية. خلفي، بدأت مصابيح الطوارئ الخافتة تكشف عن المشهد ببطء مؤلم، وبدأت الأصوات البشرية تعود من صدمتها لتتحول إلى عويل وهمسات خائفة.
في الخارج، كان المطر قد بدأ للتو، يغسل الأسفلت اللامع تحت أضواء المصابيح المعتمة. رفعتُ ياقة معطفي وشَدَدْتُ على حقيبتي. نظرتُ للحظة أخيرة إلى الشارع الفارغ، إلى انعكاسي الذي بدا كشبح يبتعد عن مسرح الجريمة المثالي.
لقد انتهت حفلة الجاز. والآن يبدأ البحث عن الخلاص.
تلك كانت النهاية، بالطبع.
أو هكذا اعتقدت.
لم يكن الخلاص شيئًا يُبحث عنه في محطة قطار أو شارع جانبي؛ كان شيئًا يجب صُنعه، من خيوط الكذب التي نسجتها والخيوط المتفلتة من الحقيقة التي تركتها ورائي. شعرتُ بثقل الحقيبة في يدي – ليست ثقل المال المسروق أو الوثائق المخبأة، بل ثقل القرار، قرار القطيعة التامة مع ماضيّ. كانت الحقيبة تحوي خطتي، خارطتي للطريق نحو الوجود الذي لا اسم له ولا وجه، حيث لا يمكن لرائحة عطر أن تدينك ولا يمكن لظل على نافذة أن يشي بك.
الهروب الأول: صدى الصمت
تحولت خطواتي إلى ركض خفيف منتظم بمجرد أن ابتعدتُ عن ضوء المصباح المعتم. لم يكن الجو يسمح بالتراخي؛ كان المطر يتزايد غزارة، متحولاً إلى ستارة مائية كثيفة تخفي كل شيء وتزيد من الإحساس بالعزلة. وجدتُ نفسي في زقاق ضيق، تفوح منه رائحة القمامة الممزوجة بالتراب المبلل، وهو مكان مثالي لـ"الاختفاء".
توقفتُ تحت مظلة عتيقة لمتجر مهجور، وأخرجتُ من جيبي الخلفي مفتاحًا صغيرًا صدئًا. هذا المفتاح لم يكن للمتجر، بل كان لـالركن الذي كنتُ قد استأجرته تحت اسم مستعار قبل شهرين – خزانة في محطة الحافلات القديمة، بعيدة كل البعد عن مسرح الجريمة الذي كان ينبض بالهمس في نادي الجاز.
كانت الساعة الثالثة فجرًا. كان عليّ الوصول إلى هناك قبل أن تبدأ دوريات الشرطة في تضييق الخناق على المنطقة. في عالمنا، لا تبدأ المطاردة مع صفارات الإنذار، بل تبدأ مع هدوء التفكير لدى المحقق الذكي الذي يلاحظ الغياب الأهم في لوحة الجريمة: الدافع غير الظاهر.
التوقيع الأخير: رسالة إلى نفسي
في محطة الحافلات الباردة والمضاءة بشكل خافت بأضواء الفلورسنت الوامضة، فتحتُ الخزانة. لم يكن بداخلها ملابس جديدة أو جواز سفر مزورًا بعد. كان هناك فقط مظروف سميك، ورقة وقلم حبر فاخر كنتُ قد اشتريته خصيصًا لهذه الليلة.
جلستُ على مقعد خشبي متهالك، وبدأتُ أكتب. لم أكتب خطاب اعتراف، ولا رسالة توديع، بل كتبتُ قائمة. قائمة بالأشياء التي يجب أن أمحوها:
* العطر: يجب حرق زجاجة العطر ورمي المعطف.
* الاسم: الاسم المستعار الذي استخدمته للحصول على هذه الخزانة يجب أن يُدفن. لا مزيد من "مرلين".
* العين الشاهدة: تذكرة القطار التي اشتريتها في اللحظة الأخيرة. يجب تمزيقها قبل الصعود إلى قطار الشمال المتجه إلى اللا مكان.
أدركتُ أن التوقيع الذي تركته في البار لم يكن البصمة، بل كان أنا، بذاتي الكاملة. الآن، كان عليّ أن أوقع على إلغاء هذا التوقيع.
بمجرد أن انتهيتُ من الكتابة، مزقتُ القائمة إلى قطع صغيرة جدًا، وبللتها بريق المطر الذي كان يتسرب من النافذة المكسورة، ثم تركتها تسقط في فتحة الصرف الصحي.
وقفت. حملتُ الحقيبة الفارغة تقريبًا، والتي أصبحت الآن أخف وزنًا وأكثر أهمية. نظرتُ إلى الساعة المعلّقة على الحائط؛ كان أمامي عشر دقائق للوصول إلى الرصيف رقم 4.
كانت حفلة الجاز قد انتهت. لكن العرض الحقيقي، عرض الاختفاء، قد بدأ للتو.
هل سأنجو من رحلة القطار هذه؟
اقتربت ساعة الصفر ، وعليّ أن أمحو كل وجود لي ، كل بصمة ، كل نفس ، كل شيء ، سيعود كل ما يخصني للعدم ، إلى حيث ينتمي ، أنا اتحرك ، وعدوي يتحرك ، أراقب كل إنشٍ حولي بنظرات ثابتة ، وأفكار تتلاطم كاموأج ذاتي
لم يكن عدوي شخصًا واحدًا بل كان الوقت، وكان الذاكرة.
كل دقيقة تمر هي شهادة ضدي، وكل ومضة مصباح تذكرني أنني الآن تحت المجهر. لم أعد أقف على أرض صلبة، بل أتنقل عبر رقعة شطرنج ضخمة حيث كل حركة محسوبة، وكل خطأ يعني نهاية اللعبة.
تحويل الأثر إلى لا شيء
وصلتُ إلى الرصيف رقم 4. كان قطار الشمال بالفعل يقف هناك، عملاق فولاذي يلفظ بخارًا باردًا في هواء الفجر. لم يكن القطار وجهة، بل كان مجرد غلاف، وسيلة للتخلص من الرجل الذي كان يقف في نادي الجاز قبل ساعات.
رفعتُ يديّ إلى ياقة معطفي. الرائحة. رائحة عطري القوية، الممزوجة بدخان السيجار والبار العتيق. هي الشاهد الأعمى الذي تحدثتُ عنه، وهي ما سيدينني.
في دورة المياه القذرة الملحقة بالرصيف، قمتُ بالعملية. لم يكن الأمر سهلاً ولا أنيقًا.
* المعطف: مزقتُ البطانة الداخلية للمعطف من منطقة الجيب وحرقتُ بضع قطرات من العطر المتبقية على القماش باستخدام قداحة كنتُ أحملها. ثم وضعتُ المعطف في كيس قمامة أسود ثقيل وتركته داخل سلة مهملات في زاوية مظلمة، تحت كومة من الصحف القديمة. لن يتم العثور عليه، وإذا تم، سيكون متأخرًا جدًا.
* الحقيبة: الحقيبة الجلدية التي بدت ثقيلة في القصة لم تعد كذلك. أفرغتُ محتوياتها – مجموعة من العملات المعدنية المختلفة، مفتاح شقة لم أعد أسكنها، وتذكرة القطار الممزقة سلفاً – في جيوب بنطالي. أما الحقيبة نفسها، فصعدت بها إلى القطار. كانت الآن جزءًا من تمويهي.
الآن، تحولت رائحتي إلى رائحة المطر والملح والقطار البارد. تحولت رائحة الأناقة إلى رائحة الغائب.
الرحلة إلى اللا وجود
صعدتُ إلى العربة الثالثة، التي كانت شبه فارغة. اخترتُ مقعدًا في المنتصف، بجوار النافذة التي يعكس زجاجها وجهي الشاحب. جلستُ بهدوء، يدي على الحقيبة الفارغة.
كانت عيناي تراقب كل شيء: عامل التذاكر المنهك، سيدة عجوز تضع غطاءً صوفيًا على رأسها، ورجل أعمال نائم بالفعل. لم أبحث عن الشرطة. الشرطة لا تبدو دائمًا مثل الشرطة؛ قد يكون المحقق جالسًا على المقعد المقابل، يقرأ جريدة، ينتظر بصبر أن تتغير نبرة تنفسك.
أخذتُ نفسًا عميقًا. لم يعد هناك عطر. لا سيجار. لا وجود.
الآن، يجب أن أقتل ما تبقى من نفسي.
أغمضتُ عينيّ وبدأتُ أسترجع كل التفاصيل المادية التي يمكن أن تربط "مرلين" (الاسم المستعار) بـ"أنا" (الذي لا يملك اسمًا بعد). الوشم الصغير على كاحلي، طريقة قص شعري، حتى تفضيلي لقهوة معينة. كل هذه يجب أن تُمحى وتُستبدل.
شعر قطار الشمال بالارتعاش، وبدأت عجلاته تدور ببطء، ثم بسرعة، معلنة بداية الرحلة. صوت صرير المعدن على المعدن كان الآن هو موسيقى الجاز الجديدة، الإيقاع الذي سيهديني إلى النوم... أو إلى يقظة جديدة.
فتحتُ عينيّ ونظرتُ إلى انعكاسي في الزجاج. لقد نجحتُ في إبعاد أصابع الاتهام. لكن الآن، ما الذي سأصبح عليه؟ هل يمكن للظل أن يجد الخلاص حقًا؟
