𝙵𝚕𝚘𝚊𝚝 & 𝙵𝚞𝚌𝚔

Era 1968, y Derry seguía siendo el mismo pozo de mierda que siempre había sido. La niebla se arrastraba por las calles como dedos pegajosos, y el olor a río podrido impregnaba el aire. Henry Bowers tenía veintitrés años ahora, pero los años no lo habían suavizado. Salió de Juniper Hill hacía un par de meses, después de que algún psiquiatra idiota decidiera que ya no era un peligro para la sociedad.

Su viejo lo había recibido con una paliza de bienvenida, pero Henry era más grande ahora, más fuerte. Le había devuelto el favor, rompiéndole la mandíbula al bastardo. Ahora vivía solo en una casucha destartalada al borde del bosque, trabajando en turnos de mierda en el aserradero, donde nadie le preguntaba por las cicatrices en sus brazos o el odio que ardía en sus ojos.

Patrick Hockstetter, por otro lado, nunca había muerto del todo. Esa cosa en las alcantarillas lo había arrastrado, sí, pero Patrick sobrevivió... sobrevivió de alguna forma retorcida, escupido de vuelta al mundo como vómito. Ahora tenía veintitrés también, delgado y pálido como un fantasma. Vivía en las sombras, robando lo que necesitaba, matando animalitos cuando el aburrimiento lo picaba. Nadie lo buscaba, todos pensaban que estaba muerto desde el ’58.

Se encontraron por casualidad, o tal vez no. Henry estaba en el bar de mala muerte en las afueras del pueblo, ahogando sus demonios en cerveza barata. El humo flotaba espeso y el ruido era un murmullo que no tapaba nada.

La puerta se abrió, alguien entró. Delgado, pálido, con esa forma de caminar que parecía deslizarse más que pisar. Henry lo vio de reojo y la botella se le quedó a medio camino de la boca. No. No podía ser.

Patrick Hockstetter.

El mismo hijo de puta que había desaparecido en las alcantarillas en el ’58. El que todos daban por muerto. El que él había dado por muerto. Henry vio cómo Patrick se hundía. Vio sus ojos abiertos, suplicando. Vio su propia mano soltándolo. No hizo nada. Solo miró. Y ahora Patrick estaba aquí. Vivo. Respirando. Sonriendo con esa sonrisa torcida que siempre había sido como un cuchillo oxidado. Henry dejó caer la botella. Se estrelló contra la barra, cerveza y vidrio salpicando por todos lados.

—¿Qué... qué carajo...? —balbuceó, la voz ronca, los ojos desorbitados. El corazón le latía como si quisiera salirse del pecho.

Patrick se acercó sin prisa, como si el tiempo no le importara. Se sentó en el taburete junto a él sin pedir permiso, oliendo a humo, a tierra húmeda, a algo que no debería existir.

—Bowers —dijo, su voz suave y arrastrada, como si lamiera las palabras antes de soltarlas

Henry lo miró fijo. La cicatriz. Los ojos negros. La piel pálida como papel mojado. Definitivamente era él.

—¿Qué no estabas muerto, Hockstetter? —escupió, la voz temblando entre la rabia y la incredulidad.

Patrick sonrió más ancho, inclinándose un poco, su aliento rozando la oreja de Henry.

—¿Muerto? —repitió, y su mano bajó. Deslizó los dedos por el muslo de Henry bajo la barra. Un toque firme, lento, subiendo. Directo—. Déjame demostrarte que estoy más que vivo. —Y apretó.

Henry sintió un tirón en la entrepierna, una rabia mezclada con deseo que lo hizo gruñir. Agarró a Patrick por el cuello de la camisa, tirando de él con fuerza. —Cierra la puta boca, maricón —escupió, pero no lo soltó. Por un segundo pensó en golpearlo. En romperle la cara. Pero la mano de Patrick ya estaba ahí, subiendo, y el odio se le mezcló con otra cosa.

Salieron del bar tambaleándose, el aire frío de la noche golpeándolos como un puñetazo. Henry arrastró a Patrick hasta su camioneta oxidada, estacionada en un callejón oscuro. Lo empujó contra la puerta, su cuerpo presionando el de Patrick con fuerza bruta.

—Vas a arrepentirte de esto —masculló Henry, su mano bajando para agarrar la polla de Patrick a través de los pantalones, apretando lo suficiente para que doliera.

Patrick jadeó, pero no de dolor; era placer, puro y enfermo. —Hazlo, Henry. Muéstrame quién manda —dijo, su voz temblando de excitación. Desabrochó el cinturón de Henry con dedos hábiles, sacando su verga ya dura, gruesa y venosa, palpitando en el aire frío.

Henry no esperó. Empujó a Patrick al suelo del callejón, de rodillas sobre el asfalto sucio. —Chúpala, puto —ordenó, agarrando el pelo de Patrick y forzando su cabeza hacia abajo.

Patrick obedeció con esa obediencia retorcida suya, su boca envolviendo la polla de Henry con avidez. Lamía y succionaba como si fuera lo único real en el mundo, sus dientes rozando la piel sensible, enviando ondas de dolor-placer por el cuerpo de Henry. Gemía alrededor de la carne, sus ojos mirando hacia arriba, vacíos pero llenos de lujuria. Henry follaba su boca con embestidas brutales, sus caderas chocando contra la cara de Patrick, ahogándolo, pero el loco no se quejaba. Al contrario, su propia polla se endurecía en sus pantalones, goteando pre-semen.

—Joder, sí... así, trágatela toda —gruñía Henry, su voz entrecortada, el sudor corriendo por su espalda. Sentía el poder, el control, como en los viejos tiempos cuando aterrorizaban a esos perdedores. Pero esto era diferente, más crudo.

Patrick se apartó un momento, jadeando, saliva colgando de sus labios hinchados. —Fóllame, Henry. Rompe mi culo como si me odiaras —dijo, su tono plano pero exigente, como si estuviera describiendo el clima.

Henry lo levantó de un tirón, girándolo contra la pared del callejón. Bajó los pantalones de Patrick con rudeza, exponiendo su culo pálido y delgado. Escupió en su mano, frotando la saliva sobre su polla antes de empujar dentro, sin preparación, sin misericordia. Patrick gritó, un sonido ahogado y animal, pero arqueó la espalda, empujando hacia atrás para tomarlo más profundo.

—Duele... joder, duele bien —gimió Patrick, sus uñas arañando la pared. Henry lo follaba con saña, cada embestida un castigo, sus bolas golpeando contra la piel de Patrick. Agarró las caderas del otro, clavando los dedos hasta dejar moretones, su aliento caliente en la nuca.

—Eres mío, Hockstetter. Un puto loco que solo sirve para esto —escupió Henry, acelerando el ritmo, sintiendo el calor apretado alrededor de su verga, el roce que lo volvía loco.

Patrick se masturbaba furiosamente, su mano moviéndose al ritmo de las embestidas, gimiendo incoherencias. —Solo tú eres real, Henry... solo esto... —balbuceaba, su cuerpo temblando.

Henry llegó primero, gruñendo como una bestia, derramándose dentro de Patrick en chorros calientes y espesos. El clímax lo sacudió, pero no se detuvo; siguió empujando hasta que Patrick se corrió también, salpicando la pared con semen blanco, su cuerpo convulsionando.

Se separaron, jadeando, el callejón oliendo a sexo y sudor. Henry se subió los pantalones, mirando a Patrick con una mezcla de desprecio y satisfacción.

—Vete a la mierda —dijo, pero no había veneno real en su voz.

Patrick sonrió, limpiándose la boca con el dorso de la mano. —Hasta la próxima, Bowers.

Y así, en la oscuridad de Derry, sus sombras se entretejieron una vez más, un lazo retorcido que ni el tiempo ni los monstruos podían romper.