1
Bellatrix Black es muchas cosas. Es una superviviente. Es una guerrera. Es una fanática, una loca y una asesina. Es el lado oscuro de la luna. Es la brasa de fuego que brilla en el centro de un volcán extinto, que lentamente se vuelve más caliente, más brillante, esperando el momento adecuado.
Ella también está muy borracha y atrapada en un árbol.
—¿Cómo, por las malditas muelas del juicio de Merlín, llegó hasta allí? —pregunta Ron, inclinando la cabeza hacia atrás.
—Me he subido, cabrón —dice. Vacila, apoyando la mano contra el áspero tronco del árbol y cerrando un ojo.
—¿No puedes volver a bajar? —grita Harry.
—¿Qué aspecto tiene, Harry? —pregunta Hermione, frunciendo el ceño.
Avergonzado, traga saliva. “Quiero decir, ella se subió sola a eso”.
—¡No lo hiciste! —dice Bellatrix con hipo.
Se oye un golpe y el trío mira hacia abajo para ver una botella de whisky de fuego tirada entre las hojas acumuladas en la base del árbol. Como era de esperar, está vacía.
—Caray —dice Ron—. No se irá a ningún lado así.
—Podríamos hacerla levitar —sugiere Harry.
—¡Si me apuntas con una varita, te comeré las entrañas, Potter! — grita Bellatrix.
—Eso es todo —dice Hermione, con su ceño fruncido más decidido —. Sujétame el abrigo.
—¿Estás segura, Mione? —pregunta Harry. Hace una mueca de dolor cuando ella le pone la prenda en los brazos—. Parece un poco... cruel.
—Que te jodan, Potter —murmura Bellatrix.
Bellatrix se sienta tranquilamente mientras Hermione se contonea y trepa por el árbol. Mira hacia abajo mientras la niña la mira con esos ridículos ojos de cierva, aferrándose al tronco del árbol como un gatito en una tormenta.
“¿Puedo sentarme a tu lado?”, pregunta ella.
Bellatrix resopla. Sólo la maldita Hermione Granger sentiría la necesidad de pedir permiso para sentarse en la rama de un árbol. Sólo la maldita Hermione Granger se preocuparía por los honorarios de un ex mortífago.
—Supongo —dice Bellatrix arrastrando las palabras, haciendo su mejor imitación de indiferencia. En realidad, observa a la chica con tanta atención como le permite su vista aturdida. Sería una pena que se resbalara y le rompiera ese lindo cuello.
Hermione se sube a la rama y se balancea mientras se coloca entre Bellatrix y el árbol. Bellatrix se pregunta distraídamente qué haría la chica si la tocara, pasando sus dedos fríos sobre los músculos suaves de su antebrazo, tal vez un poco más arriba, sobre su hombro, hasta la nuca. Probablemente se caerá del maldito árbol, el idiota.
Hermione se mueve y esboza una sonrisa insegura. —¿Por qué estás aquí?
Bellatrix frunce el ceño y mira desde la rama del árbol hacia la casa que está debajo de ellos. Todas las ventanas están iluminadas, los rostros en el interior son felices y ríen, las voces son bulliciosas, su energía chispeante. La hacen sentir molesta y atrapada, como un animal acorralado en el fondo de una madriguera, con perros mordiéndole la cara.
“No me gusta la multitud”, dice con sencillez. Porque las palabras la lastiman, revelan demasiado.
—Oh —dice Hermione.
Bellatrix la mira de reojo, con naturalidad. Es bonita, para ser una sangre sucia. Sus ojos son grandes y oscuros, sus labios forman un pequeño arco adorable. La forma en que junta las cejas mientras frunce el ceño es una obra maestra poética. La luz de la luna sobre su piel es sexo.
—De todas formas, el alcohol era una mierda —dice Bellatrix, distrayéndose.
Hermione la olfatea y ríe suavemente. “No podría haber sido tan terrible”.
“Es agua de pis. Bazofia. Bilis mezclada con vómito de troll”.
“Tienes sentimientos muy fuertes sobre el asunto”.
“Además, el pastel de carne estaba seco. Y esa chica que trajo Draco... ¡Qué descaro la suya, saliendo de la casa luciendo así! He visto elfos domésticos más sexys”.
“Ella es muy agradable.”
“Ella es una zorra.”
Hermione la mira con complicidad y sonríe con picardía. Es una expresión extraña en una chica que parece tan inocente y eso intriga a Bellatrix, la hace inclinarse hacia delante y acercar sus rostros.
Espera que la chica se estremezca, se sonroje y se deslice hacia atrás, como la niebla entre sus dedos. En cambio, se queda completamente quieta, mirando a Bellatrix a los ojos sin vacilar. Y maldita sea, la pequeña zorra no sonríe. Vaya, vaya, piensa Bellatrix. ¿Qué tenemos aquí?
¡Qué valor el de Gryffindor!
—¡Ey! —grita desde abajo—. ¡Se me están congelando los huevos!
—Eres tan plano como un muñeco Ken, Ronald —espeta Hermione —. ¡Cállate!
—¿Qué es un muñeco Ken? —pregunta Bellatrix.
Hermione explica y el rostro de Bellatrix se congela. Tose. Estornuda. Y luego se ríe, con la cabeza echada hacia atrás, el cabello oscuro sobre los hombros y los labios pecaminosamente rojos.
Tranquila, Granger, piensa Hermione. Se lame los labios y de repente tiene la boca seca.
—Deberíamos irnos ya —dice Hermione—. No irán a ninguna parte hasta que lo hagamos.
Bellatrix gime. Mira hacia abajo y el suelo parece imposiblemente lejano, como si estuviera mirándolo desde una escoba, revoloteando en las nubes.
“¿Nosotros debemos?”
Hermione volvió a sonreír levemente y colocó una mano sobre su muslo. Bellatrix intentó no mirarlo, intentó ignorar las estúpidas mariposas que revoloteaban alegremente en su estómago.
—Podría lanzarte un hechizo tan ligero como una pluma —dice Hermione—. Y llevarte hacia abajo. Sobre mi espalda.
—No sabía que me querías encima de ti —ronronea Bellatrix—. Después de todo, apenas empezamos a charlar.
Hermione pone los ojos en blanco. “No eres tan encantadora como crees”.
“¿Está segura?”
“Sí.”
Bellatrix resopla. “Estoy segura de que estás equivocada”.
—¿Sí o no, Bellatrix?
—Para ti siempre es un sí, Granger.
Ah, ahí está. Un destello, una emoción indefinible. Es breve, pero está ahí, el destello de la llama de una vela. Quiere sostenerlo entre sus manos, darle vida.
Sosteniendo su varita, Hermione murmura el encantamiento:
“Vamos, acabemos con esto”.
Con cuidado, intentando no mirar hacia abajo, Bellatrix se mueve para quedar presionada contra la espalda de Hermione y se envuelve alrededor de ella, presionando ansiosamente el calor de su cuerpo.
Hermione deja escapar un croar, tirando de sus brazos.
—Lo siento —murmura Bellatrix, aflojando su agarre.
—Está bien —jadea Hermione. Hace una pausa—. Bellatrix, ¿qué es eso que tengo en la espalda?
—Tranquila, Granger. Es solo mi varita.
“Varita grande.”
“Muy.”
—Cierto. —Hermione se mueve, intentando familiarizarse con el cuerpo que se aprieta contra ella, tan cerca como su propia piel—. ¿Por qué llevas botas de combate?
“Nunca se sabe cuándo va a ser necesario dar una buena paliza”.
“¿En una fiesta? ¿Con amigos y familiares?”
“Especialmente ese tipo.”
Hermione se ríe y Bellatrix siente que el pecho se le hincha de orgullo. Tiene muchas ganas de hacerla reír de nuevo. Todos los días, tal vez.
—Espera un momento, pero intenta mantener tus huesudos brazos alejados de mi cuello.
—¡No son huesudos! Son muy flexibles y suaves, te lo aseguro. Excepto los bíceps. Son de hierro puro, fundido al fuego.
Y se desploman, Bellatrix se aferra con todas sus fuerzas a la espalda de Hermione. Intenta no reconocer la confianza que deposita en la joven. En cambio, se concentra en la forma en que se mueve, en la sensación de sus músculos tensándose y relajándose. En su olor, como el polvo que se asienta después de una lluvia fría, como a limoncillo y té negro.
Los pies de Hermione golpean el suelo y los idiotas aplauden, Potter y Comadreja se sonrojan con el aire frío.
—Bien hecho, Mione —dice Potter, sonriendo con esa sonrisa estúpida y deslumbrante que tiene—. ¿Podemos volver a entrar ahora?
Hermione le quita el hechizo a Bellatrix y la bruja de cabello oscuro da un paso brusco hacia adelante. Los chicos se encogen hacia atrás, con caras de pánico.
Bellatrix se ríe. Recupera la botella de whisky de fuego vacía del suelo. “Reciclaje”, dice a modo de explicación, y se va de un salto.
—Merlín, ella me aterroriza —dice Ron.
—Sí —dice Harry.
“Creo que ella es linda.”
Con las cabezas giradas, ambos chicos miran fijamente a Hermione, con expresiones de sorpresa.
-¿Qué? -dice Harry.
Hermione sonríe distraídamente. “¿Hm?”
—No sabía que te gustaban las brujas —dice Ron, con la cara repentinamente tan roja como para provocar una fusión nuclear.
—Eso es porque eres tan observador como un hombre sordo sin sentido del olfato y con cebollas en lugar de ojos —dice Hermione.
Harry hace una mueca. Ron parece estar a tres segundos de sufrir un infarto.
Con el ceño fruncido, Hermione gira sobre sus talones y camina hacia la casa. Ambos niños exhalan.
Dentro, Hermione se abre paso entre la multitud de cuerpos y voces, decidida a encontrar la mesa de licores. Bellatrix tenía razón. No hay forma de sobrevivir a estas cosas estando sobria.
Bellatrix.
Se le hace un nudo en el estómago y se muerde el labio. Se pregunta cuándo habrá ocurrido eso. ¿Fue la Navidad pasada, cuando Andrómeda le colocó a Bellatrix un gorro de Papá Noel con un amuleto adhesivo en la cabeza? Pasó toda la noche frunciendo el ceño adorablemente, y cada paso hacía que la campana que estaba al final del gorro sonara alegremente.
¿O fueron las vacaciones de verano cuando salió a la piscina prácticamente sin nada y sus piernas eran jodidamente largas y la línea de su garganta era simplemente perfecta?
Tal vez fue aquella noche de octubre cuando la encontró acurrucada en una silla en la biblioteca, con las gafas apoyadas en la punta de la nariz y la cara a centímetros de un libro que parecía sospechosamente un libro de los corpiños. Un libro de los corpiños muy gráfico, si el breve destello de palabras que vio Hermione era una señal. Pero claro, no había visto mucho, Bellatrix chillando como un alma en pena y persiguiéndola fuera de la habitación, gritando sobre todas las formas en que le arrancaría el pelo.
No estaba segura de cuándo, pero en algún momento Bellatrix Black se había vuelto muy interesante. Lo suficientemente interesante como para pensar en ella al final de la noche, justo cuando se quedaba dormida. Y ciertamente lo suficientemente interesante como para pensar en ella a primera hora de la mañana, estirándose y bostezando, con su nombre como una cosa brillante detrás de sus ojos.
Ya casi está allí, con los ojos puestos en la salvación que supone una bonita botella de vino, cuando unos dedos fríos la envuelven en la muñeca y la atraen. Abre la boca para hablar, pero una mano le tapa los labios. Un remolino y un portazo después, queda a oscuras.
El sonido de la fiesta se atenúa, Hermione levanta las manos. Con cuidado, toca el rostro pegado al suyo, recorre la nariz, los labios, la línea afilada de una mandíbula. El mentón, la garganta, baja por la tela fría hasta que sus dedos rozan lo que muy probablemente sea un corsé.
“Bellatrix.”
—Hola, Granger.
“¿Qué crees que estás haciendo?”
“Seduciéndote.”
Ella empieza a replicar, pero su boca se cierra de golpe. Parpadea en la oscuridad.
“Oh”, dice ella.
“¿Eso es todo? ¿Ninguna respuesta ingeniosa? ¿Ninguna diatriba inspirada?”
“No estoy muy segura de qué decir”. Es la primera vez que lo hace. Sus dedos acarician su suéter, recorriendo su estómago, bajando más, jugando con el botón de sus pantalones.
—No es lo que debes decir, sino lo que debes hacer —susurra Bellatrix, mordiéndose el lóbulo de la oreja.
“Estas diciendo - ”
—Las entrañas infectadas de Merlín, menos charla, más besuqueos, Granger.
Y entonces se besan, los labios de Bellatrix recorriendo los suyos, sus manos enredándose en su cabello, juntando sus bocas. La lengua de Bellatrix toca la suya y ella está segura de que su pecho explotará, sus ojos se derretirán y se le saldrán del cráneo. Y entonces profundiza el beso y el sexo, lo entiende todo. Las canciones, los libros, los poemas... toda esa basura sobre el anhelo y la pasión y el sexo y el amor, ahora sabe lo que significa. Ya no es una idea abstracta para ella, es algo real, agarrado entre sus manos, envolviendo su lengua. Es Bellatrix Fucking Black. Sabe a whisky de fuego y a promesas, sabe a sexo y a amor.
Sus labios se separan, Hermione la persigue, Bellatrix se ríe mientras la presiona contra la pared, negándosela.
—Vamos, vamos, Granger. Es mejor no apresurarse. Las cosas buenas vienen con paciencia, ¿no lo sabes?
“Tú eres el que me va a dar un sermón sobre la paciencia.”
Una risa silenciosa. “¿Te gustaría cenar conmigo?”
“¿Cena?”
Un suspiro de exasperación. “Sí, mujer. Cenamos. Comemos, conversamos bien, tal vez más de este boca a boca, sacrifico a algunos huérfanos. Lo de siempre”.
“Eh... yo... “
—Está bien, me has convencido. Dejaré de lado lo de huérfano. Di que sí.
Hermione tartamudea. Un aliento cálido toca sus labios, se mueve, los dientes pellizcando su pulso.
“Di que sí, mascota.”
Hermione traga saliva y reza para no morir.
—Sí —dice ella. Exhala un suspiro y lo reconoce.
Ella puede sentir la sonrisa de Bellatrix. “Precioso. Ponte unas bragas bonitas. De encaje”.
Hermione queda boquiabierta y luego Bellatrix desaparece, la puerta del armario está abierta, dejando entrar la luz. Harry Potter se detiene de repente y mira dentro del armario, donde ve a la niña tirada en el suelo.
—¡Mione! ¿Estás bien?
Ella lo mira y sonríe. “Bellatrix Black acaba de besarme”.
—Maldita sea —dice Harry—. ¿Cómo estuvo?
“Jodidamente caliente.”
“Pon eso aquí.”
Chocan los puños.
Harry lo piensa. “Malfoy va a tener un aneurisma”.
“Que le jodan a Malfoy.”
Harry se ríe entre dientes. “¿Y había lengua?”
Cierra la puerta, Harry. Déjame decirte...
Él cierra la puerta y encienden sus varitas y Hermione le cuenta todo.
