Пролог
Люди в Уиллоу-Хайтс словно поделены пополам.
Одни — те, кто каждую пятницу пропадает в дорогих клубах, танцует под неоновым светом и смеётся так громко, будто счастье можно купить за деньги.
А другие — те, кому остаётся собираться на окраинах, в подворотнях, на заброшенных складах и карьерах, где музыка — из старых колонок, а вино — из пластиковых стаканов.
Мои друзья как раз из второй половины. Из тех, кого никто не зовёт на глянцевые вечеринки. У нас нет богатых родителей, блестящих машин и громких фамилий.
Несмотря на то, где я выросла и где до сих пор живу, мне нередко удавалось знакомиться с теми, кто обитал на яркой, шумной стороне города. Знакомства я заводила через сайты — ставила красные сердечки под фотографиями парней и девчонок, которые могли бы хоть на минуту выдернуть меня из серой реальности моего района.
Но правда в том, что всё это мне не особо-то нравилось. Толпы людей, алкоголь, грязь, травка, случайный секс — это не моя жизнь. Не моя реальность.
Хотя за всем этим унижающим меня спектаклем скрывалась одна цель.
Он.
Светло-голубые, почти прозрачные глаза. Волосы цвета песочного печенья. Я могла бы вечно смотреть на его мужественное лицо с этой убийственно милой, обезоруживающей улыбкой.
Но... не могу.
