Calendrier Noël : New Romance

Le café L’Aube Dorée était un de ces lieux où le temps semblait suspendu, comme si les murs, imprégnés des arômes de grains torréfiés et des murmures des conversations matinales, retenaient les heures pour mieux les étirer. Depuis des semaines, Alice y venait chaque matin à la même heure, un rituel aussi précis que le lever du soleil. Elle s’installait toujours à la même table, près de la fenêtre, là où la lumière filtrée par les rideaux de lin dessinait des motifs mouvants sur la surface de son carnet. Elle écrivait, ou plutôt, elle esquissait des idées, des phrases volées à la nuit précédente, des dialogues qui naissaient entre les pages comme des promesses. Mais ce matin-là, quelque chose allait changer.

Ce n’était pas l’hiver qui s’annonçait, ni même la brume légère qui collait aux vitres, non. C’était lui. Lui, cet inconnu aux traits anguleux, aux yeux d’un brun si profond qu’on aurait pu s’y perdre, et qui, depuis trois jours, occupait la table d’en face. Il arrivait toujours à 7h42, commandait un espresso et un croissant, et lisait Le Monde avec une concentration qui semblait le couper du reste du monde. Pourtant, Alice avait remarqué la façon dont ses doigts effleuraient les pages, comme s’il cherchait à en saisir chaque mot, chaque idée, avant de les laisser s’envoler. Elle avait remarqué aussi la manière dont il relevait parfois les yeux, comme s’il sentait son regard sur lui, avant de les baisser aussitôt, gêné ou peut-être simplement surpris de croiser celui d’une inconnue.

Ce matin-là, le destin décida de se mêler de leurs vies. Alice, pressée par une inspiration soudaine, avait posé son livre sur la table en se levant pour commander un second café. Les Hauts de Hurlevent, une édition ancienne aux pages jaunies, marquée de son nom au stylo-plume sur la première page. Quand elle revint, le livre avait disparu. Son cœur manqua un battement. Elle fouilla son sac, regarda sous la table, puis autour d’elle, les joues déjà roses de panique. C’est alors qu’elle le vit : l’inconnu tenait son livre entre ses mains, le feuilletant avec une curiosité presque respectueuse.

— Je… je crois que c’est le mien, murmura-t-elle, la voix légèrement tremblante.

Il sursauta, comme tiré d’un rêve, et leva les yeux vers elle. Leurs regards se croisèrent, et pour la première fois, il ne les détourna pas. Il y avait dans ses prunelles une lueur d’excuse, mais aussi quelque chose de plus profond, une question muette, comme s’il se demandait depuis combien de temps elle l’observait, elle aussi.

— Désolé, je l’ai pris par erreur. Je… je l’ai vu là, et la couverture m’a intrigué, avoua-t-il en lui tendant le livre, un sourire timide aux lèvres.

Alice sentit ses doigts frôler les siens en récupérant l’ouvrage. Un frisson lui parcourut l’échine, une sensation étrange, comme si ce simple contact avait éveillé en elle quelque chose qu’elle ne connaissait pas encore. Elle remercia d’un signe de tête, puis, sans réfléchir, elle ajouta :

— C’est mon roman préféré. Emily Brontë a cette façon de décrire les passions… comme si elles étaient des forces de la nature, incontrôlables.

Il hocha la tête, comme s’il comprenait parfaitement.

— Je n’ai jamais lu ce livre, mais maintenant, je pense que je vais le faire.

Un silence s’installa entre eux, chargé de possibilités. Alice se rassit, mais cette fois, elle ne baissa pas les yeux. Elle observa l’inconnu qui, après un instant d’hésitation, se leva et vint s’asseoir à sa table, comme si c’était la chose la plus naturelle du monde.

— Je m’appelle Lucas, dit-il simplement.

— Alice.

Ils échangèrent un sourire, puis un autre, et encore un autre, comme si leurs lèvres avaient enfin trouvé leur raison d’être. Dehors, la pluie commença à tomber, fine et persistante, tapant doucement contre les vitres. Lucas regarda par la fenêtre, puis se tourna vers elle, un éclat malicieux dans les yeux.

— Vous n’avez pas de parapluie, n’est-ce pas ?

Alice éclata de rire.

— Non, et je suppose que vous allez me proposer de partager le vôtre ?

— Seulement si vous acceptez de me parler de votre roman préféré en chemin.

Elle acquiesça, le cœur battant. Quand ils sortirent du café, la pluie avait redoublé, transformant les trottoirs en miroirs mouvants. Lucas ouvrit son parapluie noir, large et solide, et Alice se glissa sous son bras, leurs épaules se frôlant à chaque pas. Ils marchèrent lentement, comme s’ils craignaient que ce moment ne s’achève trop vite.

— Alors, Alice, dites-moi… qu’est-ce qui vous fascine tant dans les histoires d’amour ?

Elle réfléchit un instant, écoutant le rythme de leurs pas synchronisés, le bruissement de la pluie, le souffle de Lucas tout près d’elle.

— Je crois que c’est l’idée que deux personnes, deux âmes perdues, puissent se trouver sans même se chercher. Comme si l’univers avait tout organisé pour qu’elles se croisent au bon moment, au bon endroit…

Lucas sourit, et dans ce sourire, Alice lut une promesse.

— Comme nous, ce matin ?

Elle rougit, mais ne détourna pas les yeux.

— Exactement comme nous.

Ils continuèrent à marcher, indifférents à la pluie, indifférents au monde qui les entourait. Parce que pour la première fois, ni l’un ni l’autre ne se sentait seul. Et dans le silence complice qui s’installa entre eux, une certitude grandit : ce n’était que le début. Le premier regard n’était que la première page d’une histoire qui, enfin, pouvait s’écrire.

La pluie avait cessé depuis longtemps, mais quelque chose dans l’air était resté suspendu, comme une promesse non encore formulée. Leurs pas les avaient menés jusqu’au parc des Buttes-Chaumont, où les arbres, encore gouttants, semblaient retenir leur souffle. Lucas referma le parapluie et le secoua doucement avant de le glisser sous son bras. Alice remarqua alors la façon dont ses mains, fines et pourtant fortes, s’attardaient sur les détails – le geste méticuleux pour essuyer la poignée, la manière dont il ajustait son écharpe avant de la lui tendre, comme une offrande silencieuse.

— Vous allez attraper froid, murmura-t-il, et sa voix était si proche qu’elle en sentit le souffle contre sa tempe.

Elle accepta l’écharpe, non par besoin, mais parce qu’elle portait son odeur : un mélange de café, de bois de santal et de cette touche indéfinissable qui était lui. En l’enroulant autour de son cou, elle effleura ses doigts, et ce simple contact lui rappela celui, fugace, qu’ils avaient échangé dans le café. Une chaleur lui monta aux joues, et pour la première fois depuis des années, Alice se surprit à souhaiter que le temps s’arrête. Que ce moment, aussi fragile qu’un pétale de cerisier, ne se brise pas.

Ils marchèrent en silence, côte à côte, sur le chemin sinueux qui serpentait entre les bosquets. Le parc était presque désert à cette heure matinale, comme si le monde entier leur avait été offert pour qu’ils puissent, enfin, se parler sans witnesses. Alice observait Lucas du coin de l’œil. Il avait ce profil à la fois doux et déterminé, ces sourcils légèrement froncés quand il réfléchissait, cette manière de mordre sa lèvre inférieure quand quelque chose l’intriguait. Elle se demanda ce qu’il voyait, lui, en la regardant. Une femme aux cheveux blonds toujours un peu en désordre, aux taches de rousseur qui dansaient sur son nez, aux mains qui tremblaient légèrement quand elle était émue ? Ou simplement une inconnue avec qui partager un parapluie et une conversation ?

Un écureuil traversa leur chemin, s’arrêtant un instant pour les observer avant de disparaître dans les feuilles mortes. Lucas sourit, et ce sourire-là était différent des autres : il était libre, presque enfantin.

— Vous savez, dit-il soudain, je n’ai jamais cru aux coïncidences. Pas avant aujourd’hui, en tout cas.

Alice tourna la tête vers lui, surprise.

— Pourquoi aujourd’hui ?

Il s’arrêta, et elle fit de même, se retrouvant face à lui, si près qu’elle aurait pu compter les cils qui ombrageaient ses yeux.

— Parce que depuis trois semaines, je viens à ce café à la même heure, et chaque fois, je vous ai vue. Assise à cette table, avec votre carnet, votre stylo, votre façon de mordre votre crayon quand vous réfléchissez… Il marqua une pause, comme s’il hésitait à continuer. Et chaque fois, je me suis dit que je devrais vous parler. Mais je ne l’ai jamais fait. Jusqu’à ce matin.

Un frisson parcourut l’échine d’Alice. Trois semaines. Trois semaines pendant lesquelles il l’avait remarquée, lui aussi. Trois semaines de regards volés, de sourires étouffés, de cette tension silencieuse qui grandissait entre eux sans qu’aucun des deux n’ose la briser.

— Pourquoi maintenant, alors ? demanda-t-elle, la voix à peine plus qu’un chuchotement.

Lucas baissa les yeux vers le livre qu’elle serrait toujours contre sa poitrine, comme un talisman.

— Parce qu’aujourd’hui, vous avez oublié quelque chose. Et moi, j’ai enfin eu une raison de vous approcher.

Elle éclata de rire, un rire léger, cristallin, qui sembla surprendre Lucas autant qu’elle-même. Une raison. Comme si l’univers avait conspiré pour les réunir, lui offrant un livre oublié, elle lui offrant un parapluie partagé.

— Et si je n’avais rien oublié ? lança-t-elle, taquine. Si je n’avais pas laissé mon livre sur la table ?

Il sourit, et dans ce sourire, il y avait une promesse, une certitude qui fit battre son cœur plus vite.

— Alors j’aurais trouvé autre chose. Parce que je crois… Il hésita, cherchant ses mots, comme s’ils avaient trop d’importance pour être prononcés à la légère. Je crois que certaines rencontres ne sont pas des hasards. Elles sont des débuts. Des débuts qu’on attend sans le savoir.

Alice sentit ses yeux piquer. Elle n’était pas du genre à pleurer, surtout pas devant un inconnu – ou peut-être plus tout à fait un inconnu, maintenant. Mais quelque chose, dans la façon dont il parlait, dans la sincérité brute de ses mots, la touchait au plus profond. Elle pensa à sa mère, qui lui disait toujours : « L’amour, ma chérie, c’est comme un livre qu’on ouvre sans savoir comment il va finir. Parfois, il suffit d’un regard pour commencer à tourner les pages. »

Et soudain, elle comprit. Ce n’était pas seulement le livre, ni le parapluie, ni même la pluie. C’était lui. C’était ce sentiment étrange et merveilleux qui grandissait en elle, comme une fleur forçant son chemin à travers le béton. Elle voulait connaître son histoire, ses peurs, ses rêves. Elle voulait savoir ce qui le faisait rire aux éclats, ce qui le rendait triste, ce qui le faisait se lever chaque matin avec cette lueur déterminée dans les yeux. Elle voulait tout.

— Lucas… commença-t-elle, mais sa voix se brisa.

Il attendit, patient, comme s’il savait qu’elle avait besoin de ce silence pour rassembler ses pensées.

— Et si on recommence demain ? finit-elle par dire. Même heure. Même café. Sauf que cette fois… Elle prit une inspiration. Cette fois, on ne fera pas semblant de ne pas se voir.

Le sourire qui illumina son visage fut sa réponse. Il tendit la main, et après un instant d’hésitation, elle y glissa la sienne. Leurs doigts s’entrelacèrent, timides mais certains, comme deux pièces d’un puzzle qui auraient enfin trouvé leur place.

Ils reprirent leur marche, plus lentement cette fois, savourant la douceur de ce contact, la chaleur qui se répandait entre leurs paumes. Le parc s’éveillait autour d’eux : les oiseaux chuchotaient dans les branches, le vent caressait les feuilles, et quelque part, au loin, une cloche sonna huit heures. Une nouvelle journée commençait, mais pour la première fois, Alice avait l’impression qu’elle ne la vivrait pas seule.

Quand ils arrivèrent à la grille du parc, Lucas s’arrêta et se tourna vers elle. Il hésita, comme s’il voulait dire quelque chose, puis se ravisa.

— À demain, alors, murmura-t-il simplement.

— À demain, répéta-t-elle, le cœur battant.

Elle le regarda s’éloigner, son pas léger, son parapluie noir qui se balançait à son rythme. Et quand il se retourna, une dernière fois, pour lui offrir un sourire, elle sut une chose : ce premier regard n’était que le début. Le début d’une histoire qui s’écrirait page après page, jour après jour, dans les silences complices, les rires partagés, les confessions chuchotées.

En rentrant chez elle, Alice posa Les Hauts de Hurlevent sur son bureau et ouvrit son carnet à une page blanche. Elle écrivit, d’une écriture tremblante d’émotion :

« Aujourd’hui, j’ai croisé un regard. Et dans ce regard, j’ai vu l’ébauche de toutes les histoires que je n’avais jamais osé imaginer. »

Puis elle referma le carnet et sourit. Demain, elle retournerait au café. Demain, elle lui parlerait de ses romans préférés, de ses rêves, de ses peurs. Demain, elle apprendrait les siens. Et peut-être, un jour, leurs histoires à eux deux deviendraient-elles une de ces belles romances classiques, celles qui commencent par un regard et finissent par une vie entière.

Dehors, le soleil perça enfin à travers les nuages, inondant la ville d’une lumière dorée. Une lumière qui, quelque part, éclairait déjà le chemin qu’ils allaient parcourir ensemble.

Énigme Jours 2:

La neige les enferme, de feu crépite,

Des années d’amitié, et soudain, ça palpite.

Quel est ce genre où la flamme grandit,

Lentement, mais sûr, sous la nuit infinie ?