Daga
Daga.
Afilaste la daga por semanas…
Hablándole al oído las ventajas de la muerte,
susurrando, sí, lo que sería la fortuna de tenerte
acurrucado adentro, removiendo mis entrañas.
Cuan peligroso ha sido el ego de creernos
las mentiras por tu lengua elucubradas,
esa de ser el único entre un millón de aquellos…
Que podrían encontrarme tan bonita, adecuada.
Afilaste la daga, desde tu boca hasta la mía,
desde mi lengua y de vuelta hasta tu boca, la saliva,
y bajando poco a poco por mi ropa…
Tus manos aferrando a su calor, las mías.
Toscamente el filo de la daga sujetaron
mis dedos nerviosos y a la vez agradecidos,
tiritando de algo que, pensaba que era amor,
aunque era quizás y simplemente frío.
Cuánto el dolor el éxtasis evita
al sentir tu carne arrejuntándose a la mía,
tu daga, fuertemente penetrando y con furor…
La piel, el sexo, a la mujer que en el vaivén gemía.
Tontamente en el abrazo de tu cuerpo
estallé en placer, pequeña muerte,
y sin más, mis ojos al final te agradecieron…
el homicidio y la embestida, la daga y tu simiente.
Y hoy que el tiempo pasa y te recuerdo,
no me arrepiento ni del ego ni de la mentira,
ni siquiera así, de la frenética embestida…
De tu daga removiendo mis adentros.
Cuánto el deseo y la necesidad encubre,
si mi cuerpo ansioso tirita el encontrarte,
pues en esta mentira, en este gozo…
ha aprendido mi cuerpo a necesitarte.
Afila tu daga entonces con mis manos,
que mi boca encuentre el gozo de probarte,
pues me he vuelto adicta a la pequeña muerte…
De tu daga y su vaivén al constantemente apuñalarme.
-Daga-
