Sinful Nights (notti peccaminose)

It felt like an ordinary Friday night in the charming city of Seattle. The lights illuminated the streets with their usual calm, but in the shadows of night the city began to move. When darkness took over the sidewalks, it was time for prostitutes to take to the streets.

Among them was a young woman. She had been in prostitution for a few months, yet she had already achieved surprising success. Her name was Eleanor.

She wore long brown hair tied in a delicate bun, from which some soft, slightly wavy locks escaped. Her eyes, green as emeralds, gave her a magnetic gaze, capable of holding back anyone who tried to look at her even for a moment. Just above her upper lip, a small mole gave her an extra charm.

The lips were lit by a deep red lipstick, the same color that embellished the nails, well-groomed and shiny. On his feet he wore black stilettos, slender, which accentuated his posture and elegance.

The dress that wrapped her was of a particular elegance: a long black mermaid dress with a heart neckline without suspenders. The edge of the bodice and the tail were embellished with dark feathers, also black, which followed its every movement with a slow, hypnotic grace.

But the peace was short-lived, breaking the balance that evening was the deafening cries of an angry crowd advancing towards the prostitution area. A compact noise, made of footsteps, anger and shouted invocations.

Leading it was a young man whom everyone called a Saint. It wasn't his real name, but the name that had been sewn onto him since childhood. His mother had raised him rigidly in religion, making him live among convents and sacred studies, educating him with the idea that he was destined to become, precisely, a saint. For her there was no doubt: that son had been chosen. Hence the nickname.

His real name was Salvatore.

And he firmly believed in his mission. He was convinced of his own morals and the struggle he was waging on those streets. The principles of the Bible —sex as an act granted only after marriage, flesh as temptation, desire as sin— were absolute law to him.

Also, so it was said among the people of the city, that new prostitute was the devil himself. It had attracted men, husbands, fathers. He had sown corruption. For many it was Satan.

And he was there for it. To purify. To fight. To perform an exorcism.

When the crowd reached the prostitutes, Santo stepped forward. His voice rose above the buzz, hard and sharp.

«Which one of you is Eleanor?»

For a moment silence fell. Then she stepped forward, her gaze fixed, her back straight.

«It's me», he replied in a firm voice.

Santo approached her menacingly, clutching a lit torch in one hand and a cross in the other.

«You are Satan», he declared.

Eleanor barely tilted her head, her lips curling in a hint of a smile, more sarcastic than afraid.

«Am I Satan?» he asked, in a calm, almost rhetorical tone.

To his response, so calm and sharp, the crowd raged even more. A wave of voices rose in unison:

«You steal our men!»

Eleanor did not back down. She stood still, her chin high, and raised her voice, clear and firm, loud enough to cross the racket.

«I don't steal anyone», he said. «No one is forced to come here. They come of their own free will and leave just as easily. We don't drag anyone, we don't force anyone»

He paused briefly, letting his words settle into tense air. His gaze slid across the crowd without fear.

«Let's do our job. We offer a service in exchange for a pay. Nothing more, nothing less».

Eleanor's words were the spark. Something broke in Santo's gaze, and his anger took on the contours of uncontrollable fanaticism. He raised the cross to heaven, his face contracted, his voice broken with exaltation.

«If this woman is indeed evil», he cried, «give me a sign!»

For an instant the air seemed to stop. Then, suddenly, a deep, distant but powerful roar came from the sky, like thunder that tore through the night. The crowd held their breath.

Yet, as he invoked divine punishment, Santo felt something change within himself. Sweat began to bleed his forehead, his hands were shaking, his heart was beating too fast. His gaze, against all will, always returned to Eleanor.

He felt a tightness in his chest, irregular palpitations, a sensation he could not trace back to either faith or fear. It was as if that charm —what he called diabolical— was slowly gaining traction on him, cracking his certainties and increasing his doubts.

Her eyes slowly descended from the sky and returned to her. At that moment Eleanor understood. He realized he had power over him.

He approached unhurriedly, one step at a time, until he was just inches from his face. The heat of the torch flickered between them, illuminating Santo's tense features and her barely hinted smile.

«If I am Satan», he said in a low voice, «then burn me»

He tilted his head slightly, his eyes fixed on his.

«You have fire», he continued. «Don't you have the courage to use it against evil?»

Santo's hand hesitated. She remained suspended in mid-air, her fingers stiff around the torch, unable to perform the gesture the crowd seemed to demand. In that fragile instant, made of doubt and fear, the first drops of water began to fall from the sky.

A light, almost timid rain, which slowly extinguished the ardour of the fire and crept through the murmurs of the crowd. The flames flickered, weakened, as the water slid over Santo's face, confusing the sweat with something resembling an omen.

As the rain began to turn into a storm, the crowd began to disperse, as did the prostitutes, in search of shelter. In the commotion, Eleanor lost one of her stiletto heels. Santo picked it up, the automatic gesture that still betrayed his attraction.

The young woman took refuge in a nearby hotel, seeking protection from the pouring rain. Saint, without hesitation, followed her from a distance, to the entrance of the building, ready to return her shoe. With a determined step, he headed to the reception, where he was informed that the young woman had already settled into one of the rooms upstairs.

The “predestined” began to climb the stairs slowly, almost as if to buy time, his heart pounding in his chest and his hands still damp with sweat. Arriving at the door, he hesitated for a moment before knocking, as if the gesture were already a surrender in itself.

When the knocking finally rang out, a clear, firm voice answered from the other side:

«Who's looking for me?»

«I am Holy», he said, trying to control the tremor in his voice, «the boy with the cross from before».

The door opened, and there was Eleanor, staring at him with a magnetic gaze and a barely hinted smile. With an air of controlled arrogance, he said:

«First you wanted to burn me and now you're coming looking for me? Are you sure you are God's favorite?»

Santo almost ignored his provocation and said, trying to keep his voice still:

«I brought your shoe back, you had lost it»

Eleanor tilted her head slightly, a wry smile on her lips:

«And who are Cinderella, by any chance?»

For an instant, he stammered, almost timidly:

«You are Satan… you can't be Cinderella»

But just then his gaze fell on her, and his breathing became shorter. The girl was half-naked, her hair still damp from the rain that had fallen shortly before, some strands framing her face. The breasts were covered only by a towel, and protecting the most intimate part was a lace veil and a black garter belt, perfectly fitted. The barefoot feet were decorated with the same red nail polish as the fingernails, highlighting every curve and crease. The boy felt his heart pounding, sudden palpitations, as the awareness of Eleanor's allure began to creep into him.

Eleanor noticed Santo's gaze, fixed on her, betraying the turmoil she was trying to hide. A mischievous smile lit up her face. In a slow and slightly provocative voice, he invited him:

«Come in… don't stand there at the door and watch»

The sound of those words, along with his magnetic gaze, made Santo's heartbeat accelerate. A mixture of fear, longing, and confusion immobilized him for an instant, as the rain continued to fall outside, marking the rhythm of their silent tension.

The boy entered and immediately noticed the boldness of the room. The walls were an intense burgundy color, which seemed to absorb every sound, while the white ceiling created a sharp and almost blinding contrast. In the center, a large bed dominated the space, covered with black sheets and pillowcases, shiny in the soft light.

The walls were adorned with bold paintings and illustrations. There was a reproduction of a work by Édouard-Henri Avril, an illustration of an orgy, and other similar depictions, such as a flagellation scene from an illustration for Fanny Hill. Each image spoke of transgression and desire, without the need for words.

As the young man observed every detail, trying to hold his breath and understand that atmosphere, he felt Eleanor's gaze fall on him. He watched him carefully, with that mischievous smile that left no doubt: he was perfectly aware of the effect that all that context, and his very presence, was having on him.

Eleanor looked at him with a determined and provocative look, then made a light gesture:

«Sit on the edge of the bed»

The young man obeyed, with an uncertain step, and sat on the dark, cold edge. Eleanor walked away gracefully, heading for the floor to pick up the shoe he had brought back to her shortly before. He carefully arranged her, almost as if to underline the gesture, and then returned before him, his breath calm but his air charged with intention.

When she found herself in front of her gaze, she slowly let slip the towel covering her chest. He couldn't look away: he felt a rapid heat rising from his chest to his face, a mixture of embarrassment and longing that clenched his throat.

Her every gesture, slow and deliberate, had a precise effect on her body. Her fingers trembled slightly along the edges of her tunic, as if they were struggling to decide whether to hold on to the fabric or drop it. His brown eyes, usually calm and thoughtful, now looked like those of a trapped animal, dilated and shiny. «I don't know if… if I should stay»

The woman smiled, a slow, dangerous smile, curling her red lips as if she were savoring a secret. «But you're here, right?» She took one step toward him, then another, her hips swinging with studied grace. «And it's not for midnight mass» When she was close enough to hear his breath, she grabbed the hem of her tunic between two fingers, brushing his wrist with her painted nail. «Or maybe I'm wrong? Maybe you came to confess to me»

He swallowed, the Adam's apple moving up and down his thin throat. «I'm not here to… to judge, I had stopped by to bring back the shoe».

«Well» She pulled down her tunic in a sharp motion, revealing Santo's pale shoulders, smooth skin except for a thin scar near his collarbone perhaps a sign of an accident or self-inflicted penance. «Because I'm not here to be saved».

The tunic slid to the ground with a rustle, revealing the priest's slender body, while Eleanor let her gaze descend further down, down her flat abdomen, to the bulge evident beneath her black trousers. A smile curved her lips. «God did you good, Holy One. Too bad you have to hide it».

He closed his eyes for a moment, as if everything that was happening was too much to bear. «It's not… it's not right».

«What's not right?» Eleanor approached him again, so much so that her breasts touched his chest. He felt the heat emanating, the barely perceptible tremor spreading through his body. «Are you excited? That I want it? Or that you, deep down, look forward to abandoning yourself to sin with me?» His fingers dropped, drawing an invisible line down his chest, then further down toward his navel, until they stopped just above his waistband. «Tell me, what scares you the most? The desire… or the fact that you like it?».

The young man didn't answer: he couldn't do it, the words were dying in his throat. A brief gasp passed through him, caused by her sudden movement, which, in the meantime, unhooked his waistband and slowly began to lower his zip. The fabric gave way with a soft, almost imperceptible rustle, and she calmly guided it along her hips, unhurriedly, as if that gesture too should be savored.

Now Santo's body was exposed, too exposed for its own balance. He felt a heat wave pass through him, his breathing becoming irregular, his muscles stiffening without him wanting it. It wasn't just desire that shocked him, but the awareness that he was feeling it: the body reacted before thought, betraying years of discipline, prayer, control.

He tried to look away, but he couldn't. Part of him screamed that he was wrong, that this was the evil he had marched against a few hours earlier; another, quieter and deeper, remained motionless, as if paralyzed, unable to resist. He felt discovered not only in the flesh, but in faith itself, as if Eleanor was exposing something she had always pretended not to see.

«Look how beautiful you are, just for me» he said as he knelt before him on the floor.

Then his fingers descended toward the phallus, barely squeezing, enough to let out a gasp. «You're so tense.» He ran his thumb over the tip near the glans, «Mmh... All this knows of sin, and I love to sin, to err».

He let out a sigh, his hands clenching in fists at his sides, as if he were struggling not to grab her, not to push her onto the bed and take what they both wanted. Eleanor knew it. He saw it in her eyes, in the way her chest rose heavily, in the tremor of her thighs when she spat on it and began moving her hand up and down her member, first slowly, then at a faster pace, and then again slowly almost to a stop.

«You like it, right?» he whispered, bringing his lips closer to his ear. «You like it when a whore like me touches you, you like it when I make you feel like a man, instead of a disciplined young man.» His hand quickened, his thumb pressing on the underside of his glans every time he climbed back up, occasionally making him sigh or pant. «Tell me you like it...tell me you want it to continue.»

«Yes» he replied, his voice low, hoarse.

«God, yes»

Eleanor barely laughed, as her hand descended faster, a hand she let down a little further to massage his testicles, «God has nothing to do with that, here» then she just lowered her head and gently kissed his tip as she touched his fingertips of the perineum.

«Wow» he moaned, his head falling back, his eyes closed, his lips parted. «Eleanor, I…you...»

She stopped for an instant, «Shhh». I caress his consciences with my hands now free, and with red nails that left temporary streaks on his pale skin. «Don't think, don't pray, just listen to the sensations».

And then he licked the tip, resuming tickling his testicles with his left hand and his right hand up and down the shaft. And then he licked the tip, resuming tickling his testicles with his left hand and his right hand up and down the shaft. Santo sank a hand into her hair, and sighed heavily as he began to feel intense involuntary muscle contractions.

«can you...faster...please»

Eleanor increased the pressure, her tongue moving more and more insistently on her lower part, as her hand descended to massage his balls.

«I'm about to…» she warned him, her voice broken, her fingers tangled in her hair, pulling them without wanting to.

The girl pulled herself up slightly until she reached the young priest's earlobe, and began to nibble on him and then went down to his neck and kissed him, while she continued to stimulate him with her hands.

After a short while Santo came with a cry, the body stiffening, the member pulsating as he ejaculated on her breast, releasing the accumulated tension.

For a long moment, the only sound in the room was the young man's labored breathing, his chest rising and falling as if he had just run a marathon.

Eleanor slowly stood up, took the towel thrown on the floor, and carried it to her chest. Then he turned to the boy, looking at him with an expression that was half triumph and half compassion.

«Now» he said, his voice still hoarse, «we can speak of sin»

Sembrava un venerdì sera qualunque nella città affascinante di Seattle. Le luci illuminavano le strade con la loro calma abituale, ma nell’ombra della notte la città iniziava a muoversi. Quando il buio prendeva possesso dei marciapiedi, per le prostitute era il momento di scendere in strada.

Tra loro c’era una giovane donna. Aveva iniziato a prostituirsi da pochi mesi, eppure aveva già riscosso un successo sorprendente. Il suo nome era Eleanor.

Portava lunghi capelli castani raccolti in uno chignon delicato, da cui sfuggivano alcune ciocche morbide e leggermente mosse. Gli occhi, verdi come smeraldi, che le conferivano uno sguardo magnetico, capace di trattenere chiunque avesse provato a guardarla anche solo per un istante. Appena sopra il labbro superiore, un piccolo neo le conferiva un fascino ulteriore.

Le labbra erano accese da un rossetto rosso intenso, lo stesso colore che impreziosiva le unghie, curate e lucide. Ai piedi indossava tacchi a spillo neri, slanciati, che ne accentuavano la postura e l'eleganza.

L’abito che la avvolgeva era di un’eleganza particolare: una veste lunga a sirena, nera, con uno scollo a cuore privo di bretelle. Il bordo del corpetto e la coda erano impreziositi da piume scure, anch’esse nere, che seguivano ogni suo movimento con una grazia lenta e ipnotica.

Ma la pace durò poco, a rompere l’equilibrio di quella sera furono le grida assordanti di una folla inferocita che avanzava verso la zona della prostituzione. Un rumore compatto, fatto di passi, rabbia e invocazioni urlate.

A guidarla c’era un giovane che tutti chiamavano Santo. Non era il suo vero nome, ma il nome che gli era stato cucito addosso fin dall’infanzia. Sua madre lo aveva cresciuto rigidamente nella religione, facendolo vivere tra conventi e studi sacri, educandolo con l’idea che fosse destinato a diventare, appunto, un santo. Per lei non c’erano dubbi: quel figlio era stato scelto. Da lì il soprannome.

Il suo nome anagrafico era Salvatore.

E lui credeva fermamente nella sua missione. Era convinto della propria morale e della lotta che stava portando avanti in quelle strade. I principi della Bibbia — il sesso come atto concesso solo dopo il matrimonio, la carne come tentazione, il desiderio come peccato — erano per lui legge assoluta.

Inoltre, così si diceva tra la gente della città, quella nuova prostituta era il diavolo in persona. Aveva attirato gli uomini, i mariti, i padri. Aveva seminato corruzione. Per molti era Satana.

E lui era lì per questo. Per purificare. Per combattere. Per compiere un esorcismo.

Quando la folla raggiunse le prostitute, Santo si fece avanti. La sua voce si levò sopra il brusio, dura e tagliente.

«Chi di voi è Eleanor?»

Per un istante calò il silenzio. Poi lei fece un passo avanti, lo sguardo fermo, la schiena dritta.

«Sono io», rispose con voce decisa.

Santo le si avvicinò minacciosamente, stringendo in una mano una fiaccola accesa e nell’altra una croce.

«Tu sei Satana», dichiarò.

Eleanor inclinò appena il capo, le labbra si incurvarono in un accenno di sorriso, più sarcastico che impaurito.

«Io sono Satana?» domandò, con tono calmo, quasi retorico.

Alla sua risposta, così calma e tagliente, la schiera infuriò ancora di più. Un’ondata di voci si sollevò all’unisono:

«Tu ci rubi i nostri uomini!»

Eleanor non indietreggiò. Rimase ferma, il mento alto, e alzò la voce, limpida e decisa, abbastanza forte da attraversare il baccano.

«Io non rubo nessuno», disse. «Nessuno è obbligato a venire qui. Vengono di loro spontanea volontà e se ne vanno con la stessa facilità. Noi non trasciniamo nessuno, non costringiamo nessuno»

Fece una breve pausa, lasciando che le sue parole si depositassero nell’aria tesa. Il suo sguardo scivolò sulla folla senza timore.

«Facciamo il nostro lavoro. Offriamo un servizio in cambio di una paga. Niente di più, niente di meno».

Le parole di Eleanor furono la scintilla. Qualcosa si spezzò nello sguardo di Santo, e la sua rabbia assunse i contorni di un fanatismo incontrollabile. Alzò la croce verso il cielo, il volto contratto, la voce spezzata dall’esaltazione.

«Se questa donna è davvero il male», gridò, «dammi un segno!»

Per un istante l’aria sembrò fermarsi. Poi, improvviso, dal cielo giunse un boato profondo, lontano ma potente, come un tuono che squarciava la notte. La folla trattenne il respiro.

Eppure, mentre invocava la punizione divina, Santo sentì qualcosa cambiare dentro di sé. Il sudore iniziò a imperlargli la fronte, le mani tremavano, il cuore batteva troppo in fretta. Il suo sguardo, contro ogni volontà, tornava sempre su Eleanor.

Avvertì una stretta al petto, palpitazioni irregolari, una sensazione che non riusciva a ricondurre né alla fede né alla paura. Era come se quel fascino — quello che lui chiamava diabolico — stesse lentamente facendo presa su di lui, incrinando le sue certezze e aumentando i suoi dubbi.

I suoi occhi scesero lentamente dal cielo e tornarono su di lei. In quell’istante Eleanor capì. Capì di avere potere su di lui.

Si avvicinò senza fretta, un passo alla volta, fino a trovarsi a pochi centimetri dal suo volto. Il calore della fiaccola tremolava tra loro, illuminando i lineamenti tesi di Santo e il sorriso appena accennato di lei.

«Se sono Satana», disse a bassa voce, «allora bruciami»

Inclinò leggermente il capo, gli occhi fissi nei suoi.

«Hai il fuoco», continuò. «Non hai forse il coraggio di usarlo contro il male?»

La mano di Santo esitò. Rimase sospesa a mezz’aria, le dita rigide attorno alla fiaccola, incapace di compiere il gesto che la folla sembrava pretendere. In quell’istante fragile, fatto di dubbio e paura, dal cielo iniziarono a cadere le prime gocce d’acqua.

Una pioggia lieve, quasi timida, che spense lentamente l’ardore del fuoco e si insinuò tra i mormorii della calca. Le fiamme tremolarono, indebolite, mentre l’acqua scivolava sul volto di Santo, confondendo il sudore con qualcosa che somigliava a un presagio.

Quando la pioggia cominciò a trasformarsi in tempesta, la folla iniziò a disperdersi, così come le prostitute, alla ricerca di un riparo. Nel trambusto, Eleanor perse uno dei suoi tacchi a spillo. Santo lo raccolse, il gesto automatico che tradiva ancora la sua attrazione.

La giovane donna si rifugiò in un albergo poco distante, cercando protezione dalla pioggia battente. Santo, senza esitare, la seguì a distanza, fino all’ingresso dell’edificio, pronto a restituirle la scarpa. Con passo deciso, si diresse alla reception, dove gli venne comunicato che la giovane si era già sistemata in una delle stanze al piano superiore.

Il “predestinato” iniziò a salire le scale lentamente, quasi a voler guadagnare tempo, il cuore che gli batteva in petto e le mani ancora umide di sudore. Arrivato davanti alla porta, esitò un istante prima di bussare, come se il gesto fosse già di per sé una resa.

Quando finalmente il bussare risuonò, una voce chiara e decisa rispose dall’altra parte:

«Chi è che mi cerca?»

«Sono Santo», disse lui, cercando di controllare il tremito nella voce, «il ragazzo con la croce di prima».

La porta si aprì, e lì c’era Eleanor, che lo fissava con lo sguardo magnetico e un sorriso appena accennato. Con un’aria di arroganza controllata, disse:

«Prima mi volevi bruciare e ora vieni a cercarmi? Sei sicuro di essere il prediletto di Dio?»

Santo quasi ignorò la sua provocazione e disse, cercando di mantenere la voce ferma:

«Ti ho riportato la scarpa, l’avevi persa»

Eleanor inclinò leggermente il capo, un sorriso ironico sulle labbra:

«E chi sono, per caso, Cenerentola?»

Per un istante, lui balbettò, quasi timidamente:

«Sei Satana… non puoi essere Cenerentola»

Ma proprio in quel momento il suo sguardo cadde su di lei, e il respiro gli si fece più corto. La ragazza era seminuda, i capelli ancora umidi per la pioggia caduta poco prima, alcune ciocche le incorniciavano il viso. I seni erano coperti solo da un asciugamano, e a proteggere la parte più intima c’era un velo di pizzo e un reggicalze neri, perfettamente aderenti. I piedi, scalzi, erano decorati dallo stesso smalto rosso delle unghie delle mani, evidenziando ogni curva e piega. Il ragazzo sentì il cuore battere più forte, palpitazioni improvvise, mentre la consapevolezza del fascino che emanava Eleanor cominciava a insinuarsi dentro di lui.

Eleanor notò lo sguardo di Santo, fisso su di lei, tradendo il turbamento che cercava di nascondere. Un sorriso malizioso le illuminò il volto. Con voce lenta e leggermente provocatoria, lo invitò:

«Entra… non stare lì sulla porta a guardare»

Il suono di quelle parole, insieme al suo sguardo magnetico, fece accelerare il battito del cuore di Santo. Un misto di timore, desiderio e confusione lo immobilizzò per un istante, mentre la pioggia continuava a cadere fuori, scandendo il ritmo della loro tensione silenziosa.

Il ragazzo entrò e subito notò l’audacia della stanza. Le pareti erano di un intenso color borgogna, che sembrava assorbire ogni suono, mentre il soffitto bianco creava un contrasto netto e quasi accecante. Al centro, un grande letto dominava lo spazio, ricoperto da lenzuola e federe nere, lucide alla luce soffusa.

Le pareti erano adornate da dipinti e illustrazioni audaci. C’era una riproduzione di un’opera di Édouard-Henri Avril, un’illustrazione di un’orgia, e altre raffigurazioni simili, come una scena di flagellazione tratta da un’illustrazione per Fanny Hill. Ogni immagine parlava di trasgressione e desiderio, senza bisogno di parole.

Mentre il giovane osservava ogni dettaglio, cercando di trattenere il respiro e di comprendere quell’atmosfera, sentì lo sguardo di Eleanor cadere su di lui. Lo osservava attentamente, con quel sorriso malizioso che non lasciava dubbi: era perfettamente consapevole dell’effetto che tutto quel contesto, e la sua presenza stessa, stavano avendo su di lui.

Eleanor lo osservò con uno sguardo deciso e provocatorio, poi fece un gesto leggero:

«Siediti sul bordo del letto»

Il giovane obbedì, con passo incerto, e si accomodò sul bordo scuro e freddo. Eleanor si allontanò con grazia, dirigendosi verso il pavimento per raccogliere la scarpa che lui le aveva riportato poco prima. La sistemò con cura, quasi a sottolineare il gesto, e poi tornò davanti a lui, il respiro calmo ma l’aria carica di intenzione.

Quando si trovò davanti al suo sguardo, lasciò scivolare lentamente l’asciugamano che le copriva il petto. Lui non riuscì a distogliere lo sguardo: sentì un calore rapido salire dal petto al volto, un misto di imbarazzo e desiderio che gli serrò la gola.

Ogni gesto di lei, lento e deliberato, aveva un effetto preciso sul suo corpo.Le dita gli tremavano leggermente lungo i bordi della tunica, come se stessero lottando per decidere se aggrapparsi alla stoffa o lasciarla cadere. I suoi occhi castani, solitamente calmi e riflessivi, ora sembravano quelli di un animale in trappola, dilati e lucidi. «Non so se… se dovrei restare»

La donna sorrise, un sorrisetto lento e pericoloso, che le incurvava le labbra rosse come se stesse assaporando un segreto. «Ma sei qui, no?» Fece un passo verso di lui, poi un altro, i fianchi che oscillavano con una grazia studiata. «E non è per la messa della mezzanotte» Quando fu abbastanza vicina da sentire il suo respiro, afferrò il lembo della tunica tra due dita, sfiorandogli il polso con l’unghia verniciata. «O forse sbaglio? Magari sei venuto a confessarmi»

Lui deglutì, il pomo d’Adamo che si muoveva su e giù nella gola magra. «Non sono qui per… per giudicare, ero passato per riportare la scarpa».

«Bene» Lei tirò giù la tunica con un movimento secco, svelando le spalle pallide di Santo, la pelle liscia tranne per una cicatrice sottile vicino alla clavicola forse un segno di un incidente o di una penitenza autoinflitta. «Perché io non sono qui per essere salvata».

La tunica scivolò a terra con un fruscio, rivelando il corpo snello del prete, mentre Eleanor lasciò che il suo sguardo scendesse più giù, lungo l’addome piatto, fino al rigonfiamento evidente sotto i pantaloni neri. Un sorriso le incurvò le labbra. «Dio ti ha fatto bene, Santo. Peccato che tu debba nasconderlo».

Lui chiuse gli occhi per un istante, come se tutto quello che stesse accadendo fosse troppo da sopportare. «Non è… non è giusto».

«Cosa non è giusto?» Eleanor gli si avvicinò ancora, tanto che il suo seno sfiorò il petto di lui. Sentì il calore che emanava, il tremore appena percettibile che si propagava per il suo corpo. «Che tu sia eccitato? Che io lo voglia? Oppure che tu, nel profondo, non veda l’ora di abbandonarti al peccato con me?» Le sue dita scesero, tracciando una linea invisibile lungo il petto di lui, poi più giù verso l’ombelico, fino a fermarsi proprio sopra la cintura dei pantaloni. «Dimmi, cosa ti fa più paura? Il desiderio… o il fatto che ti piaccia?».

Il giovane non rispose: non poteva farlo, le parole gli morivano in gola. Un breve sussulto lo attraversò, provocato dal movimento improvviso di lei che, nel frattempo, gli sganciò la cintura dei pantaloni e iniziò lentamente ad abbassarne la zip. Il tessuto cedette con un fruscio sommesso, quasi impercettibile, e lei lo guidò con calma lungo i suoi fianchi, senza fretta, come se anche quel gesto dovesse essere assaporato.

Ora il corpo di Santo era scoperto, troppo esposto per il suo stesso equilibrio. Sentì un’ondata di calore attraversarlo, il respiro farsi irregolare, i muscoli irrigidirsi senza che lui lo volesse. Non era solo il desiderio a sconvolgerlo, ma la consapevolezza di starlo provando: il corpo reagiva prima del pensiero, tradendo anni di disciplina, di preghiere, di controllo.

Cercò di distogliere lo sguardo, ma non ci riuscì. Una parte di lui urlava che stava sbagliando, che quello era il male contro cui aveva marciato poche ore prima; un’altra, più silenziosa e più profonda, restava immobile, come paralizzata, incapace di opporsi. Si sentiva scoperto non solo nella carne, ma nella fede stessa, come se Eleanor stesse smascherando qualcosa che aveva sempre finto di non vedere.

«Guarda come sei bello, solo per me» disse mentre si inginocchiava difronte a lui sul pavimento.

Poi le sue dita scesero verso il fallo, stringendo appena, abbastanza da fargli sfuggire un ansito. «sei così teso» Fece scorrere il pollice sulla punta in prossimità del glande, «Mmh... Tutto questo sà di peccato, ed io adoro peccare, sbagliare».

Lui emise un sospiro, le mani che si serravano a pugno lungo i fianchi, come se stesse lottando per non afferrarla, per non spingerla sul letto e prendere ciò che entrambi volevano. Eleanor lo sapeva. Lo vedeva nei suoi occhi, nel modo in cui il suo petto si sollevava affannosamente, nel tremore delle cosce quando lei ci sputo sopra e iniziò a muovere la mano su e giù lungo il suo membro, prima lentamente, poi con un ritmo più veloce e poi di nuovo lento quasi fino a fermarsi.

«Ti piace, vero?» sussurrò, avvicinando le labbra al suo orecchio. «Ti piace quando una puttana come me ti tocca, ti piace quando ti faccio sentire uomo, invece che un giovane disciplinato» La sua mano accelerò, il pollice che premeva sulla parte inferiore del glande ogni volta che risaliva, strappandogli di tanto in tanto un sospiro o un ansimo. «Dimmi che ti piace...dimmi che vuoi che continui.»

«Sì» rispose lui, la voce bassa, roca.

«Dio, sì»

Eleanor rise appena, mentre la sua mano scendeva più veloce, una mano che lasciò scendere un po' più in giù per massaggiargli i testicoli, «Dio non c’entra niente, qui» poi abbassò appena la testa e con delicatezza gli baciò la punta mentre sfiorò con la punta delle dita il perineo.

«Cavolo» gemette lui, la testa che cadeva all’indietro, gli occhi chiusi, le labbra dischiuse. «Eleanor, io…tu...»

Lei si fermò per un istante, «Shhh». Gli accarezzo le coscie con la mani ora libere, e con le unghie rosse che lasciavano striature temporanee sulla sua pelle pallida. «Non pensare, non pregare, ascolta solo le sensazioni».

E poi gli leccò la punta, riprendendo a solleticare con la mano sinistra i testicoli e con la mano destra a fare su e giù lungo l'asta. E poi gli leccò la punta, riprendendo a solleticare con la mano sinistra i testicoli e con la mano destra a fare su e giù lungo l'asta. Santo affondò una mano nei capelli di lei, e sospirò pesantemente iniziando a sentire delle intense contrazioni muscolari involontarie.

«puoi...più veloce...per favore»

Eleanor aumentò la pressione, la lingua che si muoveva in modo sempre più insistente sulla parte inferiore, mentre la mano scendeva a massaggiargli le palle.

«Sto per…» avvertì lui, la voce spezzata, le dita che le si intrecciavano nei capelli, tirandoli senza volerlo.

La ragazza si tirò su leggermente fino ad arrivare al lobo dell'orecchio del giovane prete, e iniziò a mordicchiarlo per poi scendere verso il collo e baciarlo, mentre con le mani continuava a stimolarlo.

Dopo poco Santo venne con un grido, il corpo che si irrigidiva, il membro che pulsava mentre eiaculava sul seno di lei, scaricando la tensione accumulata.

Per un lungo momento, l’unico suono nella stanza fu il respiro affannoso del giovane, che aveva il petto che si sollevava e si abbassava come se avesse appena corso una maratona.

Eleanor si alzò lentamente, prese l'asciugamano gettata sul pavimento e se la porti al petto. Poi si rivolse al ragazzo osservandolo con un’espressione che era metà trionfo e metà compassione.

«Ora» disse, la voce ancora roca, «possiamo parlare di peccato»