Ciudad Satélite
El viento no pide permiso en esta azotea,
Entra directo, buscando la falla en el sistema.
El cuello de mi chaqueta, espero me cubra,
Es mi armadura, de mano segunda,
Contra el frío de invierno, contra las gotas
Contra la nostalgia y las promesas rotas.
Abajo, la ciudad es una bestia de ojos mil
Naranjas que rugen, bostezan y no duermen al fin.
No me hables de cielos estrellados;
Desde aquí solo se ve el neón reflejado.
En las vitrinas y charcos,
Ves el humo de cigarros baratos
De gente que un autobús espera,
Uno que ya pasó, y no deja estela.
Dicen que me he vuelto dura,
Como el pan que sobra al final del día.
Tal vez. No soy la chica que espera en la ventana,
A que la salven en algún mañana.
Soy la grieta en el asfalto de la que brota,
Terca, una hierba mala rota.
Tengo las rodillas raspadas y el corazón de hollín,
Pero sigo, en este tejado, de pie al fin.
Si buscas versos suaves, sigue caminando,
Aquí solo hay verdades que cortan como el vidrio.
Rotas y oscuras como un café negro y no cortado,
Ese que siempre se enfría demasiado rápido.
Esta es mi jungla, de concreto y lata de tejado.
Yo seguiré aquí, respirando su aire viciado.
— Barbara M. Stones
