La Curiosidad Mató al Gato
Cuando el rebote de la pelota se detiene nadie se da cuenta del significado, aquello que se nos prohíbe resulta, a menudo, un anhelo en el que tarde o temprano caemos.
El niño, presa de una curiosidad propia de su edad, se acerca a la puerta blanca que cruje al ser empujada por sus pequeñas manos hasta abrirse por completo, deja ver tras de sí nada más que un reluciente baño. Normal. Una cortina floreada oculta la ducha, el rollo de papel higiénico sobre el retrete de un blanco glacial, el suelo cubierto de pequeñas baldosas celestes y un lavamanos. Todo enorme a sus escasos noventa y tres centímetros. Todo normal.
Se acerca con ojos sagaces, en busca de cualquier indicio que apunte alguna irregularidad en un baño al que se le prohíbe entrar solo, pero todo es exactamente igual que cuando va acompañado.
Justo antes de salir, rendido ante la falta de aventura, recuerda que mamá nunca cierra la puerta, ella la empuja hasta casi cerrar, pero nunca ha oído el clic del cerrojo.
Una sonrisa traviesa nace en su rostro inocente mientras retrocede, adentrándose nuevamente. ¿Y si la magia que tanto le esconden pasa solo cuando cierran la puerta? Los adultos nunca lo hacen.
Todo parece estar en cámara lenta, ningún adulto a la vista, nadie que pueda negarle el placer de descubrir lo que tanto ocultan de ese baño, la magia que sucede al cerrar la puerta.
Clic.
