Introduction
Certaines histoires commencent par un choix.
La mienne a commencé bien avant que je sois capable d’en faire un.
Pendant longtemps, j’ai cru que ma vie avait basculé le jour où j’ai quitté la maison en pleine nuit, sans sac et sans me retourner. J’ai pensé que tout venait de moi, de mes décisions, de mes erreurs, de mes faiblesses. Je me répétais que j’avais détruit ma propre existence.
Puis j’ai compris.
On ne porte pas toujours les conséquences de ses propres actes.
Parfois, on porte celles des silences des adultes.
Je n’étais pas devenue une mauvaise personne.
J’étais devenue le prolongement d’une histoire que personne n’avait eu le courage d’arrêter.
Si je raconte aujourd’hui ce qui m’est arrivé, ce n’est pas pour être plainte.
C’est pour qu’on sache qu’une vie peut dévier lentement, sans bruit, sans violence apparente, simplement parce qu’un jour quelqu’un qu’on aimait a eu peur… et a choisi la mauvaise porte.
Je m’appelle Liora.
Et tout a commencé l’année de mes dix-sept ans.
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