Les Abysses de l’Inconnu
L’eau était opaque, dense. Dans un brouillard épais, un jeune homme s’enfonce dans l’eau et se met à nager. Il regarde autour de lui puis sourit. « Je suis bête, il n’y a personne à cette heure ! » se dit-il. Pourtant, il a la tête lourde. Il ne se sent pas bien. Fixant l’horizon, il essaie de se concentrer, mais les images sont floues. Il ne se souvient plus très bien combien de verres il a ingurgité… Certainement beaucoup. Il se sent bien pourtant, en ce moment. Il se souvient qu’il était en bonne compagnie. Ils ont bien ri ensemble. C’était vraiment sympa… Là encore, il ne se rappelle plus avec qui.
Soudain, il se rappelle : ce soir, il va être riche. C’est ça. Tout en nageant, il remarque le masque qu’il porte sur la tête et le tuba accroché. Autour de lui, seule une obscurité totale règne. Au loin, il distingue quelque chose. Une nageoire fend l’eau, rapide, furtive, disparaissant aussitôt. Puis une deuxième. Elles glissent vers lui, silencieuses. Il s’arrête net, immobile, les yeux rivés sur les ombres qui dansent sous la surface, indistinctes, insaisissables. Soudain, son cœur bat rapidement, et il plonge, déterminé à affronter ce qui se cache.
L’eau est trouble, presque noire, mais les formes se dessinent lentement. Deux squales. Massives, leurs corps sombres se déplacent avec une grâce sinueuse. Elles tournent autour de lui, lentes, méthodiques, leurs silhouettes sinistres se découpant dans la pénombre. Leurs yeux noirs, fixes, inexpressifs, ne le quittent pas. Le jeune homme remonte à la surface, haletant, les yeux écarquillés, comprenant maintenant la situation. Il cherche autour de lui quelque chose pour se défendre, mais il n’y a rien. Le brouillard semble s’épaissir, s’enrouler autour de lui, l’étouffant, l’isolant encore davantage. C’est alors qu’il la voit. Une lumière, vive, pulsante, au-dessus de sa tête. Il tend la main, appelant à l’aide, mais avant qu’il ne puisse réagir, quelque chose le tire vers le bas. Il réussit à ressortir, paniqué. Les squales sont plus proches maintenant, leurs corps massifs frôlant le sien, leurs mouvements plus rapides, plus agressifs.
La première attaque. Les mâchoires se referment sur sa jambe avec une force brutale, les dents acérées tranchant la chair. La douleur explose, mais il se débat, frappant de toutes ses forces, les coups faibles, inefficaces contre la puissance des bêtes. Une deuxième morsure. Le bras cette fois. Les dents s’enfoncent profondément, arrachant la chair, broyant les os. L’eau se trouble, teintée de rouge, le sang se répandant en nuages épais autour de lui. Les squales tournent, rapides maintenant, leurs mouvements saccadés, voraces, leurs corps heurtant le sien avec une violence croissante.
Il lutte encore, désespéré, mais chaque mouvement devient plus lent, plus lourd. Les mâchoires se referment à nouveau, et encore. L’eau devient rouge, puis noire, absorbant tout, jusqu’à la lumière lointaine qui vacille, puis s’éteint.
Le silence revient, lourd, absolu. Les squales disparaissent dans les profondeurs. Et au fond de l’eau, la main déchirée du jeune homme se pose lentement sur le sol, fait de tôles rouillées. La main reste là, immobile, tandis que les courants faibles agitent doucement les lambeaux de chair.
