Le Poids du Marbre
Le silence du rez-de-chaussée de la Miller Corp n'était jamais vraiment silencieux. C'était un bourdonnement basse fréquence, le son du pouvoir qui circulait à travers 150 étages d'acier et de verre.
Derrière l'imposant comptoir de marbre noir, Antonio Garcia ajusta sa cravate grise pour la dixième fois de la matinée. Ses doigts effleurèrent brièvement le patch neutralisant collé derrière son oreille, caché par ses cheveux bruns soigneusement coiffés. Sous sa chemise blanche, la peau de son bas-ventre le démangeait, là où l'encre de son tatouage semblait bruler contre le tissu, comme un rappel silencieux de ce qu'il était vraiment.
Oméga. Un mot qui, dans ce bâtiment, équivalait à une sentence de servitude. Un mot qu'il avait appris à étouffer sous des poignées de pilules amères et une obéissance de façade.
- Encore en train de rêvasser, Garcia ?
La voix d'Edward, grasse et trop proche, fit remonter une pointe d'acidité dans la gorge d'Antonio. Il ne leva pas les yeux. Il ne le faisait jamais. Il se contenta de fixer le reflet du carrelage blanc dans le marbre noir de son bureau.
- Je vérifie les accréditations pour la réunion de dix heures, Edward, répondit-il d'une voix polie, dénuée de toute émotion.
- Tu es bien trop sérieux. Tu sais ce qu'on dit sur les Bêtas trop bosseurs... ça cache un manque de testostérone.
Edward laissa trainer sa main sur le dossier de la chaise d'Antonio, ses doigts frôlant "accidentellement" son épaule. Antonio se figea, le muscle de sa mâchoire se contractant. L'odeur d'Edward -un mélange de sueur de salle de sport et de parfum bon marché- l'écœurait. Mais il ne dit rien. Il sourit simplement, un sourire de masque, celui que le monde attendait d'un secrétaire docile.
Soudain, l'atmosphère du hall changea.
L'air sembla se raréfier, chargé d'une électricité statique qui fit dresser les poils sur les bras d'Antonio. Il n'eut pas besoin de lever la tête pour savoir qui venait d'entrer par les portes tournantes. Les vibrations des pas lourds et assurés sur le marbre parlaient d'elles-mêmes.
Noah Miller.
L'Alpha dominant traversa le hall comme une tempête contenue dans un costume trois-pièces bleu nuit. Son aura, saturée de phéromones de cèdre et d'orage, balaya tout sur son passage. Edward se redressa immédiatement, perdant son arrogance habituelle pour adopter une posture de soumission instinctive.
Antonio, lui, baissa la tête un peu plus bas, fixant ses propres mains posées sur le clavier. Il retint sa respiration, priant pour que ses suppresseurs tiennent bon, pour que la barrière chimique qu'il avait érigée autour de lui soit infranchissable.
Noah Miller passa devant le comptoir sans un regard, sans un mot. Il était le sommet de la montagne, et Antonio n'était qu'un grain de poussière à sa base. Pourtant, pendant une fraction de seconde, alors que l'Alpha s'engouffrait dans l'ascenseur privé, Antonio crut sentir un pic de chaleur dans son sang. Un instinct primaire, sauvage, qui hurlait à travers ses veines malgré les médicaments.
Plus que huit heures, se répéta-t-il mentalement. Huit heures avant de pouvoir respirer. Huit heures avant de devenir quelqu'un d'autre.
Ce soir-là, dans la moiteur d'un bar dont il ne dirait jamais le nom, le secrétaire effacé disparaitrait. Il troquerait sa cravate grise pour de la soie verte et son nom pour un loup de dentelle noire. Là-bas, sous les néons, il ne serait plus un dossier, une fonction ou une erreur de la nature.
Là-bas, il serait enfin Antonio. Et il laisserait son odeur marquer le monde, ne serait-ce que pour quelques heures de liberté volée.
