Chapitre 1
I. Le Silence des Projecteurs
Les projecteurs du studio 4 de la chaîne d’information continue Global News semblaient soudain trop brillants, d’une blancheur chirurgicale qui écrasait les ombres contre le sol de linoléum. Sarah Miller, la présentatrice vedette dont le visage était le symbole même de la stabilité et de la confiance pour des millions de citoyens, ajusta machinalement ses notes. Malgré la climatisation poussée à son maximum, une goutte de sueur glacée perla sur sa tempe, traçant un sillon invisible dans son maquillage impeccable.
Derrière la caméra 1, le réalisateur amorça le décompte silencieux avec ses doigts. Trois. Deux. Un. Le voyant rouge “On Air” s’alluma, tel un œil maléfique fixant la journaliste.
— « Nous revenons en direct sur l’explosion mystérieuse survenue il y a deux semaines au complexe de recherche de haute sécurité de l’Apex, » commença-t-elle d’une voix assurée, bien que ses yeux trahissent une fatigue profonde. « Alors que les autorités persistent à parler d’un incident chimique majeur et maintiennent le confinement total du secteur, des sources internes évoquent la récupération d’un artefact non identifié... »
Elle s’interrompit. Un bourdonnement sourd, presque imperceptible, commença à vibrer dans les enceintes du plateau. Ce n’était pas un problème technique de régie ; c’était un son qui semblait émaner des murs eux-mêmes, une fréquence de basse intensité qui faisait trembler les verres d’eau sur les bureaux. Sarah figea son regard sur l’objectif, non pas par professionnalisme, mais par une soudaine paralysie des muscles oculaires.
II. La Litanie de la Pierre
Puis, l’horreur commença. La mâchoire de Sarah se décontracta avec un craquement sec, audible par les micros-cravates. Ses muscles faciaux semblèrent se liquéfier, s’étirant d’une manière anatomiquement impossible, comme si sa structure osseuse se transformait en plomb fondu. Ce qui sortit de sa bouche ne fut pas un cri de douleur, mais un son de pierre broyée, une vibration gutturale qui fit instantanément exploser les moniteurs de la régie dans une pluie d’étincelles bleues.
À l’autre bout de la ville, dans son bureau exigu et saturé de fumée de cigarette, la détective Amanda Vance se leva d’un bond. Sa tasse de café bascula, répandant un liquide noir sur des dossiers de disparitions non résolues, mais elle n’y prêta aucune attention. Elle ne regardait pas le carnage qui s’ensuivait à l’écran — le caméraman s’effondrant, les oreilles saignantes — elle fixait l’ombre de Sarah Miller sur le mur du studio.
Dans la lumière crue des projecteurs de secours, l’ombre de la journaliste ne correspondait plus à sa silhouette humaine. Elle s’était détachée du sol, immense, griffue, une entité de ténèbres pures qui semblait se nourrir de la fréquence diffusée en direct.
— « Ça recommence... » souffla Amanda, ses doigts crispés sur le rebord de son bureau. « La porte ne s’est pas ouverte. Elle est devenue la porte. »
III. L’Appel de l’Apex
Le signal de Global News se coupa brusquement, laissant place à une mire de couleur stridente, mais le son, lui, persista. Une fréquence résiduelle continuait de sortir des haut-parleurs du téléviseur d’Amanda, une modulation qui semblait murmurer son propre nom. Amanda Vance n’était pas une détective ordinaire ; elle était la “nettoyeuse” du département des phénomènes marginaux. Elle portait en elle les cicatrices d’une affaire similaire survenue dix ans plus tôt, un incident que le gouvernement avait enterré sous le nom de code “Projet Blackwood”.
Elle enfila sa veste de cuir, récupéra son arme de service et un petit boîtier de détection de fréquences qu’elle avait elle-même bricolé. Son téléphone se mit à vibrer frénétiquement. C’était le commissaire Henderson, sa voix n’était qu’un cri de panique.
— « Vance ! T’as vu ce qui vient de se passer ? C’est le chaos total. On a des signalements partout en ville. Des gens qui se figent devant leur télé et qui commencent à parler cette... cette langue de démon. »
— « C’est l’Apex, commissaire, » répondit Amanda en sortant sur le palier, ses sens aux aguets. « Le cristal qu’ils ont ramené de la météorite. Ce n’était pas une roche, c’était un amplificateur. Sarah Miller était le premier relais. Combien de personnes regardaient ce bulletin ? »
— « Des millions, Amanda. Des millions. »
IV. La Ville des Murmures
Amanda descendit dans la rue. L’air de la nuit était chargé d’une tension électrique palpable. Les lampadaires grésillaient, changeant de couleur pour virer au violet malsain. Elle s’arrêta devant une vitrine de magasin d’électronique où une douzaine d’écrans affichaient encore la mire de Global News.
Devant les écrans, une foule de passants s’était arrêtée. Ils ne bougeaient plus. Ils ne respiraient presque plus. Leurs mâchoires étaient toutes légèrement entrouvertes, émettant à l’unisson la même vibration de pierre broyée que Sarah Miller. Le son se répercutait contre les gratte-ciels, créant une onde de choc sonore qui faisait vibrer le bitume sous ses pieds.
Elle vit un homme, un cadre en costume-cravate, se tourner vers elle. Ses yeux étaient devenus deux orbites de goudron liquide. Il ne l’attaqua pas, il se contenta de pointer son doigt vers le nord, vers la silhouette sombre du complexe de l’Apex qui dominait la banlieue industrielle.
— « L’Abîme... résonne... » murmura l’homme d’une voix qui semblait sortir d’un puits sans fond.
Amanda comprit l’ampleur du désastre. Le Mal Premier n’avait pas besoin d’une armée de monstres pour envahir la Terre. Il lui suffisait d’une fréquence, d’un signal satellite et d’un cristal capable de transformer la conscience humaine en un portail de chair. Elle monta dans sa voiture, écrasa l’accélérateur et se dirigea vers le Point Zéro. Elle savait que si elle ne détruisait pas le récepteur central dans les prochaines heures, le signal deviendrait permanent. Et alors, l’humanité ne serait plus qu’un immense chœur hurlant à la gloire de ce qui rôde dans le noir entre les dimensions.
Le compte à rebours de l’apocalypse venait de commencer, et le premier écho du cristal n’était que le prélude d’une symphonie de destruction.
