Parte 1
Quizás toda historia nueva debería empezar con algún milagro épico o algo parecido. Pero en mi caso no pasa absolutamente nada.
Estoy sentada frente al ordenador, pensativa, mordisqueándome la piel de los labios y arrancando los trocitos secos.
Ya me imagino la mirada de desaprobación que siempre pone mi madre cuando me ve hacer eso. Qué manía tan fea, solía decirme. Pero después de tantos años sin que dejara de hacerlo, parece que ya se cansó y, al menos de cara a la galería, se rindió conmigo.
Observo la pantalla vacía del monitor; lo único que veo es el reloj que se mueve de un lado a otro como un salvapantallas.
Debería estar trabajando. Dejé algunas cosas sin terminar en el trabajo y tuve que llevármelas a casa, aunque no me apetecía en absoluto. Pero mi mente parece protestar contra la idea de crear estúpidas tablas y gráficos a las once de la noche. Ya es demasiado tarde para trabajar; seguro que la noche se puede pasar de forma más agradable que escribiendo números y tecleando en el ordenador.
Al final, empiezo a reprimir mi desgana y, con un movimiento del ratón, devuelvo a la vida la pantalla inactiva. Aparto los dedos de la boca y los coloco sobre el teclado.
Fuera, el calor es insoportable y, incluso a esta hora, el aire caliente que entra por la ventana entreabierta me calienta la nuca, empapando mi pelo largo en sudor y pegándolo de forma incómoda a la piel del cuello. Voy despegando mechón por mechón y los recojo en un moño firme en lo alto de la cabeza. La camiseta de tirantes está húmeda bajo las axilas y se me pega al cuerpo.
Mientras estaba entretenida con el pelo y luchando con la tela pegada a mi espalda, el ordenador volvió a quedarse dormido. Llevo sentada frente a él quizá dos horas, pero lo único que he hecho en todo ese tiempo ha sido encenderlo y abrir los documentos necesarios.
Ahora vuelvo a él, me siento en la vieja silla con ruedas medio destartalada y pulso la barra espaciadora.
No sé por qué, pero en lugar de abrir los datos del trabajo, hago clic en el icono del navegador y entro en mi antigua cuenta de una página de citas.
Me la creé cuando era una adolescente, en una época en la que pensaba que cada simple “hola” que aparecía en la barra de mensajes sería el inicio de un amor de cuento. Ahora sé que mi ingenuidad era enorme; esta página no me trajo ningún príncipe encantador.
Tardo un poco en recordar la contraseña; después de tantos años, no me viene a la cabeza. Cuando por fin entro en mi cuenta, veo un pequeño número junto a los mensajes recibidos, restos de mis andanzas adolescentes por internet.
Abro cada mensaje para que dejen de aparecer como no leídos y me quedo mirando la pantalla, sin saber qué hacer. ¿Y ahora qué?
Muevo el ratón hacia una de las ventanas de chat. Dudo un poco, porque mi cerebro empieza a atar cabos y a preguntarse si es una buena idea.
Quién sabe, quizá ya no sea como antes y nadie me escriba… o tal vez aparezca alguien que solo quiera acostarse conmigo de una forma que no podría ni juntar las piernas durante una semana. Al menos así eran los mensajes que recibía antes. Quién sabe si en la realidad sería una experiencia igual.
Escribo simplemente un “hola” y, mientras espero a que lleguen respuestas, cambio mi antigua foto por una más actual. Cualquiera que respondiera a ese mensaje viendo la foto anterior podría ser considerado, sin duda, un pedófilo.
Estoy sentada frente a la ventana de chat solo con sujetador, una circunstancia que, si esos machos salidos lo supieran, probablemente los excitaría aún más de lo que ya lo hacen sus hormonas desatadas.
Un poco sorprendida por la cantidad de respuestas que empiezan a acumularse, empiezo a leerlas. Una tontería tras otra… hasta que, de repente, llego a un mensaje de alguien llamado Sweetboy7. El apodo, digno de un coleccionista de fotos desnudas, no encaja en absoluto con el texto del mensaje, que consigue hacerme sonreír.
