Passion

Prólogo

Tan pronto como sonó el timbre, Jeong Tae-ui se detuvo. El brote de soja que sostenía con los palillos cayó y rodó sobre la mesa. Unos cuantos frijoles negros también se derramaron del plato, dejando un rastro pegajoso, pero ni siquiera tuvo tiempo de limpiarlo antes de que el timbre volviera a sonar.

Tae-ui golpeó distraídamente la mesa con los palillos vacíos y dirigió una mirada nerviosa hacia la puerta principal.

Desde el momento en que escuchó aquellos pasos subiendo las escaleras, tuvo un mal presentimiento. Aunque, siendo sinceros, llevaba de mal humor desde que despertó. Había llovido desde el amanecer y el dolor de su rodilla no lo había dejado tranquilo. Siempre le dolía cuando hacía mal tiempo, pero aquel día el dolor era especialmente insoportable.

Estaba desayunando algo sencillo, sumido en un ánimo tan gris como el cielo lluvioso del exterior, cuando escuchó los pasos acercarse.

El viejo edificio, construido hacía más de veinte años, hacía eco incluso con el sonido de un gato entrando por la puerta. Tae-ui vivía en el tercer piso, justo debajo de la azotea, y supo que algo iba mal en cuanto escuchó a alguien subir las escaleras tan temprano en la mañana.

Y cuando el timbre sonó, aquel mal presentimiento se volvió completamente real.

Muy pocas personas visitaban esa casa. Su hermano mayor —la única persona que vivía con él— había salido hacía cuatro días y no había dado señales de vida desde entonces, pero él tenía llave, así que no habría tocado el timbre de todas formas.

El visitante volvió a presionar el botón.

El sonido era seco, pesado. Botas.

En cuanto pensó en botas militares, el mal presentimiento se hizo todavía más fuerte. Esta vez, el timbre sonó tres o cuatro veces seguidas.

Tae-ui dejó los palillos a un lado. Se le había ido el apetito por completo.

La persona al otro lado de la puerta no parecía tener intención de marcharse. Y, mientras el timbre seguía sonando una y otra vez, Tae-ui recordó a alguien que nunca golpeaba la puerta ni levantaba la voz; simplemente insistía hasta que le abrieran.

…

Cuando el timbre sonó exactamente por duodécima vez, Tae-ui finalmente se levantó, quitó el seguro y abrió la puerta.

El hombre que estaba afuera dio un paso atrás.

Las botas negras que habían resonado por las escaleras estaban impecables, sin una sola mota de polvo. Sobre ellas, un uniforme negro perfectamente planchado caía recto como si hubiera sido medido con regla.

Técnicamente no era un uniforme militar, pero el lugar donde trabajaba aquel hombre no era muy distinto del ejército.

La pequeña insignia plateada sobre el cuello le resultó especialmente desagradable.

Nunca ocurría nada bueno cuando ese hombre aparecía usando aquel uniforme.

Aunque, pensándolo bien, apenas era la tercera o cuarta vez que lo veía vestido así.

El hombre se quitó los guantes y luego el sombrero negro. Miró a Tae-ui y sonrió suavemente.

—Cuánto tiempo sin verte. ¿Cómo has estado?

Habían pasado casi tres años desde la última vez que se vieron.

Durante ese tiempo, Tae-ui había estado a punto de morir varias veces: desactivando una mina terrestre, durante una cirugía, y también por culpa de ciertos incidentes ocurridos en el ejército antes de recibir la baja sin siquiera completar la mitad de su servicio.

Observó al hombre en silencio unos segundos antes de suspirar.

—¿Qué podría hacer yo que mi tío no pueda hacer por sí mismo? Aparecer así, sin avisar y tan temprano… definitivamente no puede ser nada bueno. Pase.

De alguna manera, seguía sintiéndose inquieto.

No era que le desagradara su tío, pero verlo vestido de aquella manera siempre le provocaba incomodidad. Aunque, probablemente, había venido a ver a su hermano mayor y nada más.

Aun así, Tae-ui se apartó como si estuviera dejando entrar a una calamidad.

Su tío sonrió apenas, divertido.

—¿Cuándo llegaste? —preguntó Tae-ui mientras cerraba la puerta.

—Hace dos horas. Vine directamente del aeropuerto.

—Ya veo… aunque llegaste en vano. Mi hermano no está aquí.

El hombre, que acababa de dejarse caer sobre el sofá en una postura demasiado relajada para alguien vestido con semejante uniformidad impecable, levantó la mirada.

—¿No está? ¿Cuándo se fue?

—Hace cuatro días. No ha llamado ni ha dado señales de vida desde entonces. Si viniste a verlo a él, perdiste el viaje.

—¿No tienes forma de contactarlo?

Tae-ui soltó una risa seca.

—Si fuera fácil contactar a Jung Jae-ui, entonces no sería Jung Jae-ui.

Se sentó frente a él, apoyando los brazos sobre las rodillas.

Su hermano mayor normalmente llevaba una vida bastante ordenada. Si iba a ausentarse uno o dos días, al menos avisaba antes de salir.

Pero a veces desaparecía sin explicación durante días… o incluso meses.

Y esta vez, Tae-ui tenía la sensación de que no volvería pronto.

Cuatro días antes, cuando salió de casa, su hermano había dicho algo extraño:

“Una persona con demasiada suerte tarde o temprano también debe probar la desgracia”.

Lo recordó sonriendo mientras decía aquello, como si hablara de algo trivial.

Jeong Jae-ui siempre había sido difícil de entender.

Era su hermano gemelo. Habían nacido el mismo día y a la misma hora, pero parecían personas completamente distintas.

Jae-ui era absurdamente inteligente. Llamarlo “genio” ni siquiera bastaba para describirlo.

Si hubiera tenido ambición, probablemente habría sido capaz de cambiar el mundo.

Tenía talento para todo: ciencias, humanidades, artes. Las organizaciones internacionales lo buscaban constantemente.

En comparación, Tae-ui era… normal.

No mediocre, pero sí alguien que alcanzaba buenos resultados únicamente gracias al esfuerzo.

Y, aun así, nunca había envidiado el talento de su hermano.

Lo que realmente envidiaba era su suerte.

Jeong Jae-ui tenía una fortuna casi absurda.

Salía ileso de accidentes imposibles. Ganaba dinero cuando lo necesitaba. Incluso comprando un boleto de lotería al azar obtenía exactamente la cantidad que requería.

Todo en su vida parecía alinearse a su favor.

Tae-ui, en cambio, tenía la suerte promedio de cualquier persona normal: ni especialmente buena ni especialmente mala.

Cuando era niño, aquello le daba celos. Con el tiempo dejó de importarle tanto.

Porque, al final, le agradaba su hermano.

Jae-ui podía ser extraño, distante e imposible de entender a veces, pero seguía siendo un buen hermano.

Aunque…

Quizá él no sentía lo mismo.

La noche antes de desaparecer, Jae-ui había estado revisando planos incomprensibles y fórmulas químicas como siempre.

Tae-ui estaba leyendo tranquilamente en el sofá cuando, de repente, su hermano se acercó, tomó su dedo meñique y murmuró:

—Deberíamos cortar el hilo rojo entre nosotros.

Luego hizo un gesto con los dedos, como si cortara algo invisible.

Tae-ui lo miró confundido.

—…¿Qué se supone que significa eso?

Pero Jae-ui solo volvió a mirar el techo, tranquilo, como si nada hubiera pasado.

Después de unos segundos, Tae-ui preguntó:

—Hyung… ¿de verdad te desagrado?

Su hermano lo observó un instante y respondió con total naturalidad:

—¿Por qué habría de hacerlo?

Y ahí terminó la conversación.

Ahora que lo pensaba, quizá aquella respuesta no había sido tan tranquilizadora como parecía.

Porque Jae-ui ya se había ido.

Y el hombre problemático sentado frente a él acababa de aparecer antes de que pudiera regresar.

Tae-ui soltó otro suspiro mientras colocaba sobre la mesa un desayuno sencillo: arroz de cebada, sopa y algunos acompañamientos modestos.

Su tío observó la comida con una sonrisa.

—¿Eso es todo lo que come un joven?

—¿Qué esperaba? Vivo pobremente.

—Si la vida es dura y encima la comida es mala, cualquiera empezaría una revolución.

—Pues su organización tampoco parece precisamente un paraíso.

—Aun así, hay personas de todo el mundo muriéndose por entrar.

—Solo el nombre ya me da dolor de cabeza.

Mientras su tío comía tranquilamente, Tae-ui lo observó en silencio.

Se parecía mucho a Jae-ui.

No solo físicamente. También en la forma de sonreír.

Después de un rato, el hombre levantó la vista.

—El próximo mes será el tercer aniversario de la muerte de tu padre, ¿verdad?

—Sí. El día veinte del calendario lunar. ¿Vendrás?

—Será difícil.

Tae-ui asintió.

La última vez que había visto a su tío fue precisamente en el funeral de su padre.

Después de un momento de silencio, preguntó:

—Entonces… ¿quieres que le diga a mi hermano que te llame cuando vuelva?

—No tengo tiempo para esperar.

La sonrisa del hombre desapareció ligeramente.

Entonces lo miró fijamente.

Y, en ese instante, aquel mal presentimiento regresó con fuerza.

—Jeong Tae-ui.

—Tío… sabes perfectamente que mi hermano y yo somos completamente distintos.

El hombre sonrió apenas.

—Aun así, uno de ustedes dos es mi hijo.

Tae-ui frunció el ceño.

No era un secreto. Su padre les había contado desde pequeños que su tío era su padre biológico.

Pero nunca había significado nada especial.

Su padre seguía siendo su padre. Su tío seguía siendo su tío.

Sin embargo, el hombre continuó:

—Originalmente, tu padre iba a darme a uno de ustedes cuando nacieran. Deberían haber crecido separados.

Tae-ui lo miró en silencio.

Otra vez estaba diciendo cosas extrañas.

Su tío soltó una pequeña risa.

—Pero al final no pudieron separarlos.

Luego apoyó el codo sobre la mesa y dijo, como si hablara de algo sin importancia:

—A partir de hoy, tú vendrás conmigo. Empaca tus cosas.

Tae-ui parpadeó.

—¿…Yo?

—Sí. Tú.

Sintió como si una enorme carga acabara de caer sobre sus hombros.

Y comprendió que aquel mal presentimiento de la mañana no había sido una exageración después de todo.