Taehyung
Él no sabe que existo. Por enésima vez en cuarenta y cinco minutos, echo un vistazo disimuladamente hacia Park Seojoon, y es tan lindo que se me hace un nudo en la garganta. Aunque probablemente debería buscar otro adjetivo — mis amigos insisten en que a los hombres no les gusta que los llamen lindos. Pero, por Dios, no hay otra forma de describir sus rasgos marcados y sus expresivos ojos marrones. Hoy lleva una gorra de béisbol, pero sé lo que hay debajo — una espesa melena oscura, de esas que parecen sedosas al tacto y que dan ganas de pasarles los dedos por encima. En los cinco años transcurridos desde que me abusaron, mi corazón sólo ha latido con fuerza por dos chicos.
El primero me dejó. Este simplemente no sabe que existo.
En el estrado del aula, el profesor Cho pronuncia lo que yo llamo el “discurso de la decepción”. Es el tercero en seis semanas.
Sorpresa, sorpresa, el setenta por ciento de la clase sacó un aprobado raspado o menos en el examen parcial.
¿Yo? Saqué un sobresaliente. Y mentiría si dijera que la gran A roja en mi examen parcial no me pilló por sorpresa. Lo único que hice fue garabatear un sinfín de tonterías para intentar llenar el cuadernillo. Se suponía que Ética Filosófica iba a ser pan comido. El profesor que solía impartirla ponía exámenes de opción múltiple sin sentido y un “examen” final que consistía en un ensayo personal en el que se planteaba un dilema moral y se preguntaba cómo reaccionarías ante él. Pero dos semanas antes de que empezara el semestre, el profesor Lane cayó muerto de un infarto. Me enteré de que la señora de la limpieza lo encontró en el suelo de su baño — desnudo. Pobre hombre. Por suerte (y sí, eso es puro sarcasmo), Cho se hizo cargo de la clase de Lane. Es nueva en la Universidad de Seúl y es el tipo de profesora que quiere que establezcas conexiones y te enganches con la materia. Si esto fuera una película, ella sería la profesora joven y ambiciosa que aparece en un colegio de un barrio marginal e inspira a los alumnos jodidos, y de repente todo el mundo agarra sus lápices, y los créditos finales aparecen para anunciar que todos los chicos han entrado en Harvard o alguna mierda por el estilo. Oscar instantáneo para Jennifer Lawrence. Excepto que esto no es una película, lo que significa que lo único que Cho ha inspirado en sus alumnos es odio. Y, sinceramente, parece que no acaba de entender por qué nadie destaca en su clase. Aquí va una pista, es porque hace el tipo de preguntas sobre las que se podría escribir una maldita tesis de posgrado.
“Estoy dispuesta a ofrecer un examen de recuperación a cualquiera que haya suspendido o haya sacado un aprobado raspado o menos”. Cho arruga la nariz como si no pudiera comprender por qué es siquiera necesario. ¿La palabra que acaba de usar, “dispuesta”? Sí, claro. He oído que un montón de estudiantes se han quejado de ella a sus tutores, y sospecho que la administración la está obligando a dar a todo el mundo una segunda oportunidad. No queda bien para la universidad que más de la mitad de los estudiantes de una asignatura suspendan, sobre todo cuando no se trata solo de los vagos. Estudiantes de sobresaliente como Jisoo, que está enfurruñada a mi lado, también han suspendido el examen parcial.
“Para aquellos que decidan volver a presentarla, se hará la media de sus dos notas. Si la segunda vez les va peor, la primera nota del curso se mantendrá”, concluye Cho.
“No me puedo creer que hayas sacado un sobresaliente”, me susurra Jisoo.
Parece tan disgustada que siento una punzada de compasión. Jisoo y yo no somos mejores amigos ni nada por el estilo, pero llevamos sentados uno al lado del otro desde septiembre, así que es lógico que hayamos llegado a conocernos. Ella está en la rama de medicina, y sé que viene de una familia muy exigente que la regañaría si se enteraran de su nota del examen parcial.
“Yo tampoco me lo puedo creer”, le susurro a mi vez. “En serio. Lee mis respuestas. Son un enmaraño sin sentido”.
“De hecho, ¿puedo hacerlo?”, pregunta ahora con entusiasmo. “Tengo curiosidad por ver qué considera Cho material de sobresaliente”.
“Te haré una copia escaneada y te la enviaré por correo electrónico esta noche”, le prometo.
En cuanto Cho nos despide, la sala de conferencias resuena con ruidos de “vámonos de aquí ya”. Las laptops se cierran de golpe, los cuadernos se deslizan dentro de las mochilas, los estudiantes se levantan de sus asientos arrastrando los pies.
Park Seojoon se queda cerca de la puerta para hablar con alguien, y mi mirada se clava en él como un misil. Es guapísimo.
¿He mencionado lo guapo que es?
Se me humedecen las palmas mientras contemplo su atractivo perfil. Es nuevo en la Universidad de Seúl este año, pero no estoy seguro de a qué universidad se cambió, y aunque no tardó nada en convertirse en el receptor estrella del equipo de fútbol americano, no es como los demás deportistas de esta escuela. No se pavonea por el patio con una de esas sonrisas de “soy un regalo de Dios para el mundo” ni aparece cada día con una chica nueva del brazo. Le he visto reír y bromear con sus compañeros de equipo, pero desprende un aire inteligente e intenso que me hace pensar que esconde una gran profundidad. Lo cual solo hace que esté aún más desesperado por conocerlo.
Normalmente no me suelen gustar los deportistas, pero hay algo en él que me ha convertido en un montón de papilla sin sentido.
“Te estás quedando mirándolo otra vez”.
La voz burlona de Jisoo me hace sonrojar. Me ha pillado babeando por Seojoon en más de una ocasión, y es una de las pocas personas a las que les he confesado mi enamoramiento.
Mi compañero de piso, Jimin, también lo sabe, pero ¿mis otros amigos? Ni hablar. La mayoría estudian música o teatro, así que supongo que eso nos convierte en el grupo de los artísticos. O quizá emos. Aparte de Jimin, que lleva desde primer curso en una relación intermitente con un chico de una fraternidad, a mis amigos les encanta criticar a la élite de la universidad. Normalmente no me uno a ellos (me gusta pensar que cotillear está por debajo de mi nivel), pero… seamos sinceros. La mayoría de los chicos populares son unos auténticos idiotas.
Un ejemplo claro, Jeon Jungkook, el otro deportista estrella de esta clase. El hombre va por ahí como si fuera el dueño del lugar. Supongo que, en cierto modo, lo es. Solo tiene que chasquear los dedos y un doncel o chica ansiosa aparece a su lado. O se le tira encima. O le mete la lengua hasta el fondo de la garganta.
Aunque hoy no parece el rey del pabellón. Casi todos los demás se han ido, incluido Cho, pero Jeon sigue en su asiento, con los puños apretados con fuerza alrededor de los bordes de su examen.
Seguramente también ha suspendido, pero no siento mucha simpatía por él. La Universidad de Seúl es conocida por dos cosas: el hockey y el fútbol americano, lo cual no es ninguna sorpresa, teniendo en cuenta que Seúl es la cuna tanto de los Patriots como de los Bruins. Los deportistas que juegan en Seúl casi siempre acaban en las ligas profesionales, y durante sus años aquí se lo ponen todo en bandeja, incluidas las notas. Así que sí, tal vez me hace un poco vengativo, pero me da una sensación de triunfo saber que Cho está suspendiendo al capitán de nuestro equipo de hockey campeón junto con todos los demás.
—¿Quieres ir a por algo al Coffee Hut? —pregunta Jisoo mientras recoge sus libros.
—No puedo. Tengo ensayo en veinte minutos. —Me levanto, pero no la sigo hasta la puerta. —Ve tú. Tengo que mirar el horario antes de irme. No recuerdo cuándo es mi próxima clase de tutoría.
Otra “ventaja” de estar en la clase de Cho: además de nuestra clase magistral semanal, nos obligan a asistir a dos tutorías de treinta minutos a la semana. Por el lado positivo, las imparte Dana, la profesora asistente, y ella tiene todas las cualidades de las que carece Cho. Como sentido del humor.
—Vale —dice Jisoo—. Nos vemos luego. —Hasta luego —le digo.
Al oír mi voz, Seojoon se detiene en la puerta y gira la cabeza.
Oh. Dios. Mío.
Es imposible detener el rubor que me sube a las mejillas. Es la primera vez que nos miramos a los ojos y no sé cómo reaccionar. ¿Saludarle? ¿Hacerle un gesto con la mano? ¿Sonreír?
Al final, me conformo con un pequeño gesto de asentimiento a modo de saludo. Ya está. Fresco e informal, propio de un estudiante universitario sofisticado de tercer año.
Mi corazón da un vuelco cuando la comisura de su boca se curva en una leve sonrisa. Él me devuelve un gesto con la cabeza y, acto seguido, se marcha.
Me quedo mirando fijamente la puerta vacía. El corazón me late a mil por hora porque, joder. Después de seis semanas respirando el mismo aire en esta sala de conferencias tan sofocante, por fin se ha fijado en mí. Ojalá tuviera el valor suficiente para ir tras él. Quizá invitarlo a tomar un café. O a cenar. O a un brunch… Espera, ¿la gente de nuestra edad suele ir a tomar el brunch? Pero mis pies permanecen clavados en el suelo laminado brillante. Porque soy un cobarde. Sí, un cobarde de mierda. Me aterra que diga que no, pero me aterra aún más que diga que sí.
Estaba en un buen momento cuando empecé la universidad. Mis problemas quedaban firmemente atrás, había bajado la guardia. Estaba listo para volver a salir con chicos, y lo hice. Salí con varios chicos, pero aparte de mi ex, Bogum, ninguno de ellos me hizo sentir ese cosquilleo en el cuerpo como lo hace Park Seojoon, y eso me asusta.
Pasos de bebé.
Claro. Pasos de bebé. Ese era el consejo favorito de mi terapeuta, y no puedo negar que la estrategia me ayudó mucho. Céntrate en las pequeñas victorias, siempre aconsejaba Carole.
Así que… la victoria de hoy… Le hice un gesto con la cabeza a Seojoon y él me sonrió. En la próxima clase, quizá le devuelva la sonrisa. Y en la siguiente, quizá le plantee la idea de tomar un café, cenar o ir a un brunch.
Respiro hondo mientras recorro el pasillo, aferrándome a esa sensación de victoria, por pequeña que sea.
Pasos de bebé.
