Deine letzte Liebe | Saat

WILLOW

Die Steine waren älter als jeder, den ich je danach gefragt hatte.

Das sagten die Archäologen immer, wenn die Kameras der Dokumentarfilmer ihren Weg an solche Orte fanden – älter als erwartet, älter als wir erklären können. Als wäre das Alter an sich das Rätsel und nicht der Grund, der jemanden dazu bewogen hatte, Granitplatten in diesen Wald zu schleppen und sie in einem Kreis anzuordnen, der so präzise war, dass sich die Härchen auf meinen Armen aufstellten.

Ich kam hierher, seit ich sechzehn war.

Seit dem Jahr, in dem meine Großmutter nicht mehr hinter mir herlaufen konnte.

Sie hatte mir erzählt, der Wald sei voller Teufel. Sie hatte es mir mit ihrem ganzen Körper gezeigt – die Hände um meine Handgelenke gelegt, die Augen weit und feucht. Geh nicht dorthin, Willow. Versprich es mir. In diesen Bäumen ist etwas, das dich will.

Ich hatte es versprochen.

Jedes Mal.

Und war dann trotzdem hingegangen.

Der Boden dort war selbst im Frühling feucht. Die Kälte kroch in meine Füße, während ich zwischen den Steinen umherging, und sie beruhigte mich.

Ich kam hierher, wenn ich wütend war.

Wenn ich traurig war.

Wenn ich nicht schlafen konnte.

Es half immer. Irgendwann hatte ich aufgehört, mich zu fragen, warum.

Meine Großmutter nannte es den Boden des Teufels. Ich nannte es den einzigen Ort, an dem ich atmen konnte.

Der Abend war warm für den frühen Frühling – die Art von Wärme, die einen glauben lässt, der Winter sei vorbei, obwohl das nicht stimmt. Das Licht durch die Bäume hatte sich in Gold verwandelt, so wie es das jeden Abend nur für zwanzig Minuten tat.

Es fiel über die Lichtung, über die Steine, über den weißen Baumwollstoff meines Kleides. Das Moos gab unter meinem Gewicht leicht nach. Die Luft roch nach feuchter Rinde und etwas Grünem, Süßem. Irgendwo an der Baumgrenze rief ein Vogel einmal und verstummte dann.

Ich hätte ihn beinahe übersehen.

Er stand in der Mitte des Kreises, und einen Moment lang konnte mein Verstand ihn einfach nicht einordnen. Er glitt von ihm ab, verweigerte die Form von etwas, das hier nicht hingehörte.

Dann begriff ich es doch, und ich blieb stehen.

Er war ganz still.

Nicht die Stille von jemandem, der versucht, nicht bemerkt zu werden – einfach nur still, als wäre Bewegung eine Entscheidung, die er noch nicht getroffen hatte. Das sterbende Licht fing sein Haar ein und ließ es heller erstrahlen, als es eigentlich durfte. Er war groß und breit gebaut, mit grünen Augen, die nirgends so richtig Halt fanden – oder so dachte ich zumindest zuerst.

Dann landeten sie auf mir.

Mein erster Gedanke war, dass er sich verlaufen hatte.

Mein zweiter Gedanke war leiser: Er war der schönste Mensch, den ich je gesehen hatte.

Und er hatte etwas Anrüchiges an sich.

Die Art von Schönheit, die in diese Welt nicht hineinpasst.

Ich machte einen Schritt auf ihn zu, ohne mich wirklich dazu entschlossen zu haben.

„Hallo?“, fragte ich. Meine Stimme klang dünner, als ich wollte. Die Steine schienen sie aufzusaugen.

Er sah mich mit einem Ausdruck an, der schwer zu benennen war. Nicht hungrig. Nicht überrascht. Geduldig – als hätte er mich erwartet, oder etwas wie mich, und würde nun darauf warten, den Unterschied zu verstehen.

„Vesna“, sagte er.

Keine Begrüßung. Keine Frage. Nur das Wort, das in der Luft zwischen uns stand.

Es landete in meiner Brust und blieb dort. Mein Name war nicht Vesna. Aber es fühlte sich seltsam vertraut an, und für eine ganze Sekunde vergaß ich, ihn zu korrigieren.

„Ich heiße Willow“, sagte ich.

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich – nicht verwirrt, eher wie jemand, der bei etwas korrigiert wird, dessen er sich sicher war. Eine kleine, vorsichtige Neujustierung.

„Willow“, sagte er und probierte den Namen aus. Dann, leiser: „Es tut mir leid.“

Ich machte noch einen Schritt auf ihn zu. Das Moos fühlte sich kalt zwischen meinen Zehen an. Der Wind strich mit einem tiefen Rauschen durch die Bäume, und die hohen Gräser am Rand der Lichtung bogen sich und richteten sich wieder auf.

„Hast du dich verlaufen?“

Eine Pause.

Länger, als die Frage es erfordert hätte.

„Ich glaube nicht.“

Er sprach bedacht. Sparsam mit seinen Worten. Sein Akzent war schwach, und ich konnte ihn nicht einordnen – nicht von hier, nicht irgendetwas Bestimmtes.

Ein Teufel, dachte ich, und wollte beinahe über mich selbst lachen.

Aber er sah nicht gefährlich aus. Er schien irgendwo weit weg zu sein. Körperlich anwesend, geistig woanders – außer wenn er mich ansah; dann war er vollkommen da.

„Das hier ist Privatgelände“, sagte ich, was fast stimmte.

„Ich weiß.“

„Dann –“

„Ich weiß, wo ich bin.“ Nichts Aggressives daran. Einfach nur die Wahrheit.

Ich glaubte ihm.

Wir standen da, während das Licht um uns herum weiter schwand. Ich hätte gehen sollen – die Stimme meiner Großmutter war zwar sehr fern, aber sie war da – doch ich bewegte mich nicht. Er auch nicht.

„Du kommst oft hierher“, sagte er.

„Ja.“ Ich sah ihn an. „Ich habe dich noch nie gesehen.“

Seine Augen wanderten kurz nach unten, auf den Boden zwischen uns.

„Das Moos wächst anders, wo du gehst.“

Ich sah hin und er hatte recht. Ein schwacher Pfad hatte sich zwischen den Steinen gebildet, so allmählich, dass ich es nie bemerkt hatte – das Moos war dort einen Ton grüner, lebendiger, erholte sich schneller. Jahre meiner Schritte hatten das irgendwie bewirkt. Ich sah wieder zu ihm auf und fand ihn bereits dabei, mich zu beobachten.

„Wie heißt du?“, fragte ich.

Ein Moment. Ein kurzes Zögern, das ich nicht deuten konnte.

„Yarrow“, sagte er.

„Wie die Pflanze.“

Ein ganz leichtes Zucken in seinen Mundwinkeln. Nicht ganz ein Lächeln.

„Ja.“

Ich überbrückte den verbleibenden Abstand zwischen uns, einen Schritt nach dem anderen, bis ich nahe genug war, um seine Wärme gegen die abendliche Kälte zu spüren. Nahe genug, um seinen Duft wahrzunehmen. Zerriebene grüne Stängel zwischen den Fingerspitzen. Wiesenkräuter, von der Nachmittagssonne erwärmt. Etwas Bitteres darunter, und Frisches, Lebendiges.

Meine Brust zog sich zusammen, bevor ich es verhindern konnte.

„Du riechst gut.“

Die Worte kamen heraus, noch bevor ich mich entschieden hatte, sie auszusprechen.

Ich versuchte nicht, sie zurückzunehmen.

Dann hob ich die Hand.

Ich dachte nicht nach.

Oder ich dachte zu viel nach, und nichts davon ergab einen Sinn, und mein Körper hatte beschlossen, nicht länger zu warten.

Meine Fingerspitzen streiften seine Wange.

Warm.

Er schloss die Augen – nur für einen Herzschlag – und diese kleine Reaktion raubte mir direkt den Atem.

Als er mich wieder ansah, fühlte er sich näher an, und das hatte nichts mit der Entfernung zu tun.

Seine Hand hob sich langsam.

Er gab mir jede Chance, einen Schritt zurückzutreten.

Ich tat es nicht.

Seine Finger strichen mein Haar aus dem Gesicht. Dann legte sich seine Handfläche so sanft gegen meinen Kiefer, dass sie fast nicht da war – außer, dass sie es doch war, und Hitze durchströmte mich, bevor ich sie benennen konnte.

Ein langsames Ziehen breitete sich unter meinen Rippen aus und wanderte abwärts.

Sein Daumen zeichnete die Kurve meiner Wange nach.

„Warum mache ich das?“, flüsterte ich. Es war nicht wirklich eine Frage an ihn.

Er beobachtete mich einen langen Moment.

„Ich weiß es nicht.“

Es war das erste Mal, dass er unsicher klang.

Sein Daumen wanderte zum Mundwinkel.

Jeder Nerv in mir erwachte auf einmal. Ich lehnte mich vor, ohne mich bewusst dazu entschieden zu haben. Seine Hand drückte minimal fester gegen mein Gesicht – nicht, um mich heranzuziehen. Nur, um mich dort zu treffen, wo ich war.

Sein Daumen strich über meine Unterlippe.

Meine Lippen öffneten sich bei einem Atemzug, den ich eigentlich nicht hatte entweichen lassen wollen.

„Du riechst so gut“, flüsterte ich erneut.

Ich küsste ihn.

Er wurde ganz still.

Eine Million Gedanken rasten durch meinen Kopf – küss ihn fester, sink in den Boden ein, dreh dich um, renn weg und schau niemals zurück.

Die Steine standen um uns herum, grau und still.

Und seine Hand hatte sich noch immer nicht von meinem Kiefer gelöst.

Ich hörte auf zu atmen.

Alsooo... bleiben wir hier oder rennen wir weg?

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