Chapter 1
CAPÍTULO 1
Tres veces
La casa olía a albahaca.
Era un detalle estúpido, el tipo de cosa que a Jane nunca le habría importado antes de Lisbon, pero que
ahora, después de tres años viviendo con ella, se le había metido en el cuerpo como una costumbre que no
pidió y que tampoco quería perder. Los martes ella cocinaba algo con albahaca. No preguntaba por qué los
martes. Había aprendido, en la vida que tuvo antes de esta, que las preguntas a veces rompían las cosas
buenas antes de que tuvieran tiempo de asentarse.
—Vas a quemarlo si sigues hablando y no revolviendo —dijo él desde la mesa, sin levantar la vista del
libro que fingía leer.
—Vas a comerlo igual si lo quemo.
—Es cierto.
Ella se rió, una risa corta, gastada por los años pero todavía suya, y Jane sintió esa cosa tibia en el
pecho que llevaba tres años tratando de no analizar demasiado, por miedo a que analizarla la hiciera
desaparecer. En la otra habitación, su hijo —seis años, la energía de una tormenta pequeña— discutía con
un dinosaurio de plástico sobre las reglas de un juego que solo él conocía.
Jane cerró el libro. Miró a Lisbon de espaldas, la línea de sus hombros contra la luz de la cocina, y
pensó, como tantas otras noches, que había cosas que un hombre no merecía dos veces en la vida y que él,
de algún modo torcido que todavía no entendía del todo, había conseguido.
Fue el último pensamiento tranquilo que tuvo en mucho tiempo.
El teléfono no sonó. No hubo llamada, no hubo aviso, no hubo ese instante de gracia que las películas
le regalan a la gente antes de que el mundo se le caiga encima. Jane simplemente notó que la casa se había
quedado callada de una manera que no era silencio, sino ausencia. El dinosaurio de plástico, en el piso del
pasillo, boca abajo.
Después, todo lo que recordaría de esa noche llegaría fuera de orden, como si su propia mente se
negara a organizarlo en una secuencia que doliera menos.
La cocina, vacía, la olla todavía en el fuego.
La albahaca, quemándose. TYGER · La Tumba 9
Y en el dormitorio, Teresa Lisbon, sentada contra la pared, con la cabeza inclinada hacia un costado en
un ángulo que ningún cuerpo vivo elige por sí mismo.
En la pared, sobre ella, dibujada con una precisión que no dejaba lugar a la improvisación, una cara.
Dos círculos vacíos por ojos. Una curva ascendente que en cualquier otro contexto del mundo sería una
sonrisa.
Jane no gritó. No corrió hacia ella, no la tocó, no hizo ninguna de las cosas que un hombre común hace
cuando encuentra a la persona que ama de esa manera. Se quedó parado en el umbral, y una parte de él
—la parte fría, entrenada, la que había construido durante años precisamente para sobrevivir a momentos
como este— empezó a registrar detalles con una calma que después, mucho después, le daría asco de sí
mismo.
La sangre ya no estaba fresca. Habían pasado, calculó, entre cuarenta minutos y una hora desde la
muerte. El corte era limpio, profesional, ejecutado por alguien que no había dudado ni una vez. La cara en
la pared estaba pintada con la misma sangre, con trazos seguros, sin temblor.
Era la misma firma. La misma exactamente, dieciséis años después.
Angela.
El nombre le atravesó el pecho como si no hubiera pasado el tiempo, como si los últimos dieciséis
años hubieran sido un paréntesis y no una vida entera reconstruida ladrillo por ladrillo. Sintió que las
piernas le fallaban, un segundo, no más, porque el resto de su cuerpo ya sabía —antes que su mente
terminara de aceptarlo— que había un hijo en algún lugar de esa casa que ya no estaba, y que el dolor
tendría que esperar su turno.
Recorrió el resto de las habitaciones sabiendo, antes de abrir cada puerta, lo que no iba a encontrar.
No había señales de forcejeo en el cuarto del niño. La cama estaba deshecha del lado donde dormía,
las sábanas apartadas con el gesto tranquilo de alguien que se levanta solo, o que confía en quien lo
levanta. El dinosaurio de plástico en el pasillo era la única prueba de que algo, en algún momento de esa
noche, había interrumpido un juego.
Jane se sentó en el piso del pasillo, junto al dinosaurio, y no supo qué hacer con las manos.
Fue entonces cuando la vio. Sobre la mesa de la entrada, apoyada contra el jarrón que Lisbon había
comprado en una feria hacía dos veranos, había una hoja de papel doblada en dos. Ni un sobre, ni una
envoltura. Solo el papel, blanco, ordinario, dejado ahí con la misma tranquilidad con la que alguien deja
una nota para el lechero. TYGER · La Tumba 10
La desdobló con dedos que no temblaban, porque para entonces ya había decidido, en algún lugar
debajo del pensamiento consciente, que no iba a permitirse temblar.
Tres palabras.
"Tres veces, Patrick."
Y entonces sí, por un instante que nadie llegó a presenciar, Patrick Jane cerró los ojos y dejó que el
peso completo de esas tres palabras le atravesara el cuerpo entero.
Timothy Carter. Un hombre inocente, ejecutado en un incendio hacía tantos años que a veces Jane
conseguía convencerse de que le había pasado a otra persona.
Thomas McAllister. El sheriff. La sangre en sus manos aquella noche en la que por fin creyó —con la
certeza absoluta de un hombre que necesita creer algo para seguir respirando— que había terminado con el
monstruo que le arrebató a Angela y a Charlotte.
Y ahora, de nuevo, alguien esperaba de él una tercera vez.
Solo que esta vez la nota no hablaba de un error que ya había cometido.
Hablaba de uno que todavía no había cometido.
Jane se quedó ahí, en el suelo de su propia casa, con el papel en la mano y el olor a albahaca quemada
llenando cada rincón, y entendió —con la lucidez brutal de quien lleva media vida leyendo mentiras
ajenas— que el hombre que había matado a Lisbon y se había llevado a su hijo no estaba anunciando un
final.
Estaba invitándolo a jugar otra vez.
Y esta vez, pensó, mientras a lo lejos empezaban a oírse las primeras sirenas —alguien había llamado,
algún vecino, alguien que no era él— esta vez no iba a cometer el error de esperar a que la policía
encontrara nada.
Porque la policía nunca había encontrado a Red John.
Y Patrick Jane, por primera vez en años, volvía a estar completamente solo.
