La Burbuja De Cristal
El segundero del reloj de pared, un Patek Philippe de edición limitada que costaba más que la educación universitaria de cualquier mortal, avanzaba con un tic-tac sordo que a Jimin le taladraba los tímpanos.
Estaba sentado frente al enorme espejo de luces de su vestidor en el penthouse de la Quinta Avenida, observando su propio reflejo como si mirara a un extraño.
Tenía veintidós años, la piel perfecta gracias a tratamientos clínicos de miles de dólares, y un mechón rubio platino perfectamente acomodado sobre la frente. Vestía una camisa de seda negra de Saint Laurent, entreabierta en el pecho lo suficiente para mostrar una delicada cadena de oro blanco, y unos pantalones de sastre que estilizaban sus piernas. Se veía impecable. Se veía caro. Se veía completamente vacío.
El zumbido de su iPhone 17 Pro interrumpió el silencio del lugar. La pantalla se encendió, mostrando una oleada de notificaciones de Instagram y mensajes de texto en un grupo titulado
"The New York Royalty"
> Taehyung:¿Dónde estás, Park? La mesa VIP en el Nebula ya está lista. Trajeron el champán con bengalas. Mueve el trasero.
> Bogum: Trae la tarjeta negra de tu padre, Jimin. Hoy rompemos el récord de la semana pasada.
Jimin exhaló un suspiro largo, dejando caer el teléfono sobre la superficie de mármol.
No quería ir. Realmente no quería ir. Pero la alternativa era quedarse en esa mansión flotante de tres pisos, donde el único sonido era el zumbido del aire acondicionado central y donde sus padres no habían aparecido en los últimos diez días debido a una cumbre financiera en Londres.
-Otra noche igual -susurró para sí mismo, sintiendo un peso invisible en el estómago.
Tomó el teléfono, se aplicó una última dosis de su perfume nicho con notas de sándalo y salió del vestidor.
Cruzó los pasillos decorados con obras de arte abstracto que ni siquiera le gustaban, tomó el ascensor privado directo al garaje subterráneo y subió a su Porsche 911 Turbo S de color gris caliza.
El motor rugió con fuerza, un sonido mecánico y violento que logró apagar, aunque fuera por unos segundos, el persistente zumbido de su propia soledad.
El club Nebula, ubicado en el corazón del Theatre District de Manhattan, era un hervidero de luces de neón violeta, música electrónica cuyos bajos resonaban directamente en las costillas y personas que darían la vida por cruzar el cordón de terciopelo de la entrada.
Jimin, por supuesto, no tuvo que hacer fila. Los guardias de seguridad le abrieron paso de inmediato con reverencias ensayadas.
-¡Señor Park! Qué gusto verlo de nuevo por aquí -le gritó el gerente del lugar sobre el ruido de la música, escoltándolo hacia la zona VIP elevada.
-Gracias, Thomas. Lo de siempre para la mesa -respondió Jimin, forzando la sonrisa magnética que todos esperaban de él.
Al llegar a la sección reservada, una densa nube de humo de vapeadores con aroma a menta y risas estruendosas lo recibió. Taehyung, vestido con un abrigo de piel sintética y gafas oscuras dentro del club, levantó su copa al verlo.
-¡Por fin llega el rey de la noche! -exclamó Taehyung, tambaleándose un poco por el alcohol mientras lo arrastraba hacia el sofá de terciopelo-. Pensé que te habías quedado dormido sobre tus fajos de billetes, Jimin.
-Había tráfico en la avenida, ya sabes cómo es -mintió Jimin, dejándose caer en el asiento acolchado. De inmediato, una mesera colocó una copa de cristal en su mano-. ¿Cuánto tiempo llevan aquí?
-Apenas una hora, pero Bogum ya se encargó de pedir tres botellas de Dom Pérignon de las grandes -dijo Taehyung, riendo mientras señalaba la pista de baile-. Mira a toda esa gente abajo. Matarían por estar sentados donde estamos nosotros. ¿No te hace sentir jodidamente vivo?
Jimin miró hacia la masa de cuerpos que sudaban y bailaban bajo los rayos láser. No sentía nada. Absolutamente nada. Era como ver una película en una pantalla que no le pertenecía.
-Supongo que sí -respondió Jimin en voz baja, antes de empinarse la copa de un solo trago. El líquido amargo le quemó la garganta, pero le dio la bienvenida al mareo tibio que empezaba a adormecer sus pensamientos.
-¡Hey, Jimin! -Bogum se acercó, pasando un brazo por encima de sus hombros con una familiaridad exagerada-. Qué bueno que viniste. Los chicos de la mesa de al lado son los herederos de las industrias navieras de Nueva Jersey. Nos están retando a ver quién gasta más esta noche. Ya pidieron la cubeta dorada con bengalas.
Jimin frunció el ceño, sintiendo una repentina oleada de fastidio.
-¿Un reto de gastos? Qué maduro, Bogum.
-Oh, por favor, no te pongas aburrido ahora -le reprochó Bogum, dándole un empujón juguetón-. Tu papá acaba de cerrar el trato con la firma europea, estás nadando en oro. ¡Pide la ronda de la botella dorada de Armand de Brignac! Son solo quince mil dólares por botella. Vamos, hazlo por el grupo. Hay que mantener el estatus.
-¡Sí, Jimin! ¡Hazlo! -corearon dos chicas del círculo social que ni siquiera recordaba cómo se llamaban, pero que se pegaban a él cada vez que sacaba la billetera.
Jimin sintió las miradas de todos sobre él. Sabía exactamente lo que buscaban. No lo buscaban a él, a Park Jimin, el chico que solía pintar y al que le gustaba caminar por Central Park cuando llovía. Buscaban al heredero Park, el cajero automático humano que validaba la existencia de todos ellos en las redes sociales. Si decía que no, el silencio y el aislamiento regresarían. Y el aislamiento era lo único a lo que le tenía un terror paralizante.
- Thomas -llamó Jimin, levantando dos dedos hacia el gerente que esperaba a unos metros de la mesa.
-¿Sí, señor Park? -el hombre se inclinó de inmediato, con una tableta digital lista en las manos.
-Trae cuatro botellas de la reserva Armand de Brignac Oro. Y dile a los de la mesa de Nueva Jersey que la casa Park invita la siguiente ronda de ellos -dijo Jimin, deslizando su tarjeta de crédito negra, la Amex Centurion de su padre, sobre la mesa de mármol.
Taehyung soltó un grito de euforia, subiéndose al sofá.
-¡Eso es! ¡Ese es mi maldito hermano! ¡Graben esto para las historias de Instagram! ¡Que todo Manhattan sepa quién manda aquí!
Los flashes de los teléfonos comenzaron a parpadear alrededor de Jimin de manera frenética. Él se obligó a sonreír, a levantar su copa y a posar. Frente a las lentes de las cámaras, era el joven más afortunado, rico y envidiado de la ciudad. Por dentro, sentía que se estaba ahogando en un océano de plástico.
Las horas pasaron en un desenfoque de alcohol, música estridente y pantallas de teléfonos que registraban cada uno de sus movimientos. Para cuando el reloj marcaba las tres de la madrugada, Jimin ya no era dueño de sus acciones. El alcohol había borrado sus límites.
-¡Una ronda más! -gritó Jimin, riendo sin control mientras se apoyaba en el hombro de Bogum-. ¡Que no se apague la música!
-Jimin, viejo, estás llamando demasiado la atención -le susurró Taehyung al oído, señalando con la cabeza hacia la salida VIP-. Hay un par de paparazzis abajo que lograron colarse con cámaras pequeñas. Deberías calmarte un poco, tu padre está por regresar de Londres esta semana.
-¿Mi papá? -Jimin soltó una carcajada amarga, arrastrando las palabras-. A mi papá le importa más el índice de la bolsa de valores que si respiro o no, Taehyung. ¡Que tomen las fotos que quieran! ¡Salud!
Jimin se tambaleó hacia el borde de la barandilla de la zona VIP, levantando una botella medio vacía de champán francés. En un movimiento torpe y descontrolado por los efectos del alcohol, el pie se le enredó con la pata de una de las mesas bajas. El desastre fue inmediato.
El cuerpo de Jimin impactó contra una hilera de copas de cristal que se hicieron añicos contra el suelo, arrastrando consigo la cubeta de hielo y salpicando de alcohol a los invitados de la mesa de abajo. El ruido del vidrio rompiéndose fue ensordecedor, llamando la atención de la mitad del club.
-¡Cuidado! -gritó alguien abajo.
Jimin cayó pesadamente de rodillas sobre los cristales rotos, sintiendo un pinchazo agudo en la palma de la mano izquierda, que comenzó a sangrar de inmediato, tiñendo la seda negra de su camisa. Intentó levantarse, pero el mareo lo hizo perder el equilibrio de nuevo.
-¡Mierda, Jimin! -Taehyung corrió hacia él, intentando cubrirlo con su abrigo-. ¡Apaguen los malditos teléfonos! ¡No graben!
Pero ya era demasiado tarde. Decenas de pantallas brillaban en la oscuridad, capturando la imagen del perfecto e intocable Park Jimin tirado en el suelo de un club nocturno, con la mirada perdida, la ropa desarreglada y cubierto de alcohol y sangre. Los flashes de los paparazzis infiltrados parecían ráfagas de ametralladora en la penumbra.
-Sáquenme de aquí... -susurró Jimin, sintiendo que el pánico finalmente rompía la neblina del alcohol en su cerebro-. Taehyung, por favor... llévame a casa.
-Ya voy, hermano, ya voy. Bogum, ¡ayúdame a levantarlo! -gritó Taehyung desesperado, mientras los guardias de seguridad del club formaban una barrera humana para ocultar el patético espectáculo.
Jimin fue arrastrado prácticamente hacia la salida de emergencia trasera, esquivando los gritos de los fotógrafos que ya se amontonaban en el callejón de la discoteca tras enterarse del escándalo. Mientras el frío aire de la madrugada neoyorquina golpeaba su rostro sudoroso, Jimin miró la sangre que goteaba de su mano y una terrible certeza lo invadió: esta noche el ruido se había terminado. Y el silencio que venía iba a ser devastador.
El despertar al mediodía siguiente no fue con música, sino con el sonido violento de las pesadas cortinas de seda de la biblioteca familiar siendo abiertas de un solo golpe. La luz cegadora del sol de Nueva York golpeó directamente los ojos de Jimin, provocándole una punzada de dolor insoportable en la cabeza.
-Levántate, Park Jimin.
La voz no era la de un empleado doméstico.
Era una voz que Jimin conocía perfectamente, una voz que infundía terror en los directorios ejecutivos de Wall Street y que, en ese momento, sonaba como un bloque de hielo chocando contra el suelo.
Jimin parpadeó, sentándose con dificultad en el sofá de cuero de la biblioteca donde se había quedado dormido tras regresar del club. Tenía la cabeza a punto de estallar, la boca seca y un vendaje improvisado en la mano izquierda.
Frente a él, de pie con un traje de sastre impecable y el rostro endurecido por la furia contenida, estaba su padre, Park Ji-hyun. A su lado, su madre, vestida con un elegante conjunto color crema, cruzaba los brazos mientras lo miraba con una expresión de profunda decepción.
-¿Papá...? ¿Mamá...? -articuló Jimin con dificultad, tapándose los ojos con la mano sana-. Pensé que regresaban de Londres el viernes...
-Tuvimos que adelantar el vuelo de regreso -intervino su madre, con un tono cortante y gélido-. A las seis de la mañana, mientras estábamos en el aeropuerto John F.Kennedy, nuestro equipo de relaciones públicas nos llamó en estado de pánico. ¿Tienes alguna idea de por qué, Jimin?
Jimin tragó saliva, sintiendo que el estómago se le comprimía por el miedo.
-No... yo... no me acuerdo bien de todo...
Su padre no respondió con palabras. Caminó hacia la gran mesa de caoba de la biblioteca, tomó un fajo de papeles y una tableta digital, y los arrojó con violencia sobre la mesa frente a Jimin. El sonido del impacto resonó como un disparo en la habitación.
-¡Míralo! ¡Mira en lo que te has convertido! -rugió su padre, perdiendo por completo la compostura que tanto lo caracterizaba-. Cincuenta mil dólares, Jimin. ¡Cincuenta mil dólares cargados a mi tarjeta de crédito corporativa en una sola noche de fiesta!
Jimin miró la pantalla de la tableta. Los principales portales de chismes de Nueva York y los tabloides digitales de entretenimiento tenían su rostro en la portada de esa mañana.
Las fotos eran brutales: él tirado en el suelo, ebrio, con la camisa rota y la mano ensangrentada, siendo arrastrado por sus amigos. Los titulares eran aún peores: "El heredero del imperio Park colapsa en un club de Manhattan: lujos, excesos y decadencia" o "¿Quién maneja la fortuna Park? El escándalo del hijo pródigo".
-Fue solo... fue solo una mala noche, papá -intentó defenderse Jimin, con la voz temblorosa, poniéndose en pie a duras penas-. Bogum y los chicos me dijeron que... que era para mantener el estatus de la familia ante los de Nueva Jersey... Yo puedo arreglarlo. Hablaré con la prensa, diré que fue un accidente, que me resbalé...
-¡Cállate! -el grito de su padre hizo que Jimin se encogiera en su lugar-. ¿Estatus? ¿Llamas estatus a arrastrar nuestro apellido por el fango de la prensa rosa? Mañana a primera hora tengo la reunión más importante del año para cerrar la fusión con el grupo automotriz europeo. ¿Sabes qué me preguntaron los inversionistas hace dos horas? Si la estabilidad mental de mi heredero afectaría la confianza de la empresa. ¡Estás arruinando el trabajo de toda mi vida por tus malditos caprichos de niño rico!
-¡Jimin, ya es suficiente! -habló su madre, con lágrimas de frustración en los ojos-. Hemos tolerado tus compras compulsivas, tus autos, tus fiestas en los Hamptons y que gastes el dinero como si cayera del cielo.Pensamos que era una etapa, que madurarías. Pero esto ha pasado el límite de lo aceptable. No eres más que un egoísta que solo piensa en sí mismo y en sus amigos parásitos.
-¡No son parásitos! -exclamó Jimin, sintiendo que las lágrimas finalmente se le escapaban por las mejillas-. ¡Son las únicas personas que están conmigo! ¡Ustedes nunca están aquí! ¡Esta casa está siempre vacía! ¡Pasan meses viajando y lo único que les importa es que no haga ruido! ¡Pues hice ruido, papá! ¡Hice ruido para ver si al menos así me miraban!
El silencio que siguió a las palabras de Jimin fue denso, pesado y doloroso. Su padre lo miró fijamente durante un largo minuto, con una frialdad que le caló los huesos. El hombre exhaló un suspiro pausado, acomodándose la corbata, recuperando ese control corporativo que resultaba mil veces más aterrador que sus gritos.
-Si querías nuestra atención, Jimin, felicidades. La tienes toda -dijo su padre de forma implacable-. Pero no te va a gustar lo que vamos a hacer con ella. Entrégame tu teléfono. Ahora mismo.
Jimin se quedó helado, mirando a su padre como si hablara en otro idioma.
-¿Qué...? ¿Mi teléfono? No, papá, ahí tengo mis contactos, mis cosas de la universidad, mis redes...
-He dicho que me entregues el teléfono, Jimin -repitió su padre, extendiendo la mano abierta con firmeza-. No lo voy a pedir una tercera vez. Si tengo que llamar a la seguridad del edificio para que te lo quiten y te saquen de aquí, lo haré.
Con los labios temblando por la humillación y el miedo, Jimin metió la mano en el bolsillo de su pantalón, sacó el dispositivo de titanio y lo colocó sobre la palma de su padre. Sintió como si le estuvieran arrancando una extensión de su propio cuerpo; su conexión con el mundo entero desaparecía en ese instante.
-Tus tarjetas principales de crédito han sido canceladas y bloqueadas desde las seis de la mañana -continuó su padre, guardando el teléfono en su propio saco-. Tu coche, el Porsche, se queda en este garaje. Las llaves ya están bajo llave en mi oficina. Tu madre y yo hemos tomado una decisión drástica, porque está claro que la vida en Nueva York te ha podrido el sentido de la realidad.
-¿De qué están hablando? -pregúntó Jimin, con el corazón latiéndole desbocado en el pecho-. ¿Me van a encerrar en el apartamento? Puedo soportarlo, haré los cursos en línea, no saldré de fiesta, lo prometo...
-No te vas a quedar en Nueva York, Jimin -intervino su madre, mirándolo con una mezcla de lástima y severidad-. Te vas de la ciudad mañana mismo. Vas a pasar los próximos tres meses de tus vacaciones de verano en la granja de tu abuela Sun-hee, en las afueras de Willow Creek, Montana.
Si a Jimin le hubieran clavado un puñal en el pecho, el dolor no habría sido tan agudo. Sintió que el piso desaparecía bajo sus pies.
-¿¡Montana!? -Jimin casi grita, con los ojos desorbitados por el pánico absoluto-. ¿Están locos? ¡Eso es un campo en medio de la nada! ¡Allí no hay señal de telefonía decente! ¡No hay tiendas de diseñador, no hay clubes, no hay nada! ¿Me van a mandar a una granja llena de tierra y vacas con Halmoni Sun-hee por tres meses? ¡Es mi verano! ¡Tengo el viaje a París planeado con Taehyung!
-El viaje a París se canceló -sentenció su padre, sin un ápice de duda en su voz-. Tu abuela Sun-hee ha estado viviendo sola en esa granja desde que tu abuelo falleció, manejando todo con dificultades y acumulando deudas que nosotros hemos tenido que cubrir en silencio. Vas a ir allí, Jimin. Vas a levantarte temprano, vas a trabajar la tierra, vas a ayudar a tu abuela en las tareas diarias y vas a aprender el valor de un dólar ganado con sudor, no con el esfuerzo de mi firma. Un verano de trabajo real, sin tecnología, sin tus amigos que solo te buscan para que pagues la cuenta, y sin ningún tipo de lujos.
-¡No voy a ir! -Jimin dio un paso atrás, con la rabia y la impotencia desbordándose de su cuerpo-. ¡No pueden obligarme! ¡Tengo veintidós años, soy mayor de edad! ¡No me pueden desterrar a un pueblo agrícola en el fin del mundo!
Su padre caminó hacia él, deteniéndose a escasos centímetros de su rostro. Sus ojos eran dos rendijas de acero.
-Tienes toda la razón, Jimin. Eres mayor de edad. Puedes decidir no subirte a ese avión mañana por la mañana -dijo el hombre, con una calma dictatorial que paralizó a Jimin-. Pero si te quedas en esta ciudad, te quedarás con lo que traes puesto hoy. Mañana mismo te daremos de baja de la universidad, cancelaremos el fideicomiso que tus abuelos maternos te dejaron, te quitaremos el acceso a cualquier propiedad de la familia y tu nombre será borrado de nuestro testamento. Te quedarás en la calle, Jimin. Sin un solo centavo de los Park, sin apellido y sin recursos. Tú decides: o te vas tres meses a Montana a limpiar tu imagen y a aprender lo que es la vida real, o te conviertes en un extraño para nosotros a partir de este mismo instante.
Jimin miró a su padre, buscando algún rastro de duda, alguna señal de que fuera una amenaza vacía para asustarlo. Pero no la había. Miró a su madre, esperando que ella intercediera, que dijera que era demasiado duro, pero ella simplemente desvió la mirada hacia los grandes ventanales que daban a Central Park, apoyando la decisión de su esposo en un silencio absoluto.
Estaba atrapado. Su perfecta, lujosa y brillante burbuja de cristal se había roto en mil pedazos sobre el suelo del club Nebula, y los fragmentos lo habían condenado al destierro más absoluto.
-Está bien... -susurró Jimin, con la voz ahogada por un sollozo que ya no pudo contener, bajando la cabeza en señal de completa derrota-. Me voy a Montana.
Uy, uy, uy... Patita de cuy.
Hola de nuevo este capítulo lo redacte hacé montón de tiempo atrás mientras estaba viendo "¿donde están las rubias? " así que si lo ven como algo simple es porque... No soy millonaria y en mi vida estuve en una fiesta de ricos solo me guió de lo sale en la tele y en las redes, solo quería aclarar eso para que no piensen que yo se de estas cosas ; mentira, ni en mis sueños o en mis desvelos podría vivir algo así. 😥🤣🤣
