Bratva Butcher (Saga Bratva Libro 4 Adaptación)

Jungkook Volkov

—Lo siento por interrumpir, jefe. ¿Hay unas personas aquí para hacer un mantenimiento programado?

Miré mi bloc de notas con el ceño fruncido.

—¿Mantenimiento programado? No recuerdo haber visto nada en el calendario sobre trabajos en la casa.

Los daños causados en la boda de mi hijo unos meses antes ya habían sido reparados. No se me ocurría ninguna razón por la que alguien tuviera que venir a hacer trabajos.

—No hay nada, jefe —respondió Aaron, con la voz temblorosa por los nervios—. Lo revisé, pero dijeron que los contrató su hijo para reparar un daño en una pared.

—¿Cuál hijo?

—Yoongi, jefe.

Mi ceño se frunció más. Eso no suena a Yoongi. Si él hubiera programado trabajos en la casa, lo habría puesto en el calendario. Era meticuloso con los procedimientos.

Si hubiera dicho “Jackson”, eso sí me lo creería. Mi hijo menor era el que tenía más potencial, pero la peor motivación para aplicarse... algo que esperaba que superara al hacerse mayor.

—Diles que se vayan —le dije a Aaron.

Todo el asunto no me cuadraba. La sospecha me invadió. Ni siquiera sabía cómo habían pasado la puerta principal sin aprobación previa. Si no estaban en el calendario, si no se les había dado permiso para entrar en los terrenos, alguien debería haber llamado para verificar antes de dejarlos pasar.

Tomé el teléfono mientras Aaron asentía y se alejaba. Iban a rodar cabezas cuando descubriera quién era el responsable. Ya tenía suficiente mierda con la que lidiar. Mi hermano, Dominik, se volvía más audaz, más imprudente en su afán por quitarme el puesto de Pakhan de la Bratva.

Aliarse con Nero para secuestrar a Félix, sabiendo perfectamente cuál sería su destino, había sido la gota que colmó el vaso. Había metido las narices en mis asuntos por última vez.

Y luego... estaba mi papá.

Sergei Volkov había sido un terror para crecer con él. No era solo duro o estricto. Era cruel. Malicioso. Vengativo, y no amaba nada más que a sí mismo y a su legado.

Un hombre como ese nunca debería haber tenido hijos. No castigaba para disciplinar. Castigaba porque disfrutaba infligiendo dolor y sufrimiento.

Mi recuerdo más antiguo de mi papá era cuando tenía unos tres años. Me golpeó en la cara porque interrumpí una reunión con un cliente para pedir más agua.

—Ne bud’ neblagodarnym Jungkook, i nikogda bol’she ne preryvay menya. —No seas desagradecido, Jungkook, y nunca me interrumpas otra vez.

Dominik corrió a defenderme, y creo que ese momento fue lo que solidificó la idea que tenía mi papá de enfrentarnos el uno al otro. Ahí empezó todo. Ahí comenzó realmente nuestra rivalidad.

Vio lo que podría pasar si dejaba que nuestro vínculo se fortaleciera. Vio que podríamos unirnos contra él. Así que se aseguró de que creciéramos odiándonos. Siempre compitiendo. Nunca...

¡Bang! ¡Bang! ¡Bang!

Me puse de pie de un salto, tomando mi arma al mismo tiempo que un grupo de hombres irrumpía en mi oficina.

Siete, vestidos con monos negros, cada uno con un arma. Nos miramos desde lados opuestos de la habitación, evaluándonos. Las probabilidades estaban en mi contra, sí, pero eso nunca me molestaba. Tenía un dedo rápido en el gatillo. Podría llevarme a unos cuantos conmigo.

Solo uno tenía pistola... mi primer objetivo.

Gritos, llantos y disparos resonaron por la casa, junto con vítores y aullidos, sin duda de los otros hombres atacando mi hogar.

Me ocuparía del quién, cómo y por qué después.

—Vamos, viejo. No hagas esto más difícil de lo necesario. Nuestras órdenes son llevarte vivo.

Fue el hombre con la pistola quien habló. Estaba un poco adelante del resto. ¿El líder, tal vez?

Arqueé una ceja.

—¿Por orden de quién?

—Lo sabrás pronto. —Agitó la pistola—. Vamos. Ponderé mis opciones, considerando cada escenario.

—No lo creo. Suspiró.

—Somos siete y tú uno solo.

—Lo sé. —Mi mano se movió discretamente bajo el escritorio hasta tocar el acero frío de la granada de aturdimiento pegada ahí—. Debiste traer más.

La arranqué, quité el pasador, la lancé al aire y me cubrí bajo el escritorio, cerrando los ojos y tapándome los oídos.

¡BOOM!

El piso tembló por la pequeña explosión. Gritos de dolor y maldiciones resonaron en la habitación. Salté de debajo del escritorio y pasé inmediatamente a la ofensiva.

Fue... un juego de niños, realmente. Ni siquiera una pelea justa. Todos los hombres estaban en el suelo gimiendo, rascándose los ojos o intentando arrastrarse fuera de la habitación.

Me abrí paso entre el destrozo de muebles volcados y vidrios rotos, acabándolos uno por uno. Disparo en la cabeza aquí. Disparo en la cabeza allá. Disparo en la polla y luego en la cabeza porque sus quejidos me molestaban.

El líder designado yacía arrugado a mis pies, gimiendo. Aparté de una patada la pistola a su alcance, me agaché a su lado y lo forcé a ponerse de espaldas. Sin dudar, le disparé en el brazo. Gritó.

—¿Quién los envió?

Cuando solo siguió gritando, hundí mi pulgar profundo en la herida de bala. Chilló, un sonido irritante y agudo mientras se debatía.

—¡¡Ahh!! ¡No lo sé!

Le disparé en la pierna.

—¿Quieres intentarlo de nuevo? —pregunté entre sus sollozos.

—¡Te digo la verdad! ¡No lo sé! —gritó—. ¡No sé su nombre! ¡Lo único que sé es que se parece exactamente a ti!

Me quedé rígido. Dominik. Ese hijo de puta. Por fin había hecho su movimiento. Iba a matarlo...

Siseé cuando un dolor agudo y punzante se clavó en mi cuello. Giré a ciegas hacia atrás, el lateral de mi puño conectó fuerte con la rodilla de alguien. El mareo me invadió, pero lo ignoré, empujando para girar y dispararle en la cara.

Mi mano subió y mis dedos se cerraron alrededor de una jeringa.

Hijo de puta. La saqué, mirándola. Mierda. Mierda, mierda, mierda.

Todo mi mundo se inclinó al ponerme de pie, la desorientación barriendo mi mente, nublando mi visión. Uno por uno, mis miembros empezaron a entumecerse. Mis piernas tambaleaban, intentando sostener mi peso.

—¡Agárrenlo! ¡Sujétenlo!

Manos me tomaron, empujándome contra el escritorio. Luché, pero fue inútil. Un esfuerzo desperdiciado. Fuera lo que fuera la droga que corría por mis venas, me impedía defenderme.

Un hombre sujetaba mi brazo izquierdo, otro el derecho, mientras un tercero me inmovilizaba la cabeza para cortar el rastreador en la nuca.

Eso fue lo último que sentí antes de hundirme en la oscuridad.