Was wenn wir uns wieder verlieben? Buch 4

„Louis“, sagte die tiefe, ruhige Stimme. „Weißt du, was der heutige Tag bedeutet?“

Louis warf einen Blick auf seine Uhr. Er kannte das Datum, ohne hinzusehen, tat es aber trotzdem.

„Jep. Der achte Mai 2019. Es ist ein Mittwoch.“

Die Stimme blieb trotz Louis’ Sarkasmus ruhig. In den vergangenen zwei Jahren hatte sie sich daran gewöhnt. Louis nahm an, dass jeder, der sich freiwillig dazu entschied, so viel Zeit damit zu verbringen, sich seinen Scheiß anzuhören, irgendwann eine bemerkenswerte Geduld entwickelte.

„Und gibt es vielleicht noch etwas anderes, das den heutigen Tag bedeutsam macht?“

Louis sah weg. „Ja. Heute vor zwei Jahren haben wir mit der Therapie angefangen, weil ich versucht habe, mein Leben zu beenden. Jetzt zufrieden?“

„Hast du das Gefühl, seitdem Fortschritte gemacht zu haben?“

„Ich bin noch hier, ja? Ich würde das Fortschritt nennen.“

„Louis.“

„Es tut mir leid.“ Er seufzte und rieb die Handflächen über seine Jeans. Offenbar hatten es zwei Jahre Therapie noch immer nicht geschafft, ihn zu einem geringeren Arschloch zu machen. „Ja, Sir. Es ist besser geworden. Nicht leichter. Anders. Aber ich mache weiter. Noch immer. Jeden Tag. Weniger Panikattacken. Weniger Selbsthass. Weniger mich selbst fertigmachen. Ich esse. Ich schlafe die meisten Nächte. Ich trinke nicht mehr, bis ich bewusstlos werde. Also ja. Fortschritt.“

„Gut. Das freut mich zu hören.“ Der Therapeut betrachtete ihn noch einen Moment. „Weißt du auch, was der heutige Tag noch bedeutet?“

Louis runzelte die Stirn. Dieses Mal hatte er wirklich keine Ahnung. „Nein, Sir. Ich fürchte, das weiß ich nicht.“

„Es ist unsere letzte geplante Sitzung.“

Louis starrte ihn an.

„Glaubst du, dass du von hier an zurechtkommen wirst?“, fuhr der Mann fort. „Denn wenn nicht, können wir unsere Arbeit verlängern. Das Ende der regelmäßigen Sitzungen bedeutet nicht, dass sich diese Tür schließt. Du kannst dich jederzeit melden, und wir können weitermachen, wenn du das Gefühl hast, die Unterstützung zu brauchen.“

Louis antwortete nicht sofort.

In zwei Jahren war viel passiert, auch wenn sich manche Teile seines Lebens kaum bewegt zu haben schienen.

Er lebte noch immer zu Hause. Sein Kinderzimmer war noch immer sein Zimmer, obwohl er mit der Zeit alles abgenommen hatte, was ihn zu direkt an Jamie erinnerte. Die Fotos. Die kleinen Notizen. Eintrittskarten. Dinge aus Kalifornien und Paris. Irgendwann hatte er alles in einen alten Schuhkarton gepackt und seine Eltern gebeten, ihn in ihrem Schlafzimmer aufzubewahren.

Nah genug, dass er wusste, dass es noch existierte. Weit genug weg, dass er um drei Uhr morgens nicht danach greifen konnte.

„Hast du aufgehört, Jamies Karriere zu verfolgen?“, fragte sein Therapeut. „Aufgehört, alles zu sammeln, was du finden kannst?“

Louis antwortete nicht sofort.

Er wollte ehrlich sein. Therapie funktionierte nur, wenn er ehrlich war. Das wusste er inzwischen.

Aber das hier gehörte ihm. Eine Sache, von der er nicht wollte, dass irgendjemand sie anfasste.

„Ja.“

Die Lüge kam bemerkenswert leicht.

„Gut. Du musst dir erlauben loszulassen, Louis. Weiterzugehen bedeutet nicht, dass das, was passiert ist, bedeutungslos wird.“

Ich weiß.

Eine Weile saßen sie schweigend da.

Dieser Mann hatte beinahe jede Version von Louis gesehen, die existierte. Die wütende. Die gebrochene. Die betrunkene. Die, die ganze Sitzungen lang kaum sprach. Die, die so schnell redete, dass niemand sie stoppen konnte. Er hatte die Phasen miterlebt, in denen Louis tagelang und nächtelang schrieb, von Zigaretten und Kaffee lebte und Seite um Seite füllte, weil die Worte aus seinem Kopf herauszubekommen die einzige Möglichkeit war, die er kannte, um sie zum Schweigen zu bringen.

Jamie hatte diese Seiten gefüllt.

Ihre Geschichte. Ihr Leben. Alles, was ihnen gegeben worden war, und alles, was ihnen verwehrt geblieben war. Jede Berührung, an die Louis sich erinnerte. Jeder dumme Streit. Paris. Montecito. Footballspiele. Weihnachten. Silvester. Die Berge. Der Pier. Das Krankenhaus.

Buch um Buch.

Vielleicht hatte es als Tagebuch angefangen. Als Louis begriff, was er da schrieb, war es längst zu einer Liebeserklärung an jemanden geworden, der sie niemals lesen würde.

„Bevor du gehst, erinnerst du mich daran, was du tust, wenn alles zu viel wird?“

Louis hätte beinahe mit den Augen gerollt, hielt sich aber zurück.

„Dieses Fünf-vier-drei-zwei-eins-Grounding-Ding.“

„Die Fünf-vier-drei-zwei-eins-Grounding-Technik“, korrigierte der Therapeut geduldig.

„Ja, das Ding.“ Louis seufzte. „Fünf Dinge, die ich sehen kann. Vier Dinge, die ich berühren oder fühlen kann. Drei Dinge, die ich hören kann. Zwei Dinge, die ich riechen kann. Eine Sache, die ich schmecken kann.“

„Und?“

„Atmen. Bleiben, wo ich bin. Mich daran erinnern, dass das, was ich fühle, vorübergehen wird.“

„Gut.“

Louis hatte das gelernt, weil er es hatte lernen müssen.

Er schlief nicht mehr mit Fremden, nur weil ein anderer Körper besser war, als allein zu sein. Er suchte nicht mehr absichtlich nach Schmerz, um den zu ersetzen, den er nicht kontrollieren konnte. Er trank manchmal, rauchte mehr, als er sollte, und war noch immer vollkommen dazu fähig, fragwürdige Entscheidungen zu treffen, aber es gab einen Unterschied zwischen einem unvollkommenen Leben und der aktiven Zerstörung seiner selbst.

Ein Jahr nachdem er Jacques verlassen hatte, hatten sie sich zum Abendessen getroffen.

Ein richtiges Fine-Dining-Abendessen. Jacques hatte wunderbar ausgesehen. Gesund. Glücklich. Er hatte jemanden kennengelernt, einen guten Mann, in den er wirklich verliebt war, und Louis hatte überrascht festgestellt, wie aufrichtig glücklich ihn das machte.

Jacques verdiente es, glücklich zu sein.

Du auch, hatte Jacques ihm gesagt.

Louis hatte gelächelt. Sogar ein überzeugendes Lächeln. Die hatte er geübt.

Bin ich.

War er nicht gewesen.

Vielleicht würde er niemals wieder auf dieselbe Art glücklich sein wie früher, aber die Therapie hatte ihm beigebracht, dass Glück nicht in derselben Form zurückkehren musste. Manchmal war es so wenig wie der Wunsch, den morgigen Tag noch erleben zu wollen.

An den meisten Tagen wollte Louis das.

Er erinnerte sich nur an sehr wenig von jener Nacht, in der er beinahe dafür gesorgt hatte, dass es kein Morgen mehr geben würde. Nur Fragmente. Sein Kinderzimmer. Jamies Gesicht auf Fotografien. Und dann, irgendwo zwischen dem Verlust des Bewusstseins und dem erneuten Aufwachen, Jamie selbst.

Blondes Haar. Blaue Augen. Seine Hand, die nach Louis griff.

Louis hatte versucht, sie zu nehmen. Er hatte es gewollt.

Dann war Jamie verschwunden, und Louis hatte unter Krankenhauslichtern die Augen geöffnet.

Seine Eltern waren da gewesen. Niemand sonst.

Früher hätte ihn das zerstört. Heute verstand Louis, dass nur seine Eltern bei sich zu haben nicht dasselbe war, wie niemanden zu haben.

Sie waren genug gewesen.