Lennox

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No copias no adaptaciones

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CONFIDENCIAL — NO DIFUNDIR

Encontrado en:1 – 4 – 9 – 19 – 15 – 14 – 3 – 9 – 2

Si estás leyendo esto, significa que fallé.

O que él finalmente ha regresado por mí.

Sé que no debería dejar esto por escrito. Hay cosas que es mejor llevarse a la tumba, especialmente cuando ponerlas en palabras puede convertirlas en algo peligroso. Aun así, el silencio ha comenzado a pesar más que el miedo, y alguien tiene que saberlo. Aunque sea demasiado tarde. Aunque, cuando llegues al final de estas páginas, quizá yo ya no esté aquí para explicarte

Tal vez te hayas preguntado si lo que hice fue realmente tan grave como para merecer esto.

La respuesta sería sencilla si se tratara de un error común. Una imprudencia. Una mala decisión tomada en el momento equivocado.

Pero no fue eso.

Lo que hice fue una transgresión.

Crucé un límite que, hasta entonces, ni siquiera sabía que existía. Y ahora entiendo por qué alguien se tomó tantas molestias para asegurarse de que nadie lo cruzara.

¿Me arrepiento?

No estoy segura.

O quizá no quiero admitirlo todavía.

Porque reconocerlo sería entregarle lo último que me queda: el control sobre mis propias decisiones.

Y él sabe exactamente cuánto vale eso.

Sabe que mientras conserve la duda, mientras continúe preguntándome si fui yo quien merecía esto, quien comenzó con todo, que fue mi culpa, todavía puede mantenerme atrapada.

Así que decidir qué siento al respecto tampoco me pertenece del todo, pues...

Mi sí será mi sumisión.

Mi no, mi pecado.

Quizá pienses que estoy exagerando. Que esto no es más que culpa, paranoia o el remordimiento de alguien incapaz de aceptar lo que hizo.

Ojalá fuera así.

Ojalá pudiera culpar a mi mente.

Pero la sangre que llevo encima cuenta una historia distinta.

No sé si es mía.

No sé de quién es.

Y, aun así, todos actúan como si conocieran la respuesta.

Me observan como si mis manos hubieran sostenido el arma. Como si hubieran visto lo que hice. Como si recordar fuera un privilegio que perdí en el mismo instante en que ocurrió.

Nadie entiende que no fui yo.

O eso quiero creer.

Porque esa es la primera cosa que consiguió arrebatarme.

Mi certeza.

Cada vez que intento explicar lo que vi, lo que sentí, aquello que ocurrió antes de que todo se volviera oscuro, aparece una grieta en mi memoria.

Una imagen.

Un sonido.

Sus ojos.

Después nada. Y cuando intento reconstruirlo, encuentro versiones diferentes de la misma historia.

Una que recuerdo yo, otra que me cuentan los demás y una tercera que aparece en mis sueños.

No sé cuál es la verdadera.

A veces sospecho que ninguna.

Y eso le gusta.

Lo sé porque, de algún modo, siempre termina sabiendo cuándo empiezo a dudar. No necesita estar delante de mí para darse cuenta; parece reconocer el instante exacto en que comienzo a romperme. Además de que el disfruta verme hundir sin tener que acercarse.

Le divierte observar cómo los demás retroceden, cómo dejan de tocarme, cómo sus voces se apagan cuando entro en una habitación. Ansia el momento exacto en que mi desesperación deje de parecer miedo y empiece a parecer una prueba de culpabilidad.

Porque no necesita convencer a los demás de que soy un monstruo. Le basta con hacerme cuestionarlo yo misma.

Y cuanto menos confío en lo que recuerdo, más espacio ocupa su versión de los hechos. Y cuanto más espacio ocupa él, menos lugar queda para mí.

Ése ha sido siempre su verdadero juego.

No quería que le obedeciera. Eso habría sido demasiado fácil después de todo lo que me ha hecho.

Quería algo peor.

Quería que llegara el momento en que obedecer y elegir empezaran a parecerme la misma cosa.

Puede arrancarme un recuerdo y dejar intacta la sensación de haberlo vivido. Puede llenar un vacío con algo que quizá jamás ocurrió. Incluso puede aparecer dentro de mis propios recuerdos sin que yo sepa cuándo estuvo allí.

Y lo peor es que algunas veces creo recordar haberle dicho que sí.

A veces cierro los ojos y lo escucho.

No sé si realmente está hablando o si mi cabeza memorizo su voz.

Forss.

Una sola palabra.

Mi nombre en su boca y mi cuerpo reacciona antes que mi mente.

Eso es lo que nunca le perdonaré.

No haberme quitado solamente los recuerdos, sino haber conseguido que una parte de mí todavía responda a él incluso cuando todo lo que quiero es escapar.

Así que sí, padre.

He pecado.

No sé si por lo que hice, por lo que permití o por aquello que todavía deseo comprender.

Pero según él, soy culpable.

Culpable de lo que ocurrió.

Culpable de provocarlo.

Culpable de todo.

Magnetófono.

Voz anónima:

Die junge Forss ist anders.

Sie wahnt sich nicht.

Sie stellt sich nichts vor.

Sie ist gezeichnet.

Nicht von einem gewöhnlichen Wesen. Nicht von einem Dämon der unteren Schichten.

Der Name, den sie aussprach — und dessen Niederschrift sie mir untersagte — darf nicht beschworen werden. Schon gar nicht von jemandem wie mir, dessen Glaube... nicht mehr so rein ist, wie er sein sollte.