Chapter 1
Capítulo 1 — A Casa no Fim da Estrada
A primeira coisa que pensei quando vi a mansão foi que minha mãe tinha mentido para mim.
Ela nunca havia mencionado aquele lugar.
Nunca falou sobre a estrada cercada por árvores, sobre o portão enferrujado ou sobre a enorme casa escondida atrás da neblina.
Durante toda a minha vida, minha mãe dizia que não tínhamos segredos.
Agora, parada diante daquela construção escura, eu percebia que talvez ela tivesse passado vinte e quatro anos escondendo a maior verdade da minha vida.
Desliguei o motor do carro.
Por alguns segundos, permaneci imóvel, olhando pelo para-brisa.
A chuva fina escorria pelo vidro.
— Então é aqui... — murmurei.
Meu celular vibrava no banco ao lado.
Uma mensagem do advogado.
“Senhorita Elisa, como conversamos, a propriedade agora pertence oficialmente à senhora. A chave está no envelope deixado na portaria.”
Olhei para o portão.
Não havia portaria.
Apenas uma pequena guarita abandonada, coberta por plantas.
Respirei fundo.
Minha mãe havia morrido há três semanas.
Ainda parecia impossível dizer isso em voz alta.
Ela era tudo o que eu tinha.
E, mesmo depois de sua morte, continuava encontrando maneiras de me surpreender.
Peguei o envelope que estava sobre o banco do passageiro.
Dentro havia uma chave antiga e uma carta.
Eu já havia lido aquela carta dezenas de vezes.
Mas nunca conseguia passar da última frase sem sentir um aperto no peito.
“Filha, perdoe-me por nunca ter contado a verdade. Quando chegar à casa, não confie em ninguém. Principalmente no homem que aparecer depois da meia-noite.”
Na primeira vez que li aquilo, pensei que fosse apenas o delírio de uma mulher doente.
Agora, diante da mansão, não tinha tanta certeza.
Saí do carro.
O vento frio atingiu meu rosto.
O portão rangeu quando empurrei.
O som ecoou pela estrada vazia.
Caminhei até a casa carregando uma mala.
Cada passo parecia mais pesado que o anterior.
A mansão era muito maior do que eu imaginava.
Tinha três andares, paredes cobertas por hera e janelas enormes, quase todas escuras.
No alto da fachada havia uma estátua de um anjo.
Seu rosto estava quebrado.
Parei diante da porta principal.
Havia algo estranho naquela casa.
Eu sentia como se estivesse sendo observada.
Olhei para as janelas.
Nada.
— É só uma casa — falei para mim mesma.
Mas minha voz saiu fraca.
Coloquei a chave na fechadura.
A porta se abriu antes mesmo que eu girasse completamente a chave.
Parei.
Meu coração acelerou.
— Tem alguém aí?
Silêncio.
Empurrei a porta.
O cheiro de madeira velha e umidade tomou conta do ambiente.
O hall era enorme.
Havia móveis cobertos por lençóis brancos, retratos antigos nas paredes e um lustre de cristal coberto de poeira.
Coloquei minha mala no chão.
— Que lugar assustador...
Fechei a porta.
Assim que fiz isso, ouvi um barulho no andar de cima.
Um passo.
Depois outro.
Meu corpo inteiro ficou rígido.
— Tem alguém aí?
Nada.
Peguei o celular e liguei para o advogado.
Chamou.
Chamou.
Nada.
Olhei para o relógio.
18h47.
Ainda havia algumas horas até a meia-noite.
Eu poderia sair dali.
Poderia dormir em um hotel.
Poderia vender aquela casa e nunca mais voltar.
Mas alguma coisa me impedia.
Talvez fosse a necessidade de descobrir por que minha mãe havia escondido aquele lugar.
Subi as escadas.
O corredor do segundo andar era comprido.
Havia portas dos dois lados.
Passei lentamente por elas.
A maioria estava aberta.
Quartos vazios.
Um escritório.
Uma biblioteca.
Um banheiro antigo.
Até chegar ao fim do corredor.
Ali havia uma porta diferente.
Era preta.
E estava trancada.
Parei diante dela.
Um arrepio percorreu minha nuca.
Não sabia explicar, mas tive a sensação de que aquela porta estava me observando.
Olhei para a fechadura.
Uma pequena placa de metal estava presa à madeira.
Nela havia apenas uma palavra:
NÃO.
Afastei-me.
— Tudo bem.
Voltei para o andar de baixo.
A cozinha ainda tinha energia.
Acendi algumas luzes e comecei a preparar um café.
Precisava me convencer de que aquilo tudo era apenas uma casa antiga.
Nada sobrenatural.
Nada de fantasmas.
Nada de homens mortos aparecendo depois da meia-noite.
Sorri nervosamente.
— Minha mãe tinha uma imaginação terrível.
Por volta das 21h, a chuva aumentou.
As janelas começaram a tremer.
Eu estava sentada na sala, lendo novamente a carta, quando ouvi um som vindo da cozinha.
Um copo caiu.
Levantei imediatamente.
— Droga.
Caminhei até lá.
O copo estava no chão.
Quebrado.
Olhei para a janela.
Estava fechada.
Não havia vento.
Então ouvi um sussurro.
— Elisa...
Meu coração parou.
Virei-me.
— Quem está aí?
Nada.
Meu celular tocou.
Quase deixei cair.
Era uma ligação do advogado.
Atendi imediatamente.
— Alô?
— Elisa?
— Sim.
A voz dele parecia nervosa.
— Você chegou à casa?
— Cheguei.
Silêncio.
— Senhorita Elisa... eu preciso lhe perguntar uma coisa.
— O quê?
— Você encontrou a porta?
Olhei para o corredor.
— Que porta?
Ele respirou fundo.
— A porta preta no segundo andar.
Meu estômago embrulhou.
— Encontrei.
— Não abra.
— Por quê?
Mais silêncio.
— Sua mãe me fez prometer que nunca contaria isso a você.
— Então conte agora.
— Não é uma história que você queira ouvir.
— Eu já estou dentro da casa. Acho que mereço saber.
Ele ficou alguns segundos sem responder.
— Há vinte anos, um homem morreu naquela casa.
Olhei novamente para o corredor.
— Quem?
— Dante Montenegro.
O nome pareceu familiar.
Muito familiar.
— Quem era ele?
— O filho dos antigos proprietários.
— E o que aconteceu?
A ligação ficou muda.
— Alô?
A chamada caiu.
Tentei ligar novamente.
Sem sinal.
Olhei para o relógio.
23h41.
O vento havia parado.
A casa estava silenciosa.
Silenciosa demais.
Foi quando ouvi o primeiro barulho.
Toc.
Levantei os olhos.
Toc.
O som vinha do andar de cima.
Toc.
Três batidas.
Lembrei da porta preta.
Minha respiração ficou pesada.
— Não.
Peguei o celular e liguei a lanterna.
Subi as escadas.
Não queria ir.
Mas alguma coisa dentro de mim precisava saber.
Cheguei ao corredor.
A porta preta estava no fim dele.
Aproximei-me.
As batidas começaram novamente.
Toc. Toc. Toc.
Coloquei a mão na boca.
Então ouvi uma voz.
— Elisa...
Meu corpo congelou.
Era a voz da minha mãe.
— Filha...
Uma lágrima escorreu pelo meu rosto.
— Mãe?
A voz respondeu:
— Abra a porta.
Aproximei-me da fechadura.
Minha mão tremia.
— Mãe, você está aí?
— Abra...
Segurei a maçaneta.
Foi quando outra voz surgiu atrás de mim.
— Não faça isso.
Gritei e me virei.
Um homem estava parado no corredor.
Meu primeiro pensamento foi que ele era lindo.
Meu segundo foi que havia alguma coisa profundamente errada nele.
Era alto, vestia uma camisa preta e um casaco escuro.
Seus cabelos estavam molhados, como se tivesse acabado de chegar da chuva.
Mas não havia uma única gota de água no chão.
Seus olhos eram escuros.
Não apenas pela cor.
Havia uma tristeza neles que me deixou desconfortável.
— Quem é você?
Ele não respondeu.
Olhou para a porta.
— Você ouviu a voz?
— Ouvi.
— E acreditou que era sua mãe?
— Era a voz dela.
Ele se aproximou.
— Não era ela.
— Como sabe?
Ele me encarou.
— Porque os mortos não chamam os vivos dessa maneira.
Meu coração acelerou.
— Quem é você?
Ele parou a poucos centímetros de mim.
O ar ao redor dele parecia mais frio.
— Dante.
O nome fez meu sangue gelar.
— Dante Montenegro?
Ele ficou imóvel.
Por um instante, vi algo parecido com medo em seu rosto.
— Quem contou meu nome?
— O advogado.
Dante desviou os olhos.
— Então ele finalmente falou.
— Você conhece essa casa?
— Melhor do que ninguém.
— Você mora aqui?
Ele soltou uma risada baixa.
Não havia humor nela.
— Eu morava.
Olhei para suas mãos.
Estavam extremamente pálidas.
— Onde você mora agora?
Dante levantou os olhos para mim.
— Aqui.
— Não faz sentido.
— Eu sei.
Atrás dele, uma porta bateu.
Dante segurou meu pulso.
Sua mão estava gelada.
Gelei.
— Precisamos sair daqui.
— Me solte!
Ele soltou imediatamente.
— Você não entende.
— Então me explique!
Ele olhou para a porta preta.
— Sua mãe sabia o que havia aqui.
— O que existe atrás dessa porta?
Dante ficou em silêncio.
— Me responda!
Ele se aproximou.
— Algo que está esperando você.
A maçaneta começou a girar.
Sozinha.
Dante segurou minha mão novamente.
— Corra.
— Para onde?
— Para qualquer lugar.
A porta se abriu lentamente.
Um cheiro de terra molhada invadiu o corredor.
Depois veio um som.
Uma respiração.
Lenta.
Profunda.
Algo estava dentro daquele quarto.
Dante puxou-me para trás.
— Não olhe.
Mas eu olhei.
Por uma pequena fresta, vi um quarto completamente escuro.
E, no fundo dele, uma mulher estava parada.
Usava um vestido branco.
Seus cabelos cobriam o rosto.
— Mãe...
Dante segurou meu rosto e virou minha cabeça.
— Não é ela.
A mulher levantou lentamente a cabeça.
Seus cabelos se afastaram do rosto.
Não havia olhos.
Apenas duas cavidades negras.
Ela sorriu.
E começou a andar em nossa direção.
Dante bateu a porta com força.
O som de alguma coisa atingindo a madeira ecoou do outro lado.
Uma vez.
Duas vezes.
Três vezes.
Dante respirava com dificuldade.
— Agora você entende?
Eu não conseguia falar.
Ele olhou para mim.
— Você nunca deveria ter vindo para esta casa.
— Então por que minha mãe me deixou isso?
Ele abaixou a cabeça.
— Porque ela sabia que um dia você teria que voltar.
— Voltar?
— Sim.
— Eu nunca estive aqui.
Dante me encarou.
— Este é o problema.
— O que você está dizendo?
Ele se aproximou lentamente.
— Você esteve aqui antes.
Senti um arrepio.
— Quando?
Dante tocou meu rosto.
— Na noite em que eu morri.
Fiquei imóvel.
— Isso é impossível.
Ele olhou profundamente nos meus olhos.
— Eu sei.
Então o relógio antigo no fim do corredor começou a bater.
Uma.
Duas.
Três vezes.
Meia-noite.
Dante fechou os olhos.
— Ela acordou.
— Quem?
Ele abriu os olhos.
Pela primeira vez, vi medo verdadeiro em seu rosto.
— A mulher que sua mãe passou vinte anos mantendo presa.
Atrás da porta preta, algo começou a rir.
E então uma voz atravessou a madeira.
A voz da minha mãe.
— Elisa... minha filha... você finalmente voltou para mim.
