O Caçador de Vampiros

1 de abril

Há quem mate para sobreviver; outros o fazem por prazer. E é pelo prazer que Viktor mata; afinal, isso é o que ele faz de melhor. Embora seus feitos como caçador fossem lendários por toda a região, seu rosto era conhecido por pouquíssima gente.

Ele perambulava pelas ruas em busca de bestas para caçar, sabendo que, no bar que frequentava, sempre corria algum boato que valia a pena conferir. A música alta bombava naquele ambiente, misturando o cheiro químico do cloro mal passado sobre as superfícies sujas ao odor de cerveja barata. Não era o melhor lugar do mundo, mas era exatamente ali que ele precisava estar.

As portas de saloon bateram contra a parede com um estalo seco, balançando violentamente de um lado para o outro enquanto Viktor passava. O impacto foi suficiente para interromper os gritos dos bêbados, embora a melodia ruim continuasse ecoando. Viktor ajeitou a aba do chapéu e caminhou lentamente até o balcão. Todos os olhares convergiram para os dois revólveres pendurados em seu coldre - armas que exibiam o desgaste do tempo, mas que eram visivelmente bem cuidadas.

Ele se sentou na cadeira colada ao balcão e bateu com a mão espalmada sobre a madeira. O baque ecoou tão alto que reverberou pelo estabelecimento.

- Duas doses de uísque - ordenou Viktor, com uma voz grossa e imponente, abrindo os dedos para revelar o dinheiro suado.

Assim que o pedido foi feito, a tensão se desfez. Os bêbados ao redor voltaram a gritar e a brigar, como se nada tivesse acontecido.

Apesar dos numerosos gritos, Viktor conseguia ouvir os sussurros de alguns que não queriam ser ouvidos. Era assim que localizava as bestas.

Mas não daquela vez. Naquele dia, o boato veio até ele por pura e espontânea vontade.

- Há um boato de que uma fera anda por aí destruindo famílias... - O homem arrastou as palavras com a voz baixa, inclinando-se na direção do balcão enquanto apoiava seu copo americano cheio de cerveja na madeira.

- Hm... - Viktor nunca foi de falar muito. Apenas deixou a informação rolar pelo ar.

O homem semicerrou os olhos, analisando as cicatrizes e as roupas de Viktor com uma curiosidade quase audaciosa. Então quebrou o silêncio com um tom provocativo:

- Pensei que você pudesse ser um desses pais de família que sofreu com essa perda. Essa sua cara não parece de quem tem boa coisa no passado.

Apesar de falar o que não devia, o homem não parecia ser má pessoa. Ele levantou o braço para chamar o garçom e, quando o homem se aproximou, pediu mais uma dose de uísque para Viktor.

- Não me leve a mal. Essas bestas saem por aí matando qualquer um. Não desejo isso a ninguém.

Ele pegou o copo cheio de cerveja, levou-o à boca e virou bruscamente. Sem hesitar, bebeu tudo de uma vez.

- Está na minha hora. Até outro dia, cara estranho.

O homem se levantou da cadeira, virou as costas para Viktor e, quando estava prestes a ultrapassar a porta...

- Por onde a fera anda? - Viktor perguntou, com a intenção de ir atrás daquela besta.

O homem sorriu. Um sorriso de quem imaginava que o homem diante dele era um louco.

- Nos subúrbios. À noite, é quando ela aparece - disse em meio a risadas. - Você é maluco mesmo.

Agora, Viktor já havia conseguido o que queria. Era só esperar a lua subir aos céus, que a besta surgiria.

Nos subúrbios.

Andar pelos becos dos subúrbios era coragem - ou tolice. Por ali, as ruas cheiravam a merda, e a esperança já havia morrido. Era possível ver pessoas largadas no chão, implorando por ajuda, por qualquer centavo que, no fim do dia, pudesse lhes render algo para comer.

Os poucos hotéis da região eram tão deploráveis quanto os moradores de rua. Muitas vezes, só de provar a comida do lugar, alguém já estaria assinando a própria sentença de morte.

Mesmo sabendo disso, Viktor alugou um quarto.

Deitou-se sobre a cama dura, mal forrada. O quarto estava bagunçado, sujo, quase insuportável. Havia sujeira por toda parte, e Viktor conseguia ver preservativos usados largados pelo chão.

Mas, para alguém que crescera naquele ambiente, aquilo era normal. Ele fechou os olhos, esperando pela lua que sempre nascia cheia naquela cidade.

Nessa cidade, os dias passavam rápido, e as noites pareciam uma eternidade.

Então, a fera uivou, como um lobo, ecoando por todo o subúrbio. Viktor acordou, já esperando esse sinal. A hora da caçada havia começado.

Mas, apesar de ser o caçador, não era ele quem perseguiria.

Seu sangue atraía as bestas.

Ele colocou sua jaqueta de couro, pegou o facão que estava guardado no armário e o colocou no coldre à cintura. Seus revólveres não saíam dos coldres presos à perna e à cintura.

Viktor seguiu até um pequeno sítio abandonado, longe dos olhos curiosos. Quanto menos gente por perto, menor a chance de acidentes indesejados.

Seu caminho foi marcado pelos inúmeros uivos que a besta emitia enquanto o seguia sorrateiramente.

E, quando chegou ao sítio, não sacou o revólver. Sacou o facão, esperando, em meio à grama morta do local, a fera surgir.

A criatura apareceu entre a grama seca.

Seus grunhidos rasgaram o silêncio do sítio. As garras, curvas e compridas, estavam cobertas de sangue seco. A boca salivava sem parar, faminta, desesperada.

Como todos naquele subúrbio, a criatura também parecia estar morrendo de fome.

Os ossos saltavam sob a pele fina. O pelo escuro, ralo e sujo, cobria apenas partes do corpo deformado.

Então ela rugiu.

As garras bateram contra a terra, levantando poeira, e a besta avançou sobre quatro patas na direção de Viktor.

A besta avançou.

Viktor ficou parado no meio da grama morta, o facão baixo ao lado do corpo. A criatura vinha sobre quatro patas, rasgando a terra com as garras, o corpo magro sacudindo a cada impulso.

Ela saltou.

Viktor desviou com um passo lateral. A garra passou rente ao seu peito, cortando apenas o ar. No mesmo movimento, ele girou o corpo e abriu um corte limpo no flanco da besta.

A criatura caiu de lado, rolou pela terra seca e se levantou quase de imediato, rosnando.

Viktor apenas ajustou a mão no cabo do facão.

A besta atacou de novo. Mais rápido. Mais furiosa.

Ele esperou até o último instante.

Quando a garra veio em sua direção, Viktor abaixou o corpo, passou por baixo do golpe e cortou a parte de trás da perna da criatura. A besta perdeu o equilíbrio, mas ainda tentou alcançá-lo com a outra pata.

Viktor recuou meio passo.

A garra passou diante de seus olhos.

Por um instante, o canto de sua boca se ergueu.

Então ele sentiu.

Olhares.

Vindos da casa abandonada.

O rosto de Viktor endureceu na mesma hora.

A besta rugiu e se lançou contra ele outra vez. Viktor não olhou para a casa. Não desviou a atenção por tempo suficiente para parecer descuidado. Apenas mudou a postura: firme, séria, sem qualquer traço do que havia escapado antes.

Quando a criatura abriu a boca para mordê-lo, ele avançou.

Entrou no ataque, desviou da mandíbula por pouco e cravou o facão entre suas costelas. O som que saiu da besta foi baixo, preso na garganta. Viktor puxou a lâmina de volta e passou para trás dela antes que o corpo enorme tombasse.

A criatura tentou se virar.

Não conseguiu.

Viktor segurou o pelo ralo de sua nuca, ergueu o facão e desceu a lâmina com precisão.

A besta caiu sobre a grama morta, derramando sangue escuro por todo o chão.

O sítio ficou em silêncio.

Viktor permaneceu imóvel por alguns segundos, o facão sujo de sangue ainda em mãos. Depois limpou a lâmina na lateral da jaqueta e ergueu os olhos para a casa abandonada.

Ele andou lentamente até a casa, com o facão na mão. Seu rosto permanecia inexpressivo.

Ao chegar à porta, tentou abrir a maçaneta, mas ela estava trancada. Então, a fúria veio. Ele chutou a porta violentamente, derrubando-a.

A casa era pequena. A entrada dava direto para a sala de estar, e era lá que estavam aquela criança e seu pai.

O grito seco e assustado do garoto era a única coisa que ele podia ouvir. O pai se mantinha calmo, abraçando o menino.

Viktor acelerou o passo, pegou o pai pelo braço e o jogou no chão. O homem tentou lutar, mas Viktor era mais forte. Ele levantou o facão e o enfiou em seu peito.

O garoto gritou tão alto que sua voz falhou. Num ato de coragem, correu em direção a Viktor e passou a socá-lo.

Mas era como bater em uma parede. Viktor não se moveu. Sequer pareceu sentir.

- Eu posso até ser um monstro, mas não mato crianças.

Um pequeno sorriso se abriu em seu rosto. Ele pegou o garoto pela garganta, apertou e o jogou contra a parede.

O pai do garoto ainda estava vivo, agonizando com o facão em seu peito.

Viktor retirou a lâmina e cortou sua cabeça em um golpe limpo e rápido.

Por alguns segundos, só houve silêncio.

Então o garoto se arrastou pelo chão, tremendo, até alcançar a cabeça do pai. Ele a puxou contra o peito com os braços pequenos, como se ainda pudesse protegê-la de alguma forma. As lágrimas escorriam sem controle pelo rosto, misturando-se à sujeira do chão, enquanto sua voz saía quebrada em soluços baixos.

Viktor observou a cena por um instante.

Seu rosto não mudou.

- Eu não queria fazer isso, garoto, mas não me deixaram escolha.

Depois disso, virou as costas.

O som dos passos de Viktor ecoou pela casa pequena enquanto ele se afastava, deixando para trás apenas o choro da criança e o corpo sem vida no chão.

O ódio era visível no rosto do garoto. Aquela era uma marca que ficaria em sua mente para sempre.

Um monstro abominável.

Alguém a se caçar.