L'inconnue du placard

Les dernières notes résonnaient encore dans la salle lorsque Damon quitta la scène.La foule continuait de hurler derrière lui. Les applaudissements se mêlaient aux cris et aux dernières mesures qui s’éteignaient dans les enceintes. Les lumières balayaient encore les gradins, illuminant par endroits les silhouettes debout, certaines refusant visiblement de quitter la salle. Le concert venait à peine de se terminer, mais l’énergie du public semblait toujours vibrer dans les murs.

Damon traversa la scène sans se retourner.Il avait encore la guitare autour du cou. Ses doigts portaient la marque de plusieurs heures de jeu et sa chemise collait légèrement à sa peau. La chaleur des projecteurs était toujours présente sur son visage et dans son dos.

À peine avait-il franchi le rideau qui séparait la scène des coulisses que l’ambiance changea.Le vacarme du public devint plus sourd.Ici, les cris étaient remplacés par les conversations des techniciens, les bruits de caisses que l’on déplaçait, les câbles que l’on tirait sur le sol et les portes que l’on ouvrait et refermait sans arrêt.

— Beau concert !Damon tourna brièvement la tête vers l’un des membres de l’équipe et lui adressa un signe de la main.Il n’avait pas envie de parler.Après chaque concert, il lui fallait quelques minutes pour redescendre.

Sur scène, tout était contrôlé : la musique, les lumières, les mouvements, les regards. Une fois le spectacle terminé, il ressentait toujours le besoin de retrouver un peu de silence.

Il aperçut Jack un peu plus loin, en pleine discussion avec un technicien. Clay, lui, parlait déjà avec deux membres de l’équipe, encore débordant de cette énergie qu’il semblait avoir en permanence après un concert.Omar passa devant Damon sans un mot, lui adressant simplement un regard entendu.Damon continua son chemin.

Il arriva devant la porte de sa loge. Il posa la main sur la poignée et entra. Il referma la porte derrière lui.Le changement fut immédiat.Le bruit des coulisses devint presque imperceptible. Enfin seul.

Damon resta quelques secondes immobile avant de retirer sa guitare. Il la regarda un instant avant de la poser délicatement sur son support. Il prit ensuite son oreillette, la retira et la déposa sur la table. Il attrapa la bouteille d’eau qui l’attendait à côté du miroir et but plusieurs gorgées. Non Damon n’était pas de ces rock stars qui boivent à outrance et qui aiment le whisky.

Son regard parcourut la pièce. Tout était exactement à sa place. La veste qu’il avait laissée avant de monter sur scène était toujours posée sur le fauteuil. Une serviette reposait à côté. Son sac était posé contre le mur. Quelques feuilles couvertes de notes étaient éparpillées près du miroir, certaines encore annotées de son écriture.

Il regarda l’heure. Il avait encore quelques minutes avant de devoir rejoindre les autres. Il soupira.Il voulait simplement se poser et se reposer. La chaleur de la scène contrastait avec la fraîcheur de la loge. Il passa une main sur ses bras avant de penser à son pull.

Il se dirigea vers le placard. Sa main se posa sur la poignée. Il hésita une fraction de seconde, simplement parce qu’il avait encore les oreilles qui bourdonnaient légèrement après le concert.Puis il ouvrit.Et se figea.

Pendant quelques secondes, son cerveau refusa de comprendre ce qu’il voyait.Il ne bougea pas.Ses doigts restèrent refermés autour de la poignée.

À l’intérieur du placard, entre ses vêtements, se trouvait une femme.Nue.Son corps était recroquevillé dans l’espace étroit. Ses poignets étaient attachés. Un morceau de tissu lui maintenait la bouche fermée.

Damon fixa la scène sans parvenir à détourner les yeux.Son regard descendit lentement. Puis remonta vers le visage. Il sentit son estomac se nouer. Le visage de la femme était tuméfié.Les blessures avaient tellement marqué ses traits qu’il était impossible de la reconnaître.

Damon recula.Un pas. Puis un deuxième. Sa main quitta lentement la poignée. Il regarda autour de lui. La loge était vide.Personne.

Il reporta son attention vers le placard. La femme ne bougeait pas. Pas un mouvement. Pas même un souffle perceptible.Damon sentit son cœur accélérer.

Il aurait voulu détourner les yeux.Il n’y arriva pas.— Hé...Sa voix était faible.Aucune réaction.

Il déglutit. Il fit un pas vers le placard. Puis s’arrêta. Il ne devait pas la toucher.Quelque chose dans son esprit lui disait déjà qu’il ne trouverait aucune réponse en le faisant.

Il observa encore le corps.Les liens.Le tissu sur la bouche.Le visage.Il connaissait assez la mort pour comprendre ce qu’il avait devant lui.Mais son cerveau refusait encore de l’accepter.

— Merde...Le mot lui échappa dans un souffle. Il passa une main sur son visage. Quelques minutes auparavant, il se trouvait devant des milliers de personnes.

Il chantait. Il jouait. Il souriait. Et maintenant, une femme morte se trouvait dans le placard de sa loge. Dans son espace. Dans ses affaires.

Il regarda une nouvelle fois autour de lui. La porte était fermée. Tout semblait normal. Et pourtant, quelqu’un était entré ici. Quelqu’un avait amené cette femme. Quelqu’un l’avait placée dans son placard. Une pensée lui traversa l’esprit…

Qui avait eu accès à sa loge pendant le concert ?

Damon entendit soudain des pas dans le couloir.La porte s’ouvrit brusquement.— Damon ?Clay apparut dans l’encadrement. Il avait encore son énergie habituelle, mais son sourire disparut immédiatement en voyant le visage de son ami.— Qu’est-ce qu’il y a ?

Damon ne répondit pas. Il se contenta de regarder le placard. Clay suivit son regard. Il fit un pas à l’intérieur de la pièce. Son regard se posa sur le corps. Il s’immobilisa.Pendant quelques secondes, aucun des deux hommes ne parla.Clay blêmit.— Putain...

Damon inspira profondément.Sa voix resta basse.— Appelle les secours.

Clay sortit immédiatement son téléphone.Ses doigts tremblaient tellement qu’il dut s’y reprendre à deux fois pour déverrouiller l’écran.— Oui... bonsoir... on a besoin des secours... Il y a une femme dans une loge...Il regarda Damon.Puis le corps.— Elle est ligotée... et bâillonnée.

Il écouta les instructions au bout du fil.Damon, lui, n’entendait presque plus rien. Il resta devant le placard. Il ne connaissait pas cette femme. Il ne savait pas qui elle était. Il ne savait pas pourquoi elle se trouvait là. Et surtout, il ne comprenait pas comment quelqu’un avait pu entrer dans sa loge sans être vu.

Il regarda une dernière fois le visage tuméfié. Une inconnue. C’était tout ce qu’il pouvait dire pour l’instant. Une inconnue morte dans son placard. Et une seule question tournait dans sa tête.Comment avait-elle pu entrer dans sa loge ?