Là où renaît l’amour

Point de vue d’Ava

J’avais seize ans lorsque j’ai rencontré Stefan.

À cette époque, je croyais encore que certaines rencontres étaient écrites à l’avance.

Je venais de sortir du lycée et je marchais sans vraiment regarder où j’allais, mon sac sur l’épaule, lorsque je l’ai aperçu devant le petit café où Mia m’attendait.

Il avait dix-sept ans.

Il riait avec deux garçons que je ne connaissais pas, les mains dans les poches de son sweat, les cheveux légèrement en bataille. Il n’avait rien d’extraordinaire, si ce n’était cette façon qu’il avait de sourire comme si le monde entier était beaucoup plus simple lorsqu’il était près de lui.

Je ne savais pas encore que ce sourire allait devenir l’un de mes souvenirs les plus douloureux.

— Ava !

Je relevai la tête.

Mia me faisait signe depuis une table près de la fenêtre.

Je lui souris avant d’entrer.

C’est en poussant la porte que Stefan croisa mon regard.

Une seconde.

Peut-être deux.

Il sourit.

Je détournai aussitôt les yeux.

— Tu le connais ? demanda Mia en s’asseyant devant moi.

— Qui ?

Elle arqua un sourcil.

— Le garçon que tu viens de regarder.

— Je ne le regardais pas.

— Bien sûr.

Je ris.

À seize ans, je ne savais pas encore que certaines histoires commencent par une simple plaisanterie.

Quelques minutes plus tard, Stefan entra dans le café avec ses amis. L’un d’eux connaissait Mia et vint nous saluer.

Stefan resta derrière lui.

Puis il s’approcha.

— Salut.

Je levai les yeux.

— Salut.

— Moi, c’est Stefan.

— Ava.

— Je sais.

Je fronçai les sourcils.

— Tu sais ?

Il sourit.

— Mia parle beaucoup.

Je tournai immédiatement la tête vers mon amie.

— Traîtresse.

Elle éclata de rire.

Ce fut notre première conversation.

Elle dura peut-être cinq minutes.

Pourtant, je m’en souviens encore.

Parce qu’à partir de ce jour-là, Stefan trouva toujours une raison de venir me parler.

Un message.

Une promenade.

Un café.

Une excuse pour me raccompagner chez moi.

Il apprit rapidement que j’aimais lire lorsque je n’arrivais pas à dormir. Que je détestais les orages. Que je mettais toujours trop de sucre dans mon café.

Et moi, j’appris qu’il rêvait grand.

Il voulait réussir.

Il voulait avoir une belle maison.

Une famille.

Une vie dont il pourrait être fier.

À dix-sept ans, il parlait déjà de notre avenir comme si celui-ci nous appartenait.

Un soir, alors que nous étions assis sur un banc, il prit ma main.

— Tu sais ce que je veux ?

— Quoi ?

Il regarda droit devant lui.

— Que tu sois encore là dans dix ans.

Je souris.

— Dans dix ans ?

— Oui.

— Tu sais même pas ce que tu feras dans dix ans.

Il tourna la tête vers moi.

— Si.

— Ah oui ?

— Je serai avec toi.

Je ris doucement.

— Tu es sûr de toi.

— Très.

Je baissai les yeux vers nos mains.

À cet instant-là, je le croyais.

Je le croyais sincèrement.

Je pensais que l’amour ressemblait à ça.

Deux adolescents qui se promettent un avenir sans savoir ce que demain leur réserve.

Mes parents n’étaient déjà plus là pour me conseiller.

Ils étaient morts quelques années auparavant, et depuis, j’avais appris à avancer avec ce vide silencieux dans ma vie.

Stefan était devenu mon repère.

Puis mon meilleur ami.

Puis mon amour.

Et peu à peu, il devint la personne dont je pensais avoir besoin pour tout.

Quand j’avais peur, je l’appelais.

Quand j’étais triste, je cherchais ses bras.

Quand quelque chose de bien m’arrivait, il était le premier à qui je voulais le raconter.

Je pensais que cette dépendance était de l’amour.

Je ne savais pas encore qu’un jour, quelqu’un pourrait utiliser exactement cette confiance contre moi.

Les années passèrent.

À dix-huit ans, nous étions toujours ensemble.

À dix-neuf ans, nous commencions à parler sérieusement de notre avenir.

Et à vingt ans, Stefan me demanda de l’épouser.

Je me souviens encore de cette soirée.

Il avait préparé un dîner simple.

Des bougies.

Une petite table près de la fenêtre.

Je pensais simplement passer une soirée tranquille avec l’homme que j’aimais.

Puis il s’était agenouillé.

J’avais porté une main à ma bouche.

— Stefan…

— Ava, je sais qu’on est jeunes.

Il avait souri.

— Mais je ne veux pas attendre pour construire ma vie avec toi.

J’avais pleuré.

Pas parce que j’avais peur.

Parce que j’étais heureuse.

— Épouse-moi.

Je lui avais sauté dans les bras.

— Oui.

À cette époque, je pensais que ce « oui » était le début de notre bonheur.

Je ne savais pas qu’il allait devenir le début d’une histoire que je passerais des années à essayer de comprendre.

Après notre mariage, les premières semaines furent normales.

Puis quelque chose changea.

Pas brutalement.

Pas suffisamment pour que je puisse immédiatement mettre un mot dessus.

C’était subtil.

Une remarque.

Une question.

Une jalousie.

Un reproche.

Puis une autre.

Un soir, alors que je me préparais à sortir avec Mia, Stefan me regarda longuement.

— Tu mets vraiment ça ?

Je baissai les yeux vers ma robe.

— Oui. Pourquoi ?

— Elle est trop courte.

Je souris légèrement.

— Elle n’est pas si courte.

Son visage se ferma.

— Je t’ai posé une question.

Je ne répondis pas.

Quelques secondes passèrent.

Puis il soupira.

— Laisse tomber.

Je pensais qu’il était simplement fatigué.

Je changeai de robe.

Parce que je l’aimais.

Parce que je ne voulais pas me disputer.

Parce que je pensais que certaines petites choses ne valaient pas une dispute.

Je ne savais pas encore que les petites choses allaient devenir de plus en plus nombreuses.

Et qu’un jour, je ne reconnaîtrais plus l’homme que j’avais épousé.

Mais ce soir-là, lorsque Stefan m’embrassa sur le front avant de s’endormir, je fermai les yeux contre son épaule.

Je pensais encore être en sécurité.

Je pensais encore être aimée.

Et surtout…

Je pensais encore connaître l’homme qui dormait à côté de moi.