Wo du mich fandest

Wo zum Teufel war ich?

Ich blinzelte gegen das grelle Morgenlicht, das durch halb geschlossene Jalousien fiel. Der Kopf pochte dumpf, der Mund fühlte sich an, als hätte jemand Sand hinein gestreut. Und das Bett… war nicht meins.

Neben mir bewegte sich etwas.

Ich drehte den Kopf ganz langsam.

Er lag auf dem Rücken, ein Arm über dem Kopf angewinkelt, die andere Hand flach auf seinem Bauch. Die Decke war nur bis knapp über den Bauchnabel gerutscht und gab den Blick frei auf alles darunter – und darüber. Harte Linien. Klare Muskeln. Die Art von Körper, die nicht im Fitnessstudio fürs Aussehen trainiert wird, sondern weil er ihn tatsächlich braucht. Schmale Hüfte, breite Brust, ein paar blasse Narben an den Rippen. Und dieses verdammte V, das unter der Decke verschwand.

Oh Gott.

Er war heiß.

Richtig heiß.

Ich starrte länger, als ich sollte. Dann riss ich den Blick hoch zu seinem Gesicht. Dunkle Haare, zerzaust. Kiefer, der auch im Schlaf noch angespannt wirkte. Lippen, die leicht geöffnet waren.

Und ich konnte mich an fast nichts erinnern.

Nur an das Display meines Handys gestern Abend.

Die Nachricht meiner Mutter.

Opa ist tot. Bitte komm nach Hause.

Danach war ich nicht nach Hause gefahren. Ich war in die nächste Kneipe gestolpert, hatte den ersten Drink bestellt, dann den zweiten, dann irgendwann aufgehört zu zählen. Irgendwann war Musik da. Stimmen. Ein zu lautes Lachen. Und dann… er.

Ich konnte mich nicht daran erinnern, wie wir hierher gekommen waren. Nicht an seinen Namen. Nicht daran, ob wir uns geküsst hatten oder mehr. Nur daran, dass mein Körper noch die Erinnerung an etwas Warmem und Festem speicherte, und dass ich nackt unter der Decke lag.

Mein Herz schlug plötzlich zu schnell.

Er atmete ruhig neben mir. Die Decke hob und senkte sich mit jedem Atemzug ein Stück weiter nach unten.

Ich musste hier raus.

Sofort.

Ganz vorsichtig schob ich das Laken zur Seite und setzte mich auf. Der Boden war kalt unter meinen Füßen. Meine Kleider lagen verstreut auf dem Boden – BH über der Stuhllehne, Hose halb unter dem Bett, Top irgendwo in der Ecke. Ich bewegte mich so leise wie möglich, sammelte Stück für Stück ein und zog mich an, ohne ihn anzusehen. Jedes Mal, wenn die Matratze leise knarzte, hielt ich den Atem an.

„Morgen.“

Die Stimme war tief, noch rau vom Schlaf.

Ich fror mitten in der Bewegung ein. Langsam drehte ich mich um.

Er hatte die Augen geöffnet. Dunkel. Wach. Und er grinste.

Nicht breit und albern, sondern schief und irgendwie zufrieden, als hätte er genau gewusst, dass ich versuchen würde, unbemerkt zu verschwinden.

„Tom“, sagte er und stützte sich auf einen Ellbogen. Die Decke rutschte noch tiefer. „

Falls du dich nicht erinnerst.“

Ich schluckte. „Ich… äh.“

„Alles gut.“ Er setzte sich auf, rieb sich übers Gesicht und sah mich dabei die ganze Zeit an.

„Ich mach uns Frühstück, wenn du willst. Kaffee zumindest. Du siehst aus, als könntest du einen brauchen.“

Natürlich sah ich so aus. Verkaterte Haare, verschmierte Wimperntusche, die ich gestern nicht abgenommen hatte, und diese panische „Was-habe-ich-getan“-Ausstrahlung.

„Ich muss los“, brachte ich hervor.

Er musterte mich einen Moment länger, dann nickte er langsam. „Okay. Aber gib mir wenigstens deine Nummer.“

Ich zögerte. Eigentlich war das die letzte Sache, die ich jetzt brauchte. Einen Typen, an den ich mich kaum erinnerte und der mich so ansah, als hätte die Nacht mehr bedeutet als nur Alkohol und schlechte Entscheidungen.

Aber er war so verdammt heiß. Und das Grinsen… es machte etwas mit mir, das ich gerade nicht gebrauchen konnte.

Ich streckte die Hand aus. „Gib her.“

Er lachte leise, griff nach seinem Handy und reichte es mir. Ich tippte meine Nummer ein, bevor ich es mir anders überlegen konnte, und gab es zurück.

„Danke.“ Sein Blick wurde weicher. „Ich melde mich. Wirklich.“

Ich nickte nur, griff nach meiner Tasche und verschwand, bevor er noch etwas sagen konnte.

Draußen roch es nach Regen und kaltem Asphalt. Ich atmete tief durch und ging so schnell ich konnte zur nächsten Taxi-Haltestelle.

Zu Hause angekommen, warf ich die Jacke über die Couch und ging direkt ins Schlafzimmer. Der Koffer lag noch unberührt unter dem Bett. Ich zog ihn raus und begann zu packen. Schwarze Sachen. Die gute Bluse. Die Schuhe, die ich sonst nur zu Bewerbungsgesprächen trug. Irgendwann hielt ich mitten in der Bewegung inne, ein zusammengelegtes T-Shirt in den Händen.

Opa ist tot.

Die Worte hallten plötzlich so laut in meinem Kopf, dass mir schwindelig wurde. Ich sackte auf die Bettkante, presste die Hand gegen den Mund und schluchzte.

Einmal. Dann noch einmal. Dann konnte ich nicht mehr aufhören. Die Tränen kamen heiß und unkontrolliert, liefen über mein Gesicht, tropften auf den Stoff. Ich weinte, bis mein Hals wund war und die Augen brannten, bis ich keine Kraft mehr hatte, aufrecht zu sitzen.

Irgendwann stand ich trotzdem auf. Wischte mir das Gesicht ab, schloss den Koffer und schleppte ihn zur Tür.

Im Auto drehte ich die Musik sofort laut auf. Irgendein alter Song, den ich auswendig konnte. Ich sang mit, laut und falsch und mit zitternder Stimme, nur damit ich nicht wieder anfangen musste zu heulen. Die Stadt blieb hinter mir zurück. Die Straße wurde leerer, die Bäume dichter.

Und irgendwo vor mir lag die Heimat, die Beerdigung und alles, was ich die letzten Jahre erfolgreich verdrängt hatte.

Ich griff fester ums Lenkrad und sang noch lauter.