Prologo: El rastro del filo
VANCOUVER, CANADÁ, 7 AÑOS ATRÁS:
El sonido fue ensordecedor. No el impacto contra la valla, sino el crack en la rodilla de Jungkook. El estadio de Vancouver estaba en silencio sepulcral. Jeon Jungkook, el Golden Boy del hockey canadiense, el Alfa que patinaba como un huracán y golpeaba como un martillo, yacía en el hielo. A su lado, la silueta de quien consideraba su "hermano" de equipo se alejaba, su nombre: Dylan Scott, patinando con una indiferencia helada. No fue un accidente. Fue una traición. Una sanción injusta, una expulsión de la liga internacional, y un sueño roto antes de cumplir los veintiuno.
El hielo se tiñó de rojo esa noche, y la confianza de Jungkook murió allí.
Cuando el entrenador Kim Namjoon lo encontró meses después, Jungkook ya no tocaba un stick de hockey. "Aún tienes la velocidad, Jungkook. Aún tienes la potencia. Solo necesitas un nuevo código", le dijo Namjoon, mostrándole un par de patines de figura. Jungkook aceptó, no por amor al arte, sino por el desafío de domar al único monstruo que lo había vencido.
Durante seis años, forjó un nuevo cuerpo, una nueva técnica. Cambió la armadura por el spandex, pero mantuvo la mirada del depredador. Se convirtió en el profesional que nadie esperaba, un Alfa solitario en una disciplina de gracia, un secreto bien guardado en las competencias locales hasta que, a sus veintisiete años, Namjoon decidió que estaba listo para volver a pisar el escenario internacional.
INCHEON, COREA DEL SUR, ACTUALIDAD:
La respiración era una nube de vapor que salía de los labios de Jung Wooyoung. Para él, el hielo era un lienzo, y su cuerpo era el pincel. Un pincel de precisión quirúrgica.
Wooyoung era la joya de la corona del patinaje individual surcoreano, una estrella nacional. Un Omega con la presencia escénica de un dios y el ego de un rey. No había salto que no clavara, ni giro que no fuera perfecto. Era rápido, fluido y peligrosamente coquetos. A sus 25 años ya se creía dueño del mundo.
Pero la perfección técnica ocultaba una obsesión insana. Wooyoung no solo quería ganar; necesitaba dominar. Y ese hambre lo hacía cometer errores estúpidos bajo presión. Hongjoong, su entrenador, lo miraba con frustración contenida. "Eres demasiado brillante para ser tan inestable, Wooyoung. Tu orgullo te va a hundir", le advirtió tras otra sesión de entrenamiento perfecta pero sin alma. Wooyoung solo sonrió, ajustándose el ajustado traje de malla y cristales. Él sabía cuál era su valor. El mundo lo adoraba, y el oro olímpico era su derecho de nacimiento.
No necesitaba un compañero. No necesitaba a nadie.
Solo se necesitaba a él mismo y demostrar que podía contra todos.
El destino, sin embargo, tiene un sentido del humor retorcido.
Ambos entraron en la competencia internacional con el mismo objetivo: redención. Y ambos fallaron estrepitosamente en sus categorías individuales. Jungkook, por su rigidez defensiva heredada del hockey; Wooyoung, por un salto arriesgado e innecesario por su ego para demostrar un punto.
Quedaron eliminados en semifinales, y la humillación fue mutua.
Fue en ese pasillo industrial y húmedo, el túnel que separaba los vestuarios de la pista, donde sus mundos chocaron por primera vez.
— Watch where you're going, pretty boy. ( Fíjate hacia donde vas, Niño bonito) —La voz de Jungkook fue un gruñido profundo, arrastrado por su acento canadiense, mientras pasaba con su traje negro diseñado como una armadura de Hockey.
Wooyoung se detuvo, sintiendo el aroma del Alfa: frío y amaderado, (Pino, cedro y menta), como una tormenta de nieve en un bosque de pinos. Un aroma que chocó instantáneamente con el suyo, dulce y cítrico como la cereza negra y las especias cálidas. Sus miradas se cruzaron. Desprecio mutuo, rivalidad instantánea, y una tensión que ninguno de los dos pudo ignorar.
— I can see perfectly fine. Maybe you should worry about your own feet next time. (Puedo ver perfectamente, Tal vez tú deberías preocuparte donde pones los pies la próxima vez)—respondió Wooyoung en un inglés impecable, con una sonrisa provocadora.
No sabían que sus respectivos entrenadores, Namjoon y Hongjoong, ya estaban en la oficina del consejo de la selección internacional. Sabían que el destino los había obligado a fallar como individuos para obligarlos a triunfar como pareja. No sabían que estaban a punto de ser expulsados en solitario toda una temporada y que la única forma de volver a competir ese año, de lograr su redención, era hacerlo juntos en la categoría de Patinaje en Pareja.
No sabían que el límite de su impacto no sería en el hielo, sino en el corazón del otro.
Y el hielo, el mismo hielo que no perdona, estaba a punto de testigo de la mayor batalla de sus vidas.
