Le Prix du Sang

CHAPITRE 1 : LA PESANTEUR DES SECRETS

Le tic-tac de l’horloge murale de la cuisine n’était pas un simple bruit de fond. Pour Malci, c’était le bruit d’un couperet qui tombait, seconde après seconde, sur le peu de temps qu’il restait à son père. Un compte à rebours cruel, mécanique, auquel personne ne pouvait échapper.

Elle était assise seule à la table en formica écaillé de leur petit appartement du quartier de la方 Courneuve. Devant elle, une tasse de thé à la camomille avait refroidi depuis longtemps, une fine pellicule trouble s’étant formée à sa surface. Malci n’y avait pas touché. Ses longs doigts fins, marqués par de minuscules cicatrices presque invisibles au niveau des phalanges, étaient serrés autour de la faïence froide.

À travers la cloison fine et mal isolée de la chambre adjacente, un bruit brisa le silence nocturne. Un râle lourd. Une toux rauque, suivie d’une respiration sifflante qui semblait exiger un effort surhumain. C’était son père.

Malci ferma les yeux, sentant une vague de douleur familière lui serrer la gorge. Il y avait encore un an, cet homme était un colosse. Un ouvrier fier, un père aimant qui riait fort et qui la protégeait du monde. Aujourd’hui, la maladie du foie le rongeait de l’intérieur, transformant sa peau en une toile cireuse et jaunie, vidant ses muscles de toute substance. Depuis le divorce, sa mère était partie à l’autre bout du pays avec un autre homme, effaçant dix-huit ans de mariage d’un simple revers de main, laissant derrière elle un homme mourant et une adolescente de quinze ans livrée à elle-même.

Sur le coin de la table, une pile de papiers administratifs attendait sous le coup d’une lampe faiblarde. Des factures d’hôpitaux. Des rappels de traitement. Et tout en bas, une brochure froissée d’une clinique privée à la frontière suisse, spécialisée dans les greffes de la dernière chance. Le prix de l’opération y était inscrit en caractères gras, un chiffre à six zéros qui ressemblait à une mauvaise plaisanterie pour une famille de la classe ouvrière. C’était le prix pour acheter une place sur une liste d’attente prioritaire. Le prix pour acheter le droit de vivre.

Malci rouvrit les yeux. Ses pupilles, d’un noir d’encre, reflétaient une lueur froide. La tristesse s’était évaporée, remplacée par cette rigidité glaciale qui l’habitait désormais chaque fois que la nuit tombait.

Elle se leva sans un bruit. À quinze ans, sa démarche possédait déjà une fluidité anormale. Aucun craquement de parquet. Aucun frottement de tissu. Elle s’approcha de la chambre de son père, ouvrit la porte de quelques centimètres et l’observa dans la pénombre. Il dormait, le visage crispé par la douleur, le corps branché à un concentrateur d’oxygène qui ronronnait faiblement.

— Je vais te sauver, papa, murmura-t-elle dans un souffle si bas que même le silence ne fut pas perturbé. Peu importe le prix.

Elle retourna dans sa chambre. Sous son lit, dissimulé derrière une trappe lâche du plancher, se trouvait son autre vie. Elle en sortit une combinaison de cuir noir souple, conçue pour épouser ses formes sans restreindre ses mouvements, absorbant la lumière plutôt que de la refléter. Elle s’habilla avec une routine militaire. Ses gestes étaient précis, dénués de toute hésitation.

Enfin, elle prit son arme de prédilection : une lame courte en acier chirurgical et carbone, dotée d’une garde tressée pour une prise en main parfaite. Elle la glissa avec habileté dans la doublure secrète de sa manche gauche. Un simple mouvement de poignet suffisait à faire jaillir l’acier.

Pour le monde extérieur, Malci était une lycéenne transparente, brisée par le drame familial.

Mais pour l’organisation clandestine qui l’employait depuis ses douze ans — depuis que son mentor l’avait trouvée dans une ruelle, battante et affamée — elle était une arme. Une ombre redoutable. Le sang des criminels et des corrompus de cette ville finançait les flacons de morphine de son père. C’était son fardeau, sa dévotion, sa seule issue.

Elle ouvrit la fenêtre de sa chambre, se glissa sur la corniche extérieure et disparut dans les ténèbres de la ville, laissant derrière elle l’adolescente pour devenir le monstre dont son père avait besoin pour survivre.

Le lendemain matin, le réveil fut brutal. Le soleil d’automne filtrait à travers les vitres propres du bus de ligne qui menait Malci vers les beaux quartiers. Elle portait l’uniforme officiel du prestigieux lycée Saint-Jude : une jupe plissée bleu marine, un chemisier blanc impeccablement repassé et une veste cintrée arborant le blason doré de l’établissement.

Ici, à Saint-Jude, l’air n’avait pas la même odeur qu’à La Courneuve. Il sentait le parfum de créateur, le cuir des voitures de luxe qui déposaient les élèves, et cette assurance insolente que donne l’argent transmis de génération en génération. Malci marchait la tête basse, son sac de cours élimé serré contre sa poitrine. Elle était entrée ici grâce à une bourse d’excellence académique exceptionnelle, un alibi parfait pour justifier ses absences et son profil bas. Personne ne prêtait attention à la “petite boursière”. Elle aimait cette invisibilité. Elle en avait besoin.

Elle franchit les portes de la classe de littérature du professeur Vance, une salle haute de plafond aux boiseries sombres. Elle se dirigea immédiatement vers son havre de paix : la table tout au fond, près de la fenêtre, là où elle pouvait observer tout le monde sans jamais être le centre de l’attention.

Mais ce matin-là, le professeur Vance tapota ses clés sur le bureau pour réclamer le silence.

— Installez-vous, s’il vous plaît. Avant de commencer notre étude de l’œuvre de Baudelaire, nous allons procéder à un réajustement du plan de classe pour le trimestre. J’aimerais un peu plus de mixité et de dynamisme dans les rangs.

Un grognement collectif s’éleva de la classe. Malci ne bougea pas, croisant les doigts sous sa table. Elle espérait ardemment qu’on l’oublie.

— Malci, reprit le professeur en consultant sa liste. Vous allez quitter le fond. Installez-vous au premier rang, à la table centrale... à côté d’Aiden.

Le cœur de Malci manqua un battement. Un silence de mort s’abattit sur la pièce, suivi immédiatement de chuchotements venimeux de la part des filles du deuxième rang.

Aiden.

Malci tourna lentement les yeux vers la table désignée. Il était déjà assis là, une jambe nonchalamment croisée sur l’autre. À seize ans, Aiden était l’héritier direct de la plus grande fortune industrielle du pays. Sa famille possédait des usines, des banques, et une influence politique qui dépassait l’entendement. Mais ce n’était pas son argent qui le rendait terrifiant. C’était sa présence.

Il était d’une beauté sombre et froide, presque sculptée dans le marbre. Ses cheveux noirs, coupés courts mais savamment ébouriffés, encadraient un visage aux traits acérés. Ses yeux, d’un gris d’orage d’une clarté déroutante, fixaient le tableau avec un ennui mortel. Il dégageait une aura de prédateur qui s’ennuie au milieu des moutons. La rumeur disait qu’il passait ses nuits dans les cercles les plus fermés et dangereux de la haute société, et que même les professeurs n’osaient pas lui adresser la parole sur un ton autoritaire.

Malci serra les dents. Elle prit son sac, se leva et marcha vers le premier rang. Chaque pas lui semblait lourd. S’asseoir à côté d’Aiden, c’était s’exposer à la lumière. C’était le contraire de tout ce qu’elle s’efforçait de faire.

Elle tira la chaise en bois et s’assit à ses côtés, veillant à laisser un espace maximal entre leurs deux corps. Elle sortit son cahier, ses stylos, et fixa obstinément le tableau noir, refusant de tourner la tête vers lui.

Aiden ne bougea pas immédiatement. Puis, avec une lenteur calculée, il tourna son visage vers elle. Ses yeux gris d’orages descendirent le long du profil de Malci, s’attardant sur la tension de sa mâchoire, puis descendirent plus bas, vers ses mains posées sur la table.

Malci avait tenté de masquer les marques de ses entraînements nocturnes, mais l’œil aiguisé d’Aiden ne rata rien : les phalanges légèrement durcies, la peau légèrement râpée au niveau du poignet gauche à cause du frottement des sangles de son arme.

Un sourire presque imperceptible, teinté d’une ironie cruelle, étira le coin des lèvres du jeune homme.

— La boursière sort enfin de son trou, murmura-t-il d’une voix basse, un timbre grave et feutré qui n’atteignit qu’elle. Fais attention à ne pas déborder sur mon espace avec tes affaires de seconde main.

L’insulte était directe, gratuite, typique des enfants gâtés de Saint-Jude. Mais Malci ne cilla pas. Elle avait vu des hommes mourir en suppliant pour leur vie ; les provocations d’un adolescent de seize ans ne pouvaient pas l’atteindre. Elle prit sa plume, commença à noter le titre du cours de sa calligraphie fine et régulière, et répondit d’une voix totalement neutre, sans même le regarder :

— Ne t’inquiète pas, Aiden. Je sais exactement où est ma place. Reste à la tienne, et tout se passera bien.

Aiden laissa échapper un léger rire nasal, un bruit d’amusement authentique. Personne ne lui parlait sur ce ton. Les filles bégayaient en sa présence, les garçons tentaient de l’imiter ou de s’attirer ses faveurs. Cette fille, en revanche, affichait un calme qui frôlait l’insolence.

Mais ce qu’Aiden nota surtout, ce fut sa respiration. Alors que n’importe quel élève assis à côté de lui aurait montré des signes de nervosité — un rythme cardiaque plus rapide, un léger tremblement, une agitation — Malci respirait à un rythme constant, lent, presque hypnotique. Quatre secondes d’inspiration, quatre secondes d’expiration. Le rythme parfait d’un tireur d’élite en position.

Intéressant, pensa Aiden en se radosser contre sa chaise, ses yeux gris brillant d’une lueur nouvelle et dangereuse. Très intéressant.

Derrière les murs immenses de son manoir familial, Aiden cachait lui aussi un secret qui aurait fait hurler de terreur ce lycée tout entier. Il n’était pas juste un fils de riche arrogant. Il était le projet secret de son père, une arme biologique et tactique façonnée dès l’enfance. Entraîné par les meilleurs mercenaires du monde pour éliminer les rivaux industriels de l’empire familial, Aiden connaissait le goût du sang et le poids d’une vie que l’on arrache dans le noir. Il pensait être le seul monstre de cet établissement.

Pourtant, en observant cette jeune fille discrète assise à côté de lui, il ressentit un écho familier. Une odeur invisible de poudre et d’acier qui émanait d’elle.

Le cours commença, mais pour ces deux assassins de quinze et seize ans forcés de partager la même table, la véritable leçon de psychologie venait de débuter. Aucun d’eux ne savait encore à quel point leurs destins étaient liés par le sang, mais la tension était désormais ancrée dans le bois de leur bureau commun, prête à exploser à la moindre étincelle.