01.
❛ Sueño que me besas todavía
Sueño que me besas como ayer
y que la dulzura de tus besos
deja en mi ser aroma suave de placer
Nuestro labios nunca han de volver
a juntarse en éxtasis de amor
y bien sé que nunca he de sentirtú corazón junto a mi pecho palpitar de amor ❜
Besos en mis sueños ━ Augusto Brandt.
La Guaira
Abril de 1929
El silbato del vapor Queen Maud rasgó la mañana antes de que el sol terminara de elevarse sobre el Caribe, el puerto de La Guaira ya estaba despierto desde los primeros colores del alba.
Los estibadores descargan aquellos enormes cajones marcados con sellos provenientes de Liverpool, Hamburgo y Nueva Orleans. Marineros gritaban órdenes en español, inglés e italiano mientras el olor a sal se mezclaba con el del café que salía de un pequeño puesto improvisado junto al muelle.
Las gaviotas revoloteaban sobre las grúas buscando robar comida de los contenedores que estaban o simplemente volaba bajito en medio del mar guaireño.
Entre los pasajeros que descendían lentamente por la pasarela destacaba un hombre más alto que el resto, era de tez blanca, rubio, de hombros anchos y vestido con un traje de lino gris claro que parecía demasiado elegante para el calor tropical.
Llevaba una única maleta de cuero, cuando estuvo en el muelle, se detuvo un momento frunciendo el ceño viendo el sol que pegaba sin piedad alguna, mirando el cielo azul despejado sin nube alguna.
── Hace más calor de lo que imaginaba...
── Og du har ikke engang sett været i Maracaibo ennå, Erling. «Y eso que todavía no has visto el clima que tiene Maracaibo, Erling» ── le respondió una voz en noruego perfecto.
── Martin. ── Erling se giró sonriendo inmediatamente.
Martín Ødegaard, vestido con un traje crema extendió la mano antes de estrecharlo en un breve abrazo.
── Bienvenido a Venezuela.
Mientras caminaban entre los almacenes del puerto de La Guaira, Martin saludaba a comerciantes, capitanes y empleados de aduanas como si conociera a media ciudad. Tenía un perfecto español aunque su acento nórdico se marcaba en algunas palabras, Erling iba detrás sorprendido
── No sabía que fueras tan conocido.
── Uno aprende rápido cuando representa a un país pequeño… Los venezolanos son gente muy cálida y agradable, aquello sorprende a los extranjeros.
Llegaron hasta el edificio de la legación noruega, ubicado cerca de la antigua sede de la compañía Guipuzcoana, donde un Ford Modelo A esperaba con el equipaje de Erling que habían traído desde el vapor. Martin miró el reloj de bolsillo.
── Tenemos tiempo de sobra para alcanzar el tren…
── ¿El ferrocarril?
──Sí, es la manera más cómoda de subir a Caracas, a no ser que quieras atravesar toda la montaña a caballo como se hacía en la época colonial y te tardabas bastante.
Erling observó la montaña que parecía levantarse directamente desde el mar, frunciendo ligeramente el ceño buscando alguna lógica.
── ¿El tren sube por ahí?
── Lo hace desde hace más de cuarenta años. ── le respondió Martin──antes subían la mercancía por la montaña mediante el Camino de los Españoles y tardaban hasta dos días en llegar, pero con el ferrocarril, las personas y las mercancías llegan más rápido.
Durante el viaje, el Ferrocarril Caracas–La Guaira serpenteaba entre túneles, viaductos y barrancos, la neblina mañanera todavía cubría algunos sectores. Erling no apartó la vista de la ventana, el mar quedaba atrás y la vegetación se volvía más espesa mientras el aire que antes olía a sal y a costa, era ligeramente más fresco, más a bosque húmedo.
── Trabajarás primero con la West Lake Oil. ── le dijo Martín a Erling para ponerse al día, tenía que aprovechar el trayecto──, no son la única compañía, también está la Compañía Petrolera del Caribe, ambas buscan ampliar sus concesiones alrededor del lago de Maracaibo.
── Leí sus informes durante el viaje. ── Erling asintió.
── ¿Y los propietarios de esas tierras?
── Ahí es donde entra la familia Bellingham. ── Martin dejó escapar una pequeña sonrisa mientras buscaba unos documentos en su maletín de cuero.
── ¿Qué tan importantes son?
── Si preguntas en Caracas, te dirán que son una familia de terratenientes. Si preguntas en Maracaibo, te dirán que son quienes deciden qué empresas pueden entrar y cuáles no… ── aseguro Martin──, ellos llegaron hace más de 40 años, cuando aún estaba Guzmán Blanco en el poder y se asentaron en esas tierras
Caracas
El tranvía avanzaba lentamente entre el ruido metálico de las ruedas , pasando por la Plaza de la Candelaria, como todas las mañanas, iba lleno.Un vendedor ambulante ofrecía periódicos desde una esquina mientras una señora intentaba acomodar una cesta de flores entre los pasajeros.
En uno de los bancos cercanos a una de la ventana viajaba un joven de cabello oscuro con las mangas arremangadas, tenía un montón de cuadernos abiertos sobre las piernas y con una pluma iba corrigiendo dictados infantiles.
── La palabra “geografía” lleva tilde, Miguel... ── murmuró para sí mismo mientras hacía una anotación con tinta roja en una esquina.
A su lado, un muchacho elegantemente vestido mantenía el periódico desplegado con gesto concentrado.
── Otra vez censuraron media página ── comentó en voz sin apartar la vista del papel mirando de reojo.
── Entonces deja de leer los huecos y ayúdame a corregir este montón de dictados, faltan el de María Amelia, Francisco, Natividad, José Laurencio… ── empezó a contar las libretas que les faltaba que era un total de 10
── ¿Y quitarte el trabajo? ── Gavi dobló el periódico para guardarlo en su maletín──. Jamás.
No se tomaron de la mano ni se intercambiaron miradas demasiado largas, solo cuando el tranvía dio un pequeño sacudón cuando el tranvía iba a cruzar, las rodillas de ambos se rozaron un instante.
Nadie pareció notarlo… Solamente ellos dos.
── ¡Griezmann!
El actor apenas tuvo tiempo de levantar la cabeza antes de recibir un golpe seco en el hombro con un grueso paquete de partituras.
── ¡Auch!
── Te dije que dejaras de improvisar.
Jamal Musiala recogió las hojas que habían caído al suelo mientras el francés se frotaba el brazo con una sonrisa.
── Era una mejora artística Jamal, no tenías que golpearme.
── Era cambiar tres páginas enteras… Tres páginas enteras. ── le recalcó Musialá lanzándole una mirada afilada hacia el francés.
── El público lo agradecerá.
── Pero para un músico no, tampoco para el directo, Antoine.
Los dos terminaron riéndose, desde la ventana se escuchaban los carruajes pasando frente al Teatro Municipal..
En la esquina de Gradillas, cerca de la Plaza Bolívar, el aroma del café recién molido escapaba por la puerta abierta del café Berlín, una cafetería acogedora frecuentada por todas las clases sociales. Thomas Müller dejó dos tazas humeantes sobre la mesa.
── Aquí tienen, herren.
── Gracias Thomas. ── agradeció Joshua Kimmich tomando su taza de café mientras desplegaba varios planos ferroviarios, en la silla de al lado León Goretzka señalaba un lápiz distintos puentes de la zona ──. La inspección empezará en Antímano, ¿No?
── ¿Qué tan mal están las vías? ── preguntó Thomas apoyando los codos sobre el mostrador que estaba cerca de la mesa donde estaban ambos ingenieros
── Algunas necesitan refuerzo y mantenimiento antes de las lluvias, así lo ha ordenado el Ministerio de Obras Públicas, uno sabe que cuando llueve, hay desastres en las vías.
── ¿Y el nuevo ingeniero del que tanto hablan?
── Es noruego, dicen que trabajó en el Mar del Norte y la próxima semana lo mandarán a Maracaibo, pero por ahora va a estar en Caracas. ── León le dio un sorbo de café.
── Pobre hombre… Se va a morir…── Thomas levantó las cejas.
Joshua soltó una risa ante las palabras del alemán.
── ¿Por el trabajo?
── Nein… Por el calor, Josh, este calor no es apto para cualquiera…── murmuró Thomas riendo negando con la cabeza apartándose para ir a atender otros clientes.
Maracaibo
El aire parecía inmóvil mientras el calor hacía vibrar el horizonte sobre los caminos de tierra, desde el lago llegaba un viento tibio que apenas conseguía aliviar la humedad que había en la ciudad.
Los mosquitos zumbaban alrededor de los caballos y de los peones que trabajaban cerca de las primeras torres de perforación, los golpes metálicos de los martillos resonaban desde los campos petroleros mezclados en el ambiente.
El Cadillac 57 cruzó el portón principal de la hacienda Bellingham levantando una ligera nube de polvo antes de estacionarse, Jude apagó el motor y bajó con una carpeta llena de documentos bajo el brazo.
── Llegas justo a tiempo para desayunar. ── dijo Richard, asomado desde el zaguán corredor de la casa.
── La reunión se alargó más de lo previsto.
Entraron atravesando el zaguán hasta dirigirse al comedor que se encontraba cerca del primer patio. Denis terminaba de servir café y las arepas en los mientras Anthony hojeaba el periódico recién llegado desde Caracas. Richard tomó asiento en la cabecera como siempre lo hacía.
── ¿Qué dijeron los representantes de la West Lake Oil?
── Van a solicitar al gobierno del general Gómez nuevas concesiones para ampliar los terrenos de perforación. ── respondió Jude dejando la carpeta sobre la mesa y sentándose.
── ¿Y la Compañía Petrolera del Caribe? ── preguntó Anthony, el menor de los Bellingham levantando la vista del periódico.
── Ellos también. ── aseguró Jude soltando un suspiro negando con la cabeza mientras disfrutaba del aroma a café recién colados y las arepas enfriándose.
Por un instante solo se oyó el canto de los turpiales que se posaban en el jardín que Denise cuidaba con mucho esmero así como el rumor lejano del lago Richard cruzó una mirada con su hijo.
── Entonces será un año... muy interesante.
A cientos de kilómetros de allí, un tren seguía ascendiendo lentamente hacia Caracas desde el Ávila, llevando consigo a un ingeniero noruego que aún no imaginaba cuánto cambiaría la vida de los Bellingham.
