A Rainha das Raízes: Entre fogo e gelo

No fim do verão, quando os dias ainda eram quentes e as noites começavam a trazer o frio das montanhas, o reino de Lyuba se preparava para uma mudança que poucos compreendiam.

Ao norte, as Montanhas de Gelo erguiam-se sob um céu pálido. Liam, o Rei Lobo, governava aquelas terras com disciplina e precisão. Alto, de ombros largos e cabelos escuros, tinha olhos azul-acinzentados que raramente deixavam escapar o que pensava. Até os guerreiros mais experientes mediam as palavras diante dele.

Ao sul, as Terras de Fogo se estendiam por vales férteis, florestas quentes e regiões onde a pedra vulcânica ainda guardava o calor da terra. Félix, o Rei Dragão, governava aquele território com uma energia difícil de ignorar. Também alto, de corpo atlético, cabelos castanhos e olhos dourados que ganhavam tons de âmbar sob a luz, era mais expressivo que o rei do norte. Onde Liam preferia o silêncio e o cálculo, Félix respondia com uma observação mordaz, um sorriso provocador ou uma decisão tomada antes que os demais terminassem de discutir.

O reino os chamava de irmãos, e não estava errado, embora o sangue não tivesse nada a ver com isso.

Tarsis, o pai de Félix, caiu numa batalha de fronteira defendendo Aldric, o pai de Liam, e seu corpo de dragão ficou entre o rei lobo e a lâmina que o procurava. Félix tinha oito anos. Liam acabava de atingir a maioridade, quinze anos mais velho que o menino, e foi ele quem o encontrou naquela noite, sentado nos degraus do salão, tentando não chorar para não dar o gosto ao inimigo.

A mãe de Félix, Maren, não sobreviveu ao silêncio da casa. Não houve doença que os curandeiros soubessem nomear: ela apagou aos poucos, como uma chama sem lenha. Aldric assumiu o que deveria ter sido dele e dela. Governou as duas terras, sentou-se ao lado da rainha enquanto ela ainda podia ouvi-lo e criou o menino dragão sob o próprio teto, ao lado do filho. Maren morreu alguns anos depois. Félix ocupou o trono de fogo assim que a lei permitiu, e Aldric devolveu-lhe tudo o que guardava com tanto zelo que ninguém ousou dizer que ele tivera a tentação de ficar. Pouco depois, a velhice e uma ferida antiga que nunca cicatrizara por inteiro levaram também o rei lobo, e Liam herdou a coroa de gelo antes de estar pronto.

Os dois chegaram aos tronos mais cedo do que qualquer um desejaria e mais sozinhos do que admitiam. Liam cresceu sabendo que a vida do pai fora paga com a de outro homem. Félix aprendeu, mais devagar, que fazer os outros rirem era a única forma segura de não ser visto. Sobrava um ao outro. Nenhum dos dois jamais falou disso em voz alta.

Eram jovens para os padrões de suas espécies, entre as quais quinhentos ou seiscentos anos de vida não eram incomuns. Ainda assim, tempo de vida não significava sabedoria, assim como juventude não significava imprudência.

Gelo e fogo governavam lados diferentes do reino, mas nenhum dos dois possuía autoridade absoluta sobre o centro.

Entre seus territórios ficava a cidade neutra, sede administrativa onde os Anciões preservavam tratados, recebiam representantes e aconselhavam os soberanos. No coração da cidade erguia-se um castelo antigo, construído em torno de raízes que atravessavam a pedra como se a própria terra tivesse decidido permanecer ali.

A tradição dizia que os três soberanos deveriam governar naquele lugar em concordância: o rei do gelo, o rei do fogo e o soberano humano.

Havia, porém, muito tempo que o terceiro trono permanecia vazio.

Os humanos continuavam vivendo nas mesmas cidades que os metamorfos. Trabalhavam nos mercados, cultivavam os campos, construíam casas e criavam os filhos. Eram formalmente livres, mas a liberdade não impedia o desprezo. Muitos metamorfos os consideravam frágeis, limitados por uma vida curta e incapazes de compreender os riscos de um mundo que exigia força. A história ensinada nas escolas pouco fazia para contestar essa ideia: o papel dos humanos na origem do reino era mencionado em poucas linhas, quase sempre associado à necessidade de servir de apoio às criaturas mais poderosas.

O pacto antigo, diziam os registros, fora criado para impedir que os metamorfos perdessem o controle de suas naturezas. A explicação não era inteiramente falsa.

Os metamorfos podiam assumir a forma humana, uma forma híbrida ou a forma animal completa. Essas transformações faziam parte de sua natureza e não significavam perda de consciência. A feralização era outra coisa. Nela, a criatura se afastava da própria razão, até que os instintos passavam a dominar aquilo que antes distinguia uma pessoa de uma besta. Os registros mais antigos atribuíam esse perigo ao desequilíbrio mágico; os mais recentes falavam em doenças, traumas e falhas de controle. Poucos o relacionavam à maneira como os povos viviam.

A convivência entre humanos e metamorfos havia se tornado desigual. O medo alimentava a distância; a distância alimentava o desconhecimento. E, quanto menos os metamorfos compreendiam a fragilidade e a brevidade da vida humana, menos percebiam aquilo que também podiam perder em si mesmos.

Segundo a tradição, a soberania humana dependia de uma linhagem capaz de despertar o antigo poder do centro. Quando um soberano legítimo assumia o trono, sua vida deixava de obedecer aos limites comuns: o último registro conhecido mencionava um rei que vivera trezentos anos. Depois dele, nenhum sangue humano reconhecido despertara.

Naquela estação, porém, uma análise alquímica apresentou um resultado que não podia ser ignorado.

Existia um humano de sangue puro em idade adulta.

A descoberta não revelou quem era essa pessoa, nem o que aconteceria se fosse encontrada. Revelou apenas que a antiga linhagem não desaparecera. Os Anciões convocaram os dois reis e determinaram que todos os humanos entre dezoito e trinta anos se apresentassem para avaliação. A ausência seria considerada desobediência.

Ninguém sabia qual seria o resultado dos testes.

Ninguém sabia quem carregava o sangue procurado.

E, no quarto simples de uma jovem humana que ainda precisava decidir como faria durar o pouco alimento que lhe restava, a notícia estava prestes a transformar uma manhã comum em algo muito maior do que qualquer soberano poderia prever.