Nicol y sus juguetes

El calor en Guadalajara en octubre es una cosa que se te mete en la ropa y no se va. Nícol lo sabía. Aun así, ese sábado se puso los shorts de mezclilla —los que le quedaban tan cortos que la costura de la entrepierna le marcaba una línea recta sobre la vulva— y la camiseta blanca de tiras que se le subía con solo levantar los brazos. Debajo, nada. Ni un hilo de encaje, ni una tanga de emergencia.

Se miró en el espejo del recibidor y se acomodó las gafas con el dedo. El pelaje rojizo del muslo se le erizaba un poco por la electricidad del ambiente. La cola, enorme y esponjosa, le salía por la abertura trasera de los shorts y le colgaba hasta la pantorrilla, y ella la movía con esa lentitud satisfecha de quien sabe que va a hacer algo que no debería.

Salió a la calle a las once.

La primera cuadra fue normal. En la segunda, el aire tibio empezó a colarse. Cada paso le mandaba una fricción mínima, apenas, la clase de roce que no te hace gemir pero te mantiene consciente de que estás desnuda bajo dos capas delgadísimas de tela. Cruzó frente a una fonda donde tres señores comían pozole y uno de ellos le sostuvo la mirada un segundo de más. Nícol sonrió sin bajar la vista. En la esquina, el viento le levantó la camiseta y le mostró a media banqueta el vientre cubierto de pelo claro, el ombligo, la curva del pecho que se resistía a la tela. No traía sostén tampoco.

En la tienda de la esquina compró una caguama y un paquete de cacahuates y la muchacha del mostrador le dijo, con toda naturalidad:

—Se te ve la entrepierna, güera.

—Es que hace calor —contestó Nícol, y no se acomodó nada.

Volvió a su departamento casi corriendo. No por prisa: por las ganas. Llevaba hora y media con esa humedad tibia entre las piernas que no era solo sudor, y en el buzón del edificio había un paquete naranja con el logotipo de una marca que todavía no tenía nombre en el mercado.

Se llamaba *Kitsune Lab*. Le habían escrito por correo dos semanas antes: buscaban creadoras para probar prototipos, juguetes que no existían, que no estaban ni en catálogo, que quizá nunca saldrían a la venta. Pagaban bien y pedían una sola cosa: que la prueba fuera en vivo y sin cortes.

Nícol subió las escaleras con el paquete bajo el brazo y el corazón golpeándole el esternón.

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Abrió la caja sobre la cama, con la caguama sudando en el buró y el anillo de luz ya montado en el tripié. El chat llevaba veinte minutos calentándose solo. Ella se sentó con las piernas cruzadas, la cola enrollada alrededor de su cadera como una manta, y acomodó las gafas.

—Buenas, perros —dijo, y su voz salió más ronca de lo que esperaba—. Hoy hay unboxing especial. Me mandaron cosas que no existen. Literal, no existen. Ni marca tienen todavía.

Sacó el primer objeto.

Era de silicón translúcido, del color de la leche cortada, y tenía una forma que no se parecía a nada. Ni consolador, ni vibrador, ni huevo. Era un tubo con una boca ancha y tres anillos internos que giraban en sentidos contrarios, y en la base un pequeño módulo con dos botones y una luz azul.

—Esto se llama *Ciempiés* —leyó en la tarjeta—. Dice: “estimulación rotacional contraintuitiva”. No sé qué chingados significa.

Se rio. Se subió un poco la camiseta hasta dejar la panza al aire, se recargó contra el cabecero y separó las piernas. La cámara quedaba justo ahí.

—Vamos a averiguar.

El primer contacto fue frío. Se pasó la boca del aparato por el muslo interno, subiendo, y el silicón se calentó con la piel. Cuando lo puso sobre la vulva, el tercer anillo ya giraba y el ruido era un zumbido bajo, casi discreto, y el efecto fue inmediato: una caricia circular que no iba de arriba abajo como todo el mundo hace, sino alrededor, como si alguien le dibujara espirales. Nícol se mordió el labio y dejó escapar el aire por la nariz.

—Ay, cabrón.

Subió la velocidad. Los anillos se separaron y uno de ellos le enganchó el clítoris desde el costado, y el otro bajó hasta la entrada y se quedó ahí, insistiendo, sin entrar. El orgasmo no llegó de golpe; se le acumuló en la base de la columna como agua en una presa. Nícol cerró los ojos y movió las caderas en círculos, siguiendo el aparato, y cuando por fin se vino lo hizo con la boca abierta y un sonido largo que no era palabra, y la cola se le esponjó entera, dos veces su tamaño, temblando contra la sábana.

Tardó en abrir los ojos.

—Ese está bueno —dijo, sin aliento—. Ese sí lo compren.

El chat explotó. Nícol bebió un trago de caguama y pasó al segundo.

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El segundo venía envuelto en una bolsa de terciopelo negro y traía una hoja de advertencias. *No sumergir. Cargar dos horas. No usar más de veinte minutos continuos.*

Era una pieza de metal pulido con forma de media luna, con electrodos en las puntas y un cable que terminaba en una pinza.

—Es eléctrico —dijo Nícol, y se le puso la piel de gallina en los brazos—. Nunca he probado uno.

Lo acomodó. Las puntas le abrazaron los labios mayores, el metal tibio por el calor de su propio cuerpo, y ella subió la intensidad con el pulgar, nivel uno, dos, tres. La corriente no dolía: cosquilleaba, un pulso rápido que le hacía contraer los músculos sin permiso. En el cuatro se le escapó un jadeo corto. En el cinco la piel se le puso roja y el cosquilleo se volvió una presión difusa que no se parecía a nada que hubiera sentido antes.

Se metió dos dedos mientras el aparato trabajaba. Los tenía húmedos. Se los chupó primero, mirando a la cámara, y luego los hundió y curvó los nudillos hacia arriba, y con la otra mano subió al seis, y entonces sí, el orgasmo le llegó desde el vientre como una contracción larga, casi dolorosa, y ella gimió con la boca pegada al dorso de la mano.

Cuando lo apagó, las piernas le temblaban.

—Siete de diez —dijo, honesta—. Te deja la piel sensible como para no aguantar nada después.

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El tercero era el raro.

Nícol lo sacó de la caja y se quedó mirándolo un buen rato sin decir nada. Era un arnés de silicón que se ajustaba a la cintura y de cuya parte frontal salía una prótesis corta y gruesa, color arena, con una textura de escamas finísimas. Pero no era para alguien más. En el interior del arnés había una segunda pieza, más pequeña, que se insertaba en ella, y las dos estaban conectadas: cada movimiento de la prótesis exterior se transmitía al interior.

—Ah, no, ¿qué es esto? —se rio—. ¿Es para coger con el aire?

Se lo puso. Las correas le apretaron las caderas sobre el pelaje y la pieza interna entró con una facilidad que la hizo sonrojar bajo el pelo. Ajustó el broche. El peso de la prótesis le colgaba entre las piernas, y cuando dio el primer paso hacia la cámara, el mecanismo se activó solo y ella soltó un «¡hijo de su—!» que hizo reír al chat.

Se puso a cuatro patas sobre la cama. Era la postura de la foto, la que usaba de perfil, la cola en alto. Y empezó a empujar contra la nada. Cada embestida al aire movía la pieza interna dentro de ella, y la mecánica era tan tonta, tan absurda, tan deliciosa, que Nícol se encontró cogiendo el vacío con la lengua afuera, con las gafas empañadas, con la frente pegada al colchón y la cadera subiendo y bajando en un ritmo que ya no controlaba.

—No mames —jadeó—. No mames, no mames…

La prótesis rozaba el colchón y el colchón devolvía el empuje. Era como tener dos cuerpos. Era como estar dentro de alguien y a la vez siendo penetrada por ella misma. Se vino en menos de tres minutos, con un grito que rebotó en las paredes del departamento, y tuvo que soltarse el broche porque no aguantaba un segundo más.

Se dejó caer de lado, riéndose, sin aire.

—Diez de diez y me vale verga lo que digan. Ese lo quiero.

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Para el cuarto ya estaba en ese punto blando donde todo se siente demasiado. Traía el pelaje del vientre pegajoso, la camiseta empapada en el escote, los shorts tirados en el suelo desde el segundo juguete.

El cuarto venía en una caja de cartón con una nota escrita a mano: *Prototipo 04 — “Marea”. Rellenar. Usar tibio.*

Nícol leyó la palabra *rellenar* dos veces.

—¿Rellenar de qué? —dijo—. No dice.

En la caja había una perilla de silicón suave, hueca, con un tapón en la punta y una base ancha, y una jeringa de plástico transparente sin aguja.

Se le ocurrió de golpe, y el chat se le adelantó con cincuenta mensajes de «PIS».

—Sí —dijo Nícol, y se humedeció los labios—. Sí, ¿verdad?

Se puso de rodillas sobre la sábana. Llenó la jeringa de agua tibia de la botella del buró, la conectó al tapón y apretó el émbolo hasta que la perilla se puso redonda, pesada, brillante. La temperatura era exacta, casi la de un cuerpo.

Se la metió despacio. La forma ancha le abrió paso y el peso del agua se asentó dentro de ella, y cuando estuvo completa, Nícol tuvo que respirar hondo dos veces. Era una plenitud distinta, blanda, que se movía sola cuando ella se movía, que le presionaba las paredes desde todos lados a la vez.

—Dios —susurró.

La perilla tenía un segundo mecanismo: una lengüeta en la base que, al presionarla, hacía vibrar el agua. Nícol la presionó con el pulgar y el temblor se le metió hasta el fondo del vientre. Cerró los ojos. Se agarró del cabecero con las dos manos y se dejó ir, y el agua se sacudía dentro de ella como una marea chiquita, y el sonido que hacía era húmedo, obsceno, perfecto.

Se vino de nuevo, la cuarta vez, con un gemido ronco que se le rompió a la mitad, y entonces, todavía temblando, buscó la lengüeta del tapón.

—A ver de qué se trata lo de “marea” —dijo.

Jaló.

El agua tibia salió de golpe, en un chorro ancho que le mojó el muslo, la sábana, la parte de abajo del vientre. Nícol gritó de sorpresa y de placer y siguió saliendo, y ella se abrió con los dedos para que el chorro cayera libre, y se orinó un poco también —no supo dónde terminaba el agua del prototipo y dónde empezaba lo suyo— y el calor le corrió por la entrepierna hasta el hueco de las rodillas y se quedó ahí, formando un charco tibio en el que estaba sentada.

Se rio, sin vergüenza, con la cola dando vueltas.

—Once de diez —dijo—. No, doce. Al chile, doce.

Se quedó así un rato, con el pelaje del muslo apelmazado y el olor tibio subiéndole del charco, bebiendo la última mitad de la caguama como si fuera agua de maratón.

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El quinto lo dejó para el final porque la nota decía, en letras rojas: *NO USAR SENTADA. LEER ANTES.*

Era una pieza pequeña, un óvalo de silicón negro con una lengüeta de cinta adhesiva de grado médico. No tenía botones. No tenía cable. Tenía un sensor de presión.

—Esto es para andar con él puesto —leyó Nícol—. “Percibe el movimiento del cuerpo y responde.”

Miró a la cámara. Miró el charco. Miró los shorts de mezclilla tirados en el piso.

—¿Lo pruebo caminando?

El chat dijo que sí. Nícol se limpió a medias con una toalla, se puso los shorts sin nada debajo —otra vez, con el pelaje aún húmedo— y se levantó. El óvalo quedó pegado contra ella, sujeto por la presión de la costura, y ella empezó a caminar por el cuarto.

Cada paso activaba el sensor. El aparato vibraba al ritmo de su cadera, y cuanto más caminaba, más fuerte, como si aprendiera. Nícol dio una vuelta completa al cuarto, luego otra, y ya iba con las manos en la cintura y la respiración cortada, y en la tercera vuelta el estímulo se le acumuló tanto que se apoyó en el ropero con la frente pegada a la madera y se vino de pie, con los muslos apretados, gimiendo contra la puerta y dejando otra mancha en la mezclilla.

Se deslizó hasta el suelo.

—Ya —dijo, sin abrir los ojos—. Ya, ya, ya. Se acabó. Me quedo sin pelvis.

El chat pedía más, como siempre. Nícol levantó una mano, sin fuerzas.

—Mañana. Mañana les enseño el que se me quedó. —Se rascó la oreja—. Gracias, Kitsune Lab. Si alguno de esos no sale a la venta, me voy a su casa a llorar.

Cortó la transmisión.

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Se quedó tirada en el piso frío veinte minutos, con la cola sobre la cara como un antifaz, escuchando el ruido de la calle. Afuera, el sol de la tarde caía sobre Guadalajara y alguien vendía tamales en la esquina y una señora le gritaba a su hijo que se metiera.

Nícol se levantó, se quitó la camiseta, se metió a la regadera sin cerrar bien la cortina y se dejó el agua caliente en la nuca. Tenía el pelaje del vientre tieso, los muslos marcados con la línea de los shorts, la vulva adolorida de una forma que le duraría hasta el lunes.

Sobre la cama, cinco prototipos estaban tirados en desorden, uno todavía conectado a su cable, otro con la perilla húmeda, otro con la pinza abierta. Mañana tenía que mandar el reporte a la marca. Mañana tenía que escribir qué le había gustado, qué no, cuáles valían la pena.

Pensó, con el agua cayéndole en la cara, que el reporte iba a ser muy fácil de escribir.

Y que el sábado siguiente iba a volver a salir a la calle sin nada debajo, porque ya le había tomado el gusto.