Chapitre 1: Un nouveau départ.
Chapitre 1 : Un nouveau départ
Le hall de Delcomte Industries sent le café frais, le papier glacé et l'arrogance hors de prix. Sous la grande horloge murale, les employés vont et viennent en chuchotant. C'est le sanctuaire de ceux qui ont réussi, un théâtre de marbre blanc où l'on marche avec une assurance de prédateur.
Derrière l'immense comptoir de l'accueil, la jeune réceptionniste est au bord de la crise de nerfs face à son écran qui clignote. Le bug informatique s'entête. Elle appelle Martine au secours.
Martine descend de la mezzanine d'un pas mesuré. À soixante ans, tirée à quatre épingles dans son tailleur gris et sa coupe courte blond platine, elle impose le respect sans avoir besoin de hausser le ton. Elle contourne le comptoir, se penche et règle le problème en trois frappes précises.
C'est exactement à cet instant que la température chute.
Les portes automatiques s'ouvrent en grand. André Delcomte entre.
Il n'est pas seul. Un colosse en costume sombre, l'oreillette vissée à l'oreille, emboîte ses pas à deux longueurs de distance. Mais la rétine n'enregistre que lui. À vingt-six ans, André impose une présence lourde, écrasante, presque violente. Sa carrure athlétique moulée dans un smoking bleu marine sur mesure, sa démarche souple et féline... Tout en lui hurre l'intouchable. Son visage aux traits parfaits, rasé de près, est d'une beauté froide qui coupe le souffle. Une mèche de ses cheveux blond vénitien retombe sur son front, contrastant sauvagement avec la mâchoire qu'il serre en silence. À la naissance de son cou, juste sous l'encolure entrouverte de sa chemise, on devine l'amorce de tatouages noirs en forme de ronces.
Ses yeux balayent la pièce avec un balayage de scanner, percutants et glacials.
Sur son passage, les têtes se courbent. Les employées retiennent leur souffle, luttant pour ne pas le fixer trop ouvertement.
André n'y accorde pas un regard. Il croise simplement la route de Martine.
— Bonjour, Martine.
Sa voix est grave, basse, un frottement rauque qui vibre dans le hall.
— Bonjour, André.
Elle le regarde s'éloigner vers son ascenseur privé, partagée entre l'affection de l'avoir vu grandir et une inquiétude sourde. Depuis qu'il a repris les rênes de l'empire familial, la forteresse de glace a achevé de se refermer. Seule sa compagne du moment se permet encore de débarquer ici en terrain conquis, alourdissant un peu plus une atmosphère déjà irrespirable.
Le carillon de l'ascenseur résonne. Les portes d'acier se referment sur lui.
Au comptoir, Martine salue la réceptionniste et s'apprête à faire demi-tour lorsqu'elle aperçoit une silhouette hésitante franchir l'entrée. C'est elle. Le profil correspond trait pour trait au dossier.
Abby Brown. Vingt-quatre ans. Un mètre soixante-dix, une silhouette élégante moulée dans une robe crayon bordeaux qui s'arrête au-dessus des genoux. Ses longs cheveux blond foncé encadrent un visage joli, mais tiré par une angoisse palpable.
En réalité, Abby est pétrifiée. Pour réprimer ses tremblements, elle serre son sac à main contre ses côtes à s'en blanchir les jointures. Ses épaules sont rentrées, une armure invisible qu'elle s'impose pour repousser le monde. Ses grands yeux gris-vert absorbent chaque détail, cherchant désespérément une issue.
Elle s'avance, inspire un grand coup pour stabiliser son souffle :
— Bonjour, je m'appelle Abby Brown. J'ai rendez-vous avec Madame Martine West.
Martine soutient son regard, devinant instantanément la guerre psychologique que mène la jeune femme contre son propre stress. Son expression s'attendrit.
— Bonjour, c'est moi. Suivez-moi.
Elles s'engouffrent dans l'ascenseur réservé à la direction. Dans la cabine qui file vers les étages supérieurs, le silence pèse lourd. Martine se tourne légèrement vers elle, baissant la voix sur un ton à la fois protecteur et complice :
— Vous avez eu de la chance de tomber sur moi en bas. Si Emy vous avait reçue, elle vous aurait fait poireauter vingt minutes juste par mesquinerie. Une fille aussi élégante que vous qui débarque pour ce poste, ça attire les foudres, croyez-moi.
Abby esquisse un sourire poli, mais ses mâchoires restent bloquées. À l'ouverture des portes, elles s'engagent dans le silence ouaté du quinzième étage. Le claquement de ses talons sur le carrelage résonne désagréablement à ses propres oreilles.
Quelques minutes plus tard, dans le bureau de Martine où des cartons de déménagement trahissent le grand départ imminent de cette dernière, l'entretien commence. Martine feuillette le CV, puis pose ses mains à plat sur le bois ciré, un sourire approbateur aux lèvres.
— J'ai passé des coups de fil, Abby. Vos anciens employeurs sont unanimes : discrète, intraitable sur les chiffres, capable d'encaisser une pression colossale. C'est exactement le profil qu'on cherche ici. Le poste est à vous. Bienvenue chez Delcomte Industries.
Un séisme de soulagement parcourt le corps d'Abby. Ses épaules s'affaissent enfin, et une bouffée de chaleur lui colore brièvement les joues avant qu'elle ne verrouille à nouveau son masque.
— Merci infiniment, Madame West. Je ferai en sorte d'être à la hauteur.
Elle marque une micro-seconde d'hésitation, la gorge subitement sèche.
— Et... concernant Monsieur le PDG ? Y a-t-il des règles tacites à connaître pour éviter le faux pas ?
Martine se lève, un pli énigmatique aux coins des lèvres en attrapant un rouleau de ruban adhésif.
— Oh, vous allez apprendre à le connaître bien assez tôt, ma grande. Il est brillant, impitoyable... et redoutablement exigeant.
Elle désigne d'un signe de tête une porte massive située juste en face.
— La pièce d'à côté, c'est la sienne.
