Chapter : 1 le mauvais tirage
Point de vue : Teagan
7 h 42.
Putain de réveil.
Je tire une dernière fois sur ma cigarette avant de regarder l’heure sur mon téléphone.
Sept heures quarante-deux.
J’ai officiellement dix-huit minutes pour traverser le campus, trouver ma salle et faire semblant d’être un étudiant respectable.
Autant dire que c’est mort.
Je recrache lentement la fumée en observant les bâtiments qui se dressent devant moi.
Une nouvelle année universitaire.
Des nouveaux profs.
Des nouveaux connards.
Et probablement une nouvelle collection d’emmerdes.
Magnifique programme.
Je passe une main sur mon crâne, où mes cheveux coupés presque à ras commencent déjà à repousser. Mon sweat noir remonte légèrement sur mes avant-bras, laissant apparaître les tatouages qui recouvrent ma peau.
J’entends soudain un klaxon derrière moi.
Un coup.
Deux coups.
Trois putains de coups.
Je ferme les yeux.
Je connais un seul abruti capable de faire autant de bruit avant huit heures du matin.
Une voiture grise s’arrête à ma hauteur.
La vitre descend.
Et une tête beaucoup trop souriante apparaît.
— Alors, le taulard ! On retourne sur les bancs de l’école ?
Kieran.
Vingt-quatre ans.
Un mètre quatre-vingt de conneries ambulantes.
Et malheureusement, mon meilleur pote depuis qu’on est gamins.
— Va te faire foutre.
— Moi aussi, je suis content de te voir, mon cœur.
Je lui adresse un magnifique doigt d’honneur.
Il éclate de rire.
Ses cheveux bruns, légèrement ondulés, tombent sur son front dans cette coiffure de surfeur qui lui vaut probablement la moitié de ses abonnés sur Instagram.
L’autre moitié vient de ses abdos.
Et de son incapacité chronique à garder son pantalon fermé.
— Monte, abruti. On va être en retard.
— On est déjà en retard.
— Alors dépêche-toi de monter, Einstein.
J’écrase ma cigarette contre le cendrier extérieur et grimpe dans sa voiture.
À peine installé, je remarque une petite culotte noire coincée entre le siège et la portière.
Je la soulève du bout des doigts.
— Sérieusement ?
Kieran jette un regard dans ma direction.
— Quoi ?
Je lui montre le morceau de dentelle.
Il sourit.
— Souvenir de samedi.
— On est lundi, connard.
— Et ?
Je balance la culotte sur ses genoux.
— T’es vraiment un porc.
— Dit le mec qui connaît même pas le prénom de la moitié des filles avec qui il couche.
Touché.
Je récupère mon paquet de cigarettes.
— T’as du feu ?
— T’as fumé y a trente secondes.
— Et ?
— Et tu vas crever avant trente ans.
— Ça m’évitera de supporter ta gueule trop longtemps.
Il ricane.
Puis son regard glisse brièvement vers moi.
— Ça fait bizarre, hein ?
Je sais exactement de quoi il parle.
Je regarde par la fenêtre.
— Ferme-la, Kieran.
Il ne répond pas.
C’est probablement pour ça qu’on est encore potes.
Il sait quand ouvrir sa grande gueule.
Et surtout quand la fermer.
⸻
8 h 03.
On traverse l’entrée principale de l’université.
Kieran salue déjà trois filles.
Trois.
En moins de vingt mètres.
Je commence sérieusement à me demander s’il ne possède pas un système de géolocalisation pour les jolies nanas.
— Kieran !
Une blonde lui saute presque dessus.
Il la rattrape par la taille.
— Salut, beauté.
Je continue de marcher.
— T’as deux minutes ! me crie-t-il.
— T’en auras besoin de vingt, connaissant tes performances.
— Va te faire foutre !
Je souris.
Enfin.
Jusqu’à ce qu’une voix particulièrement désagréable m’interpelle.
— Monsieur teagan !
Je m’arrête.
Putain.
Déjà ?
Je tourne lentement la tête.
Monsieur Harris.
Responsable pédagogique.
Costume impeccable.
Lunettes rectangulaires.
Et une passion assez inquiétante pour me casser les couilles.
— Je vois que vous avez décidé de revenir parmi nous.
— Vous m’avez manqué aussi, monsieur.
Il ne sourit pas.
Étonnant.
Son regard descend vers la cigarette que je viens de coincer entre mes lèvres.
— Vous connaissez le règlement concernant le tabac sur le campus.
Je baisse les yeux vers ma clope.
Puis vers lui.
— Vous voulez une taffe ?
Derrière moi, Kieran explose de rire.
Harris devient rouge.
— Monsieur Teagan, je vous conseille vivement de ne pas commencer cette année comme les précédentes.
Je penche légèrement la tête.
— Pourtant, j’avais prévu de faire pire.
— Teagan !
Je retire ma cigarette de ma bouche.
— C’est bon. Je plaisante.
— Votre dossier disciplinaire n’a rien d’une plaisanterie.
Mon sourire disparaît.
Voilà.
On y est.
Toujours la même rengaine.
Mon dossier.
Mes antécédents.
Mon casier.
Comme si j’avais besoin qu’on me rappelle constamment que je suis le problème.
Je serre la mâchoire.
— Vous avez terminé ?
Il me fixe quelques secondes.
— En classe. Immédiatement.
Je passe à côté de lui sans répondre.
Kieran me rejoint.
— Trois minutes sur le campus et tu te fais déjà engueuler. Nouveau record.
— Ferme ta gueule.
— Tu sais que tu devrais essayer la méditation ?
Je lui lance un regard.
— Tu sais que tu devrais essayer de réfléchir avant de parler ?
Il pose une main sur son cœur.
— Tu me blesses.
— Pas encore.
⸻
Point de vue : Raven
7 h 51.
— MORGAN, BOUGE TON CUL !
Je frappe une troisième fois contre la porte de la salle de bain.
Aucune réponse.
Évidemment.
Je regarde mon téléphone.
Sept heures cinquante et une.
Premier jour dans cette foutue université et je vais déjà arriver en retard.
Tout ça parce que madame a décidé de se refaire les cheveux.
— MORGAN !
— MAIS QUOI ?
— TU COMPTES TE MARIER AVEC TON MIROIR OU TU ME LAISSES UNE CHANCE D’ARRIVER À L’HEURE ?
La porte s’ouvre brusquement.
Morgan apparaît.
Mini-jupe noire.
Bottes hautes.
Haut blanc beaucoup trop cher.
Et brushing digne d’une publicité pour shampoing.
— T’es obligée de gueuler comme une poissonnière ?
Je la regarde de haut en bas.
— T’es obligée de te préparer comme si t’allais rencontrer le président ?
Elle sourit.
— On sait jamais qui on peut croiser.
— Ouais. Un prof de maths, probablement.
Elle éclate de rire.
Morgan et moi, ça remonte à l’enfance.
Elle connaît mes secrets.
Mes pires moments.
Mes meilleures conneries.
Et malheureusement, elle connaît aussi toutes les façons possibles de me taper sur les nerfs.
Je retourne dans sa chambre pour récupérer mon sac.
Dans le miroir, j’aperçois mes cheveux couleur cerise qui tombent sur mes épaules.
Je les secoue légèrement.
Mon eyeliner est suffisamment noir.
Mon jean suffisamment large.
Et mon débardeur laisse apparaître une partie des tatouages qui décorent mes bras.
Ça fera l’affaire.
— Tu pourrais faire un effort pour ton premier jour, lance Morgan derrière moi.
Je baisse les yeux vers ma tenue.
— Pardon ?
— Non, mais t’es jolie. C’est juste que tu pourrais mettre quelque chose d’un peu plus féminin.
Je la fixe.
Elle sourit.
Ce sourire.
Celui qu’elle utilise quand elle vient de lancer une petite pique et qu’elle attend de voir si je vais mordre.
— Morgan ?
— Quoi ?
— Si je voulais ressembler à une vitrine de magasin, je te demanderais conseil.
Elle lève les yeux au ciel.
— T’es vraiment susceptible.
— Et toi, vraiment longue à te préparer. On y va ?
Elle attrape ses clés.
— Allez, viens, sale peste.
Je souris malgré moi.
⸻
8 h 17.
Je déteste déjà cet endroit.
Pas parce qu’il est moche.
Au contraire.
L’université est immense.
Des bâtiments modernes, de grandes baies vitrées, des espaces verts et des étudiants partout.
Mais il y a beaucoup trop de monde.
Et beaucoup trop de regards.
Morgan marche à côté de moi, son téléphone à la main.
— Tu vas voir, tu vas adorer.
— Tu m’as dit exactement la même chose avant de m’emmener à cette soirée où un mec a vomi dans mes chaussures.
— C’était une super soirée !
— POUR TOI !
Elle rit.
Je secoue la tête.
— Bon, explique-moi encore pourquoi on doit se taper des maths dans une école de photographie ?
— Parce qu’apparemment, savoir compter, c’est utile.
— Je sais compter.
— Jusqu’à combien ?
— Jusqu’au nombre de secondes qu’il te reste avant que je te pousse dans cette fontaine.
Elle me donne un coup d’épaule.
On finit par trouver notre salle.
Au troisième étage.
Évidemment.
Je pousse la porte.
Une trentaine d’étudiants sont déjà installés.
Je sens quelques regards se poser sur moi.
Je les ignore.
Morgan, elle, sourit immédiatement à deux garçons au fond de la pièce.
— On se met là ?
Je regarde les places.
— Tant que je peux poser mon cul quelque part.
On s’installe.
Le professeur entre.
Et pendant les deux heures suivantes, je découvre qu’il existe effectivement quelque chose de pire qu’un lundi matin.
Un cours de maths à huit heures.
⸻
11 h 58.
— Je vais mourir.
Je laisse tomber mon front contre la table.
Morgan mâche tranquillement son chewing-gum.
— T’es dramatique.
— On vient de passer deux heures à parler de fonctions et de statistiques. Dans une école de photographie. Je trouve ma réaction parfaitement proportionnée.
— T’as compris quelque chose ?
Je relève la tête.
— Oui.
— Quoi ?
— Que je vais probablement finir en prison pour avoir étranglé un professeur.
Elle éclate de rire.
Mon ventre gargouille.
Je regarde l’heure.
— Bon. On mange ?
— Enfin une idée intelligente.
⸻
12 h 14.
La cantine.
Ou plutôt, l’endroit où les rêves culinaires viennent mourir.
Je regarde mon assiette.
Des pâtes.
Enfin, je crois.
Une sauce orange suspecte.
Et un morceau de viande qui ressemble à une semelle.
— C’est censé être quoi ? je demande.
Morgan observe mon plateau.
— Des pâtes bolognaises.
Je pique un morceau avec ma fourchette.
Il reste accroché.
— Je crois que mes pâtes viennent de demander de l’aide.
Morgan manque de s’étouffer avec son eau.
On s’installe à une table près des fenêtres.
Je commence à manger.
Enfin, à essayer.
— Bon, reprend Morgan, ce soir, y a une soirée pour la rentrée.
— Non.
— Raven !
— Non.
— Y aura de l’alcool.
Je relève les yeux.
— Continue.
Elle sourit.
— De la musique.
— Intéressant.
— Et des mecs.
Je grimace.
— Tu viens de gâcher ton argumentaire.
Elle me donne un coup de pied sous la table.
— T’es vraiment impossible.
Je m’apprête à répondre quand un bruit violent éclate derrière nous.
BANG !
Toute la cantine se retourne.
Moi comprise.
Un plateau vient de s’écraser au sol.
Deux garçons se font face.
L’un d’eux est grand.
Très grand.
Sweat noir.
Jean sombre.
Des tatouages qui remontent jusque sur son cou.
Et des cheveux coupés tellement court qu’on distingue presque son crâne.
Il tient un autre étudiant par le col.
— Répète.
Sa voix est basse.
Beaucoup trop calme pour quelqu’un qui semble à deux secondes d’exploser.
Le garçon en face ricane nerveusement.
— J’ai dit que les anciens taulards devraient pas avoir leur place ici.
Le silence tombe.
Le tatoué sourit.
Mais il n’y a absolument rien d’amusé dans son expression.
— T’as une grande gueule pour un mec qui tremble.
— Lâche-moi !
— Demande gentiment.
Je repose ma fourchette.
— Putain, c’est quoi ce cirque ?
Morgan suit mon regard.
Son visage change immédiatement.
— Merde.
— Quoi ?
— C’est Teagan.
Je regarde de nouveau le garçon.
Teagan.
Il resserre légèrement sa prise.
Un autre mec arrive derrière lui.
Grand.
Musclé.
Cheveux bruns un peu longs.
Et un sourire qui annonce probablement autant d’emmerdes que celui de son pote.
— Frérot, lâche-le.
— Dégage, Kieran.
— J’aimerais bien, mais j’ai pas envie de passer ma première journée à te récupérer au commissariat.
Quelques étudiants ricanent.
Teagan tourne légèrement la tête vers son ami.
Une seconde.
Juste une.
Le garçon qu’il tient en profite pour le repousser.
Mauvaise idée.
Très mauvaise idée.
Le tatoué le plaque brutalement contre une table.
Les plateaux tremblent.
Une fille pousse un cri.
— T’AS UN PROBLÈME ? hurle un surveillant en arrivant.
Celui ci lâche immédiatement le garçon.
Puis recule.
Il passe une main sur son crâne.
— Aucun.
— DANS MON BUREAU !
— Vous pourriez demander poliment.
Je hausse les sourcils.
Ce mec est complètement malade.
Le surveillant pointe la sortie.
Le jeune homme récupère tranquillement son sac.
Comme si rien ne venait de se passer.
Kieran le suit en secouant la tête.
Et juste avant de franchir les portes, Teagan sort son paquet de cigarettes.
Je le regarde disparaître.
— C’est qui ce taré ? je demande à Morgan.
Elle se rapproche de moi.
— Raven, sérieusement, évite-le.
— Pourquoi ?
— Parce qu’il sort de prison.
Je tourne la tête vers elle.
— Quoi ?
— T’as très bien entendu. Il a fait de la taule. Et crois-moi, c’est pas le genre de mec avec qui tu veux avoir des problèmes.
Je regarde les portes de la cantine.
— Ça, j’avais remarqué.
Morgan reprend sa fourchette.
— Il est violent, il couche avec tout ce qui bouge et il a déjà eu des problèmes avec la moitié des profs.
Je grimace.
— Charmant.
— Je suis sérieuse, Raven.
— Moi aussi. Il a l’air d’un véritable cadeau de Noël.
Elle soupire.
— Promets-moi juste de pas t’approcher de lui.
Je hausse les épaules.
— Pourquoi je m’approcherais d’un mec pareil ?
À cet instant précis, je suis absolument convaincue de ne plus jamais avoir affaire à lui.
Quelle connerie.
⸻
13 h 32.
Enfin.
Un vrai cours.
De la photographie.
Je pousse la porte de l’atelier avec Morgan.
La pièce est immense.
Des appareils photo sont exposés dans des vitrines.
Des portraits recouvrent les murs.
Des projecteurs sont installés près d’un fond blanc.
Et plusieurs ordinateurs occupent le fond de la salle.
Pour la première fois depuis ce matin, je souris.
Ça.
C’est exactement pour ça que je suis venue ici.
— Bon, au moins, ça te plaît, remarque Morgan.
— Ferme-la, je savoure.
On s’installe au troisième rang.
Quelques minutes plus tard, un homme d’une cinquantaine d’années entre dans la pièce.
Chemise bleu foncé.
Lunettes rondes.
Cheveux grisonnants.
Il pose une pile de dossiers sur son bureau.
— Bonjour à tous.
Les conversations diminuent.
— Je suis monsieur Bennett. Je serai votre professeur principal de photographie artistique cette année.
Il écrit son nom au tableau.
M. BENNETT
— Avant de commencer, je tiens à vous expliquer une chose. Cette année ne ressemblera pas aux précédentes.
Je croise les bras.
Ça commence bien.
— Vous êtes ici pour apprendre à regarder le monde autrement. Un bon photographe ne se contente pas d’appuyer sur un bouton. Il raconte quelque chose.
Je redresse légèrement la tête.
Là, il a mon attention.
— Vous allez donc travailler sur un projet qui vous accompagnera pendant toute l’année universitaire.
Il marque une pause.
— Ce projet sera réalisé en binôme.
Un murmure parcourt la salle.
Morgan me donne un coup de coude.
— On se met ensemble ?
Je souris.
— Évidemment.
Mais monsieur Bennett reprend :
— Et avant que vous ne commenciez à choisir vos amis, je précise que les binômes sont imposés.
Mon sourire disparaît.
Putain.
— Chaque duo devra construire un dossier photographique complet. Vous devrez choisir un thème, réaliser plusieurs séries, présenter vos recherches, justifier vos choix artistiques et défendre votre travail devant un jury en fin d’année.
Il distribue les consignes.
— Ce dossier représentera une part déterminante de votre évaluation finale. Il n’y aura ni seconde session pour ce projet ni possibilité de changer de partenaire au premier désaccord.
Une fille lève la main.
— Monsieur, et si notre binôme ne travaille pas ?
— Vous devrez trouver une solution ensemble. La capacité à collaborer fait partie des compétences évaluées.
Je soupire.
Génial.
Je vais peut-être devoir supporter un parfait incapable pendant neuf mois.
— Si votre dossier est insuffisant, vous ne validerez pas cette année de formation, poursuit-il. Il faudra recommencer l’année. Je préfère être clair dès maintenant.
Un silence inquiet s’installe.
Je regarde Morgan.
Elle grimace.
— Bon, murmure-t-elle, j’espère qu’on aura de la chance.
— Avec ma poisse habituelle ? J’en doute.
Monsieur Bennett récupère une feuille.
— Je vais maintenant annoncer les binômes.
Il commence à lire.
— Madison et Ethan.
Deux étudiants se regardent.
— Olivia et Nathan.
Une fille pousse un soupir de soulagement.
— Morgan et Kieran.
Morgan se redresse immédiatement.
— Attends… Kieran ?
Je tourne la tête vers elle.
— Quoi ?
Elle sourit.
— Le brun de la cantine.
Je la fixe.
— Celui qui traîne avec le psychopathe ?
— Il est canon.
— T’as vraiment un instinct de survie catastrophique.
Elle m’ignore déjà.
Je lève les yeux au ciel.
Le professeur poursuit sa liste.
Les noms défilent.
Je commence à m’impatienter.
Puis la porte s’ouvre.
Sans qu’on ait frappé.
Tout le monde se retourne.
Et je le vois.
Le tatoué de la cantine.
Un sac jeté sur une épaule.
Une cigarette éteinte coincée derrière l’oreille.
Et cette démarche arrogante de mec qui pense que le monde entier peut aller se faire foutre.
Monsieur Bennett retire lentement ses lunettes.
— Monsieur Teagan.
Le concerné s’arrête.
— Monsieur Bennett.
— Quelle agréable surprise de vous voir assister à un cours.
Quelques étudiants ricanent.
Teagan esquisse un sourire.
— Je me suis dit que ça vous ferait plaisir.
— Votre ponctualité reste aussi remarquable que l’année dernière.
— Faut bien garder certaines traditions.
Le professeur soupire.
— Asseyez-vous.
Teagan traverse la salle.
Je remarque alors ses yeux.
Bleu-gris.
Froids.
Presque métalliques.
Il balaie rapidement la pièce du regard avant de rejoindre une place au fond.
Je détourne les yeux.
Pas mes affaires.
Pas mon problème.
Monsieur Bennett reprend sa feuille.
— Bien. Il nous reste un dernier binôme.
Je me redresse.
Mon prénom n’a toujours pas été prononcé.
Un mauvais pressentiment me traverse.
— Raven…
Le professeur marque une courte pause.
Je retiens presque ma respiration.
— Vous travaillerez avec Teagan.
Silence.
Un silence absolument magnifique.
Du genre qui précède une catastrophe.
Je tourne lentement la tête vers le fond de la salle.
Le tatoué relève les yeux.
Nos regards se croisent.
Et sur son visage apparaît un sourire.
Lent.
Insolent.
Insupportable.
Je regarde le professeur.
Puis Morgan.
Puis de nouveau ce connard.
Putain.
Je suis foutue.
