Prólogo
—Él e-está...
Muerto.
Marcos Fairchild está muerto.
Al mirar sus ojos azules y sin vida -ojos que me recordaban al invierno más gélido-, solo sentí... alivio.
La opresión en mi pecho que durante años había dificultado mi respiración se disipó por fin.
Había desaparecido, igual que la malicia en los ojos de Marcos.
Las lágrimas nublaron mi vista, dejándome solo una imagen borrosa de su cuerpo inerte en el suelo —el mismo suelo donde había golpeado a Nora y que yo había limpiado minuciosamente apenas unas horas antes, tal como él había ordenado.
Mis manos temblaban y mis piernas apenas podían sostenerme, amenazando con ceder en cualquier momento y dejarme caer sobre aquel macabro charco de sangre.
Su sangre.
Me estaba desmoronando allí mismo.
¿Cómo no iba a hacerlo, ahora que por fin todo había terminado?
Ansiaba extender la mano y tocarlo, comprobar que aquello no era más que un sueño cruel del que pronto despertaría.
Pero cuando mis ojos se posaron en ella —encogida en el suelo, con el cuerpo apoyado contra la cama matrimonial y las manos manchadas de rojo—, obtuve la respuesta.
No es un sueño. Es real.
Una risa histérica amenazaba con brotar y romper el silencio de la habitación, pero la ahogué a medias. Dejarla escapar habría sido inapropiado.
Sin embargo, solo Dios sabe cuánto había deseado esto durante tantos años —pasando noches enteras rogándole a mi Señor que lo apartara de ella—, aunque jamás imaginé que sucedería de esta manera. Y, aun así, no habría querido que fuera de otra forma.
Ahora, él nunca volverá a tocarla con esas manos inmundas para hacerle daño; nunca más la forzará, ni la obligará a ser testigo de su propio infierno personal. Ahora que él ya no está, nada volverá a hacerle daño a Nora Fairchild.
Y eso me llenó de una inmensa felicidad.
Me regocijé ante la muerte de Marcos Fairchild, y por esa razón, el Señor me condenará al infierno. Pero, por extraño que parezca, no me importaría sufrir durante una eternidad en el fuego eterno si eso significara la libertad absoluta de mi Señora.
