ANSEA — Os Caminhos do Senhor São Insondáveis

Ansea estava tendo um sonho maravilhoso.

Havia um calor gostoso no quarto. A luz do sol atravessava as cortinas, dourava as paredes e se espalhava pelo cobertor. Pássaros cantavam em algum lugar lá fora. Uma música suave preenchia o ambiente, delicada e leve, como se alguém dedilhasse as cordas de uma harpa.

E havia também um cheiro familiar.

Talvez de pãezinhos recém-saídos do forno. Ou de maçãs, daquelas que ela se lembrava de comer na infância, tantos anos atrás.

Ansea sorriu.

Que delícia.

Depois de tantos plantões intermináveis, cirurgias no meio da madrugada e pessoas que, por algum motivo, achavam que uma cirurgiã tinha a obrigação de estar disponível vinte e quatro horas por dia, finalmente estava tendo um sonho agradável.

Abriu os olhos só um pouquinho.

Havia um anjo ao lado da cama.

Um anjo de verdade.

Asas brancas como a neve, um brilho suave ao redor da cabeça, um rosto masculino de uma beleza extraordinária. Parecia feito da própria luz da manhã.

No pulso, reluzia um Rolex de ouro.

Ansea sorriu, ainda sonolenta.

Que anjo engraçado. Usava até relógio.

— Ah... Eu estou no paraíso?

— Ainda não.

— Ah...

Ela o observou por entre as pálpebras semicerradas.

— Então eu não morri?

— Não.

— Ah, que bom.

Soltou um suspiro satisfeito, puxou o cobertor até o queixo e virou para o outro lado.

— Então vou dormir mais um pouquinho.

Que sonho maravilhoso.

Não tinha a menor intenção de acordar antes de descobrir o que aconteceria depois.

Foi quando uma sirene começou a uivar.

Ansea franziu a testa sem abrir os olhos.

Logo veio outra.

Lá fora, ouviram-se vários estampidos secos.

Ela puxou o cobertor por cima da cabeça.

Mas que inferno.

Nem em sonho deixavam a mulher dormir em paz.

Então alguma coisa se chocou contra a porta do apartamento.

Com força.

Tanta força que as paredes estremeceram.

Ansea deu um pulo.

Veio uma segunda pancada.

Alguém gritou lá fora.

Em seguida, tiros.

Ela se virou bruscamente de barriga para cima.

O anjo havia desaparecido.

Ao lado da cama havia um homem.

O mesmo homem lindíssimo do sonho. Só que agora estava sem as asas, sem o brilho ao redor da cabeça, vestido com roupas escuras e elegantes.

Ele olhava para o relógio.

Ansea se sentou de uma vez, agarrando o cobertor contra o peito.

— Quem é você?!

— Precisamos ir.

— O QUÊ?!

Outra pancada atingiu a porta.

Ansea recuou até encostar as costas na cabeceira da cama.

O coração disparou.

Acorda.

Vamos, acorda!

Mas a cama era real.

O lençol que ela apertava entre os dedos era real.

E também era real o ar frio que entrava pela janela entreaberta.

Ela puxou o cobertor até o queixo.

— Quem é você?! Como entrou aqui?!

— Ansea, não dá tempo de explicar. Precisamos sair.

O homem abriu o guarda-roupa, tirou uma calça jeans e um suéter e jogou as peças sobre a cama.

— Vista-se.

Ela ficou olhando para as roupas.

Não.

Aquilo não estava acontecendo.

A porta sofreu outra pancada.

A madeira estalou.

Uma nova sequência de tiros veio da rua.

Ansea saltou da cama.

— O que está acontecendo?! Quem está lá fora?!

— A polícia. E mais alguém.

— A POLÍCIA?! QUE POLÍCIA?!

— Depressa.

As mãos não obedeciam.

Ela tentou enfiar a perna na calça, se atrapalhou com o tecido e quase caiu.

Outra pancada fez a porta estremecer.

Conseguiu puxar a calça até a cintura, enfiou o suéter às pressas, calçou os sapatos e pegou a bolsa.

O homem já estava junto à janela.

Escancarou a janela.

E, de repente, duas asas surgiram nas costas dele.

Enormes.

Brancas.

Absolutamente impossíveis.

Ansea ficou paralisada, ainda segurando a bolsa.

Meu Deus.

Isso não é possível.

O homem se virou.

— Vamos.

Estendeu a mão.

Ansea olhou para baixo.

Seis andares.

Lá embaixo, muito longe, havia viaturas policiais, homens armados e vários carros atravessados na rua.

Atrás dela, a porta voltou a estalar.

Olhou para o homem.

Depois para as asas.

Depois para o vazio do lado de fora.

Não.

Saltar do sexto andar com um maluco que ela nunca tinha visto na vida era a última coisa que pretendia fazer.

Mas, por algum motivo, ficar no apartamento parecia ainda pior.

— Você... você não vai me deixar cair, vai?

— Não.

— Promete?!

Ele a encarou.

— Ansea, eu sei voar.

Uma nova pancada veio de trás.

A porta estava cedendo.

Ansea agarrou a mão dele.

— Porra, é bom mesmo! Nem pense em me soltar!

O homem a ergueu nos braços.

E se lançou para fora da janela.

Ansea gritou.

O céu virou de cabeça para baixo.

Ruas, carros e telhados passaram num lampejo lá embaixo.

O vento lhe açoitou o rosto.

Ela passou os braços pelo pescoço do homem, agarrou-se a ele com toda a força e fechou os olhos.

Por um instante, teve a impressão de que seu coração havia ficado lá em cima, no quarto.

E então tudo desapareceu.

Ansea olhava para as próprias mãos.

Estavam apoiadas sobre uma mesa.

Mãos perfeitamente comuns.

Dez dedos, unhas cortadas bem curtas e uma pequena cicatriz perto do polegar, lembrança dos tempos de faculdade.

As mãos tremiam.

À sua frente havia uma xícara de café.

Um ônibus passava do lado de fora da janela.

No fundo do salão, uma máquina de café soltava vapor. Alguém ria. Xícaras tilintavam.

Ansea levantou a cabeça devagar.

Um homem estava sentado diante dela.

O mesmo homem.

Tão bonito que as mulheres nas mesas vizinhas, de vez em quando, pareciam esquecer com quem estavam conversando.

Cabelos escuros, traços perfeitos, olhos tranquilos. Camisa clara, paletó elegante e um relógio que Ansea agora reconhecia.

Rolex.

O relógio do sonho.

Ela levou a mão aos próprios cabelos, num gesto automático.

Estavam completamente despenteados.

Usava jeans e suéter. Seu rosto ainda estava úmido, como se tivesse acabado de se lavar.

Como tinha conseguido se vestir no meio daquela confusão?

Como havia chegado ali?

Lembrava vagamente do ar frio, das asas, dos telhados, do próprio grito.

Depois, apenas fragmentos.

Uma rua.

O homem dizendo alguma coisa.

Água no rosto.

E agora estava numa cafeteria.

Ansea olhou para ele.

— Foi... você?

— Foi.

— Hoje de manhã?

Ele assentiu.

Ansea engoliu em seco.

— Lá na minha casa?

— Sim.

Por alguns segundos, ficou olhando para os ombros dele.

— Você tinha asas.

— Tinha.

— Nós voamos?

— Voamos.

Ansea desviou os olhos.

Olhou pela janela.

O ônibus parou para deixar os passageiros descerem. Uma mulher atravessava a rua com um cachorro. Na calçada, dois estudantes dividiam um pãozinho.

Tudo era real.

Insuportavelmente real.

— Eu enlouqueci? — perguntou baixinho.

— Não.

— Então o que foi aquilo?

De repente, sentiu uma onda de náusea.

O sangue pareceu fugir de seu rosto. Ela levou a mão à boca.

O homem empurrou calmamente em sua direção um copo de água e uma pequena cartela de comprimidos.

— Eu sei.

Ansea olhou para ele.

— Sabe o quê?

— Que você vai passar mal. São comprimidos contra enjoo. Veja o nome. Você conhece esse medicamento.

Ela leu o que estava escrito na cartela quase sem perceber.

Conhecia, sim.

Um medicamento comum.

Perfeitamente normal.

E, por algum motivo, isso a assustou ainda mais.

O homem apontou para o fundo do salão.

— O banheiro fica à direita. Vou esperar aqui.

Ansea pegou a cartela, agarrou a bolsa e se levantou de um salto.

Mal conseguiu chegar a tempo.

Vomitou.

Acabou ajoelhada diante do vaso sanitário, sem sequer sentir o frio dos azulejos.

Primeiro, vomitou tudo o que tinha no estômago.

Depois vieram as ânsias.

Violentas.

Dolorosas.

O corpo continuava se contraindo, embora já não houvesse nada para expelir.

Por fim, ficou sentada no chão, com a testa apoiada na parede, tentando recuperar o fôlego.

Isso é impossível.

Não pode estar acontecendo.

Estou cansada demais.

Na noite anterior, quase não havia dormido.

Antes disso, uma cirurgia complicada.

Depois, outra.

Talvez fosse apenas exaustão.

Talvez alguém tivesse colocado alguma substância na comida ou na bebida dela.

Ou talvez ainda estivesse deitada em sua cama, em casa, enquanto seu cérebro lhe apresentava o sonho mais caro e mais idiota do mundo.

Ansea conseguiu se levantar com dificuldade.

Foi até a pia.

Apoiou a bolsa e a cartela de comprimidos na bancada.

Abriu a torneira de água fria.

Lavou o rosto.

Então ergueu a cabeça.

Do espelho, uma mulher muito pálida a encarava, com os cabelos molhados e uma expressão de completo desamparo.

— Certo...

Ela se agarrou às bordas da pia.

— Ansea. Calma.

Seu reflexo a observava com os olhos arregalados de medo.

— Você não enlouqueceu.

Fez uma pausa.

— Você não está perdendo a cabeça. É médica. Tem que haver uma explicação para isso.

Qual?

Não fazia a menor ideia.

Mas precisava existir alguma.

Tinha que existir.

Abriu a bolsa.

Tirou lenços de papel, um estojo de pó compacto, um batom e um elástico de cabelo.

Tudo familiar.

Tudo dela.

A pequena nécessaire já um pouco gasta.

As chaves de casa.

O celular.

Um recibo de supermercado.

Nenhum daqueles objetos tinha absolutamente nada a ver com anjos.

Ansea se pegou olhando para o recibo com uma ternura quase comovente.

Leite.

Ovos.

Café.

Uma vida normal.

Sentiu vontade de chorar.

Quase chorou.

Então ficou com raiva de si mesma.

— Porra, mas o que está acontecendo comigo?!

Lavou o rosto outra vez.

Prendeu os cabelos.

Arrumou o suéter.

Guardou os objetos na bolsa e pegou a cartela de comprimidos que havia deixado na bancada.

Examinou-a mais uma vez.

Destacou um comprimido e o engoliu com um pouco de água da torneira.

Precisava voltar.

Ouvir o que aquele homem tinha a dizer.

Talvez fosse um hipnotizador.

Talvez um golpista.

Talvez tudo aquilo fosse uma brincadeira tão cruel quanto absurdamente elaborada.

Precisava apenas entender.

Ansea se encarou no espelho.

— Certo. Vamos lá.

Deu um passo em direção à porta.

Parou.

Voltou.

Pegou a bolsa.

E nada de ficar com medo agora.

Abriu a porta.

À sua mesa, agora, havia dois homens sentados.