ANSEA — Los caminos del Señor son inescrutables

Ansea estaba soñando algo maravilloso.

El aire era cálido. La luz del sol se colaba por las cortinas, teñía de dorado las paredes y se extendía sobre la colcha. Fuera cantaban los pájaros. Una música suave flotaba en el aire, delicada y ligera, como si alguien pulsara suavemente las cuerdas de un arpa.

Y aquel olor…

Algo familiar. Quizá a panecillos recién horneados. O a las manzanas de su infancia, de un tiempo que quedaba muy lejos.

Ansea sonrió.

Qué maravilla.

Después de tantos turnos interminables, tantas operaciones en plena noche y tanta gente convencida, por alguna razón, de que una cirujana debía estar disponible las veinticuatro horas del día, por fin su mente le concedía algo agradable.

Entreabrió los ojos.

Junto a su cama había un ángel.

Un ángel de verdad.

Tenía unas alas blancas como la nieve, un suave resplandor alrededor de la cabeza y el rostro de un hombre extraordinariamente hermoso. Parecía hecho de la propia luz de la mañana.

En la muñeca le brillaba un Rolex de oro.

Ansea sonrió, todavía medio dormida.

Un ángel con reloj. Qué gracioso.

—Ah… ¿Estoy en el cielo?

—Todavía no.

—Ah…

Lo observó entre los párpados entornados.

—Entonces, ¿no estoy muerta?

—No.

—Pues estupendo.

Soltó un suspiro de satisfacción, se subió un poco más la manta y se volvió hacia el otro lado.

—Entonces voy a dormir un ratito más.

Qué sueño tan bonito.

Tenía que ver cómo terminaba.

Primero se oyó una sirena.

Ansea frunció el ceño sin abrir los ojos.

Después, otra.

Al otro lado de la ventana sonaron varias detonaciones secas.

Se tapó la cabeza con la manta.

Pero bueno, ¿qué pasa ahora?

Ni siquiera en sueños la dejaban dormir tranquila.

Entonces algo golpeó la puerta de su apartamento.

Con fuerza.

Tanta que temblaron las paredes.

Ansea dio un respingo.

Llegó un segundo golpe.

Fuera, alguien gritó. Se oyeron disparos.

Se volvió bruscamente boca arriba.

El ángel había desaparecido.

Junto a la cama había un hombre.

El mismo hombre hermoso de su sueño. Solo que ahora no tenía alas ni resplandor alguno y vestía ropa oscura y elegante.

Estaba mirando su reloj.

Ansea se incorporó de golpe y se aferró a la manta.

—¡¿Quién eres?!

—Tenemos que irnos.

—¡¿QUÉ?!

Algo volvió a estrellarse contra la puerta.

Ansea se pegó al cabecero de la cama.

El corazón le latía desbocado.

Despierta.

¡Vamos, despierta de una vez!

Pero la cama era real. La sábana que apretaba entre los dedos era real. También lo era el aire frío que entraba por la ventana entreabierta.

Se subió la manta hasta la barbilla.

—¡¿Quién eres?! ¡¿Cómo has entrado aquí?!

—Ansea, no tenemos tiempo para explicaciones. Tenemos que salir de aquí.

El hombre abrió su armario, sacó unos jeans y un suéter y los arrojó sobre la cama.

—Vístete.

Ella miró la ropa.

No.

Aquello no estaba pasando.

Otro golpe sacudió la puerta.

La madera crujió.

Desde la calle llegó una nueva ráfaga de disparos.

Ansea saltó de la cama.

—¡¿Qué está pasando?! ¡¿Quién está ahí fuera?!

—La policía. Y alguien más.

—¡¿QUÉ POLICÍA?!

—Date prisa.

Las manos no le obedecían. Intentó meter una pierna en los jeans, se le enganchó el pie en una pernera y estuvo a punto de caerse.

Algo volvió a estrellarse contra la puerta.

Ansea consiguió subirse los pantalones, agarró su bolso, se puso el suéter a toda prisa y metió los pies en los zapatos.

El hombre ya estaba junto a la ventana.

La abrió de par en par.

Y entonces, de pronto, aparecieron unas alas a su espalda.

Enormes.

Blancas.

Absolutamente imposibles.

Ansea se quedó inmóvil, todavía con el bolso en la mano.

Dios mío.

Esto no puede ser.

El hombre se volvió hacia ella.

—Ven.

Le tendió la mano.

Ansea miró hacia abajo.

Seis pisos.

Muy abajo había coches de policía, personas armadas y varios vehículos atravesados en la calle.

A su espalda volvió a crujir la puerta.

Miró al hombre.

Después, las alas.

Luego, otra vez hacia abajo.

No.

Saltar desde un sexto piso con un desconocido que probablemente estaba loco era lo último que se le habría ocurrido hacer en su vida.

Aunque, por alguna razón, quedarse allí le parecía todavía peor.

—Tú… tú no vas a dejarme caer, ¿verdad?

—No.

—¡¿Me lo prometes?!

Él la miró.

—Ansea, sé volar.

A su espalda se oyó otro golpe.

La puerta empezaba a ceder.

Ansea le agarró la mano.

—¡Mierda! ¡Más te vale no soltarme!

El hombre la levantó en brazos.

Y salió con ella por la ventana.

Ansea gritó.

El cielo dio un vuelco.

Debajo de ella pasaron fugazmente calles, automóviles y tejados.

El viento le golpeó la cara.

Le rodeó el cuello con los brazos, se aferró a él desesperadamente y cerró los ojos con todas sus fuerzas.

Por un instante tuvo la impresión de haberse dejado el corazón allá arriba, en su dormitorio.

Y entonces todo desapareció.

Ansea contemplaba sus manos.

Descansaban sobre una mesa.

Unas manos completamente normales. Diez dedos, las uñas cortas y una pequeña cicatriz junto al pulgar que conservaba desde sus años de estudiante.

Le temblaban.

Delante de ella había una taza de café.

Un autobús pasaba al otro lado de la ventana.

Al fondo de la cafetería siseaba una máquina de café. Alguien se reía. Tintineaban las tazas.

Ansea levantó lentamente la cabeza.

Frente a ella estaba sentado un hombre.

El mismo hombre.

Tan hermoso que las mujeres de las mesas vecinas olvidaban de vez en cuando con quién estaban hablando.

Cabello oscuro, facciones armoniosas, ojos serenos. Una camisa clara, una chaqueta elegante y un reloj que Ansea ya era capaz de reconocer.

Rolex.

El del sueño.

Se llevó una mano al pelo casi sin darse cuenta.

Lo tenía hecho un desastre.

Llevaba los jeans y el suéter, y sentía la cara húmeda, como si acabara de lavársela.

¿Cómo había conseguido vestirse en medio de aquel caos?

¿Cómo había llegado hasta allí?

Recordaba vagamente el aire frío, las alas, los tejados, su propio grito.

Después, apenas fragmentos.

Una calle.

El hombre diciéndole algo.

Agua en la cara.

Y ahora estaba allí.

En una cafetería.

Ansea lo miró.

—¿Eras… tú?

—Sí.

—¿Esta mañana?

Él asintió.

Ansea tragó saliva.

—¿En mi casa?

—Sí.

Durante unos segundos se quedó mirando sus hombros.

—Tenías alas.

—Sí.

—¿Hemos volado?

—Sí.

Ansea apartó la mirada.

Se volvió hacia la ventana.

El autobús se detuvo para dejar bajar a los pasajeros. Una mujer cruzaba la calle con su perro. En la acera, dos niños compartían un panecillo.

Todo era real.

Terriblemente real.

—¿Me he vuelto loca? —preguntó en voz baja.

—No.

—Entonces, ¿qué ha sido todo eso?

De pronto sintió náuseas.

Se quedó blanca. Se llevó una mano a la boca.

El hombre deslizó tranquilamente hacia ella un vaso de agua y un pequeño blíster de pastillas.

—Lo sé.

Ansea lo miró.

—¿Qué sabes?

—Que ahora vas a sentirte mal. Son pastillas para las náuseas. Mira el nombre. Conoces el medicamento.

Ansea leyó lo que ponía en el blíster casi por reflejo.

Lo conocía.

Un medicamento corriente.

Perfectamente normal.

Y, por alguna razón, aquello la asustó todavía más.

El hombre señaló hacia el fondo del local.

—El baño está al fondo, a la derecha. Te espero aquí.

Ansea agarró el blíster y su bolso y se levantó de golpe.

Llegó justo a tiempo.

Dejó el bolso y el blíster sobre una repisa junto al lavabo, se inclinó sobre el inodoro y vomitó.

Después se dejó caer de rodillas, sin sentir siquiera el frío de las baldosas.

El estómago siguió contrayéndose mucho después de haberse vaciado. Las arcadas no cesaban, aunque ya no quedaba nada que expulsar.

Al final se quedó sentada en el suelo, con la frente apoyada contra la pared, intentando recuperar el aliento.

Esto es imposible.

No puede estar pasando.

Estoy demasiado cansada. Eso es todo.

La noche anterior apenas había dormido. Antes de eso había tenido una operación complicada y luego otra.

Quizá fuera agotamiento.

Quizá alguien le hubiera puesto algo en la comida o en la bebida.

O quizá seguía acostada en su cama, en casa, mientras su cerebro le ofrecía el sueño más caro y más absurdo de su vida.

Ansea consiguió incorporarse con dificultad.

Se acercó al lavabo.

Abrió el grifo de agua fría.

Se lavó la cara.

Y levantó la cabeza.

Desde el espejo la miraba una mujer pálida, con el pelo mojado y los ojos completamente desorientados.

—A ver…

Se aferró a los bordes del lavabo.

—Ansea. Tranquila.

Su reflejo la observaba con espanto.

—No te has vuelto loca.

Hizo una pausa.

—No tienes esquizofrenia. Eres una mujer adulta, perfectamente normal. Eres médica. Tiene que haber una explicación para esto.

¿Cuál?

No tenía ni idea.

Pero tenía que existir.

Por fuerza.

Abrió su bolso.

Sacó unos pañuelos, la polvera, un pintalabios y una goma del pelo.

Todo le resultaba familiar.

Todo era suyo.

El pequeño neceser, algo gastado por el uso. Las llaves de su apartamento. Su teléfono. Un recibo del supermercado.

Ninguno de aquellos objetos tenía absolutamente nada que ver con ángeles.

De pronto, Ansea contempló el recibo con una ternura casi increíble.

Leche.

Huevos.

Café.

Una vida normal.

Estuvo a punto de echarse a llorar.

Después se enfadó consigo misma.

—¡Mierda! ¿Qué demonios me está pasando?

Volvió a lavarse la cara.

Se recogió el pelo.

Se arregló el suéter.

Luego cogió el blíster que había dejado sobre la repisa, lo examinó una vez más, sacó una pastilla y se la tragó con un poco de agua del grifo.

Guardó las cosas que había sacado. El bolso se quedó sobre la repisa.

Tenía que regresar.

Escuchar lo que aquel hombre quisiera decirle.

Tal vez fuera un hipnotizador.

Tal vez un estafador.

O quizá todo aquello fuera una broma increíblemente elaborada.

Solo necesitaba averiguar qué estaba pasando.

Ansea se miró en el espejo.

—Bien. Vamos allá.

Dio un paso hacia la puerta.

Se detuvo.

Regresó.

Recogió su bolso.

Y ahora, nada de tener miedo.

Abrió la puerta.

En su mesa había ahora dos hombres sentados.