Chapter 1 les brumes de la terrasse
Chapitre 1 : Les brumes de la terrasse
La berline noire déchire la nuit de Los Angeles dans un vrombissement rageur. À l’intérieur de l'habitacle, le silence est lourd, presque palpable, étouffé par l'écho de la violence qui vient de secouer la terrasse du Palisades Ballroom. Allongée sur le siège passager, Abby est prise de légers tremblements, le corps encore secoué par les relents de champagne et l'effroi d’avoir vu ses défenses s’effondrer. Julien est loin derrière, écrasé sur le marbre. Ses intentions prédatrices ont rencontré la fureur sauvage et primitive d'André.
André Delcomte garde les mains crispées sur le volant en cuir, les articulations blanchies sous la tension. Les lignes sombres et graphiques de ses tatouages tressaillent le long de son cou musclé, sa mâchoire contractée trahissant une rage qu'il s'efforce de contenir.
L’alcool, mêlé à la décharge d'adrénaline, commence à délier la langue d'Abby. Ses paupières mi-closes, elle tourne brusquement la tête vers lui, brisant le silence de l'habitacle d'une voix un brin pâteuse, mais incisive :
— Merci... murmure-t-elle avec une pointe d'ironie amère en se frottant les tempes. Merci d'avoir été là pour me sauver de ce... spécimen. Demain, Chloé va m'appeler et me dire — en prenant une imitation théâtrale et faussement hautaine — : "Je t'avais bien dit qu'il était collant et, mais toi, tu cherches toujours à voir le bon côté des gens, tu donnes sa chance à tout le monde, tu analyses, tu excuses..." Et bla-bla-bla, et bla-bla-bla. Si j'avais écouté son instinct au lieu de vouloir être polie avec les mauvais profils, j'en serais pas là.
André ne cille pas, les yeux rivés sur la route défilante, mais sa mâchoire se contracte un peu plus.
— T'inquiète pas, mon ange, ça va aller, lâche-t-il d'une voix sourde.
Abby émet un petit rire sec, presque agressif, qui résonne dans la carrosserie.
— Mon ange par-ci, mon ange par-là... Mademoiselle Brown par-ci, Abby par la. Tu m'as ignorée et esquivée toute la semaine dans les couloirs de la tour, à faire le grand patron inaccessible, et maintenant je suis ton "ange" ? Et demain, André, ça sera quoi ? Hein ? Dis-moi ? Tu vas disparaître de nouveau derrière tes dossiers et tes contrats ?
— Écoute, Abby, je pense que ce n'est vraiment pas le moment que l'on ait cette conversation, réplique-t-il d'un ton sec, cherchant à contenir un torrent d'émotions. Demain ce sera plus opportun, quand tu auras cuvé ton champagne et que tu te sentiras en sécurité.
— Toi, tu sais toujours mieux que tout le monde quand c'est le bon moment, n'est-ce pas ? crache-t-elle, piquée au vif. L'autre soir a New York , ce n'était pas le bon moment... et il y a cinq ans, ce n'était déjà pas le bon moment non plus...
La dernière phrase est dite dans un murmure presque inaudible, étouffé par le vrombissement du moteur.
À cette ultime remarque, les mains d'André se crispent tellement sur le volant en cuir qu'on croirait qu'il va l'arracher. Un froid polaire s'abat dans la voiture. Il aimerait tellement crever l'abcès, lui expliquer, lui crier la vérité, mais ce n'est certainement pas dans cet état second, en plein contrecoup d'une agression, qu'ils peuvent vider leurs sacs. Le poids du passé pèse sur leurs épaules comme une chape de plomb.
Le trajet s'achève dans un silence de plomb.
Lorsqu'ils franchissent enfin les grilles imposantes de la villa de Bel Air qui s'ouvrent dans un murmure électronique, André stoppe net le moteur. Il contourne promptement le véhicule, ouvre la portière et la soulève délicatement contre son torse, enveloppant sa silhouette frêle de toute sa stature protectrice. Abby, terrassée par la fatigue et l'alcool, enfouit instinctivement son visage au creux de son cou, trop épuisée pour lutter davantage.
Dans le hall, Katy, la gouvernante en chef, les attend avec une inquiétude maternelle lisible sur les traits.
— Oh, André... Qu'est-ce qui s'est passé ? s'alarme-t-elle à voix basse.
— Un connard qui n'a pas compris le mot "non", Katy, répond André d’une voix basse, masculine et chargée d’une émotion brute. Prends soin d'elle, je t'en prie. Installe-la dans ma chambre, c'est le seul endroit où elle sera parfaitement bien.
— Ne t'inquiète pas, va te calmer dans le salon. Je m'en occupe, murmure la gouvernante avec un regard lourd de compréhension.
André porte délicatement Abby jusqu'a sa chambre, la déposant avec une infinie douceur sur les draps sombres avant de s'écarter pour laisser Katy agir. La gouvernante l'aide rapidement à se délester de sa robe de satin déchirée, la rafraîchit d'un linge tiède et lui enfile un t-shirt propre d'André. Abby se laisse glisser sous la couette, enveloppée par la chaleur du tissu, avant que ses paupières ne se ferment.
Une fois sa tâche accomplie, Katy redescend les marches pour retrouver André dans l'immensité du salon. Il est debout près de la baie vitrée, le regard perdu dans le noir, hanté par les mots qu'elle a lâchés dans la voiture.
— Je pense qu'elle s'est endormie, dit doucement Katy en posant une main sur son bras. L'alcool a fait ou va faire son effet. Va te coucher, tu as veillé bien trop tard.
— Merci, Katy. Bonne nuit.
André attend que la gouvernante disparaisse avant de remonter à l'étage d'un pas lourd. Il pénètre silencieusement dans sa chambre pour y chercher un bas de pyjama propre. En sortant de la salle de bain, il s'arrête net au pied du lit. À la faveur de la lueur bleutée de la nuit, il la regarde dormir. Son visage d'ange est apaisé, ses cheveux blond foncé étalés sur l'oreiller.
À cette vue, un orage de sentiments d'une violence inouïe se déchaîne dans sa poitrine. Une dévotion presque douloureuse lui enserre le cœur, ravivée par l'évocation de ces fameuses "cinq années" qui n'arrêtent pas de les empoisonner.
Je t'ai tellement imaginée dans mon lit, Abby... Pas comme ça. Pas brisée, pas hantée par ce qu'on s'est infligé. Les yeux clos, Abby n'endort pas pour autant ses sens. Même prisonnière d'une semi-inconscience, elle perçoit immédiatement sa présence. L'atmosphère de la pièce change, s'alourdit. Elle sent son regard posé sur elle, un poids invisible mais électrique qui parcourt sa peau. À travers le tissu du t-shirt et la caresse du linge, c'est son odeur boisée et familière qui l'enveloppe, agissant comme un repère au milieu du chaos. Elle perçoit le rythme un peu trop rapide de sa respiration, devinant la lutte intérieure qui le consume. Un frisson d'attente parcourt son échine : va-t-il s'allonger à côté d'elle ?
Mais un raclement de gorge étouffé retentit, suivi du bruit léger d'un pas qui recule vers la porte. Il s'apprête à fuir. Dans un souffle presque inaudible, la voix d'Abby brise le silence de la chambre :
— Reste... murmure-t-elle, les paupières toujours closes, la voix voilée par la fatigue. Reste avec moi... juste le temps que je m'endorme. S'il te plaît, André.
Le milliardaire se fige sur place, le cœur manquant un battement. Il pivote lentement vers le lit, la gorge nouée par une dévotion qu'il ne peut plus réprimer. Ne cherchant même plus à lutter contre cette supplique, il s'approche à pas de loup, et vient s'allonger délicatement à côté d'elle, par-dessus les couvertures, veillant à maintenir une distance respectueuse mais infiniment proche.
Abby perçoit immédiatement le creux du matelas qui s'affaisse sous son poids. Un soupir de soulagement s'échappe de ses lèvres. Sa respiration se fait plus lente, plus profonde.
Dans la pénombre, André la regarde. Le visage d'Abby, d'abord tendu par les réminiscences de la soirée, se relâche peu à peu, ses traits se détendant à mesure que Morphée vient enfin l'envelopper. Livré à une réflexion complète, submergé par le poids de leur passé et par ce qu'ils ont partagé il y a cinq ans, sa main ne peut s'empêcher de bouger. Du bout des doigts, avec une infinie précaution, il glisse sa paume pour venir caresser ses mèches de cheveux étalées sur l'oreiller.
Il la regarde sombrer dans le sommeil, se jurant silencieusement qu'à partir de ce moment-là, plus personne ne la touchera jamais.
