Schwarze Stille
Alles fängt an sich zu drehen, danach nur noch schwarze Stille. Weit entfernt höre ich einen schrillen Schrei. Verzweiflung. Der Schmerz ist Alltag geworden. Kurz darauf liege ich wieder in meinem Bett, die weiße Decke blutrot. Alles in meinem Zimmer ist weiß. Ich starre eine Weile nach oben, dann wieder auf meinen Körper. Neben mir liegt ein Handtuch mit dem ich wie schon so oft das Blut trockne. Früher, denke ich, tat es mir weh. Doch mittlerweile habe ich keine Tränen mehr übrig. Ich sehe zu einem Bild hinüber, das auf meinem Nachtisch steht. In bunten Farben ist eine glücklich aussehende Familie abgebildet. Meine Hände zittern als ich es nehme und an den Tag zurück denke, an dem ich es gemalt habe. Doch das war einmal. Ich blicke zur Seite und sehe ein Mädchen. Ich habe sie schon lange nicht mehr gesehen. Sie hat sich verändert. Ihre Wangenknochen werfen tiefe Schatten in ihr Gesicht. Ihre Augen schauen mich ausdruckslos an. Sie hält ein Handtuch in der einen Hand und ein Bild in der anderen. Beides fällt zu Boden als sie nach mir greift. Ich sehe Tränen in ihren Augen. Hass spiegelt sich in ihrem Blick, der mich geradezu durchbohrt. Ich schlage zu. Ein letztes mal betrachte ich mich in meinem zerbrochenen Spiegelbild, bevor ich das zu Boden gefallene Bild küsse, es zurück auf den Nachttisch stelle und zum Fenster gehe. Ich blicke hinunter auf den bunt besprühten Asphalt und tue das, was ich schon lange tun wollte.
