CUMMINGS

La casa gli si agitava davanti. Una bella villetta a due piani con giardino, e la prima cosa di morto che gli si parò davanti fu il cane, steso su un fianco, con le gambe rigide ma senza bave alla bocca, pulito, lucido, persino con il pelo spazzolato e la ciotola mezza piena a un metro di distanza. Era un golden retriever, di cromatismo rosso misto a crema. Bello, senza dubbio. Con gli occhi chiusi come fosse addormentato in una tipica posizione canina. Scavalcò il cadavere nei pressi di una fontanella solo appena scheggiata dalle granate, e che continuava a fluire il suo liquido benedetto a polloni e stantuffi. Tanto invitante da parere quasi irreale.

Cummings prese a bere avidamente dopo avere appoggiato il fucile lanciagranate alla base del manufatto. Si saziò e riprese l’arma, cavando anche la mauser dalla cintura. Vide la porta accostata, come se lo invitassero a entrare. E così fece, senza che il legno, nello spalancarsi, mandasse il minimo lamento. A destra c’era un piccolo bagno con tinello, a sinistra il soggiorno, con la televisione spenta. Qualche piccola crepa s’era prodotta nelle pareti. Ragnatele di un qualche cedimento, ma nulla di grave. Le esplosioni erano avvenute a un centinaio di metri dal perimetro della villetta, e l’avevano intaccata solo parzialmente. Guardò a destra e guardò a sinistra, con la pistola in pugno e il lanciagranate a tracolla. Nulla, né in soggiorno che nel minuscolo bagno. Così si diresse verso la cucina. La tavola era ancora apparecchiata e l’acqua scorreva nel lavello. V’erano sei piatti e altrettanti bicchieri e posate. Resti di cibo sbriciolati ancora sul desco.

Cummings prese una fetta di torta e la sbocconcellò lentamente, mentre quel silenzio assoluto, rotto solo dal pulsare del pendolo in salotto, cominciava a dargli sui nervi.

Si sedette per un attimo, poi la tensione nervosa lo spinse verso le scale che portavano al piano superiore. Belle scale, in ciliegio e un ottimo corrimano, solo appena un po’ sporcato dalla polvere caduta da una microfrattura nel soffitto. Cominciò a salire tenendosi ben saldo all’appoggio. In pochi secondi sbucò su un locale, che dava a sua volte su diverse porte rigidamente chiuse.

Provò la prima di fronte a Lui e fece ingresso in uno studio sontuoso con le travi a vista e una imponente scrivania in radica dietro cui si stagliava la figura di un giovane ragazzo. Aveva la testa appoggiata su un mucchio di fogli sparsi in disordine. Un minuscolo foro gli si apriva nella tempia distesa sopra confusi appunti di geometria e matematica. Sangue non ne era uscito molto, e la piccola calibro giaceva sul tappeto, come fosse stata lanciata bruscamente dopo avere fatto il suo dovere. Il ragazzo era biondissimo e non poteva avere più di diciassette anni. Aveva un vestito nero a lievi inserti bianchi, stivali militari e il distintivo del partito all’occhiello. Gli occhi erano spalancati e opachi, e fissavano un punto indefinito sulla parete a destra. Forse una grande stampa biedermeier che rappresentava la gita di una bella famigliola sul lago di Costanza. Il soldato, quasi in punta di piedi, lasciò quell’arioso loculo e si diresse, a caso, verso un’altra porte in massello chiaro. Senza sapere perché bussò con discrezione e, non avendo ricevuto risposta girò la maniglia ma la trovò sbarrata dall’interno. Allora sparò un colpo con la mauser e divelse la serratura, facendo decisamente irruzione. Era una stanza da letto, e sul baldacchino matrimoniale giacevano una coppia: un uomo e una donna ancora giovani, anzi nel fiore degli anni, con le dita delle mani intrecciate e una corona di margherite sulle teste. Nell’aria persisteva un acre odore di mandorle amare e Cummings provò l’insopprimibile esigenza di spalancare le finestre. Così fece, e tornò verso la coppia. Sui comodini, da una parte e dall’altra stavano due bicchieri vuoti. Lui li annusò e riconobbe, fortissimo, l’effluvio di mandorle amare che colmava il locale. Sul fondo dei bicchieri stagnava una piccola pozzanghera azzurrognola. I due, probabilmente sposi, avevano l’aria estremamente serena e non una grinza di dolore alterava i tratti dei volti. Abbandonate al suolo il soldato rinvenne due capsule spezzate. Con ogni evidenza erano servite per spiccare il cianuro dentro i bicchieri e, mesciute all’ acqua, a fare da beverone per l’ultimo viaggio. Cummings si sentì lievemente scosso, e decise di uscire abbastanza rapidamente anche da quel locale. Sortito, rimase un attimo davanti a una finestra a riprendere fiato. Il bombardamento era definitivamente cessato e fuori si annunciava una vera e propria bufera di vento, con folate che squarciavano i panni, lasciati ancora distese presso una capannuccia di lamiere e mattoni rossi. Stava giungendo la sera e il soldato non voleva perdere il collegamento con i suoi commilitoni. Ma qualcosa di misterioso lo faceva trattenere in quella casa, dalle luci accese ovunque.

II

Decise di recarsi in bagno e ne trovò uno anche su quel pianerottolo. Aprì con la fronte imperlata di sudore senza fissare il cesso e, quando vi fu davanti per sbottonarsi i pantaloni, si accorse che non poteva farlo. L’acqua continuava a scorrere e, appesa per il collo alla corda dello sciacquone stava una donna, che dondolava pigramente da destra a sinistra, con il volto cianotico e la lingua penzoloni. Cummings la guardò con avidità. Riconobbe sul volto le stesse, pur distorte fattezze della donna avvelenata in camera da letto, e la identificò come la possibile sorella della stessa. Il quadro famigliare per lui si stava ricomponendo e, quasi per gioco, diede un colpo a quelle gambette che quasi sfioravano il pavimento, poi restò a guardare mentre il cadavere ciondolava avanti e indietro, e la faccia della suicida si allontanava e si avvicinava. Non resistendo più pisciò sul pavimento; poi si allontanò dal cesso. Fece quasi irruzione nell’ultima stanza da letto e un vecchio lo accolse con un colpo di parabellum, che gli bucò il casco poco sopra il cuoio cappelluto. Si gettò a terra, sollevò la mauser ma la pistola si era inceppata. Il vecchio, nel frattempo, continuava a sparare a casaccio, mentre Cummings filava verso l’uscita e si toglieva il lanciagranate dalla spalla per mettersi in posizione. Fuori, oltre la soglia poteva sentire il pendolo del salotto battere le venti. Il vecchio aveva scaricato l’arma. Allora lui fece un balzo dentro, e premette il grilletto. La granata fece letteralmente sparire il vecchio in turbinio di sangue, ossa divelte e materia cerebrale, portò i rimasugli con una vampata oltre la finestra, sfondandola, e si disperse nell’aria secca della sera insieme ai vetri e all’intelaiatura. Un grosso buco adesso si apriva dove prima c’era una deliziosa vista sul parchetto interno. Il soldato si tolse il casco e fissò il foro. Sarebbe bastato così poco per fotterlo. Probabilmente il vecchio era il capofamiglia e aveva deciso di aspettare a piè fermo il nemico, mentre gli altri membri del clan si terminavano nelle più disparate forme. Si, tutto era abbastanza chiaro. Solo una cosa non gli tornava: i piatti apparecchiati erano sei mentre lui aveva trovato cadavere quattro persone. In seguito ne aveva spacciata una quinta. Troppo tardi si chiese:

“E la sesta?”

Fece appena in tempo a girarsi che una ragazza (o qualcosa di simile a un’ ex fanciulla con il volto da Erinni, e i capelli da medusa) stava sollevando un enorme tagliacarte in avorio davanti ai suoi occhi, lanciando contemporaneamente un urlo che avrebbe svegliato il Diavolo in persona, se mai gli fosse capitato di addormentarsi nell’esercizio delle sue funzioni.

Fine