GUARDIÁN - Kookmin

Todos nacemos con un destino escrito. Algunos lo tienen más claro, otros más fácil.

Jimin, sin embargo, tenía que comérselo con cuchara todas las mañanas, tapando su nariz y no respirando, del mismo modo que un niño al que no le gusta un plato es forzado a comérselo.

-¡Park Jimin!- la gruesa y desagradable voz se escuchó desde las escaleras del rellano. Rápidamente, el nombrado lanzó el cigarro por el hueco de las mismas y se puso de pie, justo en el instante en que su padre abrió la puerta de casa- ¿¡Se puede saber qué demonios haces ahí fuera!?

Huir de ti. De casa. De todos.

-Y-yo... Eh...-

-¡Entra de una vez y limpia la cocina, jodido inútil!

El azabache asintió bajando la mirada y obedeció. Su padre hizo el amago de entrar escasos segundos después, pero tardó, y Jimin era demasiado curioso cómo para obviar el por qué.

-¿Y tú qué miras, uh?

Su padre espetó. Jimin supo que no iba dirigido a él, en primer lugar, porque Jimin no lo estaba mirando, y en segundo, porque su voz ya no sonaba tan decidida y gruesa.

Jimin alzó los ojos y estos chocaron con su vecino.

El vecino misterioso. Jimin pensó para sí mismo, con inquietud y algo más asentándose en su vientre.

Aquel chico alto y reservado, que se había mudado al apartamento de al lado poco menos de un año atrás y cuya edad rondaría los treinta, miró fijamente al señor Park y después lo ignoró. Llevaba en sus manos bolsas de la compra. Sí, eso era mucho más productivo que comenzar una pelea vecinal con un borracho en paro.

El señor Park lo miró del mismo modo que un chihuaha mira a un pastor alemán. Probablemente, el vecino misterioso podría derribar a su padre de un golpe.

Pero tú no, pensó Jimin para sí mismo, por eso se dirigió a la cocina y la limpió.

...

Jimin se pasaba más horas del día fuera de su casa que dentro. Y no, no porque asistiese al Instituto, a pesar de que un chico de diecisiete años como él debiera hacerlo. Jimin hacía sus tareas muy rápido en la mañana, limpiaba la casa de punta a punta y cocinaba para su madrastra, su padre y hermanastro pequeño. Después, salía al rellano y fumaba un cigarro, y su padre estaba lo suficientemente ocupado llenando su barriga como para preocuparse.

Su madrastra, una prostituta, abandonaría la casa a la hora de comer, que era cuando se levantaba, y no regresaría hasta la madrugada, con suerte, mientras Jimin dormía. Pero muchas noches no lo hacía, y todo lo que podía escuchar después era a su padre teniendo relaciones con ella en el baño contiguo. El único de la casa.

Si había algo bueno en su vida, era el pequeño Hoseok. Con tan sólo cinco años, Hoseok era una pequeña bolita de alegría, que hacía que sus días de mierda fueran menos lamentables. Hoseok había sido un accidente. Probablemente Jimin también lo fuera, pero nunca se había atrevido a preguntarlo. Después del divorcio entre sus padres y que su padre ganara la tutela, sí, ese ser llamado Park Hyungwoon ganó la tutela de un niño, comenzó a frecuentar bares de carretera, y en uno de sus acalorados encuentros dejó preñada a una prostituta. El destino quiso que se enamoraran y decidieran tener el bebé, que se casaran, y que Jimin se mudara a la casa de aquella señora extraña que usaba demasiado delineador y sus uñas parecían garras afiladas.

El destino era tan curioso.

Su padre siempre había sido un inepto, un mantenido incapaz de luchar por sí mismo, así que si era tan negado para ello, todavía menos se le podía pedir para su hijo, su hijo biológico, por lo que Jimin había crecido por sí mismo. El de labios gruesos a veces se preguntaba cómo habría sido su vida si se hubiera ido con su madre, pero tan pronto como aquellos pensamientos lo acechaban recordaba que durante el juicio por su tutela, sus padres pelearon con uñas y dientes por no hacerse cargo de él.

Irónico ¿eh?

Jimin terminó el revuelto de huevos y salchichas y preparó un plato para él y otro para su hermanastro. Era tarde en la mañana, y Hoseok todavía no había desayunado. Nadie se había encargado de que lo hiciera.

-¿Tienes hambre?- Jimin se sentó frente a él en la mesa de la cocina. El niño asintió sonriente. Tenía una sonrisa grande y preciosa. Jimin se preguntaba de dónde la había sacado, porque de su madre era claro que no, y de su padre tampoco. Entonces Jimin pensaba más allá, y acababa sacando conclusiones que no debería. Sacudió su cabeza y sonrió de nuevo al niño- Bien, pues vas a comer este delicioso revuelto. ¿Uhum? No quiero ver nada en el plato.

-¿Otra vez revuelto?- Hoseok se encogió un poco en su sitio.

No era que Jimin no fuera creativo con la comida, era que sólo había eso. Y hasta que su madrastra no llegara a casa por la noche con los bolsillos llenos, seguirían del mismo modo. Sus tripas también rugían por bollitos de chocolate, pero tendría que esperar a hacer la compra.

-Esta vez tiene salchichas. Venga, comételo.

El niño seguía enfurruñado.

-Si te lo comes haré tus deberes por ti- Jimin lo tentó.

No podía ser tan difícil, apenas tenía cinco años.

Hoseok sonrió de nuevo, brillante y adorable, y comenzó a comer.

...

Jimin pasó las páginas del cuadernillo con una mano y con la otra llevó el cigarro a sus labios. Sus piernas colgaban entre los barrotes de la barandilla de la escalera. Su ceño se frunció mirando las páginas escritas.

-Mierda, lo he hecho tan bien que no va a parecer que ha sido un niño- observó el cuaderno de cerca, y lo perfectos que habían quedado los trazos de lápiz sobre los las letras discontinuas de los deberes de caligrafía.

Sus ojos se desviaron hacia el fondo de la escalera cuando escuchó un ruido. Curioso, asomó un poco su cabeza, y su mirada chocó con el vecino misterioso subiendo los escalones a paso tranquilo.

-Hola- Jimin murmuró.

El vecino lo miró de soslayo y continuó su camino arriba como si no lo hubiera escuchado. Pasó tras él, y Jimin habló, no queriendo malgastar la oportunidad.

-Se llama Jeon, ¿cierto?- el hombre lo miró con una ceja alzada- Lo leí en el buzón.

-Los niños no deberían fumar- fue todo lo que dijo.

El azabache enrojeció.

-No soy un niño, tengo dieciocho.

Una pequeña mentira piadosa.

Jungkook lo ignoró nuevamente, cargando en sus manos bolsas de la compra y mirando con anhelo la puerta de su casa.

Antes de llegar a ella, una de sus bolsas se rompió, y el contenido cayó por el suelo.

El destino tenía sus curiosas formas de provocar situaciones... Curiosas.

Jimin trotó impertinente hasta él.

-Joder- Jimin lo escuchó maldecir. Rápidamente se agachó y empezó a recogerlo. Jimin se fijó en sus manos. Un tatuaje de una serpiente asomaba hacia sus nudillos.

-Le ayudo- Jimin lanzó el cigarro por cualquier parte.

-Lárgate.

Pero los ojos de Jimin no se detuvieron por más tiempo en sus manos, sino que se quedaron fijos en los pequeños bollitos de chocolate que se habían desparramado de entre todos los productos.

-¿Está de broma? Me encantan estos bollitos- Jimin alcanzó uno y lo miró como si se tratara de un gran tesoro- Es como morder una nube. Nunca he mordido una nube pero tiene la textura de una, ¿Verdad? De esas blancas y grandes que hay cuando...-

-Quédatelo y cállate de una vez- el hombre gruñó. Terminó de meter el resto de cosas en la bolsa y se puso de pie.

-¿En serio? ¿Me lo puedo comer?

-Tus tripas rugen desde aquí- contestó con desdén.

Auch.

Jimin lo miró con vergüenza e impotencia. En un arrebato, lanzó el pequeño bollito contra el pecho del hombre. Jeon lo miró con la ceja alzada, como si Jimin fuera un bichito pequeño e insignificante. Sus mejillas se sonrojaron mucho más.

¿Qué demonios? ¿Por qué has hecho eso? Se va a pensar que eres tonto.

El hombre miró al bollito entre sus botas.

-¿Por qué no regresas a lo que estabas haciendo?- Jimin pudo jurar que vio maliciosa diversión en los ojos del hombre cuando estos observaron el cuaderno de caligrafía tirado por el suelo.

Jimin alcanzó el color de un tomate.

-N-no es mío, n-no...-

El hombre entró en su casa y cerró la puerta tras él.

Antes de hacer lo mismo, el azabache corrió a por el bollito, recogió el cuaderno y entró en su casa.

...

-¿Te gusta?- Jimin musitó con una pequeña sonrisa.

Hoseok sonrió con los dientes manchados de chocolate. El pequeño partió un trozo del bollito y se lo extendió a Jimin.

El azabache negó rápidamente.

-Es todo para ti.

Hoseok lo intentó con más ahínco.

-Está bien- Jimin abrió la boca y dejó que el niño metiera allí la comida- ¡Mmm!- exageró su reacción para que el niño riera.

-¡Le estoy diciendo que no lo sé! Se lo juro, tal cual usted me dio la mercancía se la di. No sé que ha podido pasar- ... -Sí, se la di directamente al comprador- ... -¡No! Ya le he dicho que yo no he tocado nada. Tal cual me llegó- ...- Espere, no, no, espere, por fav... ¡Mierda!

Jimin miró de soslayo a su padre aparecer por el pasillo. Hoseok mantenía una mirada asustada hacia él, y el azabache decidió que era hora del baño.

-¿Quieres tomar un baño, pequeñín?

Hoseok tragó el último trozo de bollito y asintió lentamente.

Hyungwoon golpeó la pared con ira, tirándose de los pelos y soltando todo tipo de palabras malsonantes. Jimin hizo el amago de coger a su hermano y llevárselo de allí antes de que uno de los dos saliera perjudicado, a pesar de que Jimin sabía quién sería. Su padre nunca tocaría al hijo de su nueva mujer. En cambio a él... Era su hijo. Su propiedad. Su maldito problema, y el de nadie más, porque a nadie más le importaba Jimin.

Jimin quiso volverse del estampado horroroso de flores de la pared, como un camaleón. Le gustaban los camaleones. Eran animales bonitos, capaces de mimetizarse con el ambiente y desaparecer, a pesar de que siguieran allí. Si Jimin hubiera sido uno de ellos, su padre lo hubiera pasado por alto, pero Jimin era como una brillante luz de neón con el cartel de “golpea aquí” en su frente cada vez que su padre estaba furioso. Sobre todo cada vez que recibía una llamada amenazante por parte de la mafia para la que trabajaba, porque parte de la mercancía había vuelto a desaparecer.

Park Hyungwoon diría que él la había vendido toda a los compradores, pero su nariz empolvada de blanco opinaría lo contrario.

Park Hyungwoon un día iba a matarlos a todos, si no era por sus traiciones, sería a golpes.

...