Tödliche Stille

Es gibt so viele Dinge, von denen ich immer geträumt habe, sie von meinem Schicksalsgefährten zu hören.

Dinge wie: „Du bist alles für mich“ oder „Ich kann mir mein Leben ohne dich nicht vorstellen“.

Ich hätte nie gedacht, dass ich meinen Schicksalsgefährten einmal sagen hören würde: „Ich könnte dich niemals lieben!“

Ich schnaube, aber eigentlich ist das gar nicht lustig. Es ist überhaupt nicht lustig. Diese Worte brennen genauso sehr wie beim ersten Mal, als ich sie hörte. Ich kann nicht anders, als zu lachen, denn nun ja, etwas anderes bleibt mir ohnehin nicht übrig.

Ich seufze und beobachte, wie mein Atem das Glas vor mir beschlägt und alles verbirgt, was hinter dem kleinen Fenster liegt. Nicht, dass ich ohnehin viel sehen könnte; das Fenster ist nach Jahren der Vernachlässigung mit einer dicken Schicht Dreck bedeckt. Die heruntergekommene Hütte ist kaum mehr als eine leere Hülle.

Wahrscheinlich hatte sie schon seit Jahrzehnten keine Bewohner mehr, bevor ich hier einzog, und ich bin noch lange nicht dabei, ihre Geheimnisse zu lüften. Es gibt einen verschlossenen Schrank, den ich mich bisher nicht getraut habe zu öffnen.

Aber es ist das Einzige, was ich mein Zuhause nennen kann, auch wenn es weit weg vom Rudel ist und genauso leer wie das Loch in meiner Brust.

Seine verdammten Worte jagen mir durch den Kopf, bis ich den verzweifelten Drang verspüre, sie mir aus dem Schädel zu kratzen. Aber ich kann diese Qual nicht stoppen. Sie ist zeitlos. Sie lauert in den tiefsten Winkeln meiner Seele, wetzt ihre Krallen und Reißzähne zu einer feinen, tödlichen Spitze und ist bereit, meinen Verstand immer wieder zu zerfetzen.

Wenn ich genau hinhöre, kann ich das Leben außerhalb der Mauern wahrnehmen, in denen ich mich eingesperrt habe. Aus dem Rudelhaus dringen Feierlaute herüber. Ich kann mir gut vorstellen, was sich dort gerade abspielt.

Ich starre teilnahmslos durch das Glas und zeichne kleine Muster in den Dunst, den mein Atem hinterlassen hat. Wäre das Fenster sauberer, könnte ich vielleicht die kleine Lichtung direkt davor sehen, die von alten, knorrigen Bäumen gesäumt ist, die älter sind als das Rudel selbst. Ich war seit ein paar Tagen nicht mehr draußen und muss mich auf meinen Geruchssinn verlassen, um das Wetter einzuschätzen.

Na gut, ich könnte mir wahrscheinlich eingestehen: Das Heulen, das durch die Bäume hallt, gilt der Verlobungsfeier. Siehst du? Das war doch gar nicht so schwer. Ich bin immer noch taub und sie sind immer noch glücklich, ohne mich.

Ich fühle mich so erbärmlich.

„Ich könnte dich niemals lieben!“

Ich reibe mir die Augen, bis hinter meinen Lidern kleine Sterne aufblitzen, und mein Herz fleht die Mondgöttin an, die Stimme in meinem Kopf zum Schweigen zu bringen. Ich weiß, ich weiß, ich weiß, dass sie mich niemals lieben werden.

Ich kann ja nicht einmal mich selbst lieben.

Es sollte nicht so sehr wehtun; es ist ja nicht so, als hätte ich diesen Satz nicht schon einmal gehört.

Ein Leben lang ist es her, aber nichts hat sich geändert.

„Ich könnte dich niemals lieben!“

Ja, das habe ich schon einmal gehört. In einem Alter, in dem kein Kind solche Worte hören sollte, besonders nicht von der Person, in die man peinlich berührt unsterblich verliebt ist.

Jacobs Gesicht taucht völlig ungebeten vor meinem inneren Auge auf, aber ich lasse die Erinnerung zu, in dem Glauben, dass sie mich nicht noch einmal verletzen kann. Ich kann nicht anders.

In dieser Erinnerung ist er zwölf. Sein Gesicht ist noch weich und rund, seine Wangen vor Aufregung gerötet, und er beugt sich so nah zu mir, als würde er mir ein riesiges Geheimnis anvertrauen, das er einfach nicht für sich behalten kann.

„Alphas finden ihre wahren Gefährten mit zwölf“, sagt er, als wäre es ein Ehrenabzeichen. „Ihr findet das erst mit achtzehn heraus!“

„Das weiß ich“, antworte ich etwas defensiv, denn jeder Wolf wusste das. Ich mag vielleicht nicht die Schlaueste unter den Wölfen sein, aber das wusste ich.

„Was versuchst du hier, anzugeben oder was?“, frage ich zurück.

Er kichert, seine Augen leuchten unschuldig, als er sagt: „Auf keinen Fall. Mein Vater würde mich umbringen. Er sagt, ein Alpha steht über so einem Mist.“

„Oh, ich nehme an, deshalb habe ich dich letzte Woche in der Pause beim Popeln erwischt.“ Ich sehe, wie sein Lächeln in ein Schmollen umschlägt, und muss mir auf die Lippen beißen, um nicht zu lachen.

„Du hast versprochen, es niemandem zu sagen!“ Er fuchtelt entrüstet mit seinem kleinen Finger vor meinem Gesicht herum. „Du hast es hoch und heilig versprochen!“

Ich kichere und spiele mit dem Ende meines Pferdeschwanzes. „Ich dachte, Alphas stehen über so einem Mist?“

Er knurrt mich an, aber es ist spielerisch und ohne Aggression. Nicht, dass ein zwölfjähriger Wolf viel Schaden anrichten könnte, aber trotzdem.

„Du bist so nervig, weißt du das?“, brummt er und tritt gegen ein Grasbüschel in der Nähe seiner Füße. Ich zucke mit den Schultern. „Du solltest mehr Respekt vor mir haben. Ich werde eines Tages Alpha sein.“

Ich schnaube und schubse ihn mit aller Kraft von mir weg. „Du wirst immer noch derselbe nervige Welpe sein, der in der Nase bohrt, wenn er denkt, niemand sieht zu.“

„Werde ich nicht!“, zischt er, und sein Gesicht läuft vor Wut rot an.

Ich finde ihn süß, genau wie alles andere, was er tut. Ich weiß nicht, warum ich ihn so sehr aufziehe. Ich wünschte, ich könnte ihm einfach sagen, dass ich ihn sehr mag.

„Na gut“, gebe ich nach und ziehe ihn wieder zu mir auf das Gras hinunter. „Also, triffst du bald deine Gefährtin?“

Das ändert seine Stimmung sofort. Sein kleines Schmollen verschwindet und er ist wieder ganz ausgelassen.

„Ja, meine ‚Schicksalsgefährtin‘“, sagt er und nickt aufgeregt. „Ich kann es kaum erwarten, sie kennenzulernen. Ich frage mich, wie sie wohl ist.“

„Wie sie wohl ist?“, wiederhole ich und fühle mich etwas unzulänglich. „Was meinst du damit?“

Seine Wangen röten sich ein wenig, plötzlich wird er schüchtern. Er stottert ein wenig, während er versucht, die Worte herauszubringen. „D-du weißt schon, wie sie aussieht, ob sie lustig ist und stark?“

Er neckt mich. Das muss er, oder? Er muss doch wissen, wie sehr ich mir wünsche, dass ich es bin.

Mondgöttin, ich will so sehr, dass ich es bin. Ich spüre, wie sich meine Hände zu Fäusten ballen und den leichten Stoff meines Kleides fest umklammern.

Ich bin schon so lange in Jacob verknallt, wie ich denken kann. Ich wollte seine Schicksalsgefährtin sein, seit dem Moment, als sie uns erzählten, dass Alphas ihre Gefährten schon mit zwölf finden. Und jedes Jahr rückte sein zwölfter Geburtstag näher. Ich betete heimlich, dass ich es sein würde.

Und jetzt ist er zwölf, ich bin zwölf und er wartet.

Ich bin es, oder? Ich kann nicht anders, als mich das zu fragen.

„Vielleicht hat sie richtig hübsche Augen“, sagt er, während sein Blick gedankenverloren in die Ferne schweift. „Ich wette, sie ist wunderschön, weißt du?“

Es klingt nicht einmal so, als würde er mich in Betracht ziehen. Wäre ich so eine schlechte Schicksalsgefährtin? Ich bin vielleicht nicht besonders hübsch oder sehr stark, aber ich „könnte“ es sein. Ich habe noch Zeit, hart zu trainieren, vielleicht kann ich lernen, hübscher zu sein oder Make-up zu benutzen oder so etwas.

„Vielleicht ist sie auch total cool“, sagt er und blickt auf etwas, das ich nicht sehen kann. Seine grünen Augen funkeln auf eine Weise, die ich mir so sehr von ihm wünschen würde. Ich frage mich, wie sie heißt.

„Was, wenn ich es bin?“ In dem Moment, als die Worte über meine Lippen kommen, möchte ich sie am liebsten zurückschlucken. Ich wollte es nicht einfach so herausplatzen lassen, aber jetzt hing die Frage wie Blei in der Luft zwischen uns.

„‚Was, wenn du es bist‘ was?“, fragt er.

Er sieht so verwirrt aus, und ich möchte mich selbst ohrfeigen. Vor allem mich selbst, denn es tut so weh zu sehen, wie er mich so ansieht – als könnte er nicht einmal erahnen, warum ich überhaupt danach frage.

Es ist nun einmal raus, schätze ich. Es gibt wirklich keinen Grund, sich jetzt seltsam zu verhalten. Also, noch seltsamer.

„Was, wenn ich deine Schicksalsgefährtin bin, Jacob?“, frage ich ihn ernst. „Was, wenn ich es bin?“

Jacob sieht mich einen langen Moment an, die Lippen leicht geöffnet, die Augen blinzeln etwas dümmlich. Und es tut weh. Es tut weh, weil ich die Ablehnung in seinen Augen glänzen sehe, lange bevor seine Lippen die Worte formen.

„Was?“, lacht er, ein erschrockenes Geräusch, das wie ein Messer schneidet. „Du kannst nicht meine Schicksalsgefährtin sein.“

Ich hasse das Gefühl, das seine Worte in mir auslösen. Ich hasse es, wie sich mein Magen zusammenzieht und mein Hals brennt. Wie meine Krallen danach jucken, über das weiche Fleisch meines Oberschenkels zu fahren. Um Blut zu sehen.

Ich hasse es, aber ich muss es wissen.

„Warum kann ich es nicht sein?“, frage ich mit einer Stimme, die so leise ist wie nie zuvor.

„Ich könnte dich niemals lieben!“ Er lacht, aber an diesem Geräusch ist nichts Fröhliches. Ich glaube, ich muss mich übergeben. Ich werde mich übergeben. „Nicht auf diese Weise. Du bist meine Freundin. Du bist wie meine Schwester, Ana. Es wäre doch total komisch, wenn wir Schicksalsgefährten wären, oder?“

Galle brennt in meinem Hals, Verlegenheit und Scham kratzen gegen die Innenseite meiner Brust, und mein Gott, mir wird schlecht.

„J-ja, haha“, bringe ich mühsam heraus. Ich schätze, es wäre einfacher, es mit Lachen abzutun, auch wenn es wehtut. „Das wäre wirklich seltsam. Eklig, oder?“

„Total“, kichert er, während er die Schultern bis zu den Ohren hochzieht, als würde ihn der bloße Gedanke an uns als Schicksalsgefährten anekeln. „Wir müssten uns dann, so wie, küssen und so. Das wäre ja voll eklig!“

„So eklig“, murmele ich und flehe die Tränen, die in meinen Augen stechen, an, einfach zu verschwinden, bevor er sie bemerkt.

„Du bist so lustig, Ana“, sagt er und stößt mich mit der Schulter an. „Wir könnten niemals Gefährten sein.“

Mit einem weiteren Schnauben sehe ich mein eigenes Spiegelbild im schmutzigen Fenster, während die Erinnerung wie Rauch durch meine Finger zerrinnt.

Ungeliebt. Ungewollt.

Ich glaube, so habe ich mich schon mein ganzes Leben lang gefühlt. Ich kann mich an keine Zeit erinnern, in der ich das Gefühl hatte, irgendwo dazuzugehören, besonders nicht als Omega-Wolf. Einen Schicksalsgefährten zu haben, der nichts mit mir zu tun haben will, passt nur zu gut zum Thema meines Lebens.

Und wahrscheinlich werde ich den Rest meines Lebens in dieser schmutzigen Hütte verbringen. Allein.

Diese schreckliche Taubheit breitet sich wieder wie eine Decke über meine Sinne und raubt mir jede Empfindung. Ich muss etwas fühlen, irgendetwas, irgendetwas, bevor ich in der Leere ertrinke, die in mir aufsteigt.

Ein Schauer läuft mir über den Rücken und katapultiert mich aus meinem Sitz auf die Beine. Ich brauche mehr, etwas, das mich fühlen lässt.

Irgendetwas.

Ich gehe in die Küche und reiße die oberste Schublade auf. Nach Wochen des gewaltsamen Öffnens ist das gequollene Holz endlich glatt genug geworden, um etwas leichter zu gleiten. Ich halte inne und starre auf das Messer, das im fahlen Licht glänzt, das durch die Ritzen in den Fensterläden fällt.

Es ist schon eine Weile her, dass ich es das letzte Mal benutzt habe, um… etwas zu fühlen.

Aber alles, selbst Schmerz, ist besser als der Abgrund, der mich auffrisst.

Ich schließe meine Faust um den Griff, der so kalt und glatt in meiner Hand liegt. Die Kanten sind von jahrelangem Gebrauch abgerundet. Ich muss vorsichtig sein, die Gravur ist fast abgewetzt. Ich fahre mit dem Daumen darüber, die Einkerbungen fühlen sich fast weich unter meinem Daumen an.

Ich seufze, schnappe das Klappmesser auf und starre auf mein Spiegelbild im Stahl, bevor ich die Klinge senke.

So vertraut wie das Gefühl der Sonne auf meinem Gesicht, rinnt die Wärme langsam meinen Arm hinunter und endlich…

kann ich wieder atmen.