Kapitel 1
Marissa Bella Martina
Derselbe Scheiß, jeden Tag das Gleiche. Die Arbeit im Café brachte mir gerade genug Geld, um über die Runden zu kommen, aber mehr auch nicht. Es war mir egal. Ich konnte dem alltäglichen Leben, wie Kino oder Abendessen gehen, nur selten etwas abgewinnen. Ich lebte allein, weil ich es so bevorzugte. So gab es niemanden, der mich nerven oder ankotzen konnte. Mama und Papa waren tot, und da ich keine Geschwister hatte, war ich allein auf dieser Welt. Aber hey, man kann es ihnen nicht verübeln, oder? Ich bin sicher, sie haben ihr Glück am Ende ihrer Spritzen gefunden. Wer bin ich, darüber zu urteilen, ob ihnen das wichtiger war als ihr eigenes Kind? Als ich geboren wurde, war ich heroinabhängig. Nach der Geburt lag ich monatelang im Krankenhaus und machte einen Entzug durch, neben anderen Problemen. Danach wurde ich von einer „liebevollen“ Familie adoptiert. Versteh mich nicht falsch, sie waren liebevoll, nur konnte ich nie wirklich eine Bindung zu ihnen aufbauen. Ich war schon immer unsozial, abgesehen von den Teenagern, mit denen ich arbeite.
Du kannst dir also sicher vorstellen, wie überrascht ich war, als das, was gleich geschehen sollte, definitiv Abwechslung in meinen Tag brachte.
„Da ist er wieder. Rissa, würdest du das übernehmen? Er beschwert sich immer, wenn ich es mache.“ Ich verdrehe die Augen bei Cait, unserer neuesten Mitarbeiterin. Versteh mich nicht falsch, sie ist süß, auf diese unschuldige Art von wegen „Ich brauche keinen Job, ich habe einen Treuhandfonds“. Aber sie ist verdammt mies in diesem Job. Ich verstehe nicht, wer in einem Café arbeiten will, wenn er keinen Kaffee kochen kann. Ich drehe den Kopf und sehe „Mr. Precise“, wie wir ihn nennen. Er ist älter, so um die 40 bis 45, mit grauen Strähnen im Haar, obwohl er immer tadellos aussieht. Ein frisch gebügelter Dreiteiler, Krawatte und sogar ein Fedora. Er schlendert herein, nimmt sich die Zeitung wie jeden Tag und setzt sich an den Fensterplatz, den er immer belegt. Niemand außer ihm setzt sich jemals an diesen Tisch wegen der Spiegelung im Fenster, aber Mr. Precise scheint das nie gestört zu haben. Ich mache mich an seinen komplizierten Kaffeeauftrag. Es ist ziemlich sinnlos, denn er nimmt immer nur einen Schluck, um sicherzugehen, dass er richtig gemacht ist, und lässt dann den Rest stehen, obwohl er jedes Mal eine große Tasse bestellt. Abgesehen davon, dass ich seinen speziellen Wunsch erfülle, der auf exakt 75 °C erhitzt werden muss, halte ich es für total beschissen, da er ihn sowieso nie austrinkt. Aber hier stehe ich und mache es wie immer. Stell dir also meine Überraschung vor, als ich aufblicke und das Chaos ausbricht, während Mr. Precises Körper aus seinem Stuhl zu Boden fällt, mit einem Loch in der Schläfe. Falls das noch kein ausreichender Hinweis darauf war, dass er erschossen wurde, dann war es das Pfeifen in meinen Ohren definitiv. Das und das Schreien der Kunden, die überall in Deckung gehen, rennen und sich verstecken.
Du fragst dich vielleicht, warum ich nicht dasselbe tue. Nun, das ist nicht mein erstes Rodeo. Ich habe seit meiner Kindheit viele Leute erschossen am Boden liegen sehen, da ich die meiste Zeit meines Lebens in den Slums verbracht habe. Es scheint, als hätte ein Mord nicht mehr die Wirkung auf mich, die er vielleicht hätte, wenn ich normal wäre. Ich wende meinen Blick von Mr. Precise dem Fenster zu, durch das er erschossen wurde, und starre einen Mann an, der einfach nur dort steht, die Waffe in der Hand, und durch das Glas auf die Leiche schaut. Ich weiß nicht, warum ich mich fast gelangweilt über den Tresen lehne, wissend, dass ich jetzt befragt werden muss und so weiter. Aber meine völlige Gelassenheit in dieser Situation scheint die Aufmerksamkeit des Schützen erregt zu haben. Sein Blick trifft meinen, so ruhig und gefasst wie meiner. Seine Stirn runzelt sich leicht, als er den Kopf schief legt und mein Gesicht mustert. Sein Gesichtsausdruck bleibt emotionslos, bis ein ungewöhnliches, wenn auch verdammt attraktives Lächeln auf seinen Lippen erscheint, während er die Waffe in das Holster an seinem Rücken steckt. Ich kann nicht lügen, er ist verdammt heiß, und ich weiß, das sollte ich nicht sagen, aber meh – wen interessiert das schon. Die dicken, muskulösen Arme voller schwarzer Tinte, die sich gegen sein schlichtes schwarzes T-Shirt spannen, ebenso wie seine Brust und seine breiten Schultern. Seine dicken Baumstamm-Oberschenkel, die fast seine Jeans sprengen, sehen fest und stabil aus – definitiv ein Fitnessstudio-Gänger, das ist sicher. Er ist in körperlicher Topform. Die perfekte Balance zwischen zu groß und zu klein; er liegt genau im richtigen Bereich. Ich verstehe nicht, warum er sich noch nicht bewegt hat. Er weiß, dass er dafür drangekriegt wird. Und doch stehe ich hier und begaffe den Mann, während er es mir anscheinend gleichtut und mich von oben bis unten mustert, soweit es über dem Tresen möglich ist.
Ich habe mich nicht bewegt, aber ich kann hören, wie Cait weinend mit der Polizei telefoniert. Gott, was für eine Pussy. Wenn er dich tot sehen wollte, Cait, wärst du es schon längst. Ich verdrehe innerlich die Augen. Ich weiß nicht, was mich geritten hat, aber ich habe mit der Hand das Gang-Zeichen für Polizei gemacht – nicht, dass ich das in meinem Leben nicht schon oft genug gesehen hätte. Seine scharfe, geschwungene Augenbraue hebt sich und er nickt einmal mit einem verweilenden Blick, bevor er auf dem Absatz kehrtmacht und ganz lässig die Straße hinunterspaziert. Ich habe keine Ahnung, warum ich ihn gerettet habe. Vielleicht, weil ich schon zu viele unschuldige Leute habe verknacken sehen. Und bevor du dich auf mich stürzt: Ich weiß nichts über Mr. Precise, aber jemand wollte ihn tot sehen, und zwar nur ihn, und das sicher aus einem sehr guten Grund. Also ja, sie werden den Typen wahrscheinlich eines Tages finden, aber wer weiß das schon und wen interessiert es? Mr. Precise war sowieso immer ein Arschloch. Jedes Mal, wenn ein Mädchen einen Fehler machte, brachte er sie mit seiner fiesen und scharfen Zunge zum Weinen. Also fick ihn, ehrlich gesagt. In diesem Moment erfüllt das Heulen der Sirenen die Luft und ich verdrehe wieder die Augen. Ich habe echt keinen Bock auf diesen Mist gerade.
