Raven: Watching Eyes
Raven POV
Der Bass dröhnt durch meinen Körper, während ich mich zwischen den Tischen bewege und meine Hüften langsam und gezielt kreisen lasse. Ich werfe einem der Männer, die mich beobachten, einen Kuss zu, und die Art, wie seine Augen an mir kleben, lässt mich grinsen. Die Musik erfüllt den ganzen Raum, und ich nutze das zu meinem Vorteil. Ich lasse mich von ihr leiten, während ich tiefer sinke und mich am Tisch abstütze. Ich necke sie mit meiner Bewegung und verführe sie dazu, nach mir zu greifen. Einer tut es, und ich drohe ihm spielerisch mit dem Finger. Seine Freunde brechen in Gelächter aus, während er die Hand mit hochrotem Kopf zurückzieht.
Ich lasse mich sinken, bis meine Knie den Boden berühren, und lehne mich zurück. Der kühle Boden drückt gegen meinen Rücken. Meine Hüften bewegen sich weiter, wiegen sich in einem Rhythmus, der gerade genug der Fantasie überlässt. Bedeckt, aber nur knapp.
Ich bleibe nicht lange. Ich stehe auf und gehe zum nächsten Tisch, klettere darauf und nutze ihn als meine Bühne. Diesmal sehe ich die Männer, die mich anstarren, gar nicht erst an. Ich gehe auf die Knie, drehe ihnen den Rücken zu und lasse sie die Aussicht genießen. Ich spüre, wie Finger einen Geldschein in mein Strumpfband schieben, aber ich bewege mich einfach weiter, ohne meinen Rhythmus zu verlieren.
Als ich aufstehe, drehe ich mich zu ihnen um, meine Hüften wiegen sich jetzt kräftiger. Einer von ihnen sieht aus, als würde er gleich in seinem Stuhl dahinschmelzen; die Augen starr auf mich gerichtet, der Kiefer hängt herunter. Dann bemerke ich den anderen, denjenigen, der mir das Geld zugesteckt hat. Der Sohn des Verlobten meiner Mutter. Seine Augen sind weit aufgerissen, als könnte er nicht glauben, was er da sieht. Er ist schockiert, angewidert, vielleicht beides.
Sein Mund steht offen, und für eine Sekunde muss ich fast lachen. Ich winke ihm kurz zu und schenke ihm sogar ein Augenzwinkern – nicht meine Art, aber genug, um ihn zappeln zu lassen. Dann springe ich herunter, lasse mir den Moment nicht verderben und mache mich auf den Weg zurück zur Bühne, um mein Solo zu beenden.
Backstage lasse ich mich in einen Stuhl fallen, die Erschöpfung wiegt schwer. Heute Abend wird es heftig, wenn ich danach meiner Mutter gegenübertrete. Dafür brauche ich einen Drink. Ich scrolle durch Facebook auf der Suche nach lokalen Partys. Sobald ich eine gefunden habe, ziehe ich ein bauchfreies Top und schwarze Jeansshorts an, dazu meine Stiefel. Auf dem Weg nach draußen nicke ich den anderen Tänzerinnen nur kurz zu. Ich kenne ihre Namen, aber sie spielen keine Rolle. Mein Leben gehört mir sowieso nicht wirklich, aber ich lebe es, weil ich keine Wahl habe. Als ich an den Tischen vorbeigehe, entgeht es mir nicht, wie er mir nachsieht, als ich gehe.
Ich bemitleide ihn fast dafür, dass sein Vater auf die Tricks meiner Mutter reinfällt, aber Mitleid hat seine Grenzen.
Der Geruch meines Autos empfängt mich, als ich mich hinter das Steuer gleite. Ich fahre, bis ich das Haus erreiche – falls man es überhaupt so nennen kann. Die Fenster sind zertrümmert, das Dach hängt nur noch lose dran. Autos stehen überall auf dem Gelände, die Scheinwerfer schneiden durch die Dunkelheit, aus einem wummert Musik.
Ich schnappe mir ein Getränk aus dem Kofferraum eines Wagens und mische mich unter die Menge. Das sind meine Art von Partys. Zusammengewürfelt, chaotisch, jeder kann auftauchen. Manche kennen sich, andere nicht, und es interessiert niemanden. Das macht es leicht, unterzutauchen, genau das, was ich will.
Die Stunden verschwimmen, während ich trinke und tanze und der Alkohol mich wärmt. Ein Paar Hände legt sich auf meine Hüften und zieht mich an jemanden heran. Ich drehe mich nicht um, um zu sehen, wer es ist. Ich tanze einfach weiter, die leere Flasche entgleitet meiner Hand, während ich sie Richtung Müll werfe. Meine Hüften bewegen sich schneller, und er hält mit, lässt nicht locker, sagt nichts. Ich warte darauf, dass er aufhört oder mich näher an sich zieht, aber er bewegt sich einfach nur mit mir, und für den Moment reicht mir das.
Lange bleiben ist keine Option. Morgen werde ich zweifellos wieder umziehen. Mein Körper dreht sich, und ich küsse den Unbekannten, der mit mir getanzt hat. Ohne den Kerl auch nur anzusehen, laufe ich rückwärts um das Gebäude herum, dorthin, wo niemand ist. Ein Stöhnen entweicht meinen Lippen, als er meine Shorts herunterzieht.
Manche nennen mich vielleicht eine Schlampe, aber für mich ist es eine Möglichkeit, die Kontrolle darüber zu behalten, wer mich berührt. Ich versuche sicherzustellen, dass das Gefühl seiner Hände auf meiner Haut, das in meine Albträume sickert, durch die Berührung eines anderen Mannes gestoppt wird. Obwohl es immer scheitert, wäscht seine Berührung das Ufer meiner Albträume weg und landet direkt in meinen ersten Gedanken, wenn ich aufwache.
Er hebt mich fachmännisch hoch, trotz seines betrunkenen Zustands, meine Beine schlingen sich um seinen Körper. Ich brauche seine Berührung, um das Gefühl von vorher auszulöschen. Der betrunkene Idiot hinterlässt jedoch kaum einen bleibenden Eindruck auf meinem Körper, während er mich schnell und unruhig fickt, stöhnt und kommt, während ich kaum außer Atem bin. Es fühlte sich an wie ein Aufwärmen vor dem Aufwärmen. Er tritt zurück, richtet seine Kleidung und geht weg.
Ich lache. Seine Berührung wird den Teufel in meinen Albträumen nicht vertreiben, aber ich wusste sowieso, dass niemand, mit dem ich heute Nacht schlafe, helfen würde. Alle sind sturzbetrunken, doch ich hatte mehr erwartet als ein dreißigsekündiges Gefummel und sein Stöhnen vor Vergnügen. Enttäuscht stöhne ich, richte mich und gehe zurück zur Party. Ich tanze und trinke weiter und beobachte, wie der Mond zu verschwinden beginnt – wie eine Warnung, dass ich gehen muss.
Das Taxi zurück ist ein Hinweis darauf, dass sich wieder alles ändern wird. Ich gehe in mein Zimmer, ziehe mich bis auf Bralette und Höschen aus und lege mich aufs Bett, während der Schlaf mich davonträgt.
Mein Körper schreckt bei dem Knall an der Tür zusammen. Ich setze mich ruckartig auf und sehe meine Mutter dort stehen, ihr Gesicht vor Wut verzerrt – ein Blick, den ich nur zu gut kenne. Jetzt geht es los.
„Du musstest es ja unbedingt tun, oder? Hör auf, dich als Schlampe zu verkaufen, Raven.“ Sie wirft mir meinen Mantel entgegen. „Pack zusammen, wir ziehen aus.“
Sie dreht sich um, um zu gehen, aber ich lasse nicht zu, dass sie mir die ganze Schuld in die Schuhe schiebt.
„Ach ja, weil es meine Schuld ist, dass der Sohn deines Verlobten in einem Stripclub war?“, schieße ich zurück und starre sie direkt an.
„Es wäre kein Problem, wenn meine schlampige Tochter dort nicht arbeiten würde! Jedes Mal, Raven, vermasselst du alles für mich!“, schreit sie. Ich kann nicht anders, als zu lachen.
„Dean ist in meinen Club gelaufen, das ist sein Problem, nicht meins. Bob, dein letzter Ehemann, hat dich rausgeworfen, sobald er gemerkt hat, dass du nur hinter seinem Geld her warst. Und Richard davor? Na gut, ein bisschen Schuld nehme ich auf mich.“ Ich lache erneut, hohl und scharf.
„Pack einfach. Hier ist die Adresse.“ Sie wirft mir einen zerknitterten Zettel zu. Ich werfe einen Blick darauf. Super. Schon wieder ein Ort meilenweit weg, stundenlanges Fahren, noch mehr verschwendetes Benzin.
„Also, wie heißt er dann? Ehemann Nummer sechs?“, grinse ich sie an. „Weiß er, dass du von Mann zu Mann springst und sie finanziell ausnimmst? Wenigstens bin ich ehrlich, wie ich mein Geld verdiene. Ich tanze, ich strippe. Du belügst einen Mann nach dem anderen und spielst Liebe vor, bis du jemanden Reicheres im Blick hast.“
„Das spielt keine Rolle. Er ist das Wochenende über weg. Pack deinen Scheiß. Ich habe Dean gesagt, wir sind raus, bevor er von der Arbeit zurückkommt.“ Ihre Augen verengen sich zu Schlitzen. Meinen Scheiß packen? Der war nie ausgepackt, liebes Mütterchen.
„Alles klar, Mutter. Wir sehen uns im neuen Haus.“
Ich mache mir nicht einmal mehr die Mühe, auszupacken. Ich lebe aus einem Koffer und einer Kiste. Die einzigen Dinge, die ich draußen lasse, sind mein Lautsprecher, mein Ladekabel und ein paar andere Basics. Ich schiebe die wenigen Klamotten, die herumliegen, zurück in meinen Koffer und werfe den Rest meines Zeugs in die Kiste. Das war’s. Das ist mein Leben.
Es reicht. Ich bin nicht wie sie. Ich werde Männer nicht für Geschenke und neue Garderoben ausnutzen. Ich arbeite lieber und kaufe mir, was ich mir leisten kann. Nach Jahren ihres endlosen Karussells an Verlobten kann ich nichts ansehen, was sie mir gegeben haben, ohne dass mir schlecht wird. Nichts daran fühlt sich unschuldig an.
Mit jedem neuen Mann, jedem neuen Haus und jeder neuen Stadt wächst ihr Haufen an Kleidung, Parfüms, Schmuck und Schuhen immer weiter, obwohl sie schon genug hat, um ein Leben lang damit auszukommen.
Ich schleppe meine Sachen nach draußen und rufe ein Taxi zurück zu dem heruntergekommenen Haus, wo ich mein Auto gelassen habe. Als ich dort ankomme und mit meiner Tasche und der Kiste aussteige, muss ich ein wenig lächeln. Es liegen immer noch ein paar Leute im Gras oder hängen in ihren Autos. Kein Schamgefühl hier. Niemand verstellt sich. Dieser Ort ist weit genug von unserem alten Wohnort entfernt, sodass es niemanden interessiert, wer du bist, und es gibt hier keine reichen Kids, die herumlaufen, als würde ihnen die Welt gehören.
