Kapitel 1
Frederico
Meiner Erfahrung nach geht das Leben mit Stil den Bach runter, wenn es schon sein muss.
Mein altes Leben endete mit einer Drohne, einem Supermodel und einer unanständigen Menge Dom Pérignon. Das passt eigentlich ganz gut zu einem Typen, der mal ein Wochenende in Monaco als „konkurrenzorientierte Marktforschung“ von der Steuer abgesetzt hat.
„Frederico! Schatzi! Das hier ist absolut göttlich!“
Svetlana Irgendwas-Unaussprechlich gab mir Luftküsschen auf beide Wangen. Ihr Körper glänzte in einem sexy roten Kleid. Meine Yachtparty war in vollem Gange. Die mediterrane Nacht fühlte sich warm auf meiner Haut an, während ich an der Reling der Hoffman Legacy lehnte. Stolze 36 Meter pure Pracht.
Ich setzte mein typisches Grinsen auf. In meinen Kreisen nannte man es immer „unverschämt charismatisch“.
„Nur das Beste für die Besten, meine Liebe.“ Ich wusste zwar nicht mehr, ob ich sie überhaupt eingeladen hatte, aber wen juckte das schon? Meine Partys waren so legendär, dass die Leute sich einfach selbst einluden.
Unter Deck wummerten die Bässe so stark, dass mein Champagner Wellen schlug. Über uns wetteiferten die Sterne mit den Lichtern der Côte d’Azur. Überall um mich herum lachten schöne Menschen viel zu laut über Witze, die gar nicht lustig waren. Ich war in meinem Element. Ich war der Goldjunge des Hoffman-Werbeimperiums. Ich verprasste mein Erbe, als gäbe es kein Morgen und erst recht keine Konsequenzen.
„Federico!“
Ich drehte mich nach der Stimme um. Sie gehörte Martine, meiner Event-Koordinatorin. Sie stapfte auf mich zu. Sie hatte diesen entschlossenen Blick von jemandem, der einem gleich schlechte Nachrichten überbringt.
„Es heißt Fred-ER-ico“, korrigierte ich sie, obwohl es zwecklos war. Amerikaner schlachteten meinen Namen jedes Mal ab. „Welche Katastrophe muss ich diesmal verhindern?“
„Der Drohnen-Fotograf ist da.“
Ich grinste. „Perfekt! Machen wir ein paar Luftaufnahmen von der ganzen Dekadenz für Instagram. Mein Vater kriegt bestimmt einen Schlaganfall, wenn er sieht, wie ich diesmal dem ‚Markenimage‘ geschadet habe.“ Ich machte übertriebene Anführungszeichen in die Luft, was Svetlana zum Kichern brachte.
Martine verzog keine Miene. „Er will die zweite Hälfte der Bezahlung im Voraus. Er sagt, du hättest einen gewissen... Ruf.“
Ich winkte abfällig ab. „Einen Ruf? Was soll das denn heißen? Sag ihm, ich verdreifache sein Honorar. Er muss nur ein gutes Foto schießen, wenn um Mitternacht alle ins Wasser springen.“
„Du willst, dass alle ins Mittelmeer springen? In ihren Klamotten?“
„Um Gottes willen, nein, Martine. Nackt natürlich.“
Svetlana klatschte in die Hände. „Köstlich skandalös!“
Eine Stunde später hatte ich drei (oder waren es vier?) Flaschen intus. Ich hielt am Bug Hof vor einer Gruppe Models und einem Prinzen. Ich wusste nicht mehr, woher er kam, aber sein Koks war erstklassig. Die Drohne summte über uns. Ihre Lichter blinkten, während sie meine sorgfältig geplante Ausschweifung aufnahm.
„Auf das Übermaß!“ Ich erhob mein Glas für einen Trinkspruch. „Mögen wir niemals Mäßigung erfahren!“
Alle jubelten. Jemand drehte das neueste Hit-Album voll auf. Ich tanzte plötzlich mit einer Frau, die ich vage aus einer Versace-Kampagne kannte. Ihr Parfüm war berauschend. Ihr Körper fühlte sich warm an meinem an, während wir uns zum Rhythmus bewegten.
„Frederico“, schnurrte sie an meinem Ohr. „Ich wollte dich schon ewig mal kennenlernen. Nadia schwärmt so sehr von dir.“
Das ließ mich stutzen. Ich wich ein Stück zurück. „Nadia? Nadia Ferreira?“
Sie nickte. Ihre Finger malten Muster auf meine Brust. „Unsere Ehemänner sind Brüder. Sie sagt, du bist... unvergesslich.“
Ah. Das war jetzt interessant. Nadia Ferreira war mit Victor Ferreira verheiratet, einem der wichtigsten Kunden meines Vaters. Außerdem hatte ich letztes Jahr bei einer Wohltätigkeitsgala mit ihr geschlafen, während Victor in Tokio war. Nicht gerade meine Glanzleistung, aber sicher auch nicht mein schlimmster Ausrutscher.
„Unvergesslich ist mein zweiter Vorname“, sagte ich. Ich zog sie näher an mich heran. Meine Hände glitten ihren Rücken hinunter und blieben auf ihrem Arsch liegen. „Und was genau hat die gute Nadia gesagt?“
Sie beugte sich vor, ihre Lippen streiften mein Ohr. „Dass du genau die Art von Ärger bist, auf die ich mich besser nicht einlassen sollte.“
Ich grinste an ihrem Haar. „Da hat sie absolut recht.“
Über uns summte die Drohne näher heran und filmte unseren Tanz. Ich blickte nach oben und setzte meinen besten Schlafzimmerblick auf. Ich stellte mir schon vor, wie das Foto auf Instagram wirken würde: der Bad Boy und Erbe des Hoffman-Imperiums, der unter den Sternen des Mittelmeers mit einer wunderschönen Frau tanzt.
Was ich nicht ahnte: Andreas, der Ehemann von Alessandra Ferreira, sah sich gerade auf dem Oberdeck den Livestream der Drohne an, während ich mit seiner Frau tanzte.
Es ist schon komisch, wie schnell eine exklusive Party zu einer exklusiven Scheißshow werden kann.
„DU DRECKIGER MISTKERL!“
Seine Stimme durchschnitt die Musik. Ich sah auf und erblickte Andreas, der auf mich zustürmte. Sein Gesicht war vor Wut verzerrt. Bevor ich überhaupt schalten konnte, traf mich seine Faust am Kiefer. Ich stolperte rückwärts in einen Tisch voller Champagnergläser, die mit lautem Klirren zerbrachen.
„Andreas, hör auf!“ schrie Alessandra. Sie packte ihren Mann am Arm, als er gerade zum nächsten Schlag ausholen wollte.
Ich rappelte mich auf und schmeckte Blut. „Was zum Teufel soll das, Mann?“
„Du hast meine Frau begrapscht!“ Er stürzte sich wieder auf mich, aber zwei meiner Sicherheitsleute hielten ihn fest.
„Ich habe nur getanzt! Herrgott noch mal!“ Ich wischte mir die blutige Lippe ab und sah mich auf der plötzlich stillen Party um. Alle starrten uns an, auch die Drohne, die immer noch alles aufnahm.
Alessandra weinte jetzt. „Es war gar nichts, Andreas! Das hatte nichts zu bedeuten! Er wusste nicht, wer ich bin!“
„Oh, er wusste es ganz genau“, spuckte Andreas aus. „Er weiß genau, was er tut. Dieses Stück Scheiße hat sich schon durch die halbe High Society Europas gevögelt.“
Ich rückte mein Sakko zurecht und suchte nach meiner Fassung. „Hören Sie, das ist ein Missverständnis. Ich hatte keine Ahnung, dass Alessandra Ihre Frau ist. Beruhigen wir uns doch alle erst mal...“
„Fick dich und deine ganze Familie“, knurrte Andreas. „Victor hatte recht mit dir. Nur heiße Luft und nichts dahinter. Du bist eine Schande für den Namen Hoffman! Dein Vater baut diesen Ruf auf Integrität auf, während sein Sohn sich wie eine billige Hure aufführt.“
Das saß. Nicht weil es nicht stimmte, sondern weil es exakt das war, was mein Vater mir auch immer vorwarf.
„Security, bitte begleiten Sie Herrn Ferreira und seine Frau zum Beiboot“, sagte ich kühl. „Ich denke, für sie ist der Abend gelaufen.“
Während sie weggezerrt wurden, schrie Andreas über seine Schulter: „Du bist erledigt, Hoffman! Ich mache dich fertig!“
Ich zwang mich zu einem Lachen und drehte mich zur fassungslosen Menge. „Tja! Nichts peppt eine Party so auf wie ein eifersüchtiger Ehemann, oder? DJ! Musik ab!“
Die Musik ging wieder an, aber der Zauber war verflogen. Die Leute tuschelten in den Ecken und starrten auf ihre Handys. Ich kippte noch ein Glas Champagner hinter, ignorierte das Pochen in meinem Kiefer und das miese Gefühl in meinem Magen.
Die Drohne schwebte weiterhin über uns und nahm alles auf.
„Drei Millionen Klicks in weniger als vierundzwanzig Stunden.“ Die Stimme meines Vaters klang eiskalt. Er zeigte mir sein Tablet auf dem glänzenden Konferenztisch. „Ein neuer Rekord, selbst für dich.“
Ich brauchte gar nicht erst auf den Bildschirm zu schauen. Ich hatte das Video schon gesehen: MILLIARDENERBE NACH GRApschATTACKE AUF EHEFRAU VON KUNDEN NIEDERGESTRECKT! Die Clickbait-Schlagzeile stimmte in fast keinem Punkt, aber das war jetzt auch egal.
Wir befanden uns im Hauptkonferenzraum der Hoffman-Werbeagentur in New York. Er lag im zweiundsechzigsten Stockwerk über der Stadt. Die bodentiefen Fenster boten einen Blick auf Manhattan, aber die Stimmung drinnen war erdrückend. Mein Vater, Klaus Hoffman, stand am Kopfende des Tisches. Sein stahlgraues Haar saß perfekt, sein maßgeschneiderter Anzug von Tom Ford war tadellos. Meine Mutter, Celeste, saß neben ihm. Ihre Haltung war steif. Ihr Hermès-Schal war kunstvoll drapiert, um die Strenge ihres schwarzen Kleides etwas abzumildern.
Ich lümmelte in meinem Stuhl. Meine Sonnenbrille verdeckte meine blutunterlaufenen Augen. Ich wünschte mir sehnlichst eine Tasse Kaffee oder, noch besser, eine Bloody Mary. Der sechzehnstündige Flug aus Nizza hatte bei mir Übelkeit und Dehydrierung hinterlassen. Mein Kater fühlte sich an wie ein Presslufthammer hinter den Schläfen.
„Es war nicht Victors Frau“, murmelte ich. „Es war die Frau seines Bruders. Und ich habe sie nicht begrapscht.“
Meine Mutter seufzte. „Als ob dieser Unterschied eine Rolle spielen würde, Frederico.“
„Für mich spielt das eine Rolle! Ich bin doch kein Idiot. Ich würde mich niemals auf meiner eigenen Party an Victors Frau ranmachen.“
Die Augenbraue meines Vaters hob sich einen Millimeter. „Du gibst also zu, dass du es woanders tun würdest? Vielleicht etwas diskreter?“
Ich schüttelte den Kopf. „Das habe ich nicht gemeint.“
„Victor Ferreira hat seinen 140-Millionen-Dollar-Etat abgezogen“, fuhr mein Vater fort. „Andreas hat eine formelle Beschwerde beim Vorstand eingereicht. Die Aktie ist heute Morgen um acht Prozent gefallen.“
„Das wird sich wieder einrenken“, sagte ich und winkte ab. „Das tut es immer. Erinnert ihr euch an das letzte Quartal, als ich...“
„Als du dabei fotografiert wurdest, wie du mit der Tochter unseres größten Konkurrenten Koks gezogen hast?“, warf meine Mutter ein. „Ja, wir erinnern uns. Der Vorstand erinnert sich ganz sicher auch daran.“
Ich rutschte noch tiefer in meinen Stuhl. „Hört zu, ich rufe Victor an. Ich biege das wieder gerade. Ich schicke ihm irgendeinen unverschämt teuren Wein und entschuldige mich in aller Form.“
Mein Vater rückte seine Platin-Manschettenknöpfe zurecht. „Das wird nicht nötig sein.“
Irgendetwas an seinem Tonfall ließ mich aufhorchen. „Was meinst du damit?“
„Der Vorstand ist heute Morgen zusammengekommen“, sagte er mit neutraler Stimme. „Du wurdest von deinen Aufgaben als Creative Director entbunden. Mit sofortiger Wirkung.“
Die Worte trafen mich wie ein Eimer Eiswasser. „Das kann nicht euer Ernst sein. Wegen eines Missverständnisses auf einer Party?“
„Wegen eines Verhaltensmusters, das man nicht länger ignorieren oder entschuldigen kann“, sagte meine Mutter. Ihr italienischer Akzent wurde deutlicher, so wie immer, wenn sie wütend war. „Dieser Vorfall war nur der letzte Tropfen, der das Fass zum Überlaufen gebracht hat.“
Ich blickte zwischen den beiden hin und her und suchte nach einem Anzeichen, dass sie nur blufften. Als ich nichts fand, schaltete ich auf Schadensbegrenzung um.
„Okay, schön. Ich nehme mir eine Auszeit und halte den Ball flach. Vielleicht mache ich diesen Entzug, auf den ihr so drängt.“ Ich zwang mir ein Lächeln ab. „Gute Optik, oder? Der verlorene Erbe sucht Läuterung?“
Mein Vater und meine Mutter tauschten einen Blick aus, den ich nicht deuten konnte.
„Dafür ist es zu spät“, sagte mein Vater. „Dein Zugriff auf die Familienkonten wurde gesperrt. Deine Kreditkarten sind annulliert. Deine Wohnung gehört der Firma und muss bis heute Abend geräumt sein.“
Alles im Raum schien sich zu drehen. „Ihr setzt mich vor die Tür? Komplett?“
„Ja.“ Die Stimme meiner Mutter war jetzt sanfter, aber kein bisschen weniger entschlossen. „Es ist Zeit, dass du lernst, was Konsequenzen bedeuten, Frederico.“
„Das ist Wahnsinn!“ Ich sprang auf. „Ich bin euer Sohn! Ich bin ein Hoffman!“
„Ja, das bist du“, sagte mein Vater und sah mir fest in die Augen. „Und genau deshalb ist das hier nötig. Der Name Hoffman stand einmal für etwas: Integrität, Qualität, Exzellenz. Dein Großvater hat diese Firma aus dem Nichts aufgebaut. Ich habe sie zu einem Weltkonzern gemacht. Und du...“ Er deutete auf das Tablet, auf dem immer noch stumm das virale Video lief. „Du hast alles wie einen Witz behandelt.“
„Ich habe große Kunden an Land gezogen“, protestierte ich. „Die Lucent-Kampagne war meine Idee. Das Rebranding für BlueWave...“
„Das war vor drei Jahren“, fiel mir meine Mutter ins Wort. „Was hast du seitdem beigetragen? Außer Skandalen und Peinlichkeiten?“
Ich öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Die Wahrheit war, dass ich mich nicht einmal erinnern konnte, wann ich das letzte Mal wirklich an einer Kampagne gearbeitet hatte. Mein Titel als Creative Director war nur noch Fassade. Es war ein Vorwand für mein riesiges Gehalt, während ich eigentlich nur als Maskottchen der Firma Partys feierte und mich mit Promis umgab.
„Und was soll ich jetzt machen?“, fragte ich. Ich hasste es, wie verzweifelt ich klang. „Auf der Straße schlafen?“
Mein Vater zuckte mit den Schultern. „Das liegt ganz bei dir. Du bist fünfundzwanzig Jahre alt, Frederico. Es wird Zeit, dass du herausfindest, wer du ohne das Hoffman-Vermögen bist.“
„Für wie lange?“
„Das hängt von dir ab“, sagte meine Mutter. „Wenn du echte Veränderung zeigst – nicht nur Worte, nicht nur Charme, sondern echtes Wachstum –, werden wir es uns noch mal überlegen.“
Ich lachte bitter. „Und wie soll ich das bitte beweisen, wenn ich pleite und obdachlos bin?“
„Finde es heraus“, sagte mein Vater und stand auf. „Alle anderen Menschen auf der Welt schaffen das auch.“
Meine Mutter nahm ihre Tasche und stand ebenfalls auf. Das Gespräch war offensichtlich beendet.
„Das kann nicht euer Ernst sein“, sagte ich und folgte ihnen zur Tür. „Mutter? Vater? Das ist grausam, selbst für euch.“
Meine Mutter hielt inne, die Hand auf der Klinke. Für einen Moment glaubte ich, echte Traurigkeit in ihren Augen zu sehen.
„Das ist keine Grausamkeit, Frederico. Es ist der letzte Gefallen, den wir dir tun können.“ Sie beugte sich vor und küsste meine Wange. „Du hast so viel Potenzial. Es wird Zeit, dass du es selbst entdeckst.“
Und dann waren sie weg. Ich blieb allein im Konferenzraum zurück, mein Spiegelbild brach sich auf der glänzenden Tischplatte. Ich holte mein Handy raus und öffnete meine Banking-App.
Zugriff verweigert.
Ich versuchte es bei einem anderen Konto.
Ihre Sitzung ist abgelaufen. Bitte kontaktieren Sie den Kundenservice.
Mir trat der kalte Schweiß auf die Stirn. Sie machten keine Witze. Mein Sicherheitsnetz, dieses endlose finanzielle Polster, das ich mein ganzes Leben lang hatte, war weg.
Aber ich hatte noch Optionen. Freunde. Kontakte. Die schwarze American Express war vielleicht weg, aber mein Charme und mein Netzwerk waren noch da. Das war nur ein kleiner Rückschlag, mehr nicht.
Ich scrollte durch meine Kontakte und blieb bei Natasha Vale hängen. Meine Ex-Freundin, ja, aber wir hatten uns im Guten getrennt. Sie hatte dieses riesige Penthouse in Tribeca und war schon immer schwach bei mir geworden. Ein Anruf, ein bisschen vom alten Frederico-Zauber, und ich hätte eine Bleibe, bis ich alles geregelt hätte.
Sie ging ran. „Frederico? Warum rufst du mich nach all der Zeit an?“
„Tash! Liebling! Wie geht es dir?“ Ich legte so viel Wärme und Charisma in meine Stimme, wie ich nur konnte.
„Gut.“ Ihr Tonfall war kühl und distanziert. „Ich nehme an, du rufst wegen des Videos an?“
Ich lachte, aber es klang selbst in meinen Ohren hohl. „Gott, nein. Das ist doch schon wieder von gestern. Eigentlich rufe ich an, weil ich dich vermisse. Ich dachte, wir könnten heute Abend essen gehen?“
Eine Pause. „Frederico, wir sind seit über einem Jahr getrennt.“
„Ich weiß, ich weiß. Aber vermisst du nicht auch ein bisschen das Chaos? Den Spaß?“ Ich senkte meine Stimme. „Die anderen Dinge, in denen wir so gut waren?“
Noch eine Pause, diesmal länger. „Versuchst du ernsthaft gerade, dich in meine Wohnung zu vögeln, weil deine Eltern dich abserviert haben?“
Mir rutschte das Herz in die Hose. „Woher weißt du das?“
„Es ist überall in den Nachrichten“, sagte sie mit harter Stimme. „Hoffman-Erbe nach neuestem Skandal enterbt. Dein Vater hat vor einer Stunde ein offizielles Statement abgegeben.“
Natürlich hatte er das. Klaus Hoffman ließ sich nie die Chance entgehen, die Schlagzeilen zu kontrollieren.
„Hör zu“, sagte ich und ließ die Maske fallen. „Ich brauche nur für ein paar Tage einen Platz zum Schlafen, bis ich alles sortiert habe. Als Freund.“
„Wir waren nie Freunde, Frederico.“ Die Worte waren präzise und verletzend. „Wir haben sechs Monate lang miteinander geschlafen. Du hast mich mindestens zweimal betrogen. Und jetzt willst du auf meiner Couch pennen, weil du endlich die Quittung für deinen Mist kriegst? Vergiss es... Außerdem fände mein Verlobter es gar nicht lustig, wenn du hier wärst...“
„Warte, was? Du heiratest?“
„Ja, nächstes Jahr.“
„Tash, bitte... bevor du Nein sagst, kannst du nicht wenigstens mit ihm reden? Es ist nur für ein paar Tage...“
„Mach’s gut, Frederico. Viel Glück mit... was auch immer jetzt kommt.“
Es tütete nur noch. Ich starrte auf mein Handy. Die Abfuhr tat mehr weh, als ich erwartet hatte. Natasha war meine sicherste Bank gewesen. Wenn sie mir nicht half, würde es wahrscheinlich niemand tun.
Die nächsten zwei Stunden telefonierte ich herum, und jeder Anruf wurde verzweifelter. Alte Freunde. Frühere Kollegen. Sogar entfernte Verwandte. Die Reaktionen reichten von peinlichen Ausreden bis hin zu offenem Auslachen. Es hatte sich schnell herumgesprochen: Frederico Hoffman war toxisch, pleite und in seinen alten Kreisen Persona non grata.
Am Abend kam ich nicht mal mehr in mein Wohnhaus („Tut mir leid, Herr Hoffman, aber wir haben Anweisungen von der Hausverwaltung“). Mein Fitnessstudio war gesperrt („Ihre Mitgliedschaft wurde... äh... ausgesetzt“). Sogar im exklusiven Club, in dem ich unzählige Nächte verbracht hatte, wurde ich abgewiesen („Versuchen Sie es vielleicht wieder, wenn sich Ihre Lage gebessert hat, Sir“).
Als es dunkel wurde, saß ich auf einer Bank im Central Park. Ich trug immer noch meinen 5.000-Dollar-Anzug aus dem Meeting. Neben mir stand eine einzige Reisetasche mit den wenigen Sachen, die ich noch schnell aus der Wohnung greifen konnte, bevor man mich rausbegleitete. Mein Akku war bei 12 % und ich hatte genau 232 Dollar in bar – das war alles, was in meiner Brieftasche war, als die Bombe einschlug.
Eine Gruppe Touristen lief vorbei, sie lachten und machten Fotos. Ein Paar spazierte den Weg entlang, völlig in ihrer eigenen Welt versunken. Ganz normale Leute mit ganz normalen Leben. Sie hatten keine Ahnung, dass Frederico Hoffman hier saß. Der Erbe eines globalen Werbeimperiums, der Stammgast der Klatschspalten, der berüchtigte Playboy, saß ganz allein auf einer Parkbank und wusste nicht wohin.
Die Absurdität traf mich mit voller Wucht. Ich lachte laut auf, ein kurzes, gebrochenes Geräusch, das eine Taube in der Nähe aufschreckte. Vor vierundzwanzig Stunden hatte ich noch auf einer Yacht im Mittelmeer getanzt. Jetzt überlegte ich, welche Bank wohl das bequemste Bett abgeben würde.
Mein Handy vibrierte. Wahrscheinlich wieder eine Eilmeldung über meinen spektakulären Absturz. Aber es war eine SMS von meinem Vater:
„Das ist nicht für immer, mein Sohn. Nur so lange, bis du deinen Weg findest. Der Mann, der du dadurch wirst, wird uns einmal dankbar sein.“
Ich starrte auf die Nachricht. In meiner Brust brodelte eine Mischung aus Wut, Verrat und Angst. Und irgendwo darunter war ein winziger Funke von etwas anderem. Etwas, das sich unangenehm nach der Wahrheit anfühlte.
Ich tippte zurück: „Fick dich.“
Dann schaltete ich das Handy aus, um den Akku zu schonen. Ich lehnte mich gegen die Bank und blickte hoch zum schmalen Streifen Himmel zwischen den Türmen von Manhattan. Sterne konnte man hier nicht sehen, sie wurden vom unerbittlichen Licht der Stadt geschluckt.
Zum ersten Mal in meinem Leben hatte ich absolut keine Ahnung, was ich tun sollte.
***
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— Cat
