Sie hatte es nie erwartet

Ria

Jeder hat eine Vergangenheit. Vergangenheit – das bedeutet entweder Freude, Kummer oder beides.

Aber was ist, wenn man sich nicht einmal daran erinnern kann?

Und wenn man die Chance bekäme: Würdest du sie noch einmal erleben oder umschreiben wollen?

Stell dir vor, jemand gäbe dir einen riesigen „RESET“-Knopf. Würdest du ihn drücken oder einfach weitergehen?

Die meisten Leute, die ich kenne, sagen, sie wollen gar nicht erst daran denken, als wäre es ein Albtraum. Nimm Sarah. Meine beste Freundin. Sie hasst die Person, die sie früher einmal war. Sie beschreibt ihr altes Ich als schwach. Dumm. Als jemanden, der einfach zu viel Angst hatte, für sich selbst einzustehen. Oder für irgendjemanden. Sie mag die Person, die sie jetzt geworden ist, und freut sich auf ihre bessere Version. „Sarah 2.0“ – bereit, alles zu erobern, was ihr in den Weg kommt. Sie ist stark und weiser denn je. Das sagt sie jedes Jahr an ihrem Geburtstag.

Ich sage ihr immer, dass das nur eine Lebensphase ist. Wir werden irgendwann auf unser altes Ich zurückblicken und uns fremdschämen – für das, was wir getan und gesagt haben. Es geht darum, irgendwann anzufangen, jede Phase zu akzeptieren und zu lieben. Jede Version.

Aaron hingegen würde seine Seele (und wahrscheinlich seine PS5-Sammlung) verkaufen, um all die Jahre zurückzubekommen, die so schnell verflogen sind. Er hasst es, erwachsen zu werden; er will all die Jahre zurück. Die Momente. Die Leute. Alles. Auch wenn er erst seit zwei Tagen den „Erwachsenen“-Hut aufhatte.

Meine Oma... nun, sie ist ein unbeschriebenes Blatt. Manchmal lässt sie ein dramatisches „gar nichts“ fallen – Ende der Szene. Ein anderes Mal legt sie den Kopf schief und sagt: „Das kommt darauf an.“ Sie würde die süßen Kapitel gerne noch einmal erleben, die Sommer voller Liebe und Licht, aber ohne den hohen Preis dafür zu zahlen. Ihr zufolge kommt jeder Wunsch mit einer versteckten Gebühr. Für jeden Gewinn gibt es auf der anderen Seite für sie einen noch größeren Verlust. Sie glaubt, dass jedes ihrer erhöhten Gebete ihr etwas nimmt. Etwas Wertvolles. Etwas, das ihr teurer ist. Es ist ein Tauschgeschäft, erklärt sie. Gott gewährt dir vielleicht das, worauf du Jahre gewartet hast, aber auf der anderen Seite nimmt er dir immer etwas weg, von dem du gar nicht wusstest, dass du es verlieren könntest.

Ich verstehe das nicht. Das ergibt für mich keinen Sinn. Aber ich nicke trotzdem jedes Mal – denn manchmal ist es einfacher so zu tun, als würde man es verstehen.

Die Leute stellen die Frage immer mir zurück.

Nochmal erleben oder umschreiben?

Meine Antwort war immer: noch einmal ansehen.

Ich erinnere mich an das meiste nicht mehr. Nicht an das Lachen, den Schmerz, die Menschen oder die Orte. Nichts. Man sagt, die Erinnerungen machen uns zu dem, der wir sind, aber was passiert, wenn sie über Nacht verschwinden?

Ich atmete tief durch und wartete in meinem Auto, während der Motor leise unter mir summte. Der Himmel war in ein trübes Grau getaucht, schwer von unausgesprochenen Warnungen, und innerhalb von Minuten setzte der Regen ein. Erst als leichtes Nieseln, dann als ständiger Guss, der die Windschutzscheibe verschwimmen ließ und Spuren an den Seitenscheiben hinterließ.

Schüler hasteten unter Regenschirmen vorbei, ihre Silhouetten verzerrt durch das Wasser, das am Glas hinunterlief. Sie trugen weiße Uniformen unter rotbraunen Mänteln, und die Regentropfen ließen die Farben mit jedem Tropfen dunkler erscheinen. Jeder hatte eine gerunzelte Stirn, während sie vorbeieilten, die Art von Blick, die man sonst nur unter der grellen Mittagssonne sieht.

„John! Steig ins Auto.“ Die Stimme einer Frau durchschnitt den Regen – wahrscheinlich die Mutter eines Johns –, die vergeblich versuchte, ihren Sohn im Zaum zu halten. Da war er, ein kleiner Siebenjähriger mit einem schelmischen Lächeln, der in den Matsch sprang und eine Ladung schmutziges Wasser gegen mein lilafarbenes Auto spritzte. Mein armes Auto. Ich starrte ihn von hinter der Windschutzscheibe finster an, aber das kratzte ihn in seinem Glück kaum.

„Nein, Mama. Da macht es Spaß!“, rief er und zerrte an ihrem Griff, während sie seine Handgelenke fester umschloss und ihn zu ihrem Auto zog.

„Du wirst krank.“ Ihre besorgte Stimme wurde leiser, während sie sich entfernten.

Ich atmete aus und lehnte mich im Sitz zurück. Der Schmerz, keine Eltern zu haben, prallte wieder auf mich ein. Egal, wie alt man ist. Man braucht sie immer in seinem Leben. Immer.

Ich blickte zurück zu dem Jungen und fragte mich, ob ich auch so war. Sorglos? Ein kleiner Frechdachs?

Ich wünschte, ich wüsste, was in diesen Jahren passiert ist. Wie war ich? Wie war mein Schulleben? Habe ich etwas erreicht? Hatte ich Freunde?

Als jemand, der schon immer introvertiert war, bin ich mir nicht sicher, ob ich jemals Freunde hatte; wenn ich versuche mich zu erinnern, wird mein Geist komplett leer, wie eine weiße Leinwand. Zehn Jahre meines Lebens sind weg, als hätte jemand auf „Löschen“ gedrückt. Die Jahre davor fühlen sich auch wie verschwommen an. Als Kind erwarte ich zwar nicht, dass mein Gehirn sich an alles erinnert. Aber zumindest erinnere ich mich an die Menschen, mit denen ich gelebt habe. Oma, Aaron, seine Eltern und meine Eltern. Nur die Bindung, die ich als Kind zu ihnen hatte, konnte ich nicht mehr abrufen.

Ich lag nach dem Unfall sechs Monate und zehn Tage im Koma. Jeder dachte, ich würde es nicht schaffen, aber irgendwie habe ich mich durchgekämpft. Das Schlimmste ist, dass ich mich an nichts über den Unfall selbst erinnern kann. Als ich endlich aufwachte, waren meine Eltern mein erster Gedanke. Da überbrachte mir Oma die Nachricht: Es gab einen Unfall und ich war die Einzige, die überlebt hatte. Ich habe so hart versucht, diese verlorenen Jahre wieder zusammenzusetzen, mich an irgendetwas zu erinnern, aber es ist wie ein unbeschriebenes Blatt. Es ist, als wäre ich mit dreizehn eingeschlafen und mit dreiundzwanzig aufgewacht.

Fünf Jahre sind vergangen und ich habe nicht mehr zurückgeblickt.

Meine Finger trommelten einen ungleichmäßigen Rhythmus auf das Lenkrad. Ich beugte mich vor und blinzelte durch den Regen, in der Hoffnung, die vertraute Gestalt meines Cousins zu entdecken. Das Geräusch des Regens, der auf das Dach trommelte, ersetzte die leise Musik im Hintergrund.

Plötzlich flog die Beifahrertür auf und ließ eine Böe kalter Luft und den Duft von feuchter Erde herein. Mein Cousin rutschte auf den Sitz und schüttelte den Regen von seiner Jacke, die Wangen gerötet vor Kälte.

Seine Kleidung war durchnässt und ruinierte den Sitz meines ohnehin schon armen Autos. Wassertropfen tropften aus seinen braunen Locken, während er seine Tasche auf den Rücksitz warf und es sich bequem machte.

Ich schüttelte den Kopf über seine nervige Art und startete den Wagen.

„Okay, bevor du sauer wirst...“, fing Aaron an und schenkte mir ein nervöses Lächeln.

Ich warf ihm einen Blick zu und hob eine Augenbraue. „Warum?“

Er schluckte schwer und sah schnell weg, während seine Finger in seinem Schoß spielten. Das war die einzige Antwort, die ich brauchte.

„Sag mir nicht, dass du dich schon wieder geprügelt hast“, sagte ich und verengte die Augen.

Er zuckte halbherzig mit den Schultern, wich meinem Blick aus und drehte das Radio lauter. „Die haben angefangen. Ich habe nur meinen Freund verteidigt“, murmelte er und starrte aus dem regennassen Fenster.

Ich stieß ein trockenes Schnauben aus und schaltete die Musik aus. „Du musst nicht jedes Mal den Superhelden spielen, weißt du?“

Sein Mund öffnete sich vor Schock. „Du warst nicht dabei! Diese Typen waren echte Tyrannen. Irgendjemand musste doch etwas tun!“

„Aber Schlägereien lösen das Problem nicht. Du musst lernen, die Dinge ruhig zu regeln. Du bist kein Kind mehr.“

„Entschuldigung, und bitte sag es Oma nicht.“ Er warf mir einen Seitenblick zu, woraufhin ich die Lippen zusammenpresste.

Ich schüttelte den Kopf und hielt an, als die Ampel auf Rot sprang.

Aaron Mehra war achtzehn, steckte noch in der Highschool und schaffte es, gleichzeitig charmant und völlig anstrengend zu sein. Technisch gesehen war er mein Cousin, aber ehrlich? Er fühlte sich eher an wie der kleine Bruder, den ich mir nie ausgesucht hatte – laut, dramatisch und ein bisschen zu rechthaberisch für sein Alter.

Wir haben unsere Eltern beim selben Unfall vor fünf Jahren verloren. Ich war neunzehn. Er war dreizehn. An manchen Tagen fühlte sich alles wie ein verschwommener Film an. An anderen Tagen war es die Art von Schmerz, die einem bis in die Knochen ging.

Seitdem waren nur noch wir beide und Oma da. Sie nahm uns ohne Fragen auf und zog uns in der stillen Geborgenheit ihres kleinen Cafés auf, das immer nach Zimt, alten Büchern und einem Neuanfang roch. Dieser Ort und ihre Liebe hielten uns zusammen. Irgendwie haben wir weitergemacht. Irgendwie wurden wir wieder so etwas wie eine Familie.

Aaron ist wie ein kleiner Bruder für mich, der manchmal nervig sein kann.

Korrektur – jedes Mal.

Eines von Aarons vielen, vielen Talenten? In Schlägereien verwickelt werden. Er hatte ein Händchen dafür, als würde der Ärger ihm mit einer Stoppuhr und einem Terminkalender hinterherlaufen. Es war eines seiner Hauptprobleme, und egal wie oft wir darüber sprachen, er fand immer neue Wege, jemandem eine reinzuhauen, der es „total verdient hatte“.

Und natürlich rief der Schuldirektor jedes Mal mich an, wenn so etwas passierte. Nicht Oma. Mich. Ich wurde in sein überparfümiertes Büro zitiert, als wäre ich diejenige, die auf den Fluren die Fäuste fliegen ließ. Am nächsten Morgen saß ich ohne Ausnahme vor seinem Schreibtisch und nickte bei einer einstündigen Standpauke über Verantwortung, Vormundschaft und „das Vorbild, das man zu Hause abgibt“.

Ich schob diese Gedanken beiseite und fuhr los, sobald die Ampel auf Grün sprang.

Als unser Haus in Sicht kam, atmete ich auf. Zwei Stockwerke, blassblaue Wände, die im Laufe der Jahre etwas verblichen waren, und ein Vorgarten, den Oma mit Topfpflanzen und saisonalen Blumen am Leben zu erhalten versuchte. Nicht zu groß, nicht zu klein – gerade genug Platz für das, was von uns übrig war.

Ich fuhr in die Auffahrt, stellte den Motor ab und saß noch eine Sekunde da, bevor ich ausstieg. Aaron war schon draußen und lehnte am Zaun, im Gespräch mit dem Nachbarsjungen, der sein bester Freund war. In dem Moment, als ich die Tür aufschloss, empfing mich die Stille wie eine alte Gewohnheit. Oma war noch im Café – das war offensichtlich. Ohne ihr leises Summen in der Küche oder das Klirren der Tassen fühlte sich das Haus… leer an.

Ich stieß einen leisen Seufzer aus und ging nach oben. Nachdem ich mich in etwas Bequemeres umgezogen hatte, ging ich wieder nach unten, die nackten Füße auf dem kühlen Holzboden.

Die Zeit verging wie im Flug.

Es war Abend, die Sonne ging unter und der Himmel war orange gefärbt. Ich ging durch die belebten Straßen in Richtung des Cafés meiner Oma.

Als ich das Café mit dem Schild „Sweet and Sugar“ in fetten Buchstaben sah, trat ich ein. Das Glöckchen läutete und die alte Dame hinter der Theke blickte über ihre Brille auf. Ein Lächeln umspielte ihre Lippen und ließ ihre Augen vor Freude falten.

Ich atmete den Kaffeeduft ein und ging langsam auf sie zu. Die Luft war erfüllt vom reichhaltigen Aroma frisch gebrühten Kaffees, das sich mit dem süßen Duft von Gebäck vermischte. Leute saßen an den Tischen, manche in ein leises Gespräch vertieft, während andere in Büchern lasen oder an ihren Laptops arbeiteten.

„Da bist du ja“, sagte Oma mit einem Seufzer, der sowohl Erleichterung als auch Müdigkeit ausdrückte. „Ich dachte schon, du wurdest von deiner To-do-Liste entführt.“

„Ja, so etwas in der Art“, murmelte ich mit einem müden Lächeln und ließ meine Tasche ab.

Sie schüttelte den Kopf und griff schon nach einem neuen Bestellzettel. „Gianna hat schon wieder abgesagt. Ich jongliere den ganzen Morgen mit Kaffee-Bestellungen und verbrannten Croissants.“ Sie atmete aus und hob die Hand, um sich langsam den Nacken zu massieren. Auf ihrer Stirn hatte sich Schweiß gebildet.

Ich runzelte die Stirn. „Geht es dir gut?“

„Ja, nur müde, schätze ich.“ Sie winkte ab.

„Du hättest mich früher anrufen sollen“, sagte ich und band mir die Schürze um die Taille. „Gönn dir eine Pause. Ich schlage vor, du gehst nach Hause. Ich mache das hier.“

Oma hielt inne und sah mich mit diesem sanften, dankbaren Blick an – dem Blick, bei dem ich immer das Gefühl hatte, etwas richtig zu machen. Ich sah mich um und bemerkte, dass es im Café ungewöhnlich ruhig war.

Nach einer Stunde saß ich still in der Ecke und scrollte durch mein Handy. Die Benachrichtigung über den niedrigen Akkustand poppte auf, und ich wischte sie weg, als hätte sie mich nie alarmiert, und widmete mich weiter meiner Unterhaltung. Der Bildschirm leuchtete wieder auf, Sarahs Name leuchtete darauf. Ich seufzte und lehnte mich weiter in den Stuhl zurück. „Was gibt’s?“

„Nichts Besonderes. Wo bist du?“

„Im Café.“

„Und wie lief das Vorstellungsgespräch?“

„Das war heute Nachmittag.“

„Wie ist es gelaufen?“

Ich kaute auf meiner Lippe und betrachtete meinen abgeblätterten gelben Nagellack. „Grottig. Ich glaube nicht, dass die mich überhaupt in Betracht ziehen. Ihre Gesichter haben alles gesagt.“ Ich senkte meine Stimme, obwohl kaum noch jemand da war, der es hätte hören können. Die Uhr an der Wand zeigte 19:45 Uhr. Und montags waren immer weniger Gäste da.

Es waren nicht viele Leute da, die Atmosphäre war ruhig – das Ticken der Uhr und das Umblättern von Buchseiten waren die einzigen Geräusche, die man hören konnte.

Zwei Schüler saßen zusammen, einer von ihnen versuchte konzentriert zu lernen, während der andere aussah, als wäre er hierher geschleift worden – kurz davor, einzuschlafen. Ich lächelte, und dann fielen meine Augen auf die alte Dame, die im Fensterbereich saß, ihren Blick voller Konzentration auf das Buch gerichtet, das sie las. Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich mit jedem Umblättern, und ich war neugierig, welches Buch das war. Ich kniff die Augen zusammen, um den Titel zu erkennen. Aber mit meiner Sehschwäche klappte das trotzdem nicht. Vielleicht sollte ich mir doch einmal ein Fernglas zulegen.

Sarahs Stimme riss mich aus meinen Gedanken. „Vielleicht waren sie von deinem Talent und deiner Erfahrung so beeindruckt, dass sie gar nicht wussten, was sie sagen sollten.“

„Spar dir das Schönreden. Das hilft mir auch nicht weiter“, antwortete ich und wechselte das Lied im Café. ‚I almost do‘ von Taylor Swift lief im Hintergrund. Mark, einer der Kellner, verzog das Gesicht; er mag die Lieder, die ich höre, nicht. Genauso wenig wie ich die Filme mag, die er schaut. Aber nur um ihn noch mehr zu ärgern, spiele ich alle Songs in voller Lautstärke.

Sie kicherte: „Ich lüge nicht.“

Ich seufzte und zupfte an einem losen Faden meiner Schürze. „Das sagst du so leicht. Du warst nicht in diesem Raum. Die sahen aus, als wollten sie am liebsten Reißaus nehmen.“

„Hey“, sagte Sarah und ihre Stimme wurde sanfter. „Lass dich nicht unterkriegen. Es war nur ein Vorstellungsgespräch. Es gibt da draußen noch jede Menge andere.“

„Ja, schon, aber das war das eine, das ich wirklich wollte.“ Ich warf einen Blick zu Mark, der gerade übertrieben würgend seinen Unmut über die Musik kundtat. Ich streckte ihm die Zunge raus. „Außerdem fange ich an zu glauben, dass es heute einfach ein Scheißtag ist. Nichts läuft richtig.“

Die Türglocke klingelte und ich schaute hoch, um die neuen Kunden zu sehen. Zwei Männer, die ein paar Jahre älter zu sein schienen als ich, nahmen an einem Tisch Platz.

Ich beugte mich auf meinem Sitz vor und verschränkte die Arme. Ich kniff die Augen zusammen, während ich beobachtete, wie Mark zu ihnen eilte, um die Bestellung aufzunehmen.

Diese beiden Männer.

Einer von ihnen war gestern mit seinen Freunden in diesem Café gewesen. Ich erinnere mich noch genau, wie sein Lächeln verschwand, als er mich ansah. Als hätte er ein Gespenst gesehen. Vielleicht sah ich ja aus wie eins. Aber seine Reaktion war trotzdem seltsam.

Ich riss mich von meinen Gedanken los und mein Blick huschte zu dem anderen Mann, der gerade Platz genommen hatte.

Er sah zu mir herüber, seine warmen Augen blieben für eine Sekunde an mir hängen, bevor seine Mundwinkel zu einem kleinen Lächeln zuckten. Mein Herz machte einen Salto. Er wandte den Blick ab, sah zu Mark und legte einen Arm über die Lehne des Sofas.

Ein normaler Mensch hätte weggesehen und sich um seinen eigenen Kram gekümmert, ohne den Kunden in Verlegenheit zu bringen. Aber wann stand mein Name schon mal auf der Liste der normalen Leute?

Also starrte ich weiter und nahm sein Äußeres in mich auf. Ich konnte nicht anders, als jedes Detail zu bemerken. Sein schlichtes, weißes T-Shirt mit halben Ärmeln betonte seinen muskulösen Körperbau und ließ die Kraft erahnen, die darunter steckte. Sein tätowierter Arm war wie eine Leinwand voller filigraner Muster. Sein dunkles Haar war nach hinten gegelt, was ihm einen gutaussehenden, aber gefährlichen Look verlieh. Und oh mein Gott, sein Lächeln. Dieses Killerlächeln könnte –

„Wenn du mit dem Glotzen fertig bist, ich stehe hier an.“ Eine sehr, sehr beleidigte und tiefe Stimme drang an mein Ohr und riss mich aus meiner Trance.

Ich sah weg und betrachtete die Person – oder besser gesagt, den nächsten griechischen Gott –, der direkt vor mir stand. Ein Mann. Ein sehr großer Mann, gekleidet, als wäre er direkt aus einem Wirtschaftsmagazin gestiegen – und womöglich aus meinen Träumen.

Er hatte ein tiefes Stirnrunzeln im Gesicht, als hätte ihm gerade jemand sein ganzes Vermögen geraubt. Seine dunklen Brauen waren zusammengezogen und bildeten Falten auf seiner Stirn, während er zu den Tischen blickte, an denen die Männer saßen, und dann wieder zu mir.

Seine Augen waren hinter einer schwarzen Sonnenbrille verborgen, die wahrscheinlich mein gesamtes Jahresgehalt gekostet hatte.

Er schüttelte den Kopf und stieß aus: „Kein Wunder, dass der Service hier so langsam ist – du bist ja auch zu beschäftigt damit, die Leute mit deinen Augen auszuziehen.“

Ich presste die Lippen zusammen und versuchte, mich nicht über seine blöden Sprüche aufzuregen: „Da haben Sie wohl etwas falsch verstanden. Ich habe nur geschaut, ob irgendein Kunde etwas braucht.“

Eine reife und kluge Person hätte das Thema einfach auf sich beruhen lassen. Aber er war nicht so einer.

Er steckte die Hände in seine schwarze Hose und legte den Kopf schief. „Natürlich. Dir ist der Ruf, den du hier ruinierst, egal. Die Geschichte und die harte Arbeit, die in diesem Laden steckt. Hauptsache der Gehaltsscheck stimmt, oder? Solange der pünktlich kommt, ist es egal, ob du deinen Job überhaupt machst.“

Meine Nasenflügel bebten. Wut durchströmte meinen ganzen Körper.

Ich ließ meine geballte Faust los und schob die Hände in meine Taschen, damit sie nicht in Kontakt mit seinem hübschen Gesicht kamen.

Ich starrte ihn eindringlich an und fragte: „Was gibt Ihnen die Gewissheit, dass ich hier den ganzen Tag nur faul herumsitze? Wer sind Sie überhaupt? Mein bester Freund, der alles weiß, oder mein Chef? Denn mein Chef weiß ganz genau, wie hart ich arbeite. Behalten Sie Ihre beschissenen Meinungen für sich.“

Chef? Mein Gehirn machte sich über meine Arbeitslosigkeit lustig. Ich schob den Gedanken beiseite und begegnete seinem harten Blick mit meinem eigenen.

Vielleicht hatte ich zu viel gesagt. Ich konnte nicht lesen, was in seinem Kopf vorging, oder irgendeine Emotion in seinem Gesicht ausmachen, die mir bestätigte, dass ich es mir verscherzt hatte. Sein Gesicht war wie aus Stein. Emotionslos. Aber sein zusammengebissenes Kiefer verriet mir, dass er meine kleine Rede nicht besonders mochte.

Bevor er etwas sagen konnte, unterbrach uns eine Stimme.

„Advik Sir? Es gibt ein Problem.“

Ein Mann trat zu dem Typen, der vor mir stand. Er nickte und beide gingen weg, was mich tief aufatmen ließ. Oma wird mir den Kopf waschen, wenn sie herausfindet, dass ich einen Kunden vergrault habe.

„Ria? Alle sind beschäftigt. Kannst du diese Bestellung an Tisch 23 bringen?“ Omas Stimme riss mich zurück. Ich nickte, stand auf und nahm das Tablett von ihr entgegen.

Tisch 23.

Diese beiden Männer.

Sie waren in ein Gespräch vertieft, als wären sie mitten in einem Meeting.

Nachdem ich ihre Bestellung vor sie hingestellt hatte, schenkten sie mir ein Lächeln. Ich lächelte zurück, drehte mich um und rannte prompt gegen eine Wand.

Oder zumindest dachte ich das.

Zwei Hände schossen hervor und packten meine Arme, bevor ich mit dem Gesicht auf dem Boden landen konnte.

Moment mal.

Vorhin war da keine Wand. Wer könnte sie so schnell und mitten im Raum gebaut haben? Und ich habe schon gehört, dass Wände Ohren haben, aber Hände?

Ich blinzelte zu der sogenannten „Wand“ hoch und erstarrte.

Oh. Keine Wand.

Ich schaute nach oben (und noch weiter nach oben), bis ich sein Gesicht erreichte und bam – ozeanblaue Augen. Natürlich. Weil das Universum es liebt, mich vor attraktiven Menschen wie eine Idiotin aussehen zu lassen.

Für einen Moment schien die Zeit stillzustehen und das Klappern von Gläsern und das Geplapper verblassten. Seine fesselnden dunklen Augen starrten in meine und zogen mich in ihren Bann. Es lag etwas in seinem Blick – eine unausgesprochene Verbindung, die mein Herz aussetzen ließ.

Ich wollte wegsehen, konnte es aber nicht. Ich fühlte mich, als wäre der Faden zwischen meinen Augen und meinem Gehirn durchtrennt worden, denn egal wie sehr mein Verstand schrie, ich solle wegschauen, meine Augen folgten dem Befehl nicht. Es war etwas Beunruhigendes in seinen Augen, nicht nur ihre Farbe, dieses tiefe Ozeanblau, sondern die Art, wie sie mich ansahen. Als würden sie mich kennen. Als ob ich sie kennen würde.

Die Glocke klingelte.

Dann blinzelte er und die Weichheit verschwand.

Er wandte den Blick ab.

Die Erkenntnis traf mich wie ein Schlag – ich hatte gestarrt – und ich schaute schnell nach unten, räusperte mich und wurde mir plötzlich nur allzu bewusst, wie nah wir uns waren.

Als ich ihn dann wieder bei vollem Bewusstsein ansah, weiteten sich meine Augen.

Er war derselbe Mann, der vor ein paar Minuten einfach davongegangen war.

Seine Hände, die noch leicht meine Arme festhielten, zogen sich zurück, als hätten sie sich verbrannt. Er trat einen Schritt zurück, steckte sie in die Taschen und spannte die Schultern an.

Aber ich spürte es – seine Augen waren noch immer auf mir.

Ich schaute wieder nach oben, doch die blauen Augen waren nicht mehr sanft.

Sie waren kalt. Hart. Distanziert.

„Bist du blind? Siehst du nicht, dass da jemand kommt?“

Seine tiefe Stimme durchschnitt den Raum wie Glas.

Stille.

Das Stühlerücken hörte auf. Ein Löffel klirrte gegen eine Untertasse. Alle Augen im Café richteten sich auf uns.

Und da ich es hasste, im Mittelpunkt zu stehen, versteifte sich mein gesamter Rücken.

Aber ich würde mich nicht von einem arroganten Fremden im Café meiner eigenen Großmutter blamieren lassen.

Ich begegnete seinem kalten Blick, hob die Augenbrauen und lächelte. Gekünstelt und scharf.

„Und was, wenn ich Sie dasselbe fragen würde?“

Er machte einen Schritt auf mich zu und beugte sich gefährlich nah an mich heran: „Du kannst mich nichts fragen.“

Ich starrte ihn wütend an: „Warum? Wer sind Sie überhaupt?“

Seine durchdringenden Augen bohrten sich in meine: „Du verschwendest meine Zeit. Geh weg.“

„Vielleicht sollten Sie beim nächsten Mal versuchen, nicht wie eine schlecht platzierte Säule mitten im Gang zu stehen. Manche von uns arbeiten hier wirklich. Sie verschwenden meine Zeit.“

Sein Kiefer spannte sich an. Ich konnte mein Ende kommen sehen.

Gerade als die Situation zu eskalieren drohte, durchschnitt Omas Stimme die unangenehme Stille wie eine Rettungsleine: „Mr. Agarwal! Willkommen.“

Sie warf mir einen scharfen Blick zu, der förmlich schrie: ‚Was zum Teufel machst du da? Vermassel es nicht – er ist ein Goldkunde!‘

„Sie kennen ihn?“, fragte ich.

Oma beugte sich vor und flüsterte gerade laut genug, dass ich es hören konnte – und ich bin mir sicher, er konnte es auch: „Er ist unser Goldkunde.“

Goldkunden. Oma sagte immer, das seien die Menschen, die reinkamen und den Tag des Cafés retteten – Stammgäste, die ihren Laden wie ein zweites Zuhause behandelten, immer pünktlich zahlten, großzügig Trinkgeld gaben und freundlich zu jedem waren. Sie waren selten, wertvoll, und sie wollte sie niemals verlieren. Kurz gesagt: die Reichen.

„Wieso habe ich ihn dann noch nie zuvor gesehen?“, fragte ich leise.

„Ich habe ihn erst vor einer Woche kennengelernt. Außerdem bist du nie da, wenn er kommt“, antwortete sie lässig, ihre Augen ruhten immer noch auf mir. „Jetzt mach das weg, was du verschüttet hast, und entschuldige dich ordentlich.“ Dann drehte sie sich mit ihrem süßesten Lächeln zu ihm um. „Oh, entschuldigen Sie bitte.“ Sie ging, als eine ihrer Freundinnen den Laden betrat. Sie ließ mich allein. Mit ihm.

Ich schnaubte leise und murmelte ein halbherziges Sorry, während ich auf den Boden starrte und die Hitze in meine Wangen stieg.

„Wie bitte?“, seine Stimme durchschnitt das leise Gemurmel des Cafés, scharf und ungeduldig.

Ich biss mir auf die Zunge, um keinen Fluch rauszulassen, und zwang mich, diesen intensiven, ozeanblauen Augen zu begegnen.

Im Ernst? Ich hatte gar nicht so leise geflüstert. Jeder im Umkreis von einem Meter – vor allem Mr. Wie-auch-immer-er-heißt – hätte jedes Wort hören können. Er wollte nur eine Gelegenheit, mich vor allen anderen runterzumachen.

Perfekt.

Ich setzte das süßeste, aufrichtigste Lächeln auf, das ich zusammenbringen konnte, richtete mich auf und sprach laut und deutlich, damit es die ganze Welt hören konnte.

„Ich sagte, es tut mir leid, Sir.“

„Gut. Und jetzt weg da. Du hast genug von meiner Zeit verschwendet. Und pass nächstes Mal auf, wohin du gehst!“, schnauzte er und nahm zwischen den beiden Männern Platz. Er setzte das Gespräch fort und ignorierte meine Anwesenheit völlig. Da er mir den Rücken zukehrte, konnte ich ihn nur wütend anstarren, während meine Wangen vor einer Mischung aus Verlegenheit und Zorn brannten.

Er spürte meinen Blick, drehte sich um und sah mich an.

„Stehst du immer noch da?“

Jemand muss ihm mal eine Lektion in Sachen ‚Wie man höflich zu anderen ist‘ erteilen. Vielleicht sollte ich ein Buch darüber schreiben und es ihm an den Kopf werfen.

Wie auch immer, ich zwang mich zu einem Lächeln und fragte so süß ich konnte:

„Ihre Bestellung?“

Nachdem ich die Wünsche schnell notiert hatte, wandte ich mich ab und ging in die Küche, um alles vorzubereiten. Sobald die Tassen und Teller bereit waren, kehrte ich zum Tisch zurück und fing an zu servieren.

Ich hielt die Kaffeetasse hin, in der Absicht, sie Mr. Unhöflich zu reichen – der sich glücklicherweise nicht einmal die Mühe machte, in meine Richtung zu sehen. Aber natürlich, wie in einem perfekten Slapstick-Moment, glitt mir die Tasse aus der Hand und der Kaffee spritzte direkt auf seinen Laptop.

Seinen sehr, sehr teuer aussehenden Laptop. Der eine, der viel zu wichtig aussah, um in Kaffee gebadet zu werden.

Ich erstarrte mit weit aufgerissenen Augen, während eine unangenehme Stille im Café einkehrte. Man hätte eine Stecknadel fallen hören können.

„Was… zum…?“, seine Stimme verstummte, während er auf den Laptop starrte, der nun aussah, als würde er für eine Kaffeewerbung vorsprechen.

Dann richtete sich sein Blick auf mich.