La louve enchaînée

La cloche retentit dans l'obscurité.

Un son métallique, froid, qui traversa les murs de pierre du manoir, avant de venir s'écraser contre les tempes de Lyra.

Ses yeux s'ouvrirent aussitôt par habitude plus que par volonté.

Elle resta immobile quelques secondes, allongée sur sa paillasse étroite, le plafond bas des combles se dessinait à peine dans la pénombre. Un filet d'air glacé s'infiltrait par la lucarne mal fermée au-dessus de sa tête.

Elle frissonna.

L'automne s'installait doucement sur les terres de la meute du nord, bientôt viendraient les premières gelées.

La cloche sonna une seconde fois.

Lyra repoussa sa couverture usée et se redressa, une douleur familière traversa son dos, elle grimaça.

La veille, elle avait passé près de six heures à frotter les sols de la salle de réception.

Personne ne l'avait remerciée, personne ne remerciait jamais les domestiques, encore moins elle.

Ses pieds nus touchèrent le parquet glacé, elle inspira profondément avant de se lever.

Sa chambre ressemblait d'avantage à un débarras qu'à une véritable pièce.

Un lit étroit, une petite commode bancale, une bassine et une chaise. Rien de plus.

La plupart des serviteurs partageaient leurs chambres, pas Lyra.

Au début, elle avait cru que c'était un privilège puis elle avait vite compris qu'on l'avait simplement isolée...Comme toujours.

Son regard se posa sur le petit miroir fissuré posé sur la commode, elle hésita, puis s'approcha.

Le reflet qui lui renvoya son image lui sembla étranger, ses cheveux noirs tombaient en désordre autour de son visage, ses pommettes ressortaient davantage qu'elles ne l'auraient dû.

Ses joues étaient creusées et ses yeux gris paraissaient immenses dans son visage amaigri.

Elle passa distraitement une main sur sa clavicule saillante.

Aurore disait souvent qu'elle ressemblait à un fantôme, les autres domestiques riaient, Lyra aussi. C'était plus simple.

Elle enfila sa robe de travail et attacha ses cheveux en une tresse rapide, quelques mèches s'échappèrent aussitôt, elle ne prit même pas la peine de les remettre en place.

La cloche sonnait déjà une troisième fois.

Elle était en retard.

L'aile des cuisines était déjà en ébullition lorsqu'elle y arriva, des odeurs de pain chaud, de viande fumée et d'épices emplissaient l'air.

Le ventre de Lyra se contracta douloureusement, elle n'avait rien mangé depuis la veille au soir.

Une cuisinière lui tendit un panier.

— Les légumes.

Lyra acquiesça.

Pas de bonjour, pas besoin.

Les journées commençaient ainsi depuis toujours, elle s'installa près d'une table et entreprit de trier les légumes destinés au banquet du lendemain parce que demain n'était pas un jour ordinaire.

Demain, Aurore fêterait ses vingt ans.

Toute la meute était en effervescence depuis des semaines.

Les couturières travaillaient jour et nuit, les cuisiniers dormaient à peine, les gardes patrouillaient d'avantage.

Des invités importants arriveraient bientôt, des Alphas, les héritiers, des nobles. Tout le territoire parlerait de cet anniversaire.

Lyra coupa une carotte un peu trop brutalement, la lame glissa, une fine entaille apparut sur son doigt, une goutte de sang perla, elle l'essuya machinalement contre sa robe, personne ne remarqua rien.

Un peu plus tard dans la matinée, l'intendante fit irruption dans les cuisines.

Une femme sèche dont le visage semblait incapable de sourire.

— Lyra !

La jeune femme releva immédiatement la tête.

— Les couturières demandent ton aide.

— Oui.

Toujours oui.

Elle abandonna son travail et traversa le manoir.

Le domaine des Blackthorn dominait toute la vallée, une forteresse immense bâtie dans une pierre sombre qui absorbait presque la lumière.

Les couloirs étaient décorés de tapisseries représentant les anciens Alphas de la lignée.

Des hommes et des femmes au regard fier, puissants et redoutés.

Lyra les connaissait tous, depuis l'enfance, elle passait devant leurs portraits chaque jour, pourtant, aucun d'entre eux ne lui inspirait autre chose qu'un profond sentiment de solitude.

Elle ne ressemblait à personne ici, ni physiquement, ni dans sa façon d'être comme si quelque chose en elle appartenait à un autre endroit, à un autre monde.

Les ateliers de couture occupaient une grande pièce lumineuse donnant sur les jardins, dès qu'elle franchit la porte, elle fut assaillie par les couleurs.

Des tissus partout, des rubans, des perles, des dentelles et au centre, la robe d'Aurore.

Lyra s'arrêta malgré elle, le vêtement semblait presque irréel.

Un tissu Ivoire, brodé de fils d'argent, des centaines de perles avaient été cousues à la main.

La lumière des fenêtres se reflétait sur le tissu comme si la robe était faite de morceaux de lune.

— Magnifique, n'est-ce pas ?

Une couturière âgée sourit doucement.

Lyra hocha la tête.

— Oui.

Sa voix n'était qu'un murmure.

Elle s'approcha.

Ses doigts effleurèrent le tissu, une seconde seulement juste une seconde.

— Qu'est-ce que tu fais ?

La voix claqua comme un fouet.

Le cœur de Lyra se serra immédiatement.

Aurore.

La jeune femme se tenait dans l'encadrement de la porte.

Magnifique ,comme toujours.

Ses cheveux blonds encadraient son visage parfait, sa robe bleu pâle épousait élégamment sa silhouette. Elle ressemblait à une princesse sortie d'un conte et elle le savait. Oh, elle le savait parfaitement.

Aurore avança dans la pièce tous les regards se tournèrent vers elle même les couturières s'inclinèrent légèrement.

— Je regardais seulement.

Un sourire étira les lèvres de la jeune héritière.

Un sourire que Lyra connaissait trop bien.

— Bien sûr.

Aurore s'approcha de la robe.

— Tu peux regarder autant que tu veux.

Ses yeux glissèrent sur la tenue usée de Lyra.

Ses manches rapiécées, ses chaussures fatiguées puis son sourire s'élargit.

— Après tout, c'est probablement la seule occasion que tu auras de voir une robe pareille d'aussi près.

Quelques rires nerveux éclatèrent.

Lyra baissa les yeux immédiatement, tenir le regard serait perçu comme un affront.

— Regarde-toi.

Aurore fit lentement le tour d'elle.

— Tu es couverte de poussière.

Elle attrapa une mèche noire échappée de sa tresse.

— Et tes cheveux...

Son expression se transforma.

— On dirait un nid de corbeaux.

Cette fois, plusieurs couturières rirent franchement.

La gorge de Lyra se serra mais elle ne dit rien.

Elle avait appris très jeune qu'il valait mieux supporter les humiliations que les contester.

Aurore relâcha brutalement la mèche.

— Fais-moi une faveur demain.

— Oui ?

— Essaie au moins d'avoir l'air propre.

Son regard devint glacial.

— Les invités pourraient croire que nous traitons mal nos domestiques.

Les éclats de rire reprirent puis Aurore quitta la pièce, comme si elle n'avait fait que commenter la météo.

Le silence retomba lentement.

Personne ne regardait Lyra et pourtant elle avait l'impression que tous les yeux étaient posés sur elle. Elle inspira profondément.

Une fois, puis deux et reprit son travail, comme toujours.

La journée sembla ne jamais vouloir finir.

Les tables de la salle de réception furent déplacées, frottées, replacées. Les lustres furent dépoussiérés.

Les fenêtres lavées jusqu'à devenir transparentes, chaque trace, chaque imperfection, chaque grain de poussière devait disparaître avant l'arrivée des invités.

L'intendante passait derrière les domestiques comme un vautour.

— Recommence.

— Ici aussi.

— Plus vite.

Lyra ne comptait plus le nombre de fois où elle avait entendu ces mots.

À midi, les cuisiniers distribuèrent un repas rapide aux domestiques.

Une tranche de pain, un morceau de fromage et une pomme ridée.

Lyra avala le tout en moins de cinq minutes avant de retourner travailler. La faim ne la quittait jamais vraiment, elle s'y était habituée depuis longtemps comme on s'habitue à une vieille cicatrice.

Lorsque le soleil commença enfin à décliner derrière les hautes fenêtres du manoir, une lumière orangée envahit les couloirs.

Les domestiques étaient moins nombreux désormais. Certains avaient terminé leur service, d'autres couraient encore d'une pièce à l'autre pour répondre aux dernières exigences de la Luna.

L'anniversaire d'Aurore approchait et avec lui, son lot d'ordres impossibles.

Lyra termina de transporter une caisse de linge propre jusqu'à l'aile est, ses bras tremblaient sous l'effort.

Elle déposa la charge au sol avec précaution et prit quelques secondes pour reprendre son souffle.

Ses épaules la brûlaient, ses jambes tremblaient parfois lorsqu'elle se relevait trop vite. Quand les dernières tâches furent terminées, le soleil avait déjà disparu derrière les montagnes.

Épuisée, Lyra traversa les couloirs déserts du manoir.

Elle n'avait qu'une envie, dormir mais alors qu'elle longeait une galerie rarement utilisée, une voix attira son attention.

Elle se figea.

La porte du petit salon était entrouverte, une lumière vacillante filtrait entre les battants et à l'intérieur...La Luna Seraphina et l'Alpha Malrik.

Lyra n'aurait jamais dû s'arrêter, jamais mais quelque chose dans le ton de leurs voix la retint.

— Les invités arriveront demain.

C'était Malrik. Sa voix Grave et autoritaire.

— Je le sais.

La voix de Seraphina semblait tendue.

— Plus le temps passe, plus le risque augmente.

Un silence.

Puis :

— Elle lui ressemble de plus en plus.

Le cœur de Lyra rata un battement.

Qui ? De qui parlaient-ils ?

— Nous aurions dû nous débarrasser du problème il y a longtemps.

Cette fois, c'était Malrik.

Le sang de Lyra se glaça.

— Non.

La réponse de Seraphina fut immédiate, presque violente.

— Je ne permettrai pas cela.

— Alors prie pour que personne ne remarque rien.

Un nouveau silence tomba.

Puis Malrik ajouta :

— Si la vérité éclate avant les fiançailles d'Aurore, tout ce que nous avons construit s'effondrera.

Lyra recula brusquement.

Les fiançailles ? Quelle vérité ? De qui parlaient-ils ?

Un bruit de chaise raclant le sol résonna derrière la porte.

Paniquée, elle tourna les talons et s'enfuit, sans se retourner.

Sans voir les yeux dorés de Seraphina se poser sur la porte à peine une seconde plus tard comme si la Luna avait senti sa présence, comme si elle avait toujours su qu'un jour, les secrets finiraient par remonter à la surface.