Gefangen für ihr Kind

Die Tageshitze verflüchtigte sich allmählich und die warme Luft kühlte langsam ab. Die Schatten des Abends begannen sich bereits zu regen, als Lucy das kleine, ramponierte Ruderboot vorsichtig an den Strand lenkte, wo das Ufer der winzigen Insel zum See hin abfiel, und heraussprang.

Das kühle, flache Wasser umspülte ihre nackten Füße und reichte ihr bis zu den Knöcheln, knapp unter die hochgekrempelten Hosenbeine ihrer blauen Cargo-Hose. Sie zog das kleine Boot an Land und biss sich auf die Lippen, als sie das raue, schabende Geräusch hörte, das der Rumpf auf dem Sand verursachte.

Würde das jemand hören? Sie durfte jetzt auf keinen Fall erwischt werden, denn sie war noch viel zu weit vom Haus entfernt, um ihr Ziel zu erreichen. Wenn einer von Ricardos zahlreichen Sicherheitsleuten das Geräusch gehört hätte und nachsehen käme, wäre sie verloren, bevor sie überhaupt richtig angefangen hatte. Sie würde von der Insel eskortiert, zurück auf das italienische Festland gebracht und wieder in der winzigen, schäbigen Pension abgeladen werden, die die einzige Unterkunft war, die sie sich diese Woche leisten konnte.

Diese lebenswichtige, schrecklich wichtige Woche.

Falls sie es überhaupt schaffen würde, in Italien zu bleiben. Sobald Ricardo wüsste, dass sie zurück war, würde er vermutlich erst recht beschließen, dass er sie außer Landes haben wollte. Raus aus Italien und ein für alle Mal raus aus seinem Leben. Genau so, wie er es bereits geglaubt hatte.

„Oh Gott.“

Sie merkte, dass sie die Luft anhielt, und ließ sie mit einem rauen, mutlosen Seufzer entweichen. Sie fuhr sich mit der Hand durch das verwuschelte blonde Haar, das sich aus dem Haargummi gelöst hatte. Ihre trüben blauen Augen huschten schnell und rastlos hin und her – sie suchte nach Anzeichen dafür, dass sich jemand näherte. Wenn jemand durch das Geräusch des Bootes auf dem Sand alarmiert worden wäre, müsste er doch längst hier sein, oder?

Es musste sicher sein, sich zu bewegen. Sie griff in das Boot, schnappte sich ihre Leinenschuhe und trug sie bis zum Rand des Strandes, bevor sie sich ins Gras setzte, um ihre Füße abzuklopfen und die Schuhe anzuziehen.

Sie wünschte, sie könnte das Ruderboot weiter an Land ziehen. Vielleicht sogar mit Blättern oder Zweigen bedecken, damit es besser versteckt war. Aber sie hatte nicht die Kraft dazu, und ihr ungeduldiges, nervöses Herz hämmerte in ihrer Brust und drängte sie dazu, endlich weiterzugehen.

Jetzt, wo sie hier war, konnte sie wirklich nicht mehr länger warten. Sie hatte so lange geplant und sorgfältige Vorbereitungen getroffen. Seit dem Moment, als ihr Brief an Ricardo ungeöffnet zurückgekommen war, wusste sie, dass dies ihr einziger Ausweg war. Sie musste die Dinge selbst in die Hand nehmen und das Einzige tun, was ihr übrig blieb.

Sie hatte es auf die höfliche, zivilisierte Art versucht und war barsch abgewiesen worden. Sie hatte versucht, an Ricardos besseres Ich zu appellieren, doch das schien er nicht zu besitzen – zumindest nicht, wenn es um sie ging.

Und so war sie gezwungen, heimlich hierherzukommen. Wie eine Diebin in der Nacht war sie in der Dämmerung auf die Insel zurückgekehrt. Sie hatte den einen Punkt gefunden, an dem man sich, trotz Ricardos strenger Sicherheitsvorkehrungen, versteckt hinter einigen Büschen am Seeufer, unbemerkt anschleichen konnte. Sie hatte gepaddelt statt gerudert, um so leise wie möglich zu sein. Sie war unbemerkt ans Ufer gelangt und konnte nun nur hoffen, dass ihr das Glück hold blieb, während sie sich zum Haus durchschlug.

Lucy blieb unter dem schützenden Schatten einer großen Zypresse stehen und musste bittere Tränen zurückhalten, als sie zu der riesigen neugotischen Villa hinaufblickte, die sich vor ihr am Ende der üppig grünen, abschüssigen Gärten erhob. Sorgfältig angelegte Terrassen mit verzierten Steinbalustraden, die durch Treppen miteinander verbunden waren, führten hinauf zu dem weitläufigen, weiß gestrichenen Gebäude, das einst ein Kloster und später ein Palast gewesen war.

Das Glas der gotischen Fenster spiegelte das Leuchten der untergehenden Sonne wider. In der südwestlichen Ecke erhob sich ein hoher Turm, bekrönt von Zinnen, die mit steinernen Blumenornamenten verziert waren. Sie wusste, dass man von den Fenstern der Villa San Felice aus über das ruhige, blaue Wasser des Gardasees blicken und die Provinzen Verona im Südosten und Brescia im Westen sehen konnte. Direkt gegenüber lag San Felice del Benaco, das der Insel und der Villa ihren Namen gab.

Dieser wundervolle Ort, dieses fantastische Haus, war einmal ihr Zuhause gewesen.

Aber es war kein Zuhause mehr für sie. Schon seit vielen Monaten nicht mehr. Und eigentlich hatte es sich, solange sie dort gelebt hatte, nie wirklich wie ein Zuhause angefühlt…

Lucy fröstelte trotz des milden Abends, als die Erinnerungen über sie hereinbrachen. Die Beklemmung ließ ihre Haut vor Kälte prickeln, und sie erschauderte bei den Bildern, die durch ihren Kopf zogen. Sie erinnerten sie daran, wie es sich früher angefühlt hatte, hier zu sein. Hier zu leben und doch nie das Gefühl zu haben, dazuzugehören.

„Das schaffe ich nicht!“, murmelte sie vor sich hin. „Ich kann das nicht durchziehen. Ich kann ihm nicht gegenübertreten…“

Sie schüttelte jäh den Kopf und kämpfte darum, die unglücklichen Gedanken zu verscheuchen. Sie musste sich der Sache stellen, sie musste es durchziehen. Denn in dieser Villa befanden sich nicht nur die schrecklichen Erinnerungen an einige der schlimmsten Monate ihres Lebens, sondern auch das Einzige, was ihr auf der Welt noch wichtig war. Das Einzige, was ihr Leben jetzt lebenswert machte.

Ihre Füße folgten dem undeutlichen Pfad mit der instinktiven Sicherheit, die sie während ihrer Zeit auf San Felice entwickelt hatte. Sie fand das kleine Tor zum Privatgarten auf Anhieb. Sie öffnete es vorsichtig und zuckte vor Schreck zusammen, als das verwitterte Holz verräterisch knarrte.

„Bitte, lass niemanden kommen“, betete sie leise, während sie über das weiche Gras zum schützenden, üppigen Gebüsch rannte, das neben der untersten Ebene der gepflasterten Steinterrassen wuchs.

„Bitte, lass mich niemanden sehen.“

Sie hatte sich gerade erst wieder versteckt, als sie hörte, wie über ihr eine Tür aufging. Die Terrassentüren, die vom großen Wohnzimmer nach draußen führten, erinnerte sie sich. Dieselben Türen, durch die sie vor nicht einmal sieben Monaten geflohen war, als sie das Haus fluchtartig verlassen hatte – ohne es zu wagen, zurückzublicken, in Todesangst davor, was passieren würde, falls jemand ihren Plan durchschaute und sie aufhielt.

„Buona sera…“

Die Stimme aus dem Inneren des Hauses drang zu ihr herab. Ihr Herz blieb in der Brust stehen und sie keuchte vor Schreck auf. Einen Moment später begann es wieder zu rasen und trieb ihren Puls in die Höhe.

Ricardo.

Sie erkannte diese Stimme sofort; sie würde sie überall wiedererkennen. Nur ein einziger Mann besaß diesen dunklen, sinnlichen Klang oder diesen leicht rauen Unterton in jedem Wort, das er sprach.

Wie oft hatte sie ihn ihren Namen aussprechen hören, in so vielen verschiedenen Tonlagen? Amüsiert, spöttisch, wütend. Und doch, in anderen Momenten – Momenten, an die sie nicht mehr denken konnte, ohne zu zerbrechen – hatte sie ihn in brennender Leidenschaft zu ihr sprechen hören. Er hatte die Schlichtheit ihres Namens genommen und ihn in Magie verwandelt, wenn er sie seine Lucia nannte, sein Entzücken, seine Leidenschaft…

…Seine Frau.

Ihr Herz zog sich bei der Erinnerung an dieses Wort zusammen. Daran, wie Ricardo Emiliani es einst mit Stolz benutzt hatte – oder zumindest hatte sie das damals geglaubt.

„Meine Frau“, hatte er gesagt, als er ihre Hand nahm, um sie vom Altar wegzuführen, wo der Priester sie gerade für verheiratet erklärt hatte. „Mia moglie.“

Und eine Zeit lang hatte sie sich in diesem Titel gesonnt. Sie hatte es genossen, Signora Emiliani genannt zu werden. Sie hatte ihre Zweifel tief unter einer Decke aus Glück begraben, die sie vor der Realität abschirmte. Sie hatte gelächelt, bis ihr Kiefer schmerzte, und die Rolle der glücklichen jungen Braut gespielt, die alles hatte, wovon sie nur träumen konnte.

Während sie tief im Inneren die ganze Zeit die Wahrheit gekannt hatte – den einzigen Grund, warum Ricardo sie überhaupt geheiratet hatte.

Und mit Liebe hatte das absolut gar nichts zu tun.