Es war einmal – Dark Romance (mit Vorsicht lesen)

Ich stand am Fenster der Bibliothek und starrte geistesabwesend hinaus, während Wassertropfen am Glas hinunterliefen. Leise sagte ich: „Ich war einmal eine Hure.“ Der stetige Regen tränkte langsam das üppige Grün rund um das abgelegene Anwesen meiner Familie. Alles wirkte dunkler, grüner … und erinnerte mich an seine Augen, die jede meiner Bewegungen verfolgten. Meine Familie hatte mich hierher zurückgeschickt, in unser Familienhaus in New England, damit ich mich „nach deiner erschütternden Tortur ausruhen und erholen“ konnte.

Was für ein Witz.

Sie hätten mich genauso gut nach Sibirien verschiffen können. In dieser kargen Landschaft hätte ich mich bei weitem nicht so von der Welt abgeschnitten gefühlt wie hier. Ich war gefangen in diesem süßlichen Albtraum aus falscher Sicherheit, in diesem großen Haus, das zu meinem Gefängnis geworden war. Ich war seit Monaten hier, aber es fühlte sich an, als wäre ein verdammtes Leben vergangen, seit ich aus meinem Alltag gerissen und in diese künstliche Welt zurückgezwungen worden war.

„Du sagst das, als würdest du es vermissen, Bess.“

Mein Blick glitt zu Justin, dem neuen Therapeuten, den meine Familie engagiert hatte. Er saß in einem noblen Ohrensessel und sah aus wie bei einem Fotoshooting, umgeben von den Bücherregalen der Bibliothek, in der unsere Sitzungen stattfanden. Alles, was ihm noch fehlte, war ein Glas Brandy und eine Zigarre, dann hätte er glatt als Model für eine Werbeanzeige in einem Männermagazin durchgehen können.

„Elizabeth“, korrigierte ich ihn und konnte meinen Ärger nicht verbergen. Ich wusste, dass mein Zorn eigentlich dem falschen Ziel galt. Justin war von Erica, der unterkühlten Schlampe, die neben ihm saß (und die ich in der Woche zuvor effektiv gefeuert hatte), und natürlich von meiner Familie, absichtlich oder versehentlich über eine ganze Reihe von Dingen falsch informiert worden.

„Entschuldige, Elizabeth. Mir wurde nicht gesagt, dass du außer Bess noch andere Namenswünsche hast“, antwortete Justin freundlich, wobei sein schottischer Akzent stark durchkam.

Er war ein gut aussehender Mann, Mitte 40, mit Salz-und-Pfeffer-Haaren. Seine Hose war genau so geschnitten, dass sie die Muskeln seiner Oberschenkel betonte, ohne aufdringlich zu wirken; das Gleiche galt für sein weißes Hemd. Darüber trug er eine Strickweste – ein Versuch, die Anziehungskraft seiner muskulösen Brust etwas abzuschwächen. Sein Bizeps und seine sehnigen Unterarme, die durch die hochgekrempelten Ärmel besonders zur Geltung kamen, zuckten, während er sich hin und wieder Notizen machte. Ich konnte nicht anders, als beeindruckt von der offensichtlichen Sorgfalt zu sein, die er in sein äußeres Erscheinungsbild steckte.

„Das glaube ich dir gerne, Justin“, war meine fade Antwort. „Ericas Vorliebe war es schon immer, unsere Sitzungen damit zu verbringen, mit mir zu streiten und mir zu erzählen, wie ich gefoltert, missbraucht und einer Gehirnwäsche unterzogen wurde, anstatt sich auch nur eine einzige verdammte Sache anzuhören, die ich zu sagen habe. Wahrscheinlich wusste sie nicht einmal, dass ich mich seit fast vier Jahren nicht mehr ‚Bess‘ nenne.“

Ich beobachtete mit heimlicher Freude, wie Ericas Gesicht vor Wut rot anlief. Doch als ihre widerlich süße, falsche Stimme wie Fingernägel auf einer Schultafel an mein Ohr drang, spürte ich, wie Wut in meinen Adern hochzukochen begann.

„Du meinst, als du entführt wurdest, Bess? Denk daran, wir konzentrieren uns hier auf die Realität. Du bist jetzt in Sicherheit. Es ist okay, ehrlich zu sein. Du wurdest entführt und deine Entführer haben deinen Namen geändert …“

Bevor ich meiner Zunge freien Lauf lassen und ihr eine giftige Antwort ins Gesicht spucken konnte, hob Justin die Hand. Er brachte sie zum Schweigen, was auch immer sie als Nächstes sagen wollte, und ihre Augen weiteten sich vor Schock. Zu sehen, wie Erica an ihren eigenen Worten erstickte, reichte mir fürs Erste, um mich zu beruhigen. Ich konzentrierte meine Aufmerksamkeit wieder auf Justin, der ruhig und mit einer stillen Autorität sprach, die ich sehr zu schätzen wusste.

„Erica.“ Justins Verwendung ihres Namens war kurz und knapp und verriet seine Genervtheit über diese dumme Schlampe. „Bitte leg Elizabeth keine Worte in den Mund. Sie ist absolut fähig, ihre Meinung zu äußern und ihre Geschichte zu teilen, ohne dass du sie korrigierst.“ Erica klappte den Mund zu, und ich hätte fast laut gelacht, als sie die Arme verschränkte und sich wie ein bockiges Kind in ihren Stuhl fallen ließ. „Das tut mir leid, Elizabeth. Nun, du sagtest, du warst einmal eine Hure, aber es klang so, als würdest du das vermissen. Würdest du mir mehr darüber erzählen?“

Ich entfernte mich vom Fenster und setzte mich in meinen bequemen Lieblingssessel. Ich zog meine mit Strümpfen bekleideten Füße zu mir hoch, schlang die Arme um meine Schienbeine und legte mein Kinn auf die Knie. So hielt ich sie an meine Brust gedrückt und starrte weiter aus dem Fenster. Meine Gedanken wanderten ab, als ich über Justins Frage nachdachte – Jahre zurück … in eine Zeit, die sich wie ein ganzes Leben anfühlte.

Zurück zu Costin …

Ich war gerade einmal sechzehn, als ich in Italien entführt wurde. Ich war mit meinen Eltern im Urlaub gewesen und hatte in einem malerischen kleinen Dorf mit irgendeinem Typen herumgealbert, den ich in einem Café getroffen hatte. Ich hatte den Tag damit verbracht, zu kichern und zu flirten – mit all dem Geschick und der Finesse eines Teenagers, dessen romantische Weltanschauung aus Liebesromanen und Klatsch auf dem Mädchenklo stammte. Als der Junge vorschlug, zu einem Weingut direkt außerhalb des Dorfes zu fahren, dachte ich nicht einmal eine Sekunde darüber nach, in das Auto zu steigen, das er herangewunken hatte. Als ich auf den Rücksitz klettern wollte, rief er meinen Namen. Als ich mich umdrehte, sah ich seine Faust auf mein Gesicht zurasen – zu spät, um mehr zu tun, als kurz nach Luft zu schnappen, bevor alles schwarz wurde.

Ich wachte mit einer Kapuze über dem Kopf auf. Meine Hand- und Fußgelenke waren so fest zusammengebunden, dass meine Zehen und Fingerspitzen sich kalt und geschwollen anfühlten. Ich hatte keinerlei Ahnung, wo ich war, außer dass ich mich in einem fahrenden Fahrzeug befand. Als ich anfing zu schreien, schlug mir jemand wieder und wieder ins Gesicht und brüllte mich in einer Sprache an, die ich nicht verstand. Ich versuchte, mich zu einer Kugel zusammenzurollen, um den Schlägen zu entgehen, als mich plötzlich jemand an der Kehle packte und auf den Boden des Fahrzeugs drückte.

Ranziger Atem strich über meine Wange, als eine Stimme mit starkem Akzent direkt in mein Ohr krächzte: „Schrei noch einmal und ich schneide dir die Zunge raus und ficke das blutende Loch, während du zu Tode erstickst.“

Die Angst ließ mich buchstäblich verstummen. Ich hatte noch nie von etwas so Grausamem und Barbarenhaftem gehört, nicht einmal in der Fiktion, geschweige denn im echten Leben. Aber der Tonfall seiner Stimme ließ mich nicht daran zweifeln, dass er es ernst meinte. Also beschloss ich, an meiner Angst zu ersticken, statt an meinem eigenen Tod. Ich sollte diese Entscheidung in den nächsten zwei Jahren noch viele Male treffen, während ich durch Europa transportiert wurde. Ich wurde immer wieder verkauft und an verschiedene Leute weitergereicht, die mich einfach nur „loswerden“ wollten.

Ranziger Atem und sein Handlanger fuhren mich zu einer Art Lagerhaus und zerrten mich hinein. Sie warfen mich auf eine schmutzige Matratze und schnitten meine Fesseln auf. Als das Blut in meine Finger und Zehen schoss, schluchzte ich vor Schmerz. Sie lachten und lachten, während ich meine Hände und Knöchel rieb, um das Kribbeln loszuwerden. Sie sprachen miteinander in einer Sprache, die wie Russisch klang; es war dieser „Ostblock-Akzent“, bei dem Männer immer wütend und gewalttätig klingen, egal was sie sagen.

Sie begannen, langsam um mich herumzugehen. Ich schäme mich, zugeben zu müssen, dass ich mehrere Augenblicke brauchte, um zu begreifen, was geschah und in welch ernsthafter Gefahr ich schwebte. Sobald ich es verstand, rappelte ich mich von der Matratze auf und versuchte verzweifelt, auf die Füße zu kommen, um wegzurennen. Aber ich spürte sie immer noch nicht, stolperte und fiel auf mein Gesicht. Ranziger Atem packte meine Knöchel und schleifte mich zurück zur Matratze, wo sein Freund zu ihm stieß. Sie packten meine Arme und drückten sie über meinem Kopf fest. Ranziger Atem bekam meine Hose zu fassen und fing an, sie mir von den Hüften zu reißen, während ich trat, schrie und bettelte. Die beiden lachten die ganze Zeit wie verrückt. In meiner Verzweiflung und Panik schrie ich, dass ich Jungfrau sei – ein Ausspruch, der den Übergriff tatsächlich stoppte. Im Nachhinein verstehe ich, wie unglaublich dumm das war, aber damals war ich naiv genug zu glauben, dass mir dieser Satz das Leben retten würde.

Die beiden Männer fesselten mich wieder und gingen. Ich hatte keine Ahnung, ob ein paar Minuten oder sogar Stunden vergangen waren, bis sie zurückkamen – die Zeit schien sich endlos zu ziehen, während die Angst mich fest im Griff hielt. Als sie zurückkehrten, hatten sie einen dritten Mann dabei, und die Panik sank so tief in meinen Magen, dass ich spürte, wie Galle in meiner Kehle aufstieg. Kaum bei mir angekommen, rissen die ersten beiden mir wieder die Kleidung vom Leib und hielten mich fest, während ich mich wand, schrie und bettelte. Der dritte Mann sagte etwas zu seinen zwei Komplizen, und jeder von ihnen packte einen meiner Oberschenkel und riss meine Beine gewaltsam auseinander. Ich war am Boden zerstört (was im Nachhinein so verdammt dumm erscheint). Als er zwischen meine Beine kroch, fing ich wild an zu zappeln, schrie und versuchte verzweifelt, wegzukommen. Er holte aus und schlug mir mit dem Handrücken so hart ins Gesicht, dass ich bei Gott schwören kann, ich habe verdammt noch mal Sterne gesehen. Ich war wie betäubt und hielt still, doch als ich seine rauen Hände an den empfindlichsten Stellen meines Körpers spürte, bäumte sich mein Magen auf. Ich würgte heftig und schluckte die Galle hinunter, während ich versuchte, mich nicht vollzubrechen. Der Mann, der mich berührte, sagte etwas zu den anderen beiden, und alle drei ließen mich schnell los, traten zurück und entfernten sich, um leise miteinander zu reden.

Ich setzte mich schluchzend auf, sammelte meine zerstörte Kleidung zusammen und versuchte, meine Unterwäsche und Hose wieder anzuziehen. Plötzlich kam Ranziger Atem wie auf einer Mission wieder auf mich zu. Ich sah, wie er seine Faust ballte, und dachte kurz bei mir: „Na toll, das wird wehtun“, bevor er mir ins Gesicht schlug und meine Welt erneut schwarz wurde.

Angesichts meiner Erfahrungen im Menschenhandel in den letzten Jahren kann ich mit relativer Sicherheit sagen, dass die Männer, die mich ursprünglich entführten, vermutlich einfach nur planten, mich zu vergewaltigen und an eine größere Organisation zu verkaufen. Sobald sie herausfanden, dass ich tatsächlich Jungfrau war, wie ich behauptet hatte, änderten sich ihre Pläne. Mit dem richtigen Käufer können Jungfrauen im Sexhandel Millionen einbringen. Mehr als genug, um Dollarzeichen in den Augen kleinerer krimineller Unternehmen wie dem, von dem ich anfangs festgehalten wurde, aufleuchten zu lassen.

Sie behielten mich in einem Lagerhaus, während sie nach einem Käufer suchten und sich bei verschiedenen Organisationen nach einem Verkauf erkundigten. Ich verstand langsam, dass es gar nicht so einfach war, Leute zu finden, die an hochkarätigen Opfern interessiert waren – ob Jungfrau oder nicht. Aber ich war nicht das einzige Mädchen, das in diesem Drecksloch gefangen gehalten wurde. Ich habe keine Ahnung, wie viele von uns dort waren; jede war in einer eigenen Zelle angekettet. Tag und Nacht kamen Männer rein und raus, und ich saß auf meiner schmutzigen Matratze und war gezwungen, ihnen zuzuhören, während die anderen vergewaltigt und gefoltert wurden. Die Erinnerung an ihre Schreie macht mich noch heute übel.

Ich weiß nicht, wie lange ich tatsächlich in diesem Lagerhaus festgehalten wurde, aber es fühlte sich an wie eine Ewigkeit. Schließlich wurde ich zu einer Frau namens Miri gebracht. Miri betrieb ein Bordell, das mich an etwas aus einem Westernfilm erinnerte. Die Frauen waren den größten Teil des Tages knapp bekleidet, geschminkt, zurechtgemacht und immer bereit, mit den Kunden zu flirten, die vorbeikamen. Aber anders als im Lagerhaus waren die Frauen bei Miri alle über 16 und schienen viel besser versorgt zu werden. Hin und wieder wurde ein Kunde übermütig, oder manche zahlten einfach einen stolzen Preis dafür, ihre Aggressionen an jemandem auszulassen, aber Miri hatte einen Arzt, der bei Bedarf vorbeikam, um Verletzungen oder Geschlechtskrankheiten zu behandeln. Derselbe Mann untersuchte mich von Kopf bis Fuß, als ich ankam; er sprach Englisch, was den Prozess viel weniger einschüchternd machte. Aber wenn man bedenkt, dass es erst das zweite Mal in meinem Leben war, dass ein Mann mich nackt sah, war es trotzdem eine erschreckende Erfahrung.

Der Arzt bestätigte Miri, dass ich tatsächlich Jungfrau war, und erklärte mich für gesund (wenn auch zu diesem Zeitpunkt etwas unterernährt). Weil mein „Wert“ auf meiner Jungfräulichkeit basierte, konnte Miri mich nicht so abfertigen wie die anderen Mädchen im Haus. Also wurde ich dazu verdonnert, als Dienstmädchen, Wäscherin und Köchin zu arbeiten … was ziemlich lustig war, wenn man bedenkt, dass ich in meinem ganzen Leben noch nie für irgendeine Art von Hausarbeit verantwortlich gewesen war. Die Lernkurve war, gelinde gesagt, steil, und meine mangelnden Fähigkeiten brachten mir mehr als einmal Miris Zorn ein. Glücklicherweise hatten die anderen Mädchen im Haus Mitleid mit mir und halfen mir zu lernen, wie man putzt, halbwegs essbare Mahlzeiten kocht und wäscht. Sie zeigten mir auch, wie ich problematischen Kunden aus dem Weg gehe, woran ich erkenne, dass Miri gerade in gefährlicher Stimmung ist, und wie ich Warnsignale bei den Gästen erkenne.

Miri war bei mir nicht auf der Suche nach dem „Höchstbietenden“, sondern wollte mich offenbar direkt verkaufen (was laut den anderen Mädchen seltsam war). Sie hatte einige Männer da, die mich sehen wollten, aber sie muss eine horrende Summe verlangt haben, denn keiner von ihnen war am Ende wirklich interessiert. Nachdem ich über ein Jahr bei ihr war, hatte ich genug Informationen aufgeschnappt, um zu begreifen, dass die Männer, die sich für mich interessierten, gerne einen Aufpreis für eine Nacht, ein Wochenende oder sogar eine Woche zahlten, aber keiner von ihnen wollte mich dauerhaft mitnehmen. Trotz des Geldes, das sie durch eines dieser kurzen Techtelmechtel hätte verdienen können, lehnte Miri jedes Angebot ab, das mich nicht dauerhaft aus dem Haus holte; ich kann gar nicht sagen, wie oft ich jedem Gott, der zuhörte, dafür gedankt habe, dass sie nie auf diese Angebote einging.

Es gab eine kleine Nische neben dem Hauptsalon, die durch einen Vorhang verborgen war. Dort saß ich abends normalerweise, um den anderen Mädchen bei der Arbeit zuzusehen. Ich spähte hin und wieder hinter dem Vorhang hervor und beobachtete, wie sie plauderten, flirteten und mit den Gästen in dunkle Ecken oder Schlafzimmer verschwanden. Natürlich war ich nicht unwissend darüber, was sie taten; sie hatten mir alle nur zu gerne zahlreiche Aufklärungsstunden erteilt und sich köstlich über meine Naivität amüsiert. Ich war dankbar, dass die Mädchen bei Miri relativ glücklich zu sein schienen. Einige von ihnen hatten mir erzählt, dass sie tatsächlich zufrieden waren. Sie neckten mich, weil ich Jungfrau war, und belehrten mich endlos über die hellen Seiten des Sex. Bei Miri konnten wir echte Freundschaften schließen, und allein das machte das Leben erträglicher.

Ich war fast zwei Jahre bei Miri, als ich zum ersten Mal Costin sah. Er kam eines Abends mit mehreren Begleitern an, und alle wurden herzlich begrüßt. Als die lärmende Truppe hereinspazierte, sagten mir mehrere der Mädchen, ich solle mich unsichtbar machen – und es war nicht schwer zu verstehen, warum. Die Gruppe bestand aus sieben oder acht Männern, die alle pures Gewaltpotenzial ausstrahlten. Auch wenn sie lachten, scannte jeder von ihnen ständig den Raum nach Anzeichen von Ärger ab. Ein paar von ihnen schnappten sich schnell ein Mädchen, zogen sie auf ihren Schoß oder warfen sie sich über die Schulter, um in einem nahegelegenen Zimmer ein schnelles Nummer zu schieben.

Costin war offensichtlich der Anführer der Gruppe. Obwohl er gelegentlich lachte, war sein gesamtes Auftreten vergleichsweise reserviert. Von meinem Versteck hinter dem Vorhang am Hauptsalon aus beobachtete ich sie – starrte sie an, auf perverse Weise fasziniert von Costin. Er war der schönste Mann, den ich je gesehen hatte. Selbst aus fünf Metern Entfernung war das Grün seiner Augen hypnotisch. Sein Haar war dicht und so schwarz, dass ich darauf gewettet hätte, es würde im Sonnenlicht blau schimmern. Ich wollte so sehr mit den Fingern hindurchfahren, dass ich merkte, wie ich unbewusst den Vorhang fest umklammerte, hinter dem ich mich versteckte.

Er war groß, mindestens 1,90 Meter, und gebaut wie ein Kämpfer. Seine Oberschenkel und Arme wölbten sich unter Muskeln, und er hatte breite Schultern, die zu einer schmalen Taille führten. Seine Lippen waren voll, und ich konnte nicht aufhören, darüber nachzudenken, wie sie sich auf meinen anfühlen würden. Sein Lachen war tief und ansteckend, und sein Lächeln ließ seine Augen vor Schalk funkeln, obwohl irgendetwas an seiner Art mir verriet, dass beides ebenso böse und erschreckend wie entzückend und fesselnd sein konnte. Der Mann sah absolut tödlich aus, und das machte ihn unendlich viel attraktiver und faszinierender.

Nach einer Weile gab ich das Spionieren auf und setzte mich auf das kleine Sofa in der Nische, um ein abgegriffenes Taschenbuch in die Hand zu nehmen, das ich gerade las. Plötzlich wurde der Vorhang beiseitegezogen, und Miri stand mit Costin neben ihr vor mir.

„Das ist sie“, sagte Miri in gebrochenem Englisch.

„Miri, das ist nicht dein Ernst.“ Costins Stimme war ein tiefer Bariton, der wie ein elektrischer Strom über meine Haut floss. Seine Worte klangen durch seinen rumänischen Akzent noch melodischer, und als er in seine Muttersprache wechselte, zogen sich meine Oberschenkel bei dem sexy Vibrato seiner Stimme fest zusammen. „Dieses Mädchen ist seit zwei Jahren verschwunden und die amerikanischen Botschaften in ganz Europa suchen immer noch nach ihr. Wie zum Teufel hast du sie versteckt gehalten?“

„Ich mache nicht gerade Werbung für sie, Costin.“ Fremdsprachen waren nie meine Stärke, und Rumänisch erwies sich als weit mehr, als mein bescheidener Wortschatz verarbeiten konnte. Während Miri und Costin ihr Gespräch fortsetzten, war ich nach nur wenigen Worten hoffnungslos im Dunkeln gelassen.

Als die beiden ihr Gespräch beendeten, lachte Miri glücklich, küsste Costin auf die Wange und ging weg, womit wir allein zurückblieben. Ich hatte mich nicht von meinem Platz auf dem Sofa bewegt und beobachtete ihn immer noch, völlig verwirrt von dem Austausch, den ich gerade miterlebt hatte.

„Vorbesti romaneste?“ (Sprichst du Rumänisch?) fragte er, während er die Arme über seiner muskulösen Brust verschränkte und sich gegen den Türrahmen lehnte.

„Puțin. Și nu bine.“ (Ein bisschen. Und nicht gut.) antwortete ich stockend.

Costin lachte spöttisch. „Măcar ești sinceră.“ (Wenigstens bist du ehrlich.) Er fuhr auf Englisch fort, wobei seine akzentuierten Worte meine Ohren liebkosten. „Mein Name ist Costin. Du bist Elizabeth, richtig?“

Ich konnte den Schock nicht verbergen, dass er meinen Namen bereits kannte, obwohl ich ihn gerade über die Botschaften hatte sprechen hören, die nach mir suchten. „Ja, aber … aber jeder nennt mich Bess.“ Er rümpfte bei dem Namen angewidert die Nase.

„Bess? Das klingt wie eine alte Frau oder eine Kuh.“ Er winkte abfällig mit der Hand. Damit drehte sich Costin um und ging.

Es war, gelinde gesagt, eine seltsame Begegnung.